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8 de noviembre. Año de la ropa interior para adultos Depend (40%)
Capítulo que -aparentemente- aclara bastantes aspectos del mundo de esta broma infinita:
- origen del conflicto entre EEUU y Canadá
- por qué los años tiene nombres comerciales
- qué es la broma infinita (a esto concretamente no le doy mucho crédito, pues es la segunda explcación que veo)
Con un 40% leído ya no lo abandonas, además no es exactamente un 40, es más, ya que las notas al pie están al final y suponen yo creo que casi un 20%, o sea que debes ir por la mitad más o menos.
Creeme, merece la pena llegar a la meta
No lo voy a abandonar Me he propuesto terminarlo este año; eso sí, con mucha calma
Y un efecto secundario curioso que está teniendo esta lectura es que empiezo a valorar de otra forma American Psycho . En su momento me pareció un truño, pero ahora la veo con la perspectiva de la posmodernidad literaria y entiendo mejor todo aquello que me decepcionó en la lectura: los interminables comentarios sobre música, la banalidad de las relaciones (el unico acierto que vi en su momento), la ineptitud de la policía, los cambios de identidad...
Leyendo esta broma me acuerdo de aquella tomadura de pelo
me llama la atención este libro y su autor, pero tantas páginas asustan. por sus comentarios está claro que es un libro muy raro, ¿pero qué tal es el estilo? ¿es bonito o elegante? ¿pueden poner un pequeño fragmento que les parezca representativo?
Durito, David Foster Wallace es bonito, elegante, ingenioso, divertido, erudito, pop, enciclopédico, psicodélico, narcótico, ecléctico, cercano, surrealista, deportista, psicológico, narrativo, neurótico depresivo, eufórico y muchas cosas más....
No se puede definir en un comentario, esa es su grandeza.
Quizá, antes de empezar con este libro sería más apropiado leer sus historias cortas (vamos, prácticamente el resto de su bibliografía, salvo su primera novela "la escoba del sistema" y su novela inconclusa "el rey pálido".
También puedes leer el discurso de graduación que dio a una promoción de alumnos "esto es agua" para vislumbrar su genialidad...
También es escatológico, absurdo, duro, por no mencionar sólo lo positivo; que está claro que fardal es fan
Te pongo algún fragmento, y tú juzgas
(de una de las historias secundarias)
La coreografía de interfaz se había asentado en la forma siguiente: Steeply fumaba con los brazos desnudos y cruzados, caminando lentamente de arriba abajo sobre sus altos tacones, mientras que Marathe, un poco encogido en su silla de ruedas, con los hombros hacia delante y la cabeza levemente inclinada en una postura muy experimentada que casi le permitía dormitar mientras prestaba atención a los detalles de una conversación o de una agotadora vigilancia, Se había puesto (Marathe) la manta sobre el pecho. Hacía cada vez más frío en esas altitudes. Podían sentir los restos del calor del desierto de Sonora, que les pasaba por delante rumbo al coágulo de brillantes estrellas, allá arriba. La camisa que llevaba puesta Marathe debajo del jersey no era de tipo hawaiano.
Marathe permanecía inseguro de qué era exactamente lo que Hugh Steeply, del OSNE, quería saber de él, o verificar, por medio de la traición de Marathe. Cerca de la medianoche, Steeply le había informado de que él (Steeply) había tenido una dispensa marital debido a su reciente divorcio, pero que ahora estaba de nuevo en acción llevando pechos protésicos y credenciales de mujer periodista, y se le había asignado la tarea de cultivar la compañía de los parientes y seres cercanos al supuesto cineasta autor del Entretenimiento. Marathe se había reído con gentileza de la falta de originalidad de hacerse pasar por periodista, y luego con menos gentileza del falso nombre de Steeply expresando dudas algo divertidas sobre la posibilidad de que el rostro carnoso y electrolítico de Steeply pudiera servir para hacer zarpar una sola embarcación
Una anecdota insignificante, en uno de los escenarios principales
Véase, por ejemplo, la incomodidad de la audiencia Bandera Blanca cuando una muchacha delgada y de duras facciones de Estudios Básicos Avanzados que es la siguiente oradora afirma que fue una drogadicta de ocho bolsas de hierba diarias porque a los dieciséis había tenido que convertirse en una stripper y casi en una puta en el infame Naked I Club en la ruta 1 (varios ojos masculinos brillan de súbito reconocimiento y, pese a la automática circunspección, viajan de arriba abajo por todo el cuerpo de la chica; Gately puede ver que se sacuden todos los ceniceros debido a la fuerza de los temblores de Joelle V.), y luego que se había convertido en una stripper a los dieciséis porque había tenido que huir de su familia adoptiva en Saugus, Massachusetts, porque… -aquí la incomodidad de la gente se debe en parte a que saben que la etiología va a ser muy prolija y enrevesada; esta chica aún no ha aprendido a hacerlo Simple-… porque, bueno, para empezar, había