¡¡Ábrete libro!! - Foro sobre libros y autores

...a qué se dedicarían ella y su esposo después de cenar, probablemente se sentarñian en el canapé como golondrinas en un cable sumando minutos que se acumulaban sin que pasasen las horas, siempre las nueve y media o las diez menos cuarto, él mirando la peluca y ella acicalándosela, el notario sigue mirando la peluca y elal acicalándosela de nuevo deseando gustarle...

¿Qué caballos son aquellos que hacen sombra en el mar? Lobo Antunes

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Café de Madison

Quiero hablar de felicidad y bienestar, de esos ratos e inesperados momentos en que enmudece la voz interior y uno se siente en paz con el mundo.

Quiero hablar del tiempo que hace a primeros de junio, de armonía y tranquilo reposo, de petirrojos y pinzones amarillos, de azulejos que pasan como flechas entre las verdes hojas de los árboles.

Quiero hablar de los benéficos efectos del sueño, de los placeres de la comida y el vino, de lo que ocurre en la cabeza cuando a las dos de la tarde se sale a la luz del sol y se siente en el cuerpo el cálido abrazo del aire.

Brooklyn Follies, Paul Auster

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Café de Madison

"Aunque debieras vivir tres mil años y otras tantas veces diez mil, no obstante recuerda que nadie pierde otra vida que la que vive, ni vive otra que la que pierde. En consecuencia, lo más largo y lo más corto confluyen en un mismo punto. El presente, en efecto, es igual para todos, lo que se pierde es también igual, y lo que se separa es, evidentemente, un simple instante. Luego ni el pasado ni el futuro se podría perder, porque lo que no se tiene, ¿cómo nos lo podría arrebatar alguien? Ten siempre presente, por tanto, esas dos cosas: una, que todo, desde siempre, se presenta de forma igual y describe los mismos círculos, y nada importa que se contemple lo mismo durante cien años, doscientos o un tiempo indefinido; la otra, que el que ha vivido más tiempo y el que morirá más prematuramente, sufren idéntica pérdida. Porque sólo se nos puede privar del presente, puesto que éste sólo posees, y lo que uno no posee, no lo puede perder."

Marco Aurelio, Meditaciones, 170-180 d. C.

"Un buen libro debe ser simple. Y como Eva, debe provenir de algún lugar entre la segunda y la tercera costilla: debe haber un corazón latiendo en su interior. Una historia que es sólo cerebro no vale demasiado."
La libreria ambulante

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http://odel-miradascongeladas.blogspot.com/

¿Puedes descifrar todavía mis tiempos?. Ya son completamente pasado. Aquí estoy de nuevo, el imperfecto que reflexiona en el pasado sobre el pasado, imperfecto sobre pluscuamperfecto

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Café de Madison

...sin embargo, después de haber dicho libremente, pensé que nadie hacía nada libremente, que el libre albedrío era un absurdo y le dije a mi padre: Naturalmente, tampoco el industrial ha ido a Hauenstein libremente, y el mundo me pareció de repante realmente siniestro; nunca me había parecido tan siniestro como entonces, mientras seguíamos adentrándonos en el barranco...

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Café de Madison

Séptima fue esclava bajo el sol africano, en la ciudad de Hadrumeto. Y su madre Amena fue esclava, y la madre de ésta fue esclava, y todas fueron hermosas y oscuras, y los dioses infernales les revelaron filtros de amor y de muerte. La ciudad de Hadrumto era blanca, y las piedras de la casa en que vivía Séptima eran de un rosa estremecido. Y la arena de la playa se tapizaba con las conchas que hace rodar el tibio mar desde la tierra de Egipto, desde el punto en que siete bocas del Nilo esparcen siete limos de diversos colores...

