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¡¡Ábrete libro!! - Foro sobre libros y autores

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NotaPublicado: Mié Ago 29, 2018 8:29 am 
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Me gusta esta idea del placer y del dolor como generador de eternidad:
Sólo por el dolor supremo y por el placer supremo se sale del tiempo, se vive en un regato sin horas.

Para reflexionar sobre la cultura, tan valorada, pero que también tanto tiene de sometimiento del ser que inicialmente somos:
Mi hijo se pone ante el papel ignorando que hay siglos de pintura detrás de él. No experimenta el peso inhibitorio de la cultura.

Pero cuando alguien se sale de madre, pues se le reconduce a posteriori :
El escritor, el artista, por muy maldito y escandaloso que haya sido, por muy inconveniente que resulte a sus contemporáneos, es reasumido en una posteridad inmediata, es aprovechado, taxidermizado. Se le positiviza y ya sirve para aprender métrica o moral. [...] La transvaloración de todos los valores, que diría Nietzsche, pero entendido al revés. Lo que en su día fue subversivo con el tiempo se torna instructivo. La cultura es una domesticación.

Original y poética manera de decirnos cómo una ausencia transforma el mundo que nos rodea:
El niño está lejos, yo estoy aquí, detrás del cristal, mirando, pero tampoco estoy. El verdor ha huido de los tiestos, soplado por una boca oscura. La terraza es un ataúd abierto, un precipicio de los días, un sobrante de hogar que festonea de abandono y polvo el fracaso de nuestra vida.

Interesante idea para reflexionar sobre ella con calma:
De la dicha sólo tenemos el recuerdo: nunca hemos tenido la experiencia. El hombre conoce la felicidad de referencias. [...] La felicidad es algo que ocurrió una vez. La recordamos tan intensa y lejanamente que sin duda pertenece al pasado de la especie. [...] La dicha es inasequible precisamente porque la estamos recordando. Fue.

Y para terminar, esta otra idea que nos recuerda el peligro de la vanidad, la conveniencia de "ser" y dejarse de decir/pensar "soy" :wink:
Todo el que vive confortablemente dentro de su renombre, debe salir al campo, a la naturaleza, y decirlo en voz alta: «Soy escritor, soy importante, soy…». No creo que pueda terminar. Eso no suena a nada entre los montes, frente al mar. La gloria no va más allá del término municipal.

Y no pongo más porque no quiero cansar, pero este libro es de los que, si conectas con él, te revoluciona por dentro y te hace replantearte cosas que creías ya superadas :wink:.

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NotaPublicado: Lun Sep 03, 2018 10:01 pm 
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Ubicación: En las ramas del jacarandá...
No quiero cansar, pero estamos entrando en la fase dura y no me resisto a dejar aquí este párrafo de ese padre junto a la cama de su hijo escribiendo "a la luz de una gota de agua":

En noches de ahogo, al pie de mi hijo enfermo, velando su navegación agónica hacia la muerte, he sentido el tirón hondo de la infancia, de lo lejano, el retorno a cuando nada había ocurrido, al principio de mi vida, y he escrito cosas tan sencillas como éstas, buscando la simplicidad consoladora y aclaratoria de mi vida primera: calle de tantos astros, rinconada del tiempo, la dimensión del mundo me la daba un vencejo. Oro de las mañanas empobreciendo el cielo, soles de cada tarde en un ladrillo eterno. De los países del alba venían los buhoneros y en sus pregones altos flotaba un hombre muerto. Calle de tanta noche, mitología del miedo, madres de los difuntos en las tapias de enero. Sonaban las iglesias enormes de silencio y pasaba la yegua inmensa de los tiempos. El hombre más remoto era sólo un lechero y el Dios de los espacios era sólo mi abuelo.
He escrito a la luz de una linterna, a la luz de una gota de agua, a la luz de la noche, sobre las rodillas, en un papel sucio, buscando la consoladora asonancia de una prosa o un verso simples...


O esta otra:
...me basta con el poco de ternura que todavía podemos darnos él y yo, porque sé que la vida está dentro de la muerte como el hueso dentro de la fruta, y esa fruta total que es el universo es lo que pone ahora su luz de huerto en nuestras últimas horas, hijo.

O cuando dice "La risa de mi hijo. He perdido la risa de mi hijo. " a sabiendas de que "...a la cripta que es un niño sólo se llega por la celosía de su risa.".
:chino: :chino: :chino:

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NotaPublicado: Jue Sep 06, 2018 5:43 pm 
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Ubicación: En las ramas del jacarandá...
Para terminar, dejo algunas cosillas de la parte final. Leer esto, por ejemplo, me ha hecho entender el tono de arenga en que se dirigen a nosotros los pastores de índoles varias: Y lo que la gente quiere es eso: soles humanos, personajes que no duden, seres seguros de su destino. Así triunfan los políticos y los conductores de masas. [...] Lo que más fascina a esta humanidad indecisa es la decisión, aunque sea fingida. Mueve más una mentira firme que una verdad pensativa.

