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NotaPublicado: Sab Dic 19, 2009 1:53 pm 
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Carta de Salinas a Jorge Guillén a punto de la publicación del primer libro de Cernuda:

"...porque es imposible ya evitar la salida de "Perfil del aire" y eso a ti te contraría un poco ,por lo que veo. Es imposible evitarlo por razones materiales, esto es que ya está entregado y anunciado y Cernuda con una ilusión obsesiva por verlo hecho, y por razones psicológicas, éstas son las reservas de Cernuda, su testarudez, lo dificil que sería cualquier insinuación dilatoria por mi parte. Y yo estoy verdaderamente desesperado porque me considero el culpable de todo. Si Cernuda hace versos es casi por mi influencia. Si te leyó a ti y se entusiasmó con tu lenguaje fue por mí, y si ha publicado en algunas partes por mí ha sido también. Y yo, hacedor inconsciente, estaba haciendo una criatura poética a tu semejanza literaria, y que hoy te molestes por el anuncio de su libro. Comprenderás mi disgusto. Aunque por otra parte no tienes razón alguna para desear con fuerza que no salga ese librito. Tú sabes, y no soy yo quien te lo va a decir, la distancia que va en extensión y en intensidad, de tu poesía a la de Cernuda. Y todo el mundo sabe quién eres tú, que edad poética tienes, y cuál es tu familia lírica .Es decir, el libro es, de Cernuda, casi un éxito tuyo, una conquista antes de salir a batalla. De todos modos, yo te repito que en mi opinión no deberías preocuparte por eso; pero, sin embargo, si te preocupas ya es bastante para que yo sienta remordimientos sobre la conciencia y me acuse de mal amigo de mi mayor amigo."

:silbando:

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NotaPublicado: Lun Dic 21, 2009 12:43 am 
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La dama misteriosa
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Postal número 350
Estimado amigo: sabrás perdonarme, espero, el suave sacrilegio de esta postal que no es una postal. Esta postal es una foto y, al mismo tiempo, una refutación de tu idea de las fotos. La posibilidad de un nuevo comienzo para lo queda de tu vida y un digno final para lo que queda de la mía.
Esta foto no miente. Esta foto es verdadera y en realidad, las vidas, a diferencia de las muertes, no tienen un punto de partida claro y quizás las muertes tampoco lo tengan. Ricardito Pamoini Rothschild se refirió a ello en una de sus últimas audiciones. Rechacemos entonces el supuesto rigor de las partidas de nacimientos y la tiranía caprichosa de los cumpleaños. Adiós a todo aquello. En la foto, como verás, estamos todos. Tu padre, tu madre, un servidor y un cochecito de bebé. No recuerdo quién sacó la foto, pero sí recuerdo el día a la perfección. Hacía ya una semana que te había salvado de morir ahogado y tus padres insistían en llevarme a todos lados, en tenerme cerca quizá pensando en que yo los protegía con la eficiencia de uno de esos benefactores hechiceros de la corte. Recuerdo que tu madre reía por cualquier cosa, pero que era una risa verdadera y necesaria, y yo nunca me cansaba de oírla porque en su sonido residía la música, mentirosa o no, de un futuro mejor. Recuerdo que se oía esa canción cuyo nombre no podías recordar y que reencontraste en un cine y que sí “el cielo de verano…sus corderos blancos…”. Recuerdo que tu padre no dejaba de arrojar pelotas de golf con golpes precisos desde el acantilado que terminaba en un océano azul. Recuerdo que me sonrió con el alivio de quien se dispone a confesar algo
Inconfensable y, a modo de introducción, me preguntó si “¿Hay algo más poético y desesperadamente elegante que Jerjes, hijo de Darío, mandando azotar el mar que se había tragado sus barcos?”. Después, tu padre me contó la historia de la muerte de tu pequeño hermano y lloró en mis brazos y tu madre lloró también y los tres lloramos por la magnitud de nuestros crímenes y la pequeñez de nuestras existencias y, ahora, no puedo evitar el recuerdo de ciertos versos de cierto poeta (¿Valéry?¿”Le Cimetière Marin”?): “Le mer, la mer, toujours recomencé”. Y también, ya que estamos, me perdonarás este súbito arranque de manía referencial, el grito regocijado de Jenofante en la Anábasis, quien, luego de padecer la crueldad de las montañas, llega a las playas negras del mar Euxino y grita la felicidad de “el mar, el mar…Thalassa, Thalassa”.
Te cuento todo esto para que entiendas que siempre se llega a alguna parte por más oscura que nos parezca la travesía.
Te cuento todo esto con letra más pequeña de lo habitual pero en una “postal” más grande que de costumbre para proponerte, sin ánimo de resultar impertinente o inoportuno, la idea de que perdones a tus padres.
Perdonar es humano; los dioses nunca tuvieron ni tendrán necesidad alguna de pedir perdón pero también es cierto que un acto tan sencillo nos acerca a la idea de que lo divino es justo, perfecto y, de algún modo, fácil de alcanzar. Entonces, ¿por qué no hacerlo? Lo bueno de perdonar a los muertos es que no hace falta pedirles perdón porque, de algún extraño modo, los muertos saben que los hemos perdonado y siempre se las arreglan para hacérnoslo saber con una señal tan sutil como evidente. Me pasó a mí ayer mismo, Ricardito Pampini Rothchild me perdonó y…Nieva en Santorini y me pregunto si esto es señal de renovados finales, o de últimos principios. Por momentos tengo la certeza de que si alguien se molestara en convertirnos a todos nosotros en personajes de una ficción, nuestra historia estaría mucho más cercana a una comedia manquée que a la tragedia. No se si esto me hace feliz, no estoy seguro que sea lo más apropiado.
Hoy sentí que el mundo temblaba bajo mis pies como un perro viejo y cansado de ladrar sus protestas a tantas pulgas que subieron a bordo sin jamás pedir permiso o pagar pasaje. Pero ya no queda casi espacio, siento que tal vez todo esto suene demasiado parecido a los desvaríos de un anciano y cómo poner por escrito a un fantasma. Pronto será tiempo de ouzo y sol y frutillas grandes como puños y cerezas de sangre y Bach para piano suspendido en el aire de tardes tempranas y no sé por qué pienso todo el tiempo en M. P. arrastrando su sombra asmática hasta uno de las mejores mesas del Ritz para así poder dejar una propina del doscientos por ciento a cambio de que lo dejen mirar, mirar en paz, para después volver a su habitación tapizada con planchas de corcho y ponerlo todo por escrito y hasta la próxima postal enviada desde el país de los hoteles, amigo mío.


