Bella del Señor - Albert Cohen

[woki]

Voy por el XCV. Sigo con la duda de cómo resolverá Cohen la situación

en la casa de Agay, porque los últimos dos capítulos (XCIII y XCIV) han estado dedicados a las reflexiones de Solal (Cohen?) sobre la cuestión judía, primero en su deambular por las calles de París y después a su llegada a Ginebra y Agay. No sé hasta qué punto me convencen las relaciones que establece entre su situación con Ariane (una gentil, recordemos) y su pertenencia a la raza judía, pero por lo demás ambos capítulos han sido sublimes.

[ratonB]

Voy por el XCV. Sigo con la duda de cómo resolverá Cohen la situación
(...)

[magali]

Voy por el XCV. Sigo con la duda de cómo resolverá Cohen la situación
(...)

¡Qué ganas tengo de llegar a todo lo que comentas!

Y sobre el final, si es como en la peli

[hierbamora]

Pues yo sigo disfrutando en el limbo sin saber de qué habláis.

De momento Solal es un personaje muy misterioso. Ante la invitación a cenar por parte del protagonista

y no acudir a la misma por dos veces

no sé qué pensar de él.

Sigo.

[jilguero]

Los que habéis leído Ulises de Joyce, ¿no os recuerda el soliloquio de Ariane (capítulo xviii) al final de Molly? Para mi es un remedo, por lo que se dice y el tono. Por supuesto, veo mejor el de Molly.

[hierbamora]

Los que habéis leído Ulises de Joyce, ¿no os recuerda el soliloquio de Ariane (capítulo xviii) al final de Molly? Para mi es un remedo, por lo que se dice y el tono. Por supuesto, veo mejor el de Molly.

Sí, jilguero, claro que me recuerda. De hecho ya lo dije en el anterior comentario.

El soliloquio de Molly abarca un gran capítulo (el 18 y último), mientras que el de Ariane y el de otros personajes (pues Cohen en esta novela río usa mucho esta técnica del monólogo interior), sólo partes o fragmentos. En ambas mujeres magistral, es todo un acierto para saber no sólo lo que acontece sino lo que se piensa, siente, sueña; en definitiva, la zona más inconsciente, y desconocida del ser humano, y por ende, la más sorprendente.

Gracias al cap. XXI y XVII, y mediante sus pensamientos, conocemos algo muy importante de Ariane que hasta ese momento intuía pero no sabía con seguridad.

[ratonB]

Los que habéis leído Ulises de Joyce, ¿no os recuerda el soliloquio de Ariane (capítulo xviii) al final de Molly? Para mi es un remedo, por lo que se dice y el tono. Por supuesto, veo mejor el de Molly.

Seguramente tengáis razón, se leen muchas opiniones relacionando estos autores, como esta, o mejor dicho de la influencia de Joyce en Cohen

[jilguero]

Los que habéis leído Ulises de Joyce, ¿no os recuerda el soliloquio de Ariane (capítulo xviii) al final de Molly? Para mi es un remedo, por lo que se dice y el tono. Por supuesto, veo mejor el de Molly.

Sí, jilguero, claro que me recuerda. De hecho ya lo dije en el anterior comentario.

El soliloquio de Molly abarca un gran capítulo (el 18 y último), mientras que el de Ariane y el de otros personajes (pues Cohen en esta novela río usa mucho esta técnica del monólogo interior), sólo partes o fragmentos. En ambas mujeres magistral, es todo un acierto para saber no sólo lo que acontece sino lo que se piensa, siente, sueña; en definitiva, la zona más inconsciente, y desconocida del ser humano, y por ende, la más sorprendente.

Gracias al cap. XXI y XVII, y mediante sus pensamientos, conocemos algo muy importante de Ariane que hasta ese momento intuía pero no sabía con seguridad.

Ah, pues disculpa. No estoy leyendo vuestros comentarios ni comentando, pero es que el parecido tan grande me ha chocado y si para colmo derivamos a

cuernos

pues... .

Acabo de leer tu comentario. Pero lo que me llama la atención no es la técnica del monólogo interior, que hay más autores que la usan, sino el parecido del contenido y tono que usa para referirse a su marido. Se parece tanto al recuerdo que yo tenía del otro que acabé viendo a Molly.

[hierbamora]

Desconocía la influencia de Joyce sobre Cohen. De hecho, apenas sé nada sobre la novela, más allá de ser recomendadísima y de ser un tratado sobre el amor.

Gracias, raton, por el enlace, aunque lo leeré cuando acabe la novela, pues quiero seguir incólume a toda influencia, ¿será posible? Quiero seguir viviendo en esta inopia argumental.