sido adoptada, y sus padres tenían su propia hija biológica, y la hija biológica, desde el nacimiento, había sido paralítica, retardada y catatónica, y la madre adoptiva estaba -tal como luego le dirá Joelle V. a Gately- loca como una puta Cabra y se negaba en redondo a que su hija biológica fuera un vegetal, y no solo insistía en tratar a su hija biológica invertebrada como un miembro válido del phylum vertebrado, sino que insistía en que el padre y la hija adoptiva la trataran como si fuese normal y sana y hacía que su hija adoptiva compartiera el dormitorio con ella, la llevara con ella a pasar la noche en casa de sus amigas (la oradora usa la expresión «Cosa» para referirse a la hermana invertebrada, y para ser honestos, también dice «arrastrarla con ella» en vez de «llevarla con ella», algo en lo que Gately decide sabiamente no detenerse), e incluso a la escuela y al entrenamiento de softball y a la peluquería y a los campamentos de chicas, etcétera; y donde se la arrastrara, allí se quedaba como un saco de patatas, babeando e incontinente, bajo la ropa exquisita y de última moda comprada por la madre y especialmente arreglada para sus atrofias, y con el maquillaje Lancôme del caro que solo parecía chabacano sobre aquella cosa, y solo se le veía el blanco de los ojos, los líquidos manaban de su boca y de otros sitios; hacía ruidos indescriptibles de gorgoteo, completamente pálida y húmeda y paralítica; y entonces, al cumplir la hija adoptiva los quince años, la madre adoptiva rabiosamente católica y demente anunció que muy bien, ahora que la hija adoptiva cumplía quince años, ya podía salir con chicos siempre y cuando también llevara a la Cosa; en otras palabras, que las únicas citas que podía tener la hija adoptiva tenían que ser dobles, con la Cosa y cualquier escolta del género submamífero que la oradora pudiera encontrar para la Cosa; y cómo esta situación siguió y siguió; y cómo la pesadilla de la continua y ubicua presencia pálida y babeante de la Cosa en su joven vida fue más que suficiente para causar y explicar la posterior drogadicción de la oradora, según opinaba ella, pero también sucedió que el patriarca tranquilo y sonriente de la familia adoptiva, que trabajaba de 9.00 a 21.00 h como gestor de reclamaciones de seguros para Aetna, resultó que el sonriente y alegre padre adoptivo en realidad consiguió que la madre demente y adoptiva pareciera en comparación una columna dórica de estabilidad mental y emocional, porque resultó que había cosas en la total maleabilidad paralítica y en la incapacidad catatónica -salvo para emitir indescriptibles ruidos de gorgoteode la hija biológica que el sonriente padre encontraba estupendas a un nivel muy enfermizo, y la oradora dice que tiene problemas para hablar de ello abiertamente incluso tras treinta y un meses de abstinencia en AA, ya que aún se siente, retroactivamente, muy Herida y Dolida por esa razón; pero, en última instancia, se había visto obligada a escaparse de su hogar adoptivo en Saugus y a convertirse en una stripper en Naked I y en una fanática drogadicta, no, como en tantos casos nada únicos, porque había sido objeto de abusos incestuosos, sino porque se la había obligado abusivamente a compartir el dormitorio con un invertebrado babeante que a los catorce años era objeto de abusos incestuosos todas las noches por un sonriente padre biológico y gestor de reclamaciones que, al parecer, simulaba que la Cosa era Raquel Welch, la ex diosa del celuloide de los tiempos del apogeo glandular del padre, que incluso exclamaba ¡RAQUEL! en momentos de incesto extremo; y cómo, en el verano de Nueva Inglaterra en que la oradora cumplió los quince años y tuvo que empezar a arrastrar a la Cosa en las citas dobles y luego asegurarse de arrastrarla de vuelta al hogar a las 23.00 h, de modo que la Cosa tuviera tiempo suficiente para ser objeto de abuso incestuoso, ese verano el padre sonriente y tranquilo incluso adquirió una asquerosa máscara de Raquel Welch de plástico y con pelos que había encontrado en alguna parte y por la noche entraba a oscuras y levantaba la cabeza paralizada de la Cosa y luchaba por ponerle la máscara con los agujeros pertinentes para que pasara el aire y entonces llevaba el asunto al extremo y exclamaba ¡RAQUEL! y entonces se apeaba y abandonaba la habitación a oscuras sonriente y saciado y muchas veces le dejaba la máscara puesta, le gustaba olvidarse o no le importaba, al mismo tiempo sin hacer ni caso (de algún modo gracias a Dios) a las formas delgadas y fetalmente encogidas de su hija adoptiva, que estaba completamente inmóvil sobre su cama en la oscuridad, simulando dormir, en silencio, apenas respirando con su compungida cara de facciones duras y preadictas vuelta contra la pared, en la cama de al lado, la que no tenía los hierros laterales y plegables de hospital…
Hay otras partes de la novela en que sí utiliza el.punto y seguido, pero esta forma de escribir largos párrafos sin punto es habitual.