La velocidad de las cosas, de Rodrigo Fresán

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NotaPublicado: Dom Dic 27, 2009 9:07 pm 
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La dama misteriosa
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Después, abandoné el lavabo de la libertad y subí al cuarto. Donde escribí una carta que deposité unas horas después (a nombre de Eve) en el pequeño mostrador de la recepción del Suède:

Es posible que ya nadie, a partir de hoy mismo, tenga noticias de mí nunca más. Que nadie crea que he sido abducido por alguna alimaña de un planeta lejano.
Soy yo mismo mi propio secuestrador. Las fatigas, los groseros esfuerzos que se precisan para alcanzar en este mundo honores y fama no están hechos para mí. Quiero esconderme de todo y de todos, no tener que aparecer más en público, no tener que vivir en medio de las desesperantes intrigas del mundo literario. Quiero llevar la vida de un Salinger, por ejemplo, o la de un Thomas Pynchon. O la de un Miquel Bauçà, un escritor oculto en el centro de Barcelona y al que algunos conocen como “el Salinger catalán”. Quiero llevar la vida de todos esos escritores que admiro porque han logrado seguir escribiendo y existiendo sin ser molestados.
Seguiré escribiendo, pero, a diferencia de Salinger, Pynchon y Bauçà, no lo haré para publicar, porque también de publicar me voy a retirar. Trataré de volver a ser aquel joven que escribía sin siquiera pensar en publicar y al que todos dejaban en paz.
Tal vez sea la mejor fórmula para que pueda volver a ser aquel joven, levantado antes de la aurora, en pijama, con los hombros cubiertos por un chal, el cigarrillo entre los dedos, los ojos fijos en la veleta de una chimenea, mirando nacer el día, entregado con implacable regularidad, con una monstruosa y amateur perseverancia, al rito solitario de crear mi propio lenguaje. Eso es lo que trataré de volver a ser. Lo intentaré en un país lejano, fuera de las miradas de todos.
Allí la hora nueva, que diría Rimbaud, será al menos muy severa. Sabré escribir para mis abismos personales. Y a quienes se crucen en mi camino les diré que busco la verdad. Se lo diré como ausentándome, como quien se aleja para poder saludar a la belleza.


Doctor Pasavento, de Enrique Vila-Matas

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NotaPublicado: Dom Ene 03, 2010 7:33 pm 
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La dama misteriosa
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Yoram Kaniuk
Y entonces, Adán escribe otra carta.

A la atención de
Rabí Nissim Meor Cohen
C/ Marcel Vincent Aucher, 141
Marsella
Francia