Y aceptar la realidad no siempre es fácil pero es mejor conocerla y luego embellecerla a gusto; en este caso hablando del sexo, pero es aplicable a otras muchas cosas: Hay una crueldad, un vampirismo implícito, algo torvo y cínico en la lucha de los sexos.
[...]
De tienda a taxi, de teatro a alcoba, desde el fondo de las sombras, por detrás de los cristales, las vitrinas, las ropas y los parques, hombres y mujeres se buscan y desencuentran en el juego cruel, monótono y eterno del crimen sexual. Entretanto, se tienden puentes sobre el mar o se levantan escaleras hasta la cúpula del aire. Pero lo único cierto es la cloaca sexual que cada noche inunda el mundo. Una realidad zoológica y apestosa. Avergonzados de la elementalidad de todo esto, que no es sino una dinámica de rebaño, hemos hecho lirismo, filosofía, complicación y metafísica. Lo he repetido más de una vez: toda la cultura no es sino el esfuerzo desesperado del hombre por dignificarse a sí mismo, por estofarse de trascendencia. La religión quiere darnos un alma y la cultura quiere darnos un traje.

Tiene fragmentos :marie_bow: :marie_bow:. Aunque si tuviera que elegir, me quedo con estas imágenes de la convivencia en nosotros del vivo que somos y del muerto que seremos. Me parece una genialidad digna de Borges, que para mí es decir lo más de los más:

Uno se va acostumbrando a convivir con su cadáver. Es incómodo pero a todo se hace uno. Piensas que bueno, que peor sería tener una joroba o una enfermedad molesta. Mas resulta que la cosa no para ahí. Cuando ya has presentado el cadáver en sociedad, cuando lo llevas a todas partes, como un familiar incómodo, cuando ya todo el mundo sabe que eres tú y tu muerto, que eres tu mitad muerta y tu mitad viva, resulta que un día descubres, en el retrete o en un taxi, que ya eres sólo muerto, todo muerto, que el muerto te ha suplantado, y sobreviene el horror, porque ya no soy un vivo soportando a un muerto, conviviendo con él, sino un muerto que se acuerda de aquel vivo como de un amigo lejano y alegre, demasiado alegre, que más vale haya desaparecido para siempre. No sé si he llegado a eso.
En todo caso, el muerto y yo estamos ahora, quizás, en un momento de relaciones estables, como un matrimonio aburrido, estúpido e irremediable. Cuando se me pierde un pañuelo, cuando no me pongo la camisa que me gusta, cuando cojo un libro que no me interesa, digo: «Esto es cosa del muerto». El muerto va mandando en mi vida y no sabe, el muy estúpido, que acabando conmigo acaba con los dos.
[...]
El muerto, antes, ni se notaba. Dicen que el hombre es muchos hombres, que se desdobla en diversas personalidades. Freud habla, por lo menos, de tres: el yo, el ello, el id, el superyó, no sé. A mí me parece que somos dos: el vivo y el muerto. Lo que pasa es que el muerto no hace acto de presencia hasta cierta edad. Aparece un día, con motivo de una enfermedad o de un pésame, y ya se queda para siempre. Creíamos que se había ido, como un amigo enlutado, pero vuelve. Ya sé que no se irá definitivamente. Antes tenía temporadas de muerto. Ahora vive conmigo como realquilado.
:cunao:

No sabría a quién recomendárselo. Pero creo que con los fragmentos que he dejado por aquí os hacéis una idea de que tipo de libro es. A mi me parece una gran libro, clarividente y muy honesto. :victoria:

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NotaPublicado: Lun Oct 22, 2018 2:06 pm 
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Registrado: Lun Nov 08, 2010 5:37 pm
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Ubicación: Cocentaina
Obra inclasificable. Se mueve entre la poesía en prosa, el ensayo filosófico y el diario personal, no un diario de hechos y sucesos del día si no de sensaciones y reflexiones. Y en el centro de todo el niño que muere, el dolor insufrible por el hijo perdido. No es lectura recomendable para el lector medio por su densidad, es mas apropiada para el que tenga el paladar entrenado para degustar exquisiteces. A mí me ha gustado bastante, la obra alcanza altas cotas de belleza, dolor y placer intelectual, hay cantidad de frases geniales. El problema que tengo es que el libro es mas que nada poesía y yo nunca he conseguido disfrutarla del todo, (aunque parece que con la edad la voy asimilando mejor), creo que el motivo es porque no lo comprendo todo y esto me causa frustración. Aquí, como es poesía es prosa, lo he entendido casi todo, aunque el sentido de algunas frases se me ha escapado. Espero que siga mejorando mi relación con la poesía.

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Último leído - La acusación - Bandi
Leyendo - Las cuatros estaciones. Primavera y verano - Stephen King
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Traducción al español por Huan Manwë para phpBB España