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¡¡Ábrete libro!! - Foro sobre libros y autores

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NotaPublicado: Jue Nov 28, 2013 8:32 pm 
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Las ninfas
Francisco Umbral

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Nº de páginas: 240 págs.
Editorial: PLANETA
Primera publicación: 1976
Lengua: CASTELLANO
Encuadernación: Tapa blanda
ISBN: 9788408101000

La prosa magistral de Umbral nos devuelve a ese adolescente que mira hacia el niño que ha sido y los trenes que se cruzan en su camino, un adolescente que crece al pasar las páginas y va cambiando su ilusión de ser sublime sin interrupción por el deseo de la mujer amada y el placer de compartir las aventuras con los amigos, en una noche de verano, en una atmósfera donde al negro se le transparentaba el azul. Una novela fresca y sugerente como sólo es la gran literatura.

«Las ninfas vino a poner término a bastantes tópicos y a cierto tono, a muchas visiones estereotipadas, a no pocos clichés narrativos y, desde la radical eficacia de un lirismo amargo, puede decirse que clausuraba un período. Cambió su ‘momento‘ y hoy lo sabemos.» Del prólogo de Gonzalo Santoja.

Umbral plasma los miedos de la adolescencia de manera magistral. Libro clave en cuanto al tratamiento de la mujer, como búsqueda de su ninfa, de su inspiradora ideal.

Datos actualizados por moderación (octubre, 2018)

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NotaPublicado: Jue Nov 28, 2013 8:52 pm 
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Lo tengo en casa, la misma portada incluso. :D Algún día me atreveré con este escritor.

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NotaPublicado: Jue Nov 28, 2013 9:02 pm 
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Registrado: Mié Abr 25, 2012 12:15 pm
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Leí esto para sentir que aún tengo algo. Pongo mis citas aquí imaginando que de compartirlas, serían las mismas.

El azul era nuestra fe en la vida y el sepia era la verdad de la vida, el color triste y antiguo que se iría comiendo los azules (...) pero todavía éramos lo suficientemente jóvenes como para no ver o no querer ver el sepia...

No es fácil distinguir entre sí a los filósofos griegos, a los emperadores romanos, a los poetas románticos, a los pintores clásicos ni a los reyes godos. El mundo sólo empieza a estar claro con uno mismo.

No otra cosa es la adolescencia que ese estar maduro por un costado y verde por el otro...

Un adolescente es un proyecto de adulto que fracasa todos los días para volver a empezar (...) Yo era pura posibilidad. Más que un bigote, yo era la ausencia de mi bigote. Más que nada yo era -parafraseando a los modernistas españoles que por entonces empezaba a leer- mi melena rubia y el bigote que me faltaba. Yo era nada. Nadie.

El adolescente sufre muchas crisis de identidad. No sólo la angustia de no saber quién es, sino, sobre todo, la angustia de no saber quién quiere ser, cómo quiere ser, qué quiere ser en la vida.

Y buscaba en los libros, en los espejos y en mis propios escritos. Los libros eran pocos, pero para mí eran todos los libros, y sólo muchos años más tarde he vuelto a saber que, efectivamente, eran todos los libros, porque lo que lee uno después de la adolescencia es ya siempre repetición de lo leído (se lee siempre el mismo libro, como se escribe el mismo libro; el que uno quiere leer y escribir, nuestro libro) y porque no hay manera de que un libro leído más tarde pueda poseernos como nos poseyó aquél, como nos poseyeron aquellos.

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NotaPublicado: Jue Nov 28, 2013 9:32 pm 
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...porque estar dentro era la única manera de no estar fuera.

Quiero decir que yo, entre la gente, en el paseo, en familia, me seguía sintiendo preso dentro de un rectángulo de paredes costrosas y olores insoportables, incomunicado de los demás y de mí mismo.

Yo no sabía que Trotsky había muerto de hachazo estaliniano, dejando su sangre revolucionaria sobre la ilustre arcilla de México...

La cultura es el mundo donde los patios se llaman claustros. Yo pasaba del patio de la vida al claustro de la cultura. (...) El cruzar los patios de aquel palacio era para mí como cruzar los ámbitos sucesivos y gratos de la cultura, porque todavía me imaginaba el Renacimiento como un jardín, el Clasicismo como una estatua, el Romanticismo como una enredadera.

...«tanta soledad me inclina a abandonarme en el viento pétalos de rosa muerta tengo arrojados a cientos». (...) Y me lo repetía a mí mismo una y otra vez y llegaba a creer que los versos eran míos.

De vuelta a casa, ya muy tarde, solo, tenía momentos de exaltación (...) pero a medida que me iba aproximando al hogar todo se desvanecía, y yo caía en la duda, el miedo, la desesperanza, el cansancio, y me veía condenado por siempre a asistir a la gloria de los otros y sólo eso. Cenaba sin gana y me acostaba llorando.

