El bujío de Santa Catalina 1 (Bordeando la realidad)

[jilguero]

Y la pobre economizando mensajes...

Merecida la tengo por confiar plenamente en un payaso sin trompeta.

Y merecida la tienes por tomarle el plumaje al petirrojo. Por cierto, has resucitado al jilguerito.
Me has dado la noche, Caleto, que sí los humores acuosos presocráticos, que si nos cierran el bujío, que sí te perforas la tranca por culpa de la escritura (eso es ya para esta noche), he dormido fatal.

Y digo yo que tendríamos que idear el método de rebajarle los montoncitos de folios a la jefa. La pobre la estamos atiborrando.

Se me ha olvidado contar que, si bien por culpa de Caleto he dormido mal, gracias a ello, a través de la radio, he conocido a Jesús, un cerrajero que hace llaves a mano los domingos en el Rastro de Madrid. Un enamorado de su oficio que contaba que su padre le dijo: si quieres ganarte la vida, trabaja con las manos. Le encanta su trabajo y dice que los sábados se pone todavía nervioso, pensando en el domingo, en si le saldrán bien o no las llaves. Que esos domingos en el Rastro y ese oficio se lo habían dado todo.

El presentador, un jovenzuelo de hoy en día (el cerrajero creo que pertenece a otra época), va y le dice: ¿entonces el Rastro le ha hecho también ligar? Y Jesús le responde: no, no tengo tiempo de ligar mientras trabajo. Y el otro: ¿pero entonces el Rastro no se lo ha dado todo, no le ha dado mujeres? Y Jesús: pero me ha dado amor, mucho amor. Amo mi oficio y me ha dado buenos amigos...

Y escuchando al entrevistador, quien supongo habrá estudiado periodismo; y escuchando a Jesús, que no ha estudiado nada, he comprobado una vez más que ser culto no tiene nada que ver con saber mucho, haber leído y demás zarandajas.

[ratonB]

Hombre, ratonB por aquí. Tú asómate cuando quieras y cuelga lo que te plazca. La anfitriona, Santa Catalina antes, Cata ahora, es una oyente magnífica y no mete ningún ruido.
Y si te quieres enterar de algo, tú pregunta en confianza, aunque te advierto que ni siquiera nosotros nos enteramos de todo. Es lo que tiene bordear la realidad.

No me olvido de esa biblioteca en fuego que tengo pendiente, pero ando en un sanatorio de tísicos (Montaña mágica, de Mann)y es difícil escaparse...

Mira, ahora mismito voy a visitar la biblioteca incendiaria a ver qué me encuentro. Por cierto, la verdecita de turno nos ha llamado la atención a los dos en otro hilo por tertulia off-topic. Aquí, en cambio, puedes hablar de lo que quieras que todo está on-topic.

Ya os leo también en el sanatorio. Yo lo visité hace tiempo pero apenas pasé del portal porque me dio pena y recuerdo que preferí irme tras la estrella del sur, donde migran los verdecillos, que estaba más en la edad. A propósito, que la verdecillla nos gorjeó con razón, me recordó a Josefina.

[jilguero]

Hombre, ratonB por aquí. Tú asómate cuando quieras y cuelga lo que te plazca. La anfitriona, Santa Catalina antes, Cata ahora, es una oyente magnífica y no mete ningún ruido.
Y si te quieres enterar de algo, tú pregunta en confianza, aunque te advierto que ni siquiera nosotros nos enteramos de todo. Es lo que tiene bordear la realidad.

No me olvido de esa biblioteca en fuego que tengo pendiente, pero ando en un sanatorio de tísicos (Montaña mágica, de Mann)y es difícil escaparse...

Mira, ahora mismito voy a visitar la biblioteca incendiaria a ver qué me encuentro. Por cierto, la verdecita de turno nos ha llamado la atención a los dos en otro hilo por tertulia off-topic. Aquí, en cambio, puedes hablar de lo que quieras que todo está on-topic.

Ya os leo también en el sanatorio. Yo lo visité hace tiempo pero apenas pasé del portal porque me dio pena y recuerdo que preferí irme tras la estrella del sur, donde migran los verdecillos, que estaba más en la edad. A propósito, que la verdecillla nos gorjeó con razón, me recordó a Josefina.

Por supuesto, la verdecilla cumplía con su deber.