Distinguido señor:
Espero que aún recuerde las amargas y ásperas discusiones que teníamos cuando estábamos prisioneros en el campo de Auchausen, que tan mala fama tenía. Seguro que recuerda las cuestiones que tratamos de aclarar, usted, el preso común, y yo, “el perro de Klein”, como usted me llamó en más de una ocasión ( a mi entender no sin cierto desprecio, ¿también con cierta envidia?); cuestiones relacionadas con la naturaleza afligida y inescrutable de la divinidad : si es un Dios celoso o un Dios compasivo, el Dios de la revelación o el Dios del castigo, el Dios de la redención o el Dios del sufrimiento. Yo estaba atónito por el hecho de que ese Dios, que había ligado a su nombre el destino de su pueblo elegido, permitiera que el sol continuara saliendo mientras el hijo de Feldman, a quien con nuestros propios ojos vimos caminar hacia las duchas y al verlo iniciamos la discusión, se convertía en humo. Seguro que recordará que, cuando le llegó a usted el turno de partir, se libró de su destino gracias a que yo mismo fui a ver al comandante Klein y le expliqué que, en el momento en que usted se fuera, cesarían las discusiones y él, es decir, Klein, dejaría de divertirse, y no poco, con nuestra eterna disputa, que, si bien trataba sobre cuestiones metafísicas, a fin de cuentas entretenía a ese tal Klein, dejaría de divertirse ( aunque él sostenía que sufría) el hecho de que un judío famoso como yo hubiera perdido la forma humana, tolerase la degradación absoluta, permitiera ir a su mujer y su hija. En otras palabras, le divertía el que un reputado payaso como yo estampase un sello divino en los pecados de su pueblo.
En las discusiones con usted, se acuerda, yo sostenía que los pecados del comandante Klein recaían sobre Hitler y los pecados de Hitler eran los pecados del Dios de Israel.
Sostenía que el fuerte siempre puede evitar la degradación del más débil y que no había que tomarse al pie de la letra las palabras de usted, porque los pecadores y los criminales son la heredad de Satanás. Satanás también pertenece a Dios. Y la fuerza es lo que vence. Si ha vencido Satanás, entonces él es Dios y Klein el Mesías. Pero no volvamos ahora a esas disquisiciones. Simplemente quería que recordara. Que recordara que gracias a todo eso se salvó usted. Y ahora, después de tantos años, me dirijo a usted para pedirle un pequeño favor. Un hombre llamado Miguel de Salvaro se dirigirá a usted un día de estos, no sé cuándo exactamente, para que lo ayude a formar parte de nuestro pueblo. El tiene sus razones y yo las mías. Paso a exponerle mi petición: hágame este favor. No haga preguntas superfluas, enséñele los principios básicos y dele el certificado. Sé que el asunto es complejo y que conlleva cerrar los ojos y saltarse las leyes. Pero para su tranquilidad le diré que está haciendo algo importante por el judaísmo, aunque no sepa por qué ni cómo. Y el Dios de Israel, ese ser al que yo maldigo y desprecio porque estoy convencido de que ha sido Él quien ha destrozado la vida de su pueblo, tanto si es realmente divino como si es sólo un espíritu que golpea a su pueblo, sacará provecho. Y es que el diálogo entre Él y su pueblo, que se inició cuando los reyes se quitaron el yugo de la fe ciega y se instauró un reino laico, el diálogo que llegó a se punto álgido con los crímenes de los Klein de todo tipo, se ha vuelto a romper desde que los judíos se han alzado, han ahuyentado los pasos del Mesías que nunca vendrá y han creado un nuevo reino, ahora, aquí, en Eretz Israel, la patria de David, Salomón, Jefré y Ajab. Y ese mismo Dios (¡ironías de la vida!) enriquecerá su grey con otro carnero, que de nuevo saldrá a embestir a su heredad ensangrentada.
Espero que acceda a cumplir mi petición y así sentiré que ha saldado su deuda conmigo.
Atentamente

Adán Stein
Instituo de Rehabilitación y Terapia
Arad
Israel
El hombre perro, de Yoram Kaniuk

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NotaPublicado: Mié Ene 06, 2010 12:22 am 
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La dama misteriosa
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Registrado: Dom May 15, 2005 9:51 pm
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Al anochecer hallándose solo, Simón se puso a escribir una larga carta, de la cual entresacamos los siguientes párrafos:

Te considero para mí perdida. Puede ser que yo no alcance a ver el nuevo sol. Todo a mi alrededor toma un aspecto fúnebre. Me parece que el frío de la sepultura ha empezado a penetrar en mi sangre y en mis huesos.

No puedo ser lo que tú querías que fuese. Mi pasión no se conforma con la desgracia. Eras mi vida entera. Creía tener la seguridad de que los sucesos no me privarían de ti. Sólo el temor de perderte, me mata. Lo que me queda del pasado es el valor de ir a buscar una muerte digna de ti y de mí. Si tú tienes fuerzas para una agonía lenta, yo no puedo resistirla.

Podría vivir con una pasión desgraciada; pero este rencor sin venganza es un infierno. Me perderás, Teresa; pero no quedará ahí un infame que te persiga después de mi muerte. Tengo celos de todos tus instantes. Tú te acordarás con ternura de tu esposo en el cielo, y nunca apartarás de mí los ojos de tu alma, para ver a tu lado al miserable que mató la realidad de tantas bellas esperanzas.

Esta carta la leerás sólo cuando yo ya esté en otro mundo mejor, esperando las oraciones de tus lágrimas. ¡Las oraciones! ¡Me admira este rayo de fe que ilumina en mis tinieblas…! Tú me has dado con el amor la religión, Teresa mía. Aún creo; no se apaga la luz que es tuya; pero la Providencia divina me ha desamparado.

Acuérdate de mí. Vive para explicar al mundo, con tu lealtad a una sombra, la razón por la que me trajiste a un abismo. Escucharás entonces, orgullosa, la voz del mundo, diciendo que eras digna de mí.

A la hora en que leas esta carta…

No le dejaron continuar las lágrimas ni, poco después, la presencia de Mariana...

