miss marple
Publicado: 08 Sep 2014 18:57
Hola!! Si puede decirme qué tan predecible se ve y si les gusta o no... THANKS A LOT
Un frasco en mi mesilla de noche. Esa fue la primera imagen que tuve después de muerta.
No era mío. El Sol ya entraba por debajo de la persiana de mi dormitorio, iluminaba la cama en la que me había acostado la noche anterior, las zapatillas colocadas junto a la alfombra, el beso de Klimt sobre el cabecero. Todo familiar excepto el dichoso frasco.
No había que ser un genio. Aquella aparición justo el día que me despertaba muerta no era casualidad. Me emocioné y sentí un cosquilleo eufórico en mi estómago fantasma. Dios mío, ¡¿me han asesinado?!
Examiné el frasco, lo miré a trasluz, lo meneé un poco. Era de vidrio transparente y bastante grande, estaba casi lleno de un líquido blanco y tapado con un taponcito de rosca. Me costó abrirlo, tenía líquido pegajoso seco, como los jarabes, lo olí, lo saboreé. Olía a vainilla, sabía a rayos. Pero claro, yo nunca había envenenado a nadie, no tenía ni idea de fórmulas químicas mortales. No tenía etiqueta, ni marca, ni nada. Vaya faena.
Decidí cambiar de modus operandi. El arma homicida podía esperar, tenía que averiguar el móvil, y…por todos los santos, ¿quién?
Había que ser un poco raro para dejar un frasco de veneno junto a la víctima… Me habían envenenado mientras dormía, quizá vertiendo unas gotitas de aquello en mis labios, o quizá, pensé en un arranque de sadismo, me han inyectado una jeringuilla entera en las venas. Me volví hacia mi propio cadáver para comprobar si tenía rastro de pinchazos, pero en cuanto me vi la cara de muerta que tenía, con la boca abierta y restos de babas por toda la barbilla arrugada, salí de la habitación sin querer mirar de nuevo. No por miedo, nada de eso, cuando una tiene cierta edad no apetece que le recuerden lo estropeada que está.
En el salón me paré a pensar en mis enemigos. En 60 años de vida, me había ganado unas cuantas enemistades, pero ninguna, me parecía a mí, como para acabar conmigo: algún compañero al que había jodido en el trabajo, una prima que no me hablaba desde que nuestra abuela decidió regalarme a mí su vestido de novia, aquel tío capullo que estuvo saliendo con mi hija… No, sin lugar a dudas, mi enemigo más acérrimo era mi exmarido.
Cavilé sobre esa idea. Desde luego era lo más verosímil. Aquel resentido viejo roñoso había decidido que no iba a irse del mundo antes que yo. Podría incluso llorar mi muerte y conseguir así reconciliarse con nuestra hija, pasaría más tiempo con ella y su familia y dejaría de sentirse asquerosamente solo. Qué hijo de puta. Al final resultaba que lo mataban los celos, no soportaba ver como nuestra nieta corría a mis brazos y me llamaba abuelita mientras apenas conocía su cara.
Enfrié mis sentimientos: necesitaba pruebas.
Él no tenía llave de mi piso, aunque no sería imposible que hubiese forzado la cerradura. Debía de haber sido muy sigiloso, esa noche en mi casa éramos tres personas a las que podría haber despertado si hubiese armado jaleo.
Me aproximé a la puerta. Estaba como siempre, pero a ver… ¿cómo se suponía que habría de verse una cerradura forzada? ¿Y si había introducido una horquilla con destreza y había conseguido abrirla? Hasta donde yo sabía no era una de sus habilidades pero…
Vivía cerca, a unos minutos andando, podría haber salido de su casa, entrado en mi piso y haber vuelto en menos de media hora. Teniendo en cuenta que me quedaría dormida sobre las 02:30 y cuando desperté serían alrededor de las 07:00, el paseo tuvo que ser a una hora intempestiva y no habría nadie por el barrio que pudiese haberlo visto.
