El día de hoy en un libro

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Re: El día de hoy en un libro

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—Claro que sé lo que pasa —la miré con dureza y me preparé para ser injusto—. De momento, que los bombardeos alemanes han matado ya a miles de personas y siguen matando gente todos los días —porque ella no se refería a esa clase de violencia—. La que no lo sabe eres tú, que no has pisado la calle desde el 19 de julio.
—Pero me lo ha contado Experta —mi respuesta la había enfurecido y celebré su fiereza, su forma de inclinarse sobre la mesa, las chispas que brillaron en sus ojos, porque necesitaba razones para echarla de mi casa—. ¿Quién te crees que me prohibió bajar a la calle? Ni asomarme a las ventanas del patio me dejaba. Que no te vea Quintín, por lo que más quieras, que no te vea...

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El 19 de julio de 1936, Adrián Gallardo Ortega había sido el segundo mozo de su pueblo en presentarse ante el oficial de reclutamiento. Cuando llegó a la plaza, aún no habían terminado de instalar la mesa plegable que haría las veces de caja de reclutas en La Puebla de Arganzón, pero el cabrón del Misitas, el nieto del sacristán, se le había adelantado. Por fortuna, don Carlos Garrote nunca llegó a enterarse.

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Así que el 19 de julio de 1936, el último Garrote corrió por las calles de La Puebla para alistarse como miliciano en el único ejército posible para él, el que se había rebelado contra el gobierno de Madrid, como de costumbre, al grito de Dios, Patria y Rey, también como de costumbre, y al amparo de las banderas de sus antepasados. Llevaba toda la vida preparándose para ser un Garrote y sin embargo la guerra no se le dio bien.

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Aquel festín supondría el preludio de una larga sequía. El 19 de julio, Clara se marchó a Sitges de vacaciones, y se llevó a Ingrid consigo. Aplicándose el feliz calendario de los ricos españoles, alargó su veraneo hasta principios de octubre, casi tres meses en los que Adrián no volvió a tener noticia alguna de ella ni de ningún otro miembro de su red. A cambio, a su regreso, Fräulein Stauffer exprimió la eficacia de su sangre alemana para desarrollar en muy poco tiempo el proyecto que había esbozado mientras su coche circulaba entre la Fuenfría y el pueblo de Cercedilla.

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Mi querido Ambrose murió en Florencia el 20 de julio, después de una breve enfermedad que lo atacó violentamente. Se hizo todo lo que se pudo, pero ni los mejores médicos que encontré pudieron salvarlo. Tenía una fiebre recurrente, que ya lo había atacado antes, en primavera, pero la última vez se debía a una presión del cerebro que, en opinión de los médicos, no se había manifestado en varios meses, pero que de pronto aumentó. Yace en el cementerio protestante de Florencia, en una parcela que elegí yo misma, tranquila y un poco separada de las otras tumbas inglesas, rodeada de árboles, que es lo que le habría gustado. No le contaré nada del dolor y el vacío que siento; usted no me conoce y no deseo castigarlo con mis penas.

Mi prima Rachel - Daphne du Maurier (traducido por Concha Cardeñoso Sáenz de Miera)
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La boda se celebró en Nueva York el 22 de julio de 1899, a las ocho de la tarde. La peluquera no había acertado con el peinado de Neith y, después de lavárselo ella en casa, al salir de casa a la calle, aún llevaba el pelo húmedo debajo del velo. Su padre y ella fueron en coche a la iglesia en silencio.

Solterona: La construcción de una vida propia - Kate Bolick (traducido por Silvia Moreno Parrado)
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Re: El día de hoy en un libro

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El 22 de julio de 2013, compré un cuaderno con tapas de color verde claro en una papelería del centro de Rota, el pueblo de la bahía de Cádiz donde paso los veranos. Al volver a casa, anoté en su primera página la fecha, el título y el subtítulo de esta novela y, antes de escribir nada más, tecleé en la barra del navegador dos palabras, Clara Stauffer, que había escrito muchas veces. Mi búsqueda arrojó contenidos que ya conocía y, en quinto lugar, una flamante referencia que me dio una alegría e, inmediatamente después, un disgusto.

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Hasta la mañana del 23 de julio de 1936, la trayectoria de este empresario alemán de treinta y nueve años es una anodina sucesión de fracasos. Sin perspectivas en su país, en la primera mitad de los años treinta emigra a España, pero tampoco tiene suerte en la Península. Va a buscarla en el Protectorado español de Marruecos y fija al fin su residencia en Tetuán, donde no consigue nada mejor que un empleo en una empresa alemana de importación y exportación.