Sí, el Sanatorio Internacional Berghof encoge el corazón. Me recuerda cosas que dejó escritas mi abuelo de cuando su hijo adolescente se estaba muriendo de tisis. Pero, al mismo tiempo, Mann tiene una prosa y una manera de narrar muy clásica, a la que me gusta volver después de haber hecho incursiones en innovadores que no sé yo, no sé yo... Me refiero a Pynchon, cuyo hospital psiquiátrico me acabó produciendo un rechazo brutal.

[jilguero]

¡Qué alegría, Cata, saber que puedo escribir mensajes sin escatimar!

No, si al final le voy a tener que dar las gracias a Caleto por darme el susto.

Solo decirte que, por aquí, los mirlos ya barruntan la primavera y desde muy temprano cantan. Aunque solo se los escucha bien cuando se cierra el semáforo y se detiene el tráfico.

[jilguero]

Cata, te acabo de colgar una nueva entrega de mi Juana la Loca, que diría Caleto.

Ahora ya está en su partidito y algunos detalles de esta parte se basan en cosas que me contó una compañera de trabajo. Ella, mi compañera, era de Jaén y emigraron a esta ciudad porque su padre consiguió trabajo en Astilleros. Vivían en una casa de vecinos. Aquí llaman "partidito" a una o dos habitaciones de las antiguas casas de vecinos (alguna queda todavía), donde se apiñaban familias enteras. Los trabajadores de Astilleros trabajaban entonces los sábados y regresaban en el vaporcito con las pagas a casa. Mi compañera me contó que había mujeres que acudían a esperarlos al puerto por el motivo que ya te enterarás . Lo que te quiero decir con esto es que, aunque los detalles de mi loquita los elegí yo, en realidad es un relato por desgracia bastante costumbrista, que refleja la realidad de la gente de aquella época (ya te contaré lo que le mandaba hacer su madre).

Una pena no tener mejor pluma para hacerle justicia a la profunda soledad en las que vivían (quiero pensar que ahora las cosas son ya distintas) los sarasas gaditanos.

[jilguero]

Cata, el sábado me acordé de tí.
¡Cómo estaba el mar de bravo! Ni me atreví a sacar el móvil para hacer uan foto y mandártela.

Soy andaluza, sí. Pero no exagero esta vez. Cuando salí del portal e intenté doblar la esquina del paseo marítimo el viento me escupió para atrás. Al final tuve que hacer un recorrido alternativo.
Increíble cómo se embravece el mar.

[ratonB]

(...)Solo decirte que, por aquí, los mirlos ya barruntan la primavera y desde muy temprano cantan. Aunque solo se los escucha bien cuando se cierra el semáforo y se detiene el tráfico.

Probablemente no sean mirlos si no estorninos negros, ambos son muy parecidos y viven cerca del hombre; el mirlo es más de parque y jardín, y el estornino más de calle, tejados y bullas. Siento estropearte tus alusiones pajariles, ya es la segunda ( a la tercera no te cortes, que será merecido), pero el rigor me puede. De todas formas el estornino no tiene que envidiarle el canto, no es tan fino pero es más variado

[Gavalia]

Se nota que no conocéis a las lagartijas tibetanas. Donde va parar... su plato favorito son las verdecillas esas

[jilguero]

(...)Solo decirte que, por aquí, los mirlos ya barruntan la primavera y desde muy temprano cantan. Aunque solo se los escucha bien cuando se cierra el semáforo y se detiene el tráfico.

Probablemente no sean mirlos si no estorninos negros, ambos son muy parecidos y viven cerca del hombre; el mirlo es más de parque y jardín, y el estornino más de calle, tejados y bullas. Siento estropearte tus alusiones pajariles, ya es la segunda ( a la tercera no te cortes, que será merecido), pero el rigor me puede. De todas formas el estornino no tiene que envidiarle el canto, no es tan fino pero es más variado

Tranqui, ratonB. Dicen que es de sabios rectificar y, cuando sea necesario, lo haré.

El que parece que huele ya la primavera es un mirlo con su piquito bien amarillo (los estorninos negros que se han cruzado en mi vida eran de piquito negro ). Lo que ocurre es que no he dado información adicional que te habría hecho creerme sin más al afirmar que escucho un mirlo (lo suelo ver también). En la avenida hay cinamomos (Melia azedarach, hablando con ese rigor que te gusta) y es en uno de ellos donde se posa por las mañanas y canta. Te diré, además, que se coloca en cinamomos que están muy cerca de un pequeño parque, que sospecho es su sala de estar durante el día.