Pensé en ir a su casa, era posible que él mismo hubiese fabricado el veneno, mirando alguna receta en Internet o comprando algún libro de química para asesinos. Si había pruebas, estaban allí. Ya veía en mi imaginación un laboratorio casero lleno de líquidos y polvos radioactivos metidos en tubos de ensayo de todos los tamaños cuando oí voces en el otro lado del piso.
Por primera vez desde que morí sentí tristeza. Pensé en mis niñas. Mi hija notaría que esa mañana no se escuchaba la radio en la cocina. Le diría a mi nieta: “La abuela se ha quedado dormida, nena, me parece que nos toca a nosotras hacer el desayuno” Y después, bueno, todo lo malo. Con suerte no sería la pequeña quien entrase primero en mi habitación.
Me apresuré en ir hasta el cuarto de invitados, pero algo hizo que me parase un segundo en la cocina. El calendario. ¿Qué día es hoy? 23 de Enero. Mi cumpleaños. Lo cierto es que no me sorprendió el hecho de haberme olvidado, hacía años que tenían que recordármelo, y quizá con todo eso de la muerte...
En un acto reflejo desvié la mirada hacia el frasco cuando pasé por la puerta de mi cuarto, entonces fue cuando lo vi. Había algo bajo la mesita de noche. Escuchaba los cuchicheos de mi hija y mi nieta cada vez más claros mientras me acercaba a recogerlo. Levanté una hoja de papel blanca doblada por la mitad y adornada con corazoncitos amarillos.
¡Feliz cumpleaños, Abuela! En el colegio hemos hecho un jabón natural y yo te lo regalo a ti porque eres la mejor abuela del mundo entero. Le he echado vainilla, pero mamá dice que mejor no te laves la cara con “esa cosa”.
Te quieeeeeeeero,
de Alba.
Miré mi cadáver por última vez. “No sé de qué aburrimiento te has muerto, cariño, pero resulta que nadie va a escribir una novela sobre ti”
“Bueno” pensé “es el precio a pagar porque la gente que me quiera supere la gente que me odie”.
Y así fue como yo, el día de mi cumpleaños, fui hacia la luz una vez resuelto el misterio.
Un frasco en mi mesilla de noche. Esa fue la primera imagen que tuve después de muerta.
No era mío. El Sol ya entraba por debajo de la persiana de mi dormitorio, iluminaba la cama en la que me había acostado la noche anterior, las zapatillas colocadas junto a la alfombra, el beso de Klimt sobre el cabecero. Todo familiar excepto el dichoso frasco.
No había que ser un genio. Aquella aparición justo el día que me despertaba muerta no era casualidad. Me emocioné y sentí un cosquilleo eufórico en mi estómago fantasma. Dios mío, ¡¿me han asesinado?!
Examiné el frasco, lo miré a trasluz, lo meneé un poco. Era de vidrio transparente y bastante grande, estaba casi lleno de un líquido blanco y tapado con un taponcito de rosca. Me costó abrirlo, tenía líquido pegajoso seco, como los jarabes, lo olí, lo saboreé. Olía a vainilla, sabía a rayos. Pero claro, yo nunca había envenenado a nadie, no tenía ni idea de fórmulas químicas mortales. No tenía etiqueta, ni marca, ni nada. Vaya faena.
Decidí cambiar de modus operandi. El arma homicida podía esperar, tenía que averiguar el móvil, y…por todos los santos, ¿quién?
Había que ser un poco raro para dejar un frasco de veneno junto a la víctima… Me habían envenenado mientras dormía, quizá vertiendo unas gotitas de aquello en mis labios, o quizá, pensé en un arranque de sadismo, me han inyectado una jeringuilla entera en las venas. Me volví hacia mi propio cadáver para comprobar si tenía rastro de pinchazos, pero en cuanto me vi la cara de muerta que tenía, con la boca abierta y restos de babas por toda la barbilla arrugada, salí de la habitación sin querer mirar de nuevo. No por miedo, nada de eso, cuando una tiene cierta edad no apetece que le recuerden lo estropeada que está.