Y un último fragmenrto, de la trama principal (si puede hablarse de trama en esta novela)
El problema de Schtitt: como la mayoría de los europeos de su generación, anclados desde la infancia a una serie de valores permanentes que -sí, vale, aceptado- pueden llegar a tener un tufillo de potencial protofascista, pero que de cualquier modo atrapan finamente el alma y la forma de vivir (cosas del Viejo Mundo como el honor y la disciplina y la lealtad a una entidad mayor), a Gerhardt Schtitt no le disgusta tanto el moderno Estados Unidos ONANizado, sino que más bien le parece cómico y aterrador al mismo tiempo. Probablemente solo le parece ajeno. Esto no se debería exponer de este modo, ya que Mario Incandenza tiene una gama severamente limitada de memoria literal. Schtitt fue educado en un Gymnasium pre-Unificación con la idea más bien kantiano-hegeliana de que los deportes juveniles sirven básicamente para entrenar a la ciudadanía y que se trata de aprender a sacrificar los estrechos imperativos del Yo -las necesidades, los deseos, los miedos, las distintas ansias multiformes de la voluntad de apetencias del individuo- en aras del imperativo mayor de un equipo (vale, el Estado) y un conjunto de reglas delimitantes (vale, la Ley). Suena como algo aterradoramente obtuso, aunque no a Mario, que escucha desde el otro lado de la mesa de secuoya. Al aprender en la palestra las virtudes que son resultado directo de los deportes de competición, el chico bien disciplinado empieza a acaparar la capacidad más abstracta y retardatoria de gratificaciones necesaria para ser un «jugador de equipo» en una cancha más grande: el caos moral más sutilmente defractado del ciudadano al servicio exclusivo del Estado. Salvo que Schtitt dice Ach, pero ¿quién puede imaginarse que este entrenamiento sirva a su propósito en una nación experialista y exportadora de desechos que se ha olvidado de las privaciones, las penalidades y la disciplina que enseñan las dificultades obligatorias? Un Estados Unidos de una moderna América donde el Estado no es un equipo ni un código, sino una especie de torpe intersección de deseos y miedos, donde el único consenso público que debe respetar un chico es la primacía reconocida de perseguir sin más esta idea plana y corta de miras de la felicidad personal.
- El feliz placer de una sola persona, ¿verdad?
- Pero entonces, ¿por qué usted permite a DeLint que ate las zapatillas de Pemulis y Shaw a las líneas si las líneas no son fronteras?
- Sin ellas hay algo mayor. Nada para contener y aportar significado. Solitario. Verstiegenheit.
- Dios le bendiga.
- Algo. El qué: esto es menos importante que el hecho de que hay algo.
Ahora ya puedes juzgar por ti mismo sobre el estilo
Venía por aquí a ver vuestras opiniones sobre este libro del que tanto (bien y mal) me han hablado.
Parece que es una especie de monstruo sagrado, y aunque tiene muchos detractores, tiene esos defensores tan acérrimos por ahí que dicen "leélo que te va a encantar"
Menos mal que fresa es supersincera y no hace esas recomendaciones, por eso precisamente me fío de su criterio.
El caso es que me debe de pasar como a muchos, que tenemos curiosidad y miedo a la vez.
Y así voy a seguir de momento, alimentando la curiosidad hasta que se me pase el miedo y lo lea.
Darklady, como te dije, ni recomiendo ni desrecomiendo Que cada uno/a decida por su cuenta y riesgo
Hace un par de días, El País publicó una entrevista con Foster Wallace por los 10 años de su suicidio muy interesante en la que habla, entre otros temas, de La broma infinita. Siempre es interesante leer a los autores hablando de sus obras.
fresa_charly escribió:
Hace un par de días, El País publicó una entrevista con Foster Wallace por los 10 años de su suicidio muy interesante en la que habla, entre otros temas, de La broma infinita. Siempre es interesante leer a los autores hablando de sus obras.
Fantástica entrevista. La recomiendo fehacientemente. Gracias, fresa, por informar.
Leyendo:
1)Ted Chiang., Exhalación
2) Siri Hustvedt., La mujer que mira a los hombres que miran a las mujeres
Lo he empezado.
No sé si tras Rayuela (o solapados) era la mejor de las ideas, pero así vienen las cosas en la vida, y hay que surfearlas.