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El primer golpe de suerte de Bernhardt es que el comandante militar de Canarias sea, precisamente, Francisco Franco. El segundo, que cuando este todavía no es, ni mucho menos, la cabeza principal de una rebelión que dirige el general Mola por delegación del general Sanjurjo —jefe supremo de los rebeldes, muerto en un accidente de avión tres días antes—, acceda a reunirse con él en Tetuán, el 23 de julio por la mañana. El tercero, encontrar un avión de Lufthansa disponible y convencer a su piloto, Alfred Henke, de que le lleve a Berlín junto con el jefe del Partido Nazi en el Protectorado, Adolf Langenheim, y el capitán de aviación Francisco Arranz Monasterio, jefe de las fuerzas aéreas sublevadas en Marruecos. Una vez completa la tripulación, sus miembros se hacen una foto ante el aparato en el que van a cruzar media Europa. En ella, Bernhardt posa con una sonrisa y un sobre en la mano.

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ES 25 DE JULIO DE 1936 Y JOHANNES BERNHARDT ESTÁ EN BAYREUTH.
El compositor Richard Wagner, al que esta pequeña ciudad del este de Alemania debe su fama universal, tiene mucho que ver con la visita de Bernhardt. De hecho, el coche en el que ha viajado desde Múnich se detiene precisamente ante la fachada de Wahnfried, la hermosa villa que el músico edifica aquí gracias al patrocinio del Rey Loco, Luis II de Baviera.

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Rudolf Hess, máximo responsable del NSDAP en Berlín en ausencia de Hitler, recibe a Bernhardt —autoproclamado jefe de la expedición pese a que Langenheim ocupa un cargo superior en el Partido— y decide apoyar su causa. Ofrece a los recién llegados su avioneta particular y los acompaña a Múnich, donde les espera un coche que les deposita en Wahnfried al atardecer del 25 de julio, mientras Adolf Hitler disfruta de la música de Wagner en el palco de su amiga Winifred.

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Re: El día de hoy en un libro

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—Déjame preguntarte una cosa. ¿Dónde estabas la noche del veintiséis? El veintiséis de julio del año pasado.
Ray lo miró desconcertado.
—¿Qué pregunta es ésa? No fue esa noche.
—No. Sólo quiero saber si recuerdas dónde estabas esa noche.
—De eso hace un año, joder.
—Entonces, ¿cómo es que recuerdas la noche del diecinueve pero no la del veintiséis?
Ray pareció inquietarse; una expresión de susto apareció en su mirada.

Tres Noches - Austin Wright (traducido por Héctor Silva)
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TAPLOW, BUCKINGHAMSHIRE, INGLATERRA, 27 DE JULIO DE 1946
Poco después de bajarse del tren en el que había viajado desde Londres, Manuel Arroyo Benítez sintió una imprevista punzada de nostalgia.
—Anímate, hombre —la voz de Pablo de Azcárate sonaba relajada, risueña incluso, cuando telefoneó a su oscura oficina—, con lo que te gusta a ti Londres, ¿cómo vas a perderte un weekend? Vente a comer el sábado que viene, que tenemos todos muchas ganas de verte. Supongo que en tesorería queda dinero para pagarte el viaje, y si no, no te preocupes, que ya lo arreglamos aquí.

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Cuando recibió la llamada de Azcárate, su existencia cotidiana era un calco amargo, tristísimo, de la experiencia de los representantes de Moldavia o las Repúblicas Bálticas a quienes había compadecido de lejos mientras trabajaba para el gobierno de una nación verdadera, con territorio y soberanía. Que los organismos internacionales mantuvieran a la España de Franco lo más lejos posible de sus foros, tan aislada del resto del mundo como si contagiara la lepra, no mejoraba mucho su estado de ánimo. Ginebra había dejado de ser un balneario para convertirse en un gigantesco teatro donde ni siquiera contaba con un papel adecuado a la tragedia de su país. Lejos de la intensidad de los dramas clásicos, se veía obligado a actuar como un simple figurante en una mala comedia de enredo, uno de esos actores que pronuncian una sola frase que los espectadores nunca recuerdan después. Por eso, y pese a sus amargos recuerdos de Londres, aceptó con placer la invitación de su mentor, y a las doce de la mañana del 27 de julio de 1946 se bajó de un tren en la estación de Taplow.

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Re: El día de hoy en un libro

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Aquellas palabras cayeron sobre la hija como un jarro de agua helada que le congeló la sonrisa. Su compromiso pululaba en su día a día como un cáncer cuyos efectos desastrosos tan solo ella parecía columbrar. No quería pensarlo; sin embargo, el momento de la boda se acercaba irremediablemente. Doña Melchora ya había resuelto el tema de la iglesia y el sacerdote celebrante, las amonestaciones matrimoniales estaban en marcha y, en cuanto al banquete, al final se había decidido (por supuesto, sin contar con ella) reducirlo a una comida familiar en un restaurante no lejos de los Jerónimos. La fecha señalada, salvo contratiempos de última hora, se había fijado para el 28 de julio, y los recién casados partirían el mismo día de viaje de novios en un tren que los llevaría a San Sebastián con el fin de pasar una semana en el hotel Londres, al pie de La Concha.

La sonata del silencio - Paloma Sánchez-Garnica
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