Los estorninos nos vistan también, pero lo hacen en grandes bandadas al atardecer. Pero el resto del día se lo pasan por el campito comiendo a gogó. Recuerdo haber visto estorninos solitarios en mi pueblo, donde tenían predilección por los campanarios y los caballetes de los tejados más altos; pero aquí, en la ciudad, solo los he visto cuando vienen a dormir. Por cierto, es una preciosidad ver como avanza la nube negra cambiando cada dos por tres de forma, como si fueran formas geométricas generadas por un programita informático.

En cuanto al canto, yo te diría que los mirlos ganan por goleada. Cuando imitan al ruiseñor, ni te digo. Igual los estorninos son también buenos cantores, pero el canto que yo les recuerdo es una especie de silbido.

Lo otro, ya te aclaré que ahora soy un petirrojo pero no me he cambiado el nombre porque no quiero renunciar a mi pasado jilguetril.

[jilguero]

Se nota que no conocéis a las lagartijas tibetanas. Donde va parar... su plato favorito son las verdecillas esas

¡Hombre, Gavalia pro aquí!
Cuéntanos, cuéntanos lo que sepas de las lagartijas tibetanas.
Y si su plato favorito son las verdecillas, habrá que mantenerlas alejadas del foro ¿no?

[ratonB]

Tranqui, ratonB. Dicen que es de sabios rectificar y, cuando sea necesario, lo haré.

El que parece que huele ya la primavera es un mirlo con su piquito bien amarillo (los estorninos negros que se han cruzado en mi vida eran de piquito negro ). Lo que ocurre es que no he dado información adicional que te habría hecho creerme sin más al afirmar que escucho un mirlo (lo suelo ver también). En la avenida hay cinamomos (Melia azedarach, hablando con ese rigor que te gusta) y es en uno de ellos donde se posa por las mañanas y canta. Te diré, además, que se coloca en cinamomos que están muy cerca de un pequeño parque, que sospecho es su sala de estar durante el día.

Los estorninos nos vistan también, pero lo hacen en grandes bandadas al atardecer. Pero el resto del día se lo pasan por el campito comiendo a gogó. Recuerdo haber visto estorninos solitarios en mi pueblo, donde tenían predilección por los campanarios y los caballetes de los tejados más altos; pero aquí, en la ciudad, solo los he visto cuando vienen a dormir. Por cierto, es una preciosidad ver como avanza la nube negra cambiando cada dos por tres de forma, como si fueran formas geométricas generadas por un programita informático.

Si tu dices que es un mirlo y no un estornino, pues un mirlo, que se ve que sabes muy bien distinguirlos

Pero que mirlos y estorninos negros se confunden, y entre no tan profanos, es seguro. Por supuesto que el estornino tiene el piquito amarillo, al menos los que ahora mismo estoy contemplando, una pareja en una antena a escasos 15 metros. En determinada época del año puede que no sea un amarillo tan intenso, quizás por eso lo hayas visto como negro. Mira las imágenes representativas que ponen en la web de la SEO, con su pico amarillo, y por supuesto que ahí las dan también como especies "confundibles"

http://www.seo.org/ave/estornino-negro/
http://www.seo.org/ave/mirlo-comun/

Mirlos (Turdus merula) aparte, estás mezclando el estornino pinto (Sturnus vulgaris) con el estornino negro (Sturnus unicolor). Lo que dices de esas grandes bandadas y alimentarse en el campo es más del primero, que es una especie parcialmente migradora y mucho más gregaria que el negro. El estornino negro (mis vecinos) en cambio está asociado a ambientes humanos, es más oportunista, y también forma bandadas, mucho menores y para dispersarse; los que citas que recuerdas ver solitarios en sitios altos probablemente serán negros.

http://www.seo.org/ave/estornino-pinto/

Pues eso, que en ambientes "humanizados" el estornino negro es mucho más frecuente que el mirlo, de ahí mi probablemente inicial

[jilguero]

Creo, Cata, que la próxima vez que vengas por aquí vamos a ir a investigar qué pajaros tenemos.

RatonB, el mirlo creo que mirlo es ( también es más grandecito que el otro). Ahora bien, después de lo que has dicho, igual el otro que veo por aquí no es el estornino negro. La verdad es que la última vez los vi como si fueran cuentas de un collar en torno a las cúpulas de la catedral. A esa altura es posible que me parezcan del todo negros y tengan plumaje manchado. Eso sí, andaban chiflando como locos.