Amor de perdición, de Camilo Castelo Branco

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NotaPublicado: Vie Ene 15, 2010 3:36 pm 
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Esta carta es de "La sombra del viento", por lo cual sopecho que ya debe estar.. :mrgreen:

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Querido Julián:
Esta mañana me he enterado por Jorge de que realmente dejaste Barcelona y te fuiste en busca de tus sueños. Siempre temí que esos sueños no te iban a dejar nunca ser mío, ni de nadie. Me hubiera gustado verte una última vez, poder mirarte a los ojos y decirte cosas que no sé contarle a una carta. Nada salió como lo habíamos planeado. Te conozco demasiado y sé que no me escribirás, que ni siquiera me enviarás tu dirección, que querrás ser otro. Sé que me odiarás por no haber estado allí como te prometí. Que creerás que te fallé. Que no tuve valor.
Tantas veces te he imaginado, solo en aquel tren, convencido de que te había traicionado. Muchas veces intenté encontrarte a través de Miquel, pero él me dijo que ya no querías saber nada de mí. ¿Qué mentiras le contaron, Julián? ¿Qué te dijeron de mí? ¿Por qué les creíste?
Ahora ya sé que te he perdido, que lo he perdido lodo. Y aun así no puedo dejar que te vayas para siempre y me olvides sin que sepas que no te guardo rencor, que yo lo sabía desde el principio, que sabía que te iba a perder y que tú nunca ibas a ver en mí lo que yo en ti. Quiero que sepas que te quise desde el primer día y que te sigo queriendo, ahora más que nunca, aunque te pese.
Te escribo a escondidas, sin que nadie lo sepa. Jorge ha jurado que si vuelve a verte te matará. No me dejan ya salir de casa, ni asomarme a la ventana. No creo que me perdonen nunca. Alguien de confianza me ha prometido que te enviará esta carta. No menciono su nombre para no comprometerle. No sé si te llegarán mis palabras. Pero si así fuera y decidieses volver por mí, aquí encontrarás el modo de hacerlo. Mientras escribo, te imagino en aquel tren, cargado de sueños y con el alma rota de traición, huyendo de todos nosotros y de ti mismo. Hay tantas cosas que no puedo contarte, Julián. Cosas que nunca supimos y que es mejor que no sepas nunca.
No deseo nada más en el mundo que seas feliz, Julián, que todo a lo que aspiras se haga realidad y que, aunque me olvides con el tiempo, algún día llegues a comprender lo mucho que te quise.
Siempre,
Penélope.

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NotaPublicado: Lun Feb 22, 2010 11:33 am 
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Registrado: Mar Dic 04, 2007 12:50 am
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Querida Wyn:
Te echo muchísimo de menos. Cada mañana,cuando voy a trabajar, paso por delante de tu casa, por si hubieras decidido darme una sorpresa y volver antes de tiempo. Ya sé que no voy a encontrarte, pero cuando compruebo que realmente no estás, siempre me llevo una desilusión. Echo de menos nuestros fines de semana. No soporto despertarme el sábado y el domingo y no verte junto a mí. Me encanta contemplarte cuando duermes, con tu cabello revuelto sobre los hombros. Mierda, me estoy poniendo cachondo.
El día de la Independencia fui con unos amigos a casa de Hank y Marie y todo el mundo me preguntó por ti. Por cierto, tengo una "gran" sorpresa para ti. Tiene que ver con la boda, pero no puedo decir nada más. Creo que deberías dejar el cursillo y volver enseguida. En cualquier caso, te prometo que no tendrás que trabajar mucho. He pensado que voy a cuidaqr de ti. Llámame para decirme a qué hora llega tu vuelo ( y que sea pronto).
Con todo mi amor,
David

"Volver a empezar" Judi Hendricks

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Leyendo: "Santa María de las flores negras"Rivera Letelier -"Ciudad abierta" Teju Cole
Último leído:"Camino de sangre" Cesare Pavese
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NotaPublicado: Mié Feb 24, 2010 12:49 am 
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Registrado: Mar Dic 04, 2007 12:50 am
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Sobrerana y alta señora:
El ferido de punta de ausencia, y el llagado de las telas del corazón, dulcísima Dulcinea del Toboso, te envía la salud que él no tiene. Si tu fermosura me desprecia, si tu valor no es en mi pro, si tus desdenes son en mi afincamiento, maguer que yo sea asaz de sufrido, mal podré sostenerme en esta cuita, que además de ser fuerte es muy duradera. Mi buen escudero Sancho te dará entera relación, oh bella ingrata, amada enemiga mía, del modo que por tu causa quedo: si gustares de acorrerme, tuyo soy; y si no, haz lo que te viniere en gusto, que con acabar mi vida habré satisfecho a tu crueldad y a mi deseo.

Tuyo hasta la muerte.
El Caballero de la Triste Figura

"Don Quijote de la Mancha" Miguel de Cervantes

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NotaPublicado: Dom Feb 28, 2010 7:59 pm 
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Registrado: Vie Ene 09, 2009 11:11 pm
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Querido padre: He llegado a esa edad en al cual se tiene el pleno dominio de las propias cualidades y la inteligencia alcanza su máxima fuerza y capacidad. Es por tanto el momento de realizar mi obra literaria. Para realizarla, necesito tranquilidad y poca distracción, no tener que pedirle dinero a Marguerite Duras ni estar todo el rato ocupándome de convencerte de que vale la pena que financies la escritura de una novela que a la larga, cuando la termine y la publique y recoja el aplauso de las multitudes, habrá de llenarte de orgullo paterno y de gran satisfacción por haber sabido ser generoso conmigo. Tu hijo, que te quiere.