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NotaPublicado: Vie Nov 29, 2013 12:21 am 
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Umbral escribía como los propios ángeles. Lástima que en su momento el personaje que creó de sí mismo acabara devorando al escritor. Y más lástima aún, que hoy en día sea un autor olvidado. Habría que reivindicarlo.

(Por cierto, de muy jovencita tuve la oportunidad de conocerlo en persona y compartir café y charla con él. Guapísimo con su traje de terciopelo negro y su chalina blanca. Podía ser el año 78 o por ahí.)

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NotaPublicado: Vie Nov 29, 2013 8:29 am 
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El ladrido de un perro o el silbido de un tren, en la lejanía, me daban como la medida de mi soledad.

Sentía que estaba viviendo una vida equivocada, que yo no iba a ser el que era, que no me correspondía morir sobre uno de los proboscidios libros de contabilidad que manejaban allá arriba, ni vivir entre el aroma de violetas...

La religión era eso: un quitarle el peligro a la vida pretendiendo quitarle el pecado.

Me forcé por seguir el juego, por no darle importancia a un beso que me turbaba, por no pensar en ella, o por no mirarla, ya que no pensaba en otra cosa, y el carmín era fuego en mi frente, y sólo mucho después comprobé, mirando su boca, que no llevaba carmín, de modo que el fuego era carmín, y no al revés, ya que carmín no había, y María Antonieta me había marcado con fuego...

Porque podía soportar mi dolor y mi humillación, a los que ya estaba acostumbrado, pero no podía soportar que uno de mis ídolos literarios se me viniese abajo.

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NotaPublicado: Vie Nov 29, 2013 8:35 am 
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Todo esto me ha gustado mucho:

Cristo-Teodorito era no sólo un modelo a imitar, sino la realización ideal de mí mismo fuera de mí, un chico que se me parecía físicamente, pero en más bello, y que además era un estudiante ejemplar. Es fácil y frecuente que tengamos un doble en la vida, un modelo de nosotros mismos (a casi todo el mundo le ocurre) y esto es torturante, tanto si superamos al modelo como si no (...) Mas allí estaba Cristo-Teodorito, limpio, sano, sonriente, viniendo de su bachillerato y yendo a la congregación (adonde me llevaría algún día) y allí estaba yo, enfermo en la cama, o rendido de mi trabajo y mis estudios de todo el día, o de mis correrías con Miguel San Julián, detrás de las chicas, y cuando hablábamos de literatura, Cristo-Teodorito siempre tenía datos del latín y del griego para aportar, datos de su bachillerato brillantísimo, mientras que yo sólo podía aducir una cultura caótica, casual, más que causal, una cultura dispersa, salvaje, autodidacta y romántica. No es que yo quisiera ser como Cristo-Teodorito. Yo me buscaba modelos en la vida, pero la vida me ofrecía dobles. Un modelo incita, mejora, ennoblece, despierta el sentido emulativo. Pero un doble hastía, desmoraliza y desconcierta. El modelo se elige y el doble te lo imponen. Cristo-Teodorito era la burla sublime de lo que yo no era.

En fin...

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NotaPublicado: Vie Nov 29, 2013 9:38 am 
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Sue_Storm escribió:
Umbral escribía como los propios ángeles. Lástima que en su momento el personaje que creó de sí mismo acabara devorando al escritor. Y más lástima aún, que hoy en día sea un autor olvidado. Habría que reivindicarlo.

(Por cierto, de muy jovencita tuve la oportunidad de conocerlo en persona y compartir café y charla con él. Guapísimo con su traje de terciopelo negro y su chalina blanca. Podía ser el año 78 o por ahí.)

¡Sue!, ¿de veras charlaste con él? :o Deberías de contarnos más. :D ¿Éste te lo has leído?

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NotaPublicado: Sab Nov 30, 2013 11:22 pm 
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La dama misteriosa
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Yo tengo este de Círculo de lectores. Sue qué interesante ¿no?


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NotaPublicado: Dom Dic 01, 2013 3:44 pm 
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Sue_Storm escribió:
Umbral escribía como los propios ángeles. Lástima que en su momento el personaje que creó de sí mismo acabara devorando al escritor. Y más lástima aún, que hoy en día sea un autor olvidado. Habría que reivindicarlo.

(Por cierto, de muy jovencita tuve la oportunidad de conocerlo en persona y compartir café y charla con él. Guapísimo con su traje de terciopelo negro y su chalina blanca. Podía ser el año 78 o por ahí.)


Opino lo mismo, todo el mundo se acuerda del Yo he venido aquí a hablar de mi libro, pero pocos se acuerdan de sus libros. El personaje se acabó comiendo al escritor (y Cela tiene suerte de que se sigue estudiando en los institutos, si no me da que correría el mismo destino).