Rondo el capítulo 30 y creo que atender a la cantidad de datos que nos presenta el autor es absolutamente imposible en una primera lectura, y no sé si abarcable en una posterior. Las notas con subnotas en las subnotas, las referencias a personajes ficticios y reales, los guiños del autor, las críticas veladas, las alusiones al cine, pocas a la literatura pero alguna hay, las frases que no son frases, los juegos literarios, las relaciones entre ellos, el tratado en drogas acelaerado y profundo, los relatos aislados que a su vez se enlazan con la trama, la complejidad de ubicarse en el tiempo en una novela con años subvencionados que van saltando entre sí.... En fin, podría seguir pero pierdo la cuenta y me hace sentir vértigo, es un poco desquiciante si quieres ser meticuloso.
Pero tengo fe. Creo que adentrarse en algo así requiere fe, paciencia, y mucho trabajo, y en ello estamos, con ganas e ilusión.
Ea, adiós.
Silba la calandria y nos sorprende en vela, amuchados, con ganas de seguir.
Recién acabado el libro.
No voy a explicar nada, ni a hablar de ningún personaje, estoy desbordada.
Han sido unos 18 días intensos, en los que apenas te da la vida, pero sobre todo la cabeza, para pensar u hacer otras cosas. Creo que este libro es mejor leerlo así, o si no, te pierdes muchas cosas, porque la complejidad de la trama es asombrosa. No han sido ni una ni dos veces las que he tenido que releer pasajes, remitirme a las notas de nuevo (que son de lectura imrpescindible).
Cuando escribí el comentario anterior, estaba alrededor de la página 200 y, como ha dicho algún compañero en mensajes anteriores, es hasta la 300 o 350 que no empiezas a relacionar las cosas, a entusiasmarte y a hacer un mapa mental de personajes y sus interrelaciones. Y es que en este libro parece que no hay nada a azar (esos son los grandes libros) y que todo y todos están relacionados de alguna manera, unos de forma más intensa y otros como meras casualidades, incluso simplemente porque pisan el mismo suelo un piso más arriba de otro sin saberlo.
Yo estoy bastante fascinada con el libro. Como experiencia personal ha sido genial, es como drogarte a la par que ellos ( y ya si lees algún capítulo piripi, alucinas) y me ha regalado momentos fantásticos esta lectura. También me he indignado, me he sentido sobrepasada, en determinados momentos muy triste (el azul, la tristeza, gran protagonista de este libro) me he reído mucho en muchas frases brillantes, he odiado el mundo y la pater/maternidad, me he quedado alucinada, me ha dado mucho asco, he aprendido muchas cosas sobre la capacidad del sufrimiento, de la depresión, de la cantidad de formas que hay de ser desgraciado, y he visto lo que es la escritura creativa, la ausencia de límites a la hora de crear una obra, la habilidad de las cajas chinas de este escritor... y el reto que te pone por delante como lector.
Jamás he leído un libro más incómodo que este. Todo el rato te está pidiendo a gritos que no lo leas, que lo sueltes, que no tiene por donde cogerlo, hasta que entras dentro del submundo que te presenta y sigues pico pala trabajando, pero conectada de alguna manera con el autor y agradecida de tener que hacer ese esfuerzo. Al final, no hay gloria sin trabajo.
Y cuando van fluyendo las páginas no quieres que termine, claro. ¿Ahora vas a dejarme así? Ni hablar. Ahora seguimos la broma.... Pero la broma se ha acabado y hasta el final es tan "ello" que mejor no describir nada.
En fin, no seré yo la que recomiende este libro. Es algo tan personal que es imposible recoemndarlo. Lo empecé sin saber muy bien a qué me enfrentaba y ha sido de mis mejores experiencias lectoras, figúrate, pero no quiere decir nada. Comprendo perfectamente que no se pueda con él.
¿Y ahora qué leo? Hay un vacío.
Estaría genial compartir con alguien opinión sobre las tramas, la cantidad de personajes y sus complejidades, (lo normal es que en una obra tengas uno o dos personajes complejos que tienes que trabajarte para intentar llegar a ellos, pero aquí, ahhhh queridos, aquí nos faltan dedos de manos y pies para abarcar tanto personaje complejo), y bueno, entiendo que será difícil coincidencia que alguien esté leyendo o lo tenga fresco.
Con toda mi pena, lo olvidaré en un tiempo. Menos mal que he cogido muchas notas para el futuro, y he extraído otros aprendizajes, aunque en realidad todo esto es una jodida mentira, que diría FAx.
Ea. Marcho que tengo que marchar. Ya si eso vuelvo.
Adiós.
Silba la calandria y nos sorprende en vela, amuchados, con ganas de seguir.
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