Querido hijo: He llegado a esa edad en la cual uno se ve obligado a comprobar cómo su hijo se ha convertido en un imbécil. Te doy tres meses de tiempo para que termines tu obra maestra. Por cierto ¿quién es Marguerite Duras?


"París no se acaba nunca" Vila-Matas

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NotaPublicado: Vie Mar 05, 2010 5:42 pm 
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Registrado: Dom Jul 19, 2009 10:05 pm
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Ubicación: La capital del sol.
Querida Jules,

Sé que si estás leyendo esta carta, yo ya he fallecido. No sé cuánto tiempo hace que me he ido, pero espero que hayas sido capaz de empezar a recuperarte. Sé que si yo estuviera en tu lugar me sería difícil, pero ya sabes que yo siempre he creído que tú eras la más fuerte de los dos.

Te he comprado un perro, como puedes ver. Harold Kuphaldt era amigo de mi padre, y ha estado criando grandes daneses desde que yo era un niño. Siempre quise uno cuando era un niño, pero como la casa era tan pequeña, mamá siempre decía que no. Son perros grandes, cierto, pero según Harold tambien son los más cariñosos del mundo. Espero que te guste.

Supongo que en el fondo siempre supe que no iba a lograrlo. Pero no quería pensar en ello porque sabía que tú no tenias a nadie que te ayudara a pasar por algo así. Una familia, quiero decir. Me rompía el corazón pensar que estarías sola. Como no sabía qué más podía hacer, hice que te trajeran este perro. Si no te gusta, no tienes que quedártelo, por supuesto. Harold dijo que podías devolverlo sin ningún problema. (Su número debe estar por aquí.)

Espero que estés bien. Desde que me puse enfermo, no he dejado de preocuparme por eso. Te quiero Jules, de verdad. Cuando entraste en mi vida me convertí en el tipo con más suerte del mundo. Me rompería el corazón que pensaras que nunca vas a ser feliz de nuevo. Así que por favor haz esto por mí. Sé feliz de nuevo. Encuentra a alguien que te haga feliz. Quizá sea difícil, quizá creas que no es posible, pero me gustaría que lo intentaras. El mundo es un lugar mejor cuando sonríes.

Y no te preocupes. Desde donde quiera que esté, cuidaré de ti. Seré tu ángel guardián, cariño. Yo me encargaré de que estés bien.

Te quiero.
Jim

El guardián – Nicholas Sparks.

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He buscado el sosiego en todas partes, y sólo lo he encontrado sentado en un rincón apartado, con un libro en las manos. (Thomas De Kempis)


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NotaPublicado: Sab Mar 06, 2010 6:00 am 
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Registrado: Dom Jul 19, 2009 10:05 pm
Mensajes: 583
Ubicación: La capital del sol.
Apreciado Mr. Carter,

Me veo obligada a solicitar su ayuda en las más penosas circunstancias, apelando a la amistad que me consta le unió a mi difunto marido durante más de diez años. Durante este período, mi esposo no escatimó elogios para con su honestidad y la extraordinaria confianza que usted siempre le inspiró.

Por ello hoy le ruego que atienda a mi súplica, por extraña que pueda parecerle, con la mayor urgencia y, si cabe, con el mayor de los secretos.

El niño que me veo obligada a entregarle ha perdido a sus padres a manos de un asesino que juró matar a ambos y acabar igualmente con su descendencia. No puedo ni creo oportuno revelarle los motivos que le llevaron a cometer tal acto. Bastará con decirle que el hallazgo del niño debe ser mantenido en secreto y que bajo ningún concepto debe usted dar parte del mismo a la policía o a las autoridades británicas, puesto que el asesino dispone de conexiones en ambos organismos que no tardarían en llevarle hasta él.

Por motivos obvios, no puedo criar al niño a mi lado sin exponerle a sufrir el mismo destino que acabó con sus padres. Por ello le ruego que se haga cargo de él, le dé un nombre y le eduque en los rectos principios de su institución para hacer de él el día de mañana una persona tan honrada y honesta como lo fueran sus padres.
Soy consciente de que el niño no podrá conocer jamás su pasado, pero es de vital importancia que así sea.
No dispongo de mucho tiempo para brindarle mas detalles y me veo de nuevo en la obligación de recordarle la amistad y la confianza que tuvo usted en mi esposo para legitimar mi petición.

Le suplico que, al término de la lectura de esta misiva, la destruya, así como cualquier signo que pudiera delatar el hallazgo del niño. Siento no poder efectuar esta petición en persona, pero la gravedad de la situación me lo impide.