[Gavalia]

Se nota que no conocéis a las lagartijas tibetanas. Donde va parar... su plato favorito son las verdecillas esas

¡Hombre, Gavalia pro aquí!
Cuéntanos, cuéntanos lo que sepas de las lagartijas tibetanas.
Y si su plato favorito son las verdecillas, habrá que mantenerlas alejadas del foro ¿no?

[ratonB]

Creo, Cata, que la próxima vez que vengas por aquí vamos a ir a investigar qué pajaros tenemos.

¡Claro que sí!

La culpa de todo este debate es de ese maniático sueco que quiso ponerle nombre a todo, ya sabes, el muy loco creía que si no se conoce el nombre falla el conocimiento de las cosas. Por eso dicen que es más fácil vivir en la ignorancia, si no mira este ejemplo de cómo pudo Gustavo complicarse la vida:

La gente suele confundirlos y llaman al avión común (Delichon urbicum) golondrína (Hirundo rustica). El primero es más urbano y la segunda más campestre, por lo que supongo yo que fue más probable que los que construían nidos en el balcón de la vecinita de Gustavo fuesen aviones en lugar de golondrinas, que además vuelven por las mismas fechas. De haberlo sabido y haber sido riguroso la rima pudo haber quedado:

Volverán los oscuros aviones comunes
en tu balcón sus nidos a colgar,

Un poco feo, pero pudo haber sido peor. En algunos sitios incluso a los vencejos (Apus apus) los llaman golondrinas:

Volverán los oscuros vencejos
en tu balcón sus nidos a colgar,

Yo prefiero pensar que Gustavo no tenía nociones de zoología, normal en tierra de María Santísima que esas cosas eran para esos raritos europeos, y por tanto no sacrificó ningún rigor científico ¡Bendita ignorancia!

[jilguero]

Lo que había en el balcón de la vecinita de Becquer podían ser golondrinas (no le vamos a fastidiar ahora la rima al hombre cuando ya no se puede defender ).
Te lo digo porque muy poco hacendosa debía ser la madre de la vecinita si dejaba anidar a los aviones que anidan al mogollón (por estar tierras,ojo, que no sé yo si estas aves se gastan costumbres distintas por otros lares).
De niña, en la terraza de casa, anidaban las golondrinas y siempre volvían a hacer su nido allí. Y a Cata pongo por testigo de que esas eran golondrinas, golondrinas, porque la colita muy ahorquillada es inconfundible. Yo me pasaba las horas muertas viendo como iban a un charquito de delante de casa a coger barrito para hacer el nido.
Cada año, cuando la nidada echaba a volar, mis padres tiraban el nido y blanqueaban el rincón. Al año siguiente, vuelta a empezar.

Y a Linneo hay que darle las gracias porque de lo contrario tendríamos en el mundo el Zoológico de Babel.

Por cierto, Cata, te voy a contar una cosa que me pasó con el tal Linneo (él es quien ideó llamar a las especies con un nombre binomial y en latín -al menos con el formato que se usa actualmente-, a los humanos, por ejemplo, Homo sapiens ), bueno más bien con una florecilla de su jardín . Ya le he contado en algún otro lado, pero igual entonces tú no estabas de ese lado de la pantalla. Resulta que fui a un congreso a Estocolmo. Uno de los días había una excursión al jardín de Linneo y no sé por qué motivo yo no fui. A la mañana siguiente volvía ya a España. Cuando fui a pagar la cuenta del hotel, el recepcionista me entregó un sobre que habían dejado para mí. Uno de los congresistas, al que yo conocía de antes, me dejó en recepción un sobre y dentro una plantita en flor que había cogido para mí en el jardin de Linneo (ahora, igual sería un delito ecológico). Me la traje para acá y, como me pareció un gesto bonito, la conservé tal cual. Pasó el tiempo y un día, poniendo orden, me topé con el sobre. Cuando lo abrí comprobé que los pecesillos de plata se habían comido casi todas las hojas y me habían dejado el esqueleto de la planta: era increible cómo habían pelado cada nervio diminuto. Me pareció un final muy poético para la planta de Linneo y la volví a guardar en el sobre para que los pecesillos perfeccionaran su trabajo.

Lo malo es que ahora ya no me acuerdo dónde la metí y me gustaría ver el resultado.