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Escucha en las noches cómo se rasga la seda
y cae sin ruido la taza de té al suelo
como una magia
tú que sólo palabras dulces tienes para los muertos
y un manojo de flores llevas en la mano
para esperar a la Muerte
que cae de su corcel, herida
por un caballero que la apresa con sus labios brillantes
y llora por las noches pensando que le amabas,
y dice sal al jardín y contempla cómo caen las estrellas
y hablemos quedamente para que nadie nos escuche
ven, escúchame hablemos de nuestros muebles
tengo una rosa tatuada en la mejilla y un bastón con
empuñadura en forma de pato
y dicen que llueve por nosotros y que la nieve es nuestra
y ahora que el poema expira
te digo como un niño, ven
he construido una diadema
(sal al jardín y verás cómo la noche nos envuelve)
"Poemas del manicomio de Mondragón" 1987
Gracias, Eliena por esta poesía.
En cuanto a lo que comentas de la entrevista, espero verla en otro ordenador donde lo pueda ver, ya lo comentaré, aunque imagino cómo fue...
Pasado: El coraje de ser de Mónica Cavallé.
Presente: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
Aben Razín escribió:Gracias, Eliena por esta poesía.En cuanto a lo que comentas de la entrevista, espero verla en otro ordenador donde lo pueda ver, ya lo comentaré, aunque imagino cómo fue...
De nada, Aben me ha gustado mucho el final del poema (esa diadema y esa noche envolvente )
Y respecto a la entrevista, entiendo que no es una entrevista fácil de llevar, pero uff así no
Eliena escribió:
De nada, Aben me ha gustado mucho el final del poema (esa diadema y esa noche envolvente )
De lo poco que he leído de Leopoldo María Panero, me ha parecido siempre un poeta muy simbólico y con muchas metáforas. Seguro que no es tan cierto, porque no he profundizado en este autor...
Pasado: El coraje de ser de Mónica Cavallé.
Presente: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
klatubaradaniktó escribió:Ayer vi en la 2 de rtve el reportaje/entrevista que se le hizo en 1999 en el programa "Negro sobre blanco"...
No he podido terminar de verla, me daba un no sé qué de vergüenza ajena y rabia el tono condescendiente de Sánchez Dragó esa manera de hablar de Panero como si no estuviese presente.. me pregunto para qué lo llevaron.
Era todo un espectáculo. Levantándose al lavabo en medio de la "entrevista", pidiendo coca-cola tras coca-cola... en medio de todo ello, muchas sandeces, algunos comentarios sobre su no menos loca familia, el reportaje (cuyo nombre ahora no recuerdo) y, ¡sí! alguna lucidez digna de un genio... aunque pocas...
Debería repasar la película, la entrevista y sus poemarios...
klatubaradaniktó escribió:
Era todo un espectáculo. Levantándose al lavabo en medio de la "entrevista", pidiendo coca-cola tras coca-cola... en medio de todo ello, muchas sandeces, algunos comentarios sobre su no menos loca familia, el reportaje (cuyo nombre ahora no recuerdo) y, ¡sí! alguna lucidez digna de un genio... aunque pocas...
Debería repasar la película, la entrevista y sus poemarios...
Sánchez Dragó... en su línea...
Gracias por vuestra información y aunque aún no la he visto, ya me puedo figurar como fue tanto por el entrevistado como por el entrevistador -dicho sea de paso, una persona que la considero con cierta cultura pero con ganas de un protagonismo inútil-
Pasado: El coraje de ser de Mónica Cavallé.
Presente: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
He leído recientemente uno de sus últimos libros, El ciervo aplaudido. Os lo recomiendo mucho, aunque me temo que está descatalogado (la editorial, El ángel caído, no debe de ser muy grande):
Añado ficha técnica del catálogo de otra biblioteca:
El ciervo aplaudido, Las Palmas de Gran Canaria, El ángel caído, 2016. 1ª edición. Prólogo de Ianus Pravo e introducción y fotografías de Michela Scalia. Tiene 51 páginas y el ISBN es 978 8494068140.
¡No descarto la lectura de algún poemario de Leopoldo María Panero!,
Pasado: El coraje de ser de Mónica Cavallé.
Presente: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
- ginebra y cerveza, por ejemplo -
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en "Dulce pájaro de juventud"
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre "Le livre des masques" de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas.
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Escucha en las noches cómo se rasga la seda
y cae sin ruido la taza de té al suelo
como una magia
tú que sólo palabras dulces tienes para los muertos
y un manojo de flores llevas en la mano
para esperar a la Muerte
que cae de su corcel, herida
por un caballero que la apresa con sus labios brillantes
y llora por las noches pensando que le amabas,
y dice sal al jardín y contempla cómo caen las estrellas
y hablemos quedamente para que nadie nos escuche
ven, escúchame hablemos de nuestros muebles
tengo una rosa tatuada en la mejilla y un bastón con
empuñadura en forma de pato
y dicen que llueve por nosotros y que la nieve es nuestra
y ahora que el poema expira
te digo como un niño, ven
he construido una diadema
(sal al jardín y verás cómo la noche nos envuelve)
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