Respecto al contenido y tono hacia el marido también me ha sorprendido su similitud con Molly. Totalmente de acuerdo, jilguero. Esta pareja, además, mantienen un juego de roles difuso, y peligroso. ¿O es una impresión mía?

[magali]

¡Cuánta belleza hay en un libro, en una historia, en un monólogo!
¡Ojalá hubiese leído más!
Me siento tan insignicante ante Cohen y vuestros comentarios

[jilguero]

Desconocía la influencia de Joyce sobre Cohen. De hecho, apenas sé nada sobre la novela, más allá de ser recomendadísima y de ser un tratado sobre el amor.

Gracias, raton, por el enlace, aunque lo leeré cuando acabe la novela, pues quiero seguir incólume a toda influencia, ¿será posible? Quiero seguir viviendo en esta inopia argumental.

Respecto al contenido y tono hacia el marido también me ha sorprendido su similitud con Molly. Totalmente de acuerdo, jilguero. Esta pareja, además, mantienen un juego de roles difuso, y peligroso. ¿O es una impresión mía?

Mujer, si no quieres influencias no leas los comentarios.

También el ritmo me recuerda a la novela de Joyce donde acompañamos a Bloom un día de su vida. Aquí vamos por el mismo camino. Y el señor Bloom tarareaba cosas y Cohen en el monólogo a lo Molly de Ariane la hace canturrear. Es que tengo fresca la lectura y es inevitable no ver estas cosas .
Pero me ha venido bien porque me he olvidado de Mr Bean y lo he cambiado por Bloom, que es mucho mejor .

[ratonB]

Desconocía la influencia de Joyce sobre Cohen. De hecho, apenas sé nada sobre la novela, más allá de ser recomendadísima y de ser un tratado sobre el amor.

Gracias, raton, por el enlace, aunque lo leeré cuando acabe la novela, pues quiero seguir incólume a toda influencia, ¿será posible? Quiero seguir viviendo en esta inopia argumental.

Claro que sí, mucho mejor dejarlo para el final. Cuando acabas de leer un libro y te quedas con ganas de saber más es un buen indicador de que ha merecido la pena la lectura.

Como no he leído Ulises no sé, pero puede que Cohen fuese consciente al escribir esos pasajes tan parecidos a los de Joyce y lo hiciera a modo de guiño o reconocimiento

[hierbamora]

Mujer, si no quieres influencias no leas los comentarios.

No, no me refiero a eso, jilguero. Me entusiasma compartir impresiones con los lectores, -lectoras en este caso-. Me refiero a mantenerme al margen a priori de las críticas sesudas de los eruditos que, a veces, destrozan las obras. Hice lo mismo con Ulises, y la experiencia fue bárbara (inolvidable) en todos los sentidos. Por eso quiero hacerlo así con Cohen. Pero sigue comentando, please.

[hierbamora]

¡Qué apetitoso libro, cuanto aconsejo su lectura! ¡Un flipe disfrutar la mañana entera con él!

Es placentero, divertido, y ameno, muy ameno. Aunque su lectura es muy ágil suelo pararme cada dos por tres para subrayar y/o para anotar alguna cosa fabulosa, y ya llevo unas cuantas que quiero compartir.

En una palabra, tu sobrino nos tiene en poco y ello me reconcome los dedos de los pies.

Difícil no disfrutar de capítulos como el XXIV y XXV donde los familiares de Solal, -los llamados Esforzados-, van a verlo al trabajo; tiene momentos realmente jocosos y divertidos, hilarantes.

Por un lado, Comeclavos pidiéndole cualquier tipo de trabajo a Solal en la Sociedad de Naciones, acabando por ser sin haber sido ex jefe de despacho, pidiendo, por otro lado, comida (unas lonchas de jamón, que es la parte pura e israelita del cerdo ); Salomon sentándose en un sillón (le espantó la suavidad del sillón en el que se hundió y donde estuvo en un tris de desaparecer ); Mattathias aceptando no una consumición sino el valor de la misma para tomarla más tarde, y Michaël su preferencia por dos yemas batidas con coñac. El tío Saltiel abochornado con todos sus primos. En resumen, un grupo de estrambóticos personajes, simpáticos, patanes y dicharacheros, que frente a Solal, -aún bastante desconocido por mí-, crean un contrastre un tanto absurdo.

Quizá es que yo sea de risa fácil, o que este libro llegó en mi momento, -una de las mejores suertes del lector-, pero hay frases como para troncharse:

Minutos más tarde, miss Wilson depositó cinco tazas de café ante aquellas singulares personas y salió sin chistar, más desprovista de fundamento que nunca, hasta tal punto que Comeclavos se permitió preguntar de qué lado estaba el derecho de aquella evidente virgen y de qué lado el revés.