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Café de Madison

No soy de los que levantan catedrales. Soy de los que arden en deseos por propagarse por toda la extensión del firmamento, como el azur. Cuando sea mayor batiré los campos de todos los paises y ahuyentaré a todas las bestias del tedio. Tendré un cañón grande y daré caza al tedio hasta caer muerta.
El valle de los avasallados, de Réjean Ducharme

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Café de Madison

»Un buen día, cuando ya había abandonado toda esperanza de sentir y hacer sentir que sentía, apareció ella. Ella, que todo lo hizo sin saber que lo hacía. Ella, que todo lo cambió sin querer. En cuanto la vi, automáticamente empecé a descubrir el sabor amargo y salado del llanto. Porque la he llorado, Max. La he llorado mucho y, como siempre se llora, a demasiada distancia. Bajo la lluvia, mezclando mis lágrimas con las del cielo, desde el cierre derrotado de cualquier bar o bajo la media apertura de su ventana, da igual. La he llorado como nunca lloré a los que creía conocer. La he llorado por ese futuro que ya no tendremos. La he llorado por ese pasado que dejamos pasar. La he llorado hasta quedarme sin aliento. Y la sigo llorando por lo que no pudo ser, incluso por lo que nunca será.
»Sé lo que estarás pensando. Que estoy enfermo. Que no la conozco de nada. Que no hemos cruzado más de dos palabras y un precio. Pero es que, en ocasiones, la nostalgia es tan caprichosa que no necesita argumentos para doler. Se pueden echar de menos amores que jamás ocurrieron. Se pueden extrañar situaciones que no llegaron a pasar. De hecho, si nunca te ha ocurrido, eso es que nunca has querido por encima de tus posibilidades. Y si no has querido por encima de tus posibilidades, tu corazón no ha pasado de ser un órgano muscular hueco que impulsa sangre.
»Eso es lo que pasa, Max. Que la echo de menos. En toda su ausencia. Hasta decir basta. Añoro esos paseos que nunca dimos por el parque. Añoro esos besos que jamás me dio. Esas risas tontas que no nos echamos. Esa canción que nunca escuchamos juntos después de no hacer el amor.
»Tengo que volver con ella antes de morirme del todo, Max.
»Tengo que volver con ella hasta el punto en el que dejó de poder ser.
»Y volver a empezar juntos... por primera vez.

Risto Mejide - Que la muerte te acompañe.

- Le dolerá el doble, señora - comentó la comadrona segundos después, y se engrasó los brazos hasta los codos-. Si se lo propusiera, el muy granuja podría morderse los dedos de los pies. Viene de culo.

El médico, Noah Gordon

Con el tiempo, tu frialdad se vuelve fabulosa. Tus ojos han perdido lo que les proporcionaba su brillo, tu silueta está verdaderamente abatida. Una serenidad sin hastío, sin amargura, se inscribe en las comisuras de tus labios. Te deslizas por las calles, intocable, protegido por el desgaste ponderado de tu ropa, por la neutralidad de tus pasos. Ya no te quedan sino gestos aprendidos. Ya no pronuncias nada más que palabras necesarias
Un hombre que duerme, de Georges Perec

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Café de Madison

Fabuloso. Gracias por la cita.

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Si solo lees los libros que todos están leyendo, solo puedes
pensar lo que todos están pensando. (Haruki Murakami)

Había habido algo maravilloso creado por nosotros. Cecilia era una muchacha, tenía trajes con flores de primavera, unos guantes diminutos y usaba pañuelos de telas transparentes que llevaban dibujos de niños bordados en las esquinas. Como un hijo el amor había salido de nosotros. Lo alimentábamos, pero él tenía su vida aparte. Era mejor que ella, mucho mejor que yo. ¿Cómo querer compararse con aquel sentimiento, aquella atmósfera que, a la media hora de salir de casa me obligaba a volver, desesperado, para asegurarme de que ella no había muerto en mi ausencia? Y Cecilia, que puede distinguir los diversos tipos de carne de vaca y discutir seriamente con el carnicero cuando la engaña, ¿tiene algo que ver con aquello que la hacía viajar en el ferrocarril con lentes oscuros, todos los días, poco tiempo antes de que nos casáramos, “porque nadie debía ver los ojos que me habían visto desnudo”?

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Me encanta ese párrafo Luís, más o menos ese trozo lo tengo subrayado, he empezado a releerlo
Qué cosas un libro tan cortito y hay que ver cuanto me cuesta opinar, escribir qué me ha parecido sobre él.

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Café de Madison

es que a los argentinos no se nos puede explicar..

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