En el salón me paré a pensar en mis enemigos. En 60 años de vida, me había ganado unas cuantas enemistades, pero ninguna, me parecía a mí, como para acabar conmigo: algún compañero al que había jodido en el trabajo, una prima que no me hablaba desde que nuestra abuela decidió regalarme a mí su vestido de novia, aquel tío capullo que estuvo saliendo con mi hija… No, sin lugar a dudas, mi enemigo más acérrimo era mi exmarido.
Cavilé sobre esa idea. Desde luego era lo más verosímil. Aquel resentido viejo roñoso había decidido que no iba a irse del mundo antes que yo. Podría incluso llorar mi muerte y conseguir así reconciliarse con nuestra hija, pasaría más tiempo con ella y su familia y dejaría de sentirse asquerosamente solo. Qué hijo de puta. Al final resultaba que lo mataban los celos, no soportaba ver como nuestra nieta corría a mis brazos y me llamaba abuelita mientras apenas conocía su cara.
Enfrié mis sentimientos: necesitaba pruebas.
Él no tenía llave de mi piso, aunque no sería imposible que hubiese forzado la cerradura. Debía de haber sido muy sigiloso, esa noche en mi casa éramos tres personas a las que podría haber despertado si hubiese armado jaleo.
Me aproximé a la puerta. Estaba como siempre, pero a ver… ¿cómo se suponía que habría de verse una cerradura forzada? ¿Y si había introducido una horquilla con destreza y había conseguido abrirla? Hasta donde yo sabía no era una de sus habilidades pero…
Vivía cerca, a unos minutos andando, podría haber salido de su casa, entrado en mi piso y haber vuelto en menos de media hora. Teniendo en cuenta que me quedaría dormida sobre las 02:30 y cuando desperté serían alrededor de las 07:00, el paseo tuvo que ser a una hora intempestiva y no habría nadie por el barrio que pudiese haberlo visto.
Pensé en ir a su casa, era posible que él mismo hubiese fabricado el veneno, mirando alguna receta en Internet o comprando algún libro de química para asesinos. Si había pruebas, estaban allí. Ya veía en mi imaginación un laboratorio casero lleno de líquidos y polvos radioactivos metidos en tubos de ensayo de todos los tamaños cuando oí voces en el otro lado del piso.
Por primera vez desde que morí sentí tristeza. Pensé en mis niñas. Mi hija notaría que esa mañana no se escuchaba la radio en la cocina. Le diría a mi nieta: “La abuela se ha quedado dormida, nena, me parece que nos toca a nosotras hacer el desayuno” Y después, bueno, todo lo malo. Con suerte no sería la pequeña quien entrase primero en mi habitación.
Me apresuré en ir hasta el cuarto de invitados, pero algo hizo que me parase un segundo en la cocina. El calendario. ¿Qué día es hoy? 23 de Enero. Mi cumpleaños. Lo cierto es que no me sorprendió el hecho de haberme olvidado, hacía años que tenían que recordármelo, y quizá con todo eso de la muerte...
En un acto reflejo desvié la mirada hacia el frasco cuando pasé por la puerta de mi cuarto, entonces fue cuando lo vi. Había algo bajo la mesita de noche. Escuchaba los cuchicheos de mi hija y mi nieta cada vez más claros mientras me acercaba a recogerlo. Levanté una hoja de papel blanca doblada por la mitad y adornada con corazoncitos amarillos.
¡Feliz cumpleaños, Abuela! En el colegio hemos hecho un jabón natural y yo te lo regalo a ti porque eres la mejor abuela del mundo entero. Le he echado vainilla, pero mamá dice que mejor no te laves la cara con “esa cosa”.
Te quieeeeeeeero,
de Alba.
Miré mi cadáver por última vez. “No sé de qué aburrimiento te has muerto, cariño, pero resulta que nadie va a escribir una novela sobre ti”
“Bueno” pensé “es el precio a pagar porque la gente que me quiera supere la gente que me odie”.
Y así fue como yo, el día de mi cumpleaños, fui hacia la luz una vez resuelto el misterio.
jajajaj