Nunca leí ninguna novela suya, me compré Mortal y rosa (que debe ser una de las novelas sobre las que hay opiniones más contrapuestas) cuando salió en aquel coleccionable del Mundo, pero venía con un montón de hojas repetidas (y otras faltaban) y nunca me enviaron un ejemplar en condiciones.
Eso sí, leí algunos de sus artículos, y desde luego escribía de maravilla.

Es curioso como algunos escritores popularísimos en los 80 y 90 como él mismo o Terenci Moix, han sido olvidados tan pronto. Aunque en esto del recuerdo de escritores fallecidos va por ciclos, y en cualquier momento se puede dar una circunstancia que reivindique sus figuras, al fin y al cabo es lo que le pasó a Richard Yates (aunque no tengo claro que Yates fuera muy popular en vida)

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Ni aquí, ni allí - Tommy Orange


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NotaPublicado: Mar Dic 03, 2013 1:43 am 
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Sí, sí que charlé con él, y con una joven Blanca Andreu, que acababa de ganar el premio Adonais de poesía, y vino acompañándolo. Fue en una pequeña galería de arte, en el pueblo costero donde entonces vivía yo; y tuve la suerte de estar en petit comité con los dos y con la dueña de la galería, que era amiga de una amiga común. A Umbral lo recuerdo, además de guapo, educadísimo y encantador, muy relajado, sin divismos de ninguna clase; contento de salir de Madrid y de darse un paseíto por la costa del sol, supongo :D . Me dedicó el último libro que había publicado por entonces, Los helechos arborescentes (aún lo tengo; menos mal que no se perdió en las mudanzas) y estuvimos hablando del diario El País donde él colaboraba, y seguro que de más cosas pero es que, ¡fue en 1980!, ¡yo tenía quince años y no me acuerdo de mucho más! :lol:

Las ninfas lo he leído y es muuuy bueno. El mejor de su producción dicen que es Mortal y rosa, pero nunca me he atrevido con él.

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NotaPublicado: Mar Dic 03, 2013 9:49 am 
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Ains, me lo pongo a la lista de urgentes, a ver si lo cuelo pronto. :D

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NotaPublicado: Dom Abr 20, 2014 6:12 pm 
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Ubicación: Nihilandia
Página 95.

Según avanzo, me vienen a la cabeza distintos títulos, varios, ejemplo¨: Jakob Von Gunten, Los Hermosos años del Castigo, El guardián entre el centeno, Demian, El arbol de la ciencia, etc... ( sin llegar al ilustre nivel de estos ) el motivo es que es una novela típica de adolescentes que nada comprenden, no encajan y observan el mundo desde un prisma inocente, melancólico y algo idiota, algo así como el existencialismoacnéico-onanista. Maravilloso perfil esboza sobre la masturbación al inicio del libro. Represión, curas, calentones, pobreza, y un nauseabundo olor a naftalina, a rancio desprenden cada uno de los personajes. Humor a raudales, ya que Umbral tiene ese punto canalla para describir ciertos momentos, curas incluidos, sobre todo.

Sigo.

P.D: Al llegar a la página 40, tuve ese malogrado presentimiento que espero no suceda. Veremos al final del libro si es así o no.

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Esta chica tiene un cuerpo cuyo trasero es más bello y más inteligente que los rostros de muchos otros


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NotaPublicado: Mar Abr 22, 2014 9:03 am 
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Registrado: Mié Ago 02, 2006 10:08 pm
Mensajes: 5370
Ubicación: Nihilandia
Terminado.

El presentimiento que tuve al llegar a la página 40 fue uno de tantos otros que me suele ocurrir a veces, el saber todo el desarrollo de la novela incluido el final, pero afortunadamente no fue así, en parte. Si ocurrió el verlo venir, pero creo que la narración a partir de la pagina 120 aproximadamente mejora considerablemente, se asienta, siendo en un principio un ligero boceto de lo que vendrá después, la antesala. Y el final
muy en el estilo de éstas novelas, melancolía, añoranza y fracaso.
Una novela que me ha dejado apesadumbrado. Paquito escribe muy bien.

Fin.

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NotaPublicado: Mar Abr 22, 2014 5:10 pm 
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La mamma
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Registrado: Jue Abr 13, 2006 9:54 am
Mensajes: 43877
Ubicación: Zaragoza
Es uno de esos autores que no quedaba especialmente favorecido en televisión, solo quedo ese comentario de "yo he venido a hablar de mi libro"

Yo solo le he leido artículos, mi padre siempre decía que era excepcional. Siempre digo que tengo que leerlo, igual me animo, después de tus comentarios.

El libro que comenta Sue, es el que escribió tras la muerte de su hijo a los 6 años de leucemia, decían que nunca se recupero del todo y que de ahi su genio agrio y distante.

Creo que en su olvido ha tenido mucho que ver su actitud hipercrítica con el socialismo y Felipe Gonzalez en el sentido de haber olvidado las promesas que trajo de renovación y regeneración que completaran la transicion.

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Traducción al español por Huan Manwë para phpBB España