Muere la tarde.
Muere la tarde.
Llueve. El aire levanta las hojas y los árboles tristes ofrecen sus ramas con las palmas levantadas. Llueve y la tarde está desierta, una tristeza mansa se levanta del suelo. Charcos helados donde van a morir las hojas secas, crujir de pasos solitarios perdidos bajo un paraguas.Llueve y hace frío. Lagrimas de nieve caen sobre el asfalto, sobre los tejados rojos, sobre las farolas.
La tarde se va oscureciendo, húmeda y plateada, envolviendo de acero gris la suave corteza de los árboles. A la luz de las farolas perlas de agua flotan perezosas, embargando de soledad los bancos del parque. Muere la tarde perfumada de soledad.
Si yo fuese febrero y ella luego el mes siguiente...
- shirabonita
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Re: Muere la tarde.
qué belleza, Berlín me he sentido paseando bajo esos paraguas, sintiendo el frío y la humedad, viendo las hojas secas y los charcos. Bravo, (emoticono de aplausos, que no me sale la ventanita)
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Re: Muere la tarde.
¡Guau mami, que chulada!
para mi el mejor texto que he leido tuyo, a pesar de ser poco extenso
para mi el mejor texto que he leido tuyo, a pesar de ser poco extenso
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Re: Muere la tarde.
Gracias preciosa. Ya sabes, lo bueno si breve...Müller escribió:¡Guau mami, que chulada!
para mi el mejor texto que he leido tuyo, a pesar de ser poco extenso
Dale un abrazo a la peña de mi parte.
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- PaJaRRaCo_86
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Re: Muere la tarde.
Nace la noche triste,serena,clara.El viento enmudece.La tormenta para.Quieta,presente,oscurece el pudor de las ramas.Luces por doquier pujan en una danza que estremecen la calma de millones de almas y por qué no de sueños,que nacen y también mueren,los más suspendidos del firmamento.Berlín escribió:
Llueve. El aire levanta las hojas y los árboles tristes ofrecen sus ramas con las palmas levantadas. Llueve y la tarde está desierta, una tristeza mansa se levanta del suelo. Charcos helados donde van a morir las hojas secas, crujir de pasos solitarios perdidos bajo un paraguas.Llueve y hace frío. Lagrimas de nieve caen sobre el asfalto, sobre los tejados rojos, sobre las farolas.
La tarde se va oscureciendo, húmeda y plateada, envolviendo de acero gris la suave corteza de los árboles. A la luz de las farolas perlas de agua flotan perezosas, embargando de soledad los bancos del parque. Muere la tarde perfumada de soledad.
Reina la noche que oscura y callada teje las mimbres de la mañana.Más ahora es ella la que rige el latido de los pensamientos.Abstractamente reales en muchos,precisos e irreales en otros,sueños al fin y al cabo, que te mecen,que te arrullan y estremecen,que te atrapan,que te abrazan y agarran.Comienza el juego,se agotael Tiempo.
Remite la luminosidad de las farolas.Se tornan en rocio las perezosas gotas de agua.Lágrimas que deja la noche en el primer manto de la mañana,que la asfixia,que la pospone y aplaza,esperanzada en que torne pronto la soledad de la tarde cuando acabe la insultante y hermosa mañana.
Bueno Berlin después de leerte...no pude evitar continuar como hubiera hecho en epistolar
Esta vez me emocioné con tus letras
bueno vale muchas otras también...diría que las más |
En paz descanses, amigo.
Re: Muere la tarde.
Gavalia. Ahora está completo.Gavalia escribió:Nace la noche triste,serena,clara.El viento enmudece.La tormenta para.Quieta,presente,oscurece el pudor de las ramas.Luces por doquier pujan en una danza que estremecen la calma de millones de almas y por qué no de sueños,que nacen y también mueren,los más suspendidos del firmamento.Berlín escribió:
Llueve. El aire levanta las hojas y los árboles tristes ofrecen sus ramas con las palmas levantadas. Llueve y la tarde está desierta, una tristeza mansa se levanta del suelo. Charcos helados donde van a morir las hojas secas, crujir de pasos solitarios perdidos bajo un paraguas.Llueve y hace frío. Lagrimas de nieve caen sobre el asfalto, sobre los tejados rojos, sobre las farolas.
La tarde se va oscureciendo, húmeda y plateada, envolviendo de acero gris la suave corteza de los árboles. A la luz de las farolas perlas de agua flotan perezosas, embargando de soledad los bancos del parque. Muere la tarde perfumada de soledad.
Reina la noche que oscura y callada teje las mimbres de la mañana.Más ahora es ella la que rige el latido de los pensamientos.Abstractamente reales en muchos,precisos e irreales en otros,sueños al fin y al cabo, que te mecen,que te arrullan y estremecen,que te atrapan,que te abrazan y agarran.Comienza el juego,se agotael Tiempo.
Remite la luminosidad de las farolas.Se tornan en rocio las perezosas gotas de agua.Lágrimas que deja la noche en el primer manto de la mañana,que la asfixia,que la pospone y aplaza,esperanzada en que torne pronto la soledad de la tarde cuando acabe la insultante y hermosa mañana.
Bueno Berlin después de leerte...no pude evitar continuar como hubiera hecho en epistolar
Esta vez me emocioné con tus letras
bueno vale muchas otras también...diría que las más
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Re: Muere la tarde.
PaJaRRaCo_86 escribió:Me ha encantado. Es precioso y triste a la vez.
Gracias, Pajarraco.
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Re: Muere la tarde.
Redspark escribió:...y resucita la mañana.
Berlín, leerte da gusto. En muchos sentidos.
William...
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Re: Muere la tarde.
Las lágrimas de nieve son muy evocadoras, lo mismo que todo el conjunto.
Nuestra editorial: www.osapolar.es
Si cedes una libertad por egoísmo, acabarás perdiéndolas todas.
Mis diseños
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Re: Muere la tarde.
llámame terroncito y me conformo. jaja. Te quiero mucho, lindo.Eleanis escribió:Cada día te admiro más, amiga, y ya no sé cómo decírtelo.
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Re: Muere la tarde.
Conphoos... muchas gracias, que comentario tan bello.Conphoos escribió:Creo que belleza condensada sería también un buen título
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