En la confianza que sabrá tomar la decisión adecuada, reciba mi eterna gratitud,

Aryami Bosé

El Palacio de la Medianoche – Carlos Ruiz Zafón

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NotaPublicado: Dom Mar 07, 2010 4:53 pm 
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Registrado: Mié Sep 19, 2007 3:29 pm
Mensajes: 8232
Ubicación: Argentina
No solo de mí y de tu corazón oh alma: Hablo de seres que escriben largas
cartas, que viven perdidos en los extremos de la noche y para quienes cada
día es siempre, y peligrosamente, el último.

Juan M. Inchauspe

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NotaPublicado: Dom Mar 07, 2010 9:18 pm 
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Registrado: Dom May 15, 2005 9:51 pm
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El 29 de abril de 1974 compré papel y sobre y escribí la misma carta que Arthur Rimbaud le había escrito un 29 de abril de 1870 a Théodore de Banville:

¿Y si encontraran sitio en versos en el Parnasse contemporain?
Yo no soy conocido. Pero ¿qué importa? Los poetas son hermanos. Sus versos tienen fe, aman, esperan: eso es todo.
Querido maestro: eléveme un poco: soy joven: tiéndame la mano.


Metí la carta en el sobre y la envié a:
Monsieur Théodore de Banville
chez M. Alphonse Lemerre, éditeur.
Passage Choiseul, París

París no se acaba nunca, Enrique Vila Matas

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NotaPublicado: Mié Mar 31, 2010 4:59 pm 
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Eres un hombre apasionado en extremo, un hombre hambriento no muy seguro de dónde ni cómo saciar su apetito, un hombre profundamente frustrado que lucha por proyectar su individualidad contra un fondo de rígido conformismo. Existes en un mundo pendiente entre dos superestructuras, una de autoexpresión y la otra de autodestrucción. Eres fuerte pero en tu fuerza hay una grieta y a menos de que aprendas a controlarla, esa grieta demostrará ser ,ás poderosa que tu fuerza y te vencerá. ¿La grieta? Explosión de la reacción emocional totalmente desproporcionada a los hechos. ¿ Por qué? ¿Por qué esa irrazonable ira cuando ves a otros contentos, felices y satisfechos? ¿ Por qué ese creciente desprecio por la gente y esas ganas de herirles? Muy bien, ya lo sé: crees que son necios y los desprecias porque su moral, su felicidad, son el origen de tu frustración,de tu resentimiento. Pero esas ideas son como terribles enemigos que llevas dentro de ti, con el tiempo, mortíferos como balas. Misericordiosamente, la bala mata a la víctima. Estos otros gérmenes que resisten al tiempo, no matan al individuo sino que dejan en su modo de ser el estigma de una criatura desgarrada y retorcida; le dejan fuego en el interior avivado gracias a ceporros de desprecio y odio. Podrá prosperar con todo éxito pero no dando fruto porque él es su propio enemigo y le estará vedado gozar intensamente de sus triunfos.

"A sangre fría" Truman Capote

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Cape, jsuto venía con una carta del mismo libro :)

Carta extraída del libro "A sangre fría" de Truman Capote, fue enviada por el padre de Perry Smith al juez para obtener la libertad de su hijo. Como el libro es sobre un caso real y el autor tuvo entrevistas con Perry y Dick, los asesinos de la familia Clutter, tengo para mi que la carta es auténtica.
Además el estilo en que está escrita hace pensar lo mismo.