Otras expresiones chispeantes, ingeniosas, epítetos locos: "fugaces asuntos de hormigueros pronto desaparecidos" (para refererise a los negocios de los hombres de las Naciones), "olor heteróclito a alcanfor", "un libro vagamente budista", "una napia sinagogal", "sonrisa extrañada", "efectos nutricios", "bocado simbólico", "ambientes fashionables", "idiota en cuatro lenguas", "falta imperativamente estrecha", "contrato perfecto y sinalagmático", "sonrisas sinnúmero".

Por otra lado, cada personaje es un relato en sí mismo, otro gran mundo: Ariane d´Auble y la regla de las once, Antoinette y la llave de la nevera, el personajillo de Hippolyte y su ansía por gritar para ser mundano, Finkelstein, el invitado judío más desdichado, cero social que se le mantiene a distancia con un jovial "¿qué tal?" profiláctico, y tantos otros.

De su pueblo lo amaba todo, quería amarlo todo, errores y excelencias, a miserables y príncipes. Es así el amor.

¿Es así el amor?, me pregunto.

Tras su interesado amor por el gran jefe, subyacía otro amor, un amor horrendo, un amor auténtico y desinteresado, el abyecto amor al poder, la adoración hembruna de la fuerza, una veneración animal.

Amo a Cohen.

[jilguero]

Pues a mi me ha empezado a interesar el autor, el hombre que había detrás de este texto. Me choca que sea tan jocoso y ridiculice de esa manera a sus congéneres. Por supuesto, hay muchas cosas que me hacen gracia y el padre de Adrien, tal vez por su inocencia (parece un crío), es posiblemente mi personaje favorito. Sin embargo, tengo la sensación de que continuamente Cohen convierte a los personajes en irreales a través de la exageración. ¿Por qué?, me pregunto sin poderlo evitar. Ojalá tuviera yo la habilidad de Hierbamora para leer el texto sin preguntarme nada. Cierto es que también lo estoy disfrutando, aunque a mi manera.

Pues bien, me leído una carta de A. Cohen a una joven que iba a hacer una tesis de su obra (tiene hilo en el foro) y he entrevisto tanto dolor y desencanto en Cohen que concluyo que bromea tanto como mecanismo de defensa. Y eso me ha hecho acordarme de que, no hace mucho, hablaron en la radio de un escritor israelí, Etgar Keret, autor de cuentos de humor. Dijeron que el propio autor decía que el humor es el arma de los débiles. Me chocó, al principio, pero creo que luego lo entendí: cuando no tiene uno valor/fuerza para enfrentarse a la crudeza de la realidad pues el humor es un magnifico aliado. Me da que es también el caso de Cohen. Y en esa carta de Cohen a la doctoranda le dice:

El azul de Corfú. ¿Sabe cómo huele mi isla? ¡Oh Dios! Permite que crea en un paraíso junto al mar de mi isla, sentir de nuevo las manos de mi madre. Me esperaba hasta el amanecer con la sopa templada. Nunca dijo nada a este desagradecido que se avergonzaba de su acento. Mi acento lo traicioné en mi décimo cumpleaños. Llegué a Marsella, emocionado y el Camelot, el vendedor ambulante, me insultó, rechazó mis monedas gritando, “judío, judío vete”. Me apartó del mundo y me encerró en una habitación, quería gritar desde lo alto de una montaña a los humanos, decir que también nosotros lo judíos somos humanos, judíos como Jesús su dios.
No he dejado de gritar. Desde entonces decidí ser un francés que hablara como ellos. Señorita, qué bella me parece, perdone que la imagine. Dice que es de Tetuán, sí, Ud. también dejó el paraíso. Ahora volvería a esas mujeres, mujeres como mi madre, sencillas y entregadas al amor bíblico, mujeres que no saben del amor occidental.

Y en otro momento:Dice que habló con mi hija. Pobre Myriam. Se aleja de mí. Cree que no amo a nadie. Cree que soy incapaz de amar. Qué sabe ella. Yo sólo soy un hijo y un amigo. No soy escritor. Sólo quería que me amaran como mi madre muerta hace treinta cinco años. Después de O vous freres humaines, escribí para ella Le livre de ma mère, salió en el 54, es mi mejor libro, allí esta todo, pero no pudo devolverla a la vida

Ni que decir tiene que ya tengo el libro sobre su madre descargado en mi lector. Me gustaría que ahí no se refugiase tanto detrás del humor y me deleitara con su buena prosa (es muy buena) para mostrarme su realidad, o más bien la realidad de su mundo de ficción, sin necesidad de esconderse detrás de una máscara. Porque esa es mi sensación hasta ahora, que Cohen se esconde detrás de una máscara y obliga a sus personajes a que hagan lo mismo.

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