Infancia. Conténtame decir que, a mi ver, fue a la misma vez buena y mala. Sí, el nacimiento de Perry fue normal. Sano sí. Y pude cuidar de él como Dios manda hasta que resultó que mi mujer era una borracha perdida cuando mis hijos estaban en edad de ir a la escuela. De natural alegre, sí y no, muy serio. Si se le maltrata, nunca lo olvida. Yo cumplo siempre mi promesa y le enseñé a hacer lo propio. Mi mujer era distinto. Vivíamos en el campo. Todos nosotros somos gente de vida al aire libre. Les enseñé a mis hijos la regla de oro: Vive y deja vivir, y muchas veces mis hijos iban y uno le decía a otro que algo estaba mal hecho y el culpable lo confesaba siempre y se adelantaba a recibir una paliza. Y prometía que hora sería bueno y que haría su deber rápidamente y de buena voluntad para poder irse a jugar. Siempre se lavaban ellos mismos, lo primero que hacían en la mañana, se ponían ropa limpia, yo era muy estricto en esto y en lo del hacer maldades al prójimo y si alguno de los otros niños se comportaba mal con ellos, yo no les dejaba volver a jugar juntos. Mientras estuvimos todos unidos, mis hijos fueron como una seda. Todo empezó cuando mi mujer quiso marcharse a la ciudad y hacer una vida de perdida y se fue de casa. Yo la dejé marchar y le dije adiós cuando fue y cogió el coche y me dejó allí plantado (esto fue durante la depresión). Mis hijos lloraban a voz en cuello. Ella no hacía más que maldecirlos en diciendo que encima luego se fugarían para reunirse conmigo. Estaba como loca y me dijo que haría que los chavales me odiaran, cosa que consiguió, menos de Perry. Por amor a mis hijos yo fui luego, al cabo de varios meses y sin saberlo mi mujer, a buscarlos y los encontré en San Francisco. Traté de verlos en la escuela. Mi mujer había dado orden a la maestra de que no me dejara verlos. Pero me las arreglé para ver cómo jugaban en el patio del colegio y me quedé estupefacto cuando oí que me decían: «Mamá nos ha dicho que no te hablemos.» Todos menos Perry. El era distinto. Me echó los brazos al cuello y quería irse conmigo en ese mismo momento. Yo le dije No. Pero al terminar la clase, se fue derecho a casa de mi abogado Rinso Turco. Le volví a llevar el chaval a su madre y me fui de la ciudad. Perry me dijo luego que su madre le dijo que se buscara dónde estar. Estando mis hijos con ella, andaban sueltos por cualquier lado y tengo entendido que Perry se metió en un lío. Yo quería que ella pidiera el divorcio, cosa que hizo después de un año o así. Ella bebía, andaba de juerga y vivía con un jovenzuelo. Yo impugné el divorcio y me fue concedida la custodia de los hijos. Me llevé a Perry a casa a vivir conmigo. A los demás los interné en asilo porque no podía tenerlos a todos y como tienen sangre india, la Asistencia Social se hizo cargo de ellos como pedí.
Todo eso era durante la depresión. Yo trabajaba en el WPA y el salario era muy pequeño. Yo tenía entonces un poco de tierra y una casita. Perry y yo vivíamos en paz los dos juntos. Me dolía no estar con mis otros hijos porque a ellos los quería también. Por eso empecé a deambular de acá para allá, para olvidarlo todo. Ganaba para nosotros dos. Me vendí la casita y nos pusimos a vivir en una «casa rodante». Perry iba a la escuela cuando podía. No le gustaba mucho, la verdad. Pero él aprende en seguida y nunca tiene cuestiones con los demás. Sólo cuando a aquel Abusón le dio por meterse con él. Era pequeño, achaparrado y nuevo en el colegio, así empezaron a hacerle la vida imposible. Vieron que estaba dispuesto a luchar por sus derechos. Porque así es como yo he educado a mis hijos. Les dije siempre, no empezar una pelea porque si lo hacéis en cuanto me entere os doy fuerte. Pero si son los otros quienes empiezan, haced lo que podáis. Un día, un chaval más mayor que él, en la escuela, fue corriendo y le pegó, y ante su sorpresa, Perry lo tiró al suelo y le dio una buena tunda. Yo le había enseñado un poco de lucha. En tiempos yo hice boxeo y lucha. La directora del colegio y los demás chavales vieron la pelea. La directora tenía debilidad por el Abusón aquel. Ver cómo mi pequeño Perry le daba una paliza, era más de lo que ella podía soportar. Después de aquello, Perry se hizo el amo de la escuela, el jefe de los chavales. Si alguno molestaba a otro más pequeño, Perry zanjaba la cuestión en un instante, hasta aquel Abusón le tenía miedo a Perry y había de portarse bien. Pero todo aquello le molestó a la directora y me vino con quejas, de que si Perry se peleaba en el colegio. Le dije que ya estaba al tanto de todo y que no pensaba permitir que a mi hijo le dieran palizas chavales el doble de mayores. Y también le pregunté cómo era que permitía que el Abusón les pegara a los otros. Le dije que a Perry le correspondía defenderse, que él nunca había empezado una sola riña y que yo iba a meterme en el asunto. Le dije que a mi hijo le querían todos los vecinos y los chavales. Y también que iba a llevarme a mi hijo del colegio cuanto antes y que nos iríamos a vivir a otro estado. Lo cual hice. Perry no es un ángel y se ha comportado de mala manera más de una vez, tantas como cualquier otro chaval. Lo que está bien, bien está y lo que está mal, está mal. Yo no le defiendo por lo que ha hecho de malo. Si hizo mal que lo pague, porque quien manda es la ley y él ahora ya lo sabe.

Juventud. En la segunda guerra, Perry se enroló en la Marina Mercante. Yo me fui a Alaska y más tarde, nos reunimos allí. Yo cazaba pieles y Perry trabajaba con la Comisión de Carreteras de Alaska el primer año y después encontró empleo en ferrocarriles por un tiempo. No lograba encontrar el trabajo que a él le hubiera gustado hacer. Sí, me entregaba algunos dólares de vez en cuando, siempre que los tenía. También un mes, cuando estaba en la guerra de Corea, me envió 30 dólares. Allí se tiró toda la guerra y al final vino con permiso a Seattle, Washington. Con menciones, que yo sepa. Tiene facilidad para la mecánica. Tractores, niveladores, grúas, tractores-pala, tractores de todas clases son su ideal. Por la experiencia que tiene los sabe manejar bien. Un poco imprudente, corre como un loco con las motos y los autos. Pero desde que ha comprobado los peligros que la velocidad trae y se rompió las piernas y se lesionó la cadera, ya no corre tanto, seguro que no.

Diversiones-Aficiones. Sí ha salido con varias chicas, pero cuando veía que una le hacía algo o se burlaba, la dejaba. Nunca se ha casado, nunca, que yo sepa. Mis problemas con su madre han hecho que desconfiara y le asustara el matrimonio, quizá. Yo soy un hombre sobrio y por lo que sé a Perry tampoco le gustaba beber. Perry se parece mucho a mí. Le gusta la compañía de la gente decente, la que vive fuera de la ciudad, le gusto yo, estar solo y prefiere trabajar por su cuenta. Igual que yo. Yo sé hacer de todo un poco y lo mismo Perry. Le enseñé a ganarse la vida trabajando por su cuenta. Yo sé guisar y lo mismo él, sólo guisar para uno mismo. Cocer pan, etc..., cazar, pescar, poner trampas y muchas cosas más. Como ya he dicho, a Perry le gusta trabajar solo y si tiene la suerte de hacerlo en algo que le guste, que le digan cómo quieren que lo haga y ya lo pueden dejar solo: pone todo su orgullo en llevar a cabo su tarea. Si el jefe valora su trabajo, se desvivirá por él. Pero cuidado con hacerse el matón con él. Hay que decirle a las buenas cómo se quiere que haga las cosas. Es muy quisquilloso, se le ofende muy pronto, igual como a mí. Yo he dejado unos cuantos empleos y Perry lo mismo, por culpa de jefes que me trataban mal. Perry no tiene una gran instrucción ni tampoco yo, que sólo he hecho el segundo libro. Pero no crean por esto que no somos listos. Yo he aprendido por mi cuenta y lo mismo él. Trabajo de cuello duro no nos va ni a Perry ni a mí. Pero para trabajos de exterior, nos pintamos solos y si se presenta algo que no sepamos hacer, en diciéndonos cómo, en un par de días lo aprendemos, un trabajo o cómo funciona una máquina. De libros nada... pero de cosas que se aprenden con la experiencia, los dos las aprendemos en seguida si queremos. Primero tiene que gustarnos, claro. Pero ahora él es un inválido y casi de mediana edad. Perry sabe que ahora los contratadores de trabajo no lo quieren, los tullidos no pueden trabajar con máquinas pesadas. Se da cuenta ahora, empieza a pensar en un modo de trabajar siguiendo mi camino. Estoy seguro de que es cierto. Creo que la velocidad ya no le atrae. Me doy cuenta por las cartas que me escribe. Escribe: "Ten cuidado, papá. No conduzcas si tienes sueño, es mejor parar y descansar al lado de la carretera un rato.» Son las mismas palabras que antes le decía yo. Ahora me las dice él a mí. Ha aprendido la lección.
A mi parecer, Perry ha aprendido una lección que nunca olvidará. La libertad es todo para él y no le volverán a ver entre rejas nuevamente. Estoy seguro de que será así. He notado grandes cambios en su modo de hablar. Me dijo que lamentaba de veras lo que había hecho. También sé que le da vergüenza de que los que le conocen sepan que ha estado entre rejas y no lo dirá. Me pidió que no les dijera a sus amigos en dónde estaba. Cuando me escribió y me dijo que estaba entre rejas, le contesté que te sirva de lección, que me alegraba de que hubiera sido así, ya que podía haberle ido todavía peor, que podían haberle pegado un tiro. Le dije también que se tomara la estancia entre rejas sin pesar. Tú te lo has buscado. Tenías que saber lo que te hacías. Nunca te he enseñado a robar a los demás, así que no me protestes por lo mal que lo pasas en la cárcel. Pórtate bien, y me prometió que lo haría. Supongo y deseo que sea un buen preso.
De verdad que pienso que ninguno le convencerá de que robe otra vez. La ley manda, eso lo sabe. El ama su libertad.
Yo sé muy bien que Perry tiene buen corazón si es bien tratado. Pero si se le trata mal, es como ir contra una sierra circular. Un amigo suyo puede confiarle cualquier cantidad de dinero. Hará lo que el amigo le diga, no le robaría a un amigo un céntimo. Antes de que esto sucediera no le había robado nunca nada a nadie. Y sinceramente deseo que viva el resto de su vida como un hombre honesto. Sí, robó junto con otros siendo chaval. Pregúntenle no más si yo fui un buen padre para él y qué tal madre fue la suya cuando estaba en San Francisco. Perry sabe lo que le conviene. Lo entiende muy bien cuando le castigan. No es ningún tonto. Sabe muy bien que la vida es demasiado corta y demasiado agradable para pasársela en la sombra.

Parientes. Una hermana Bobo casada y yo su padre, somos los únicos familiares vivos de Perry. Bobo y su marido se ganan la vida solos. Tienen su casa y yo también me arreglo solo. Hace dos años me vendí mi casa de Alaska y espero que el año próximo volveré a tener otra. He denunciado la localización de varias minas y espero sacar alguna cosa. Además, no he dejado de buscar oro. También me han pedido que escriba un libro artístico sobre la talla de la madera y sobre el famoso «Trapper's Den Lodge» que construí en Alaska, y que todos los turistas que iban en coche para Anchorage conocían, cosa que quizás haga. Compartiré todo lo que tengo con Perry. Si yo tengo comida, él también la tendrá. Mientras esté vivo. Y cuando muera, tengo un seguro de vida que le dará dinero, así que podrá empezar una nueva VIDA cuando esté libre. Para en caso de que yo esté muerto entonces.

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Traducción al español por Huan Manwë