El ojo castaño de nuestro amor - Mircea Cărtărescu

[Judy Bolton]

EL OJO CASTAÑO DE NUESTRO AMOR

Mircea Cărtărescu



Traducción: Marian Ochoa de Eribe

Título original: Ochiul căprui al dragostei noastre. (2012)
Editorial: Impedimenta
Páginas: 208
ISBN: 978-84-16542-32-1
Precio: 19,95 €
Fecha de publicación: 21/03/2016

Sinopsis: Superada la barrera psicológica de los cincuenta años y con plena conciencia de que lo mejor «ha pasado», Cărtărescu nos invita a adentrarnos en su paisaje biográfico, geográfico y literario personal, en un tono que mezcla la comedia con una acentuada amargura existencial.

Aquí encontraremos remembranzas sobre paradisíacas islas en medio del Danubio, reflexiones acerca de los peligros de la adicción al café soluble y confesiones íntimas sobre el amor, la muerte y la nostalgia que culminan con la estremecedora «El ojo castaño de nuestro amor», dedicada al hermano gemelo perdido en trágicas circunstancias. Delicados artefactos narrativos absolutamente inseparables del «animal literario» que es su autor, como nos demuestra el extraño descubrimiento que hace en la Lolita, de Nabokov, o la descripción de los días previos a la muerte de Ovidio en el exilio. Todo ello se une, como las cucarachas que según él Darwin se entretenía en ensartar en un palo, para configurar una suerte de arqueología en la que descubrimos las claves que nos llevan a entender a uno de los autores primordiales de la narrativa centroeuropea.

Primeras páginas

Fuente: Impedimenta

[Judy Bolton]

No estoy segura de que vaya en este subforo pero hasta que alguien lo lea me he guiado por la descripción de la editorial y por esta otra que amplía un poco las primeras frases de la que da la editorial:

Superada la barrera psicológica de los cincuenta años y con plena conciencia de que lo mejor «ya ha pasado», Cartarescu invita al lector en un libro casi confesional, bellísimo, crudo, a adentrarse en un paisaje biográfico, geográfico y literario violentamente personal y brillantemente literario, en una experiencia solamente comparable a leer a Kundera, Sabato o Kafka. Relatos, reflexiones literarias y confesiones íntimas conforman una suerte de arqueología a través de la cual descubrimos recuerdos infantiles, lecturas y opiniones políticas, las claves fundamentales para entender la fascinante narrativa del Cartarescu, uno de los autores clave de la última narrativa centroeuropea.

De todas maneras también he visto el libro descrito como "una novela en la que Mircea Cărtărescu vuelve la mirada a la época más negra del comunismo" y no sé si es un error. Tampoco estoy segura de si son varios relatos o no, si alguien sabe que lo comparta por aquí.

[natura]

En la descarga del primer capítulo parece más autobiografía que otra cosa. Aunque con solo 18 páginas tampoco sabes cómo está estructurado el conjunto, no parece novela ni relatos cortos si no capítulos con títulos distintos. Tendremos que seguir leyendo para estar seguras

[Yppe]

¡Qué bien, nuevo libro de Cartarescu! y además autobiográfico, con lo que me gustan

[madison]

Adictivo

[madison]

Como si, al escribir, cada línea que trazo en la página con el bolígrafo se cubriera de moho y cada página que dejo atrás, cubierta con mi escritura, se abarquillara, amarillearay se retorciera como una hoja seca. Pero yo seguiría escribiendo igualmente cada vez más rápido, para que no me alcancen el desastre y la desgracia. ...
Así empieza el libro de Mircea, y yo que estuve en la presentación de su Levante y le escuché relatar trocitos de su vida, al leer estás páginas me parece que lo estoy viendo.
Sin duda Mircea, es uno de los escogidos a la hora de escribir, pocos como él son capaces de traspasar la dermis de quien lo lee. Y no pongo su apellido porque nunca me acuerdo de cómo se escribe.
Empieza la primavera, llueve a mares, casi no puedo abrir los ojos del resfriado.

[madison]

Ada-Kaleh fue una isla del Danubio de dos kilómetros de longitud y algo menos de medio kilómetro de anchura. Se encontraba en un lugar llamado Cazane, donde el curso del río se estrechaba y las aguas pasaban por un desfiladero grandioso, entre rocas que se perdían en el cielo..

[Yppe]

Jo, que ganas de leerlo

De la isla esta de Ada Kaleh recuerdo leer en el libro de Patrick Leigh Fermor sobre su viaje a pie hacia Estambul, como un recuerdo del Imperio Otomano en medio del Danubio

[madison]

Lo explica fantásticamente bien desde sus inicios, que era una población que bullía la vida hasta su desaparición.
Magnífico de verdad

[madison]

MI BUCAREST

En cierta época pensaba con una sonrisa autocompasiva, que a Joyce le fue concedido Dublin, a Borges  Buenos Aires, a Durrell, Alejandría, de esas ciudades- mito, ciudades que aparecen solo en sueños y, acaso,en el momento de la muerte. Puesto que yo era u  adolescente  puesto que, al leer a Dostoievski no fue un ángel sino un  hombre como yo, tal vez tambien yo podría escribir algo mejor que Niétochka Nezvánova  ( por aquel entonces no sabía que no puede haber nada major), puesto que en aquella época yo era un chaval enloquecidopor el Libro que iba a escribir...



Di vueltas y  más vueltas por callejuelas leberínticas, atravesé plazas silenciosas, contemplé fijamente casas altas, en  forma de torre, que seguramente he visto en otra parte...En Păncota el aire había cambiado, se había vuelto grisáceo... Păncota: vientre...Reconocí como en sueños la tienda pequeña con el geranio mustio junto a la caja, pasé junto a las ruinas pintadas en azul de unas casas comk las de Malte Lauirds Brigge...


...el plano de mi ciudad está salpicado de vórtices y remolinos de nostalgia pura.
No he observado nunca los lunares del cuerpo de mi madre, pero conozco hasta en los más nimios detalles los lunares negros, marrones y turbio-traslúcidos del cuerpo de la primera chica a la que acaricie desnuda; las gota de nostalgia del rostro de Bucarest, los lugares en los que nos detuvimos, nos besamos y nos abrazamos, en los que charlamos, en los que bebimos y en los que nos dijimos palabras terribles, se corresponden punto por punto con los lunares de su cuerpo.

[madison]

PONTUS AXEINOS

Tengo doce años y marcho de campamento a Constanța. Voy a ver el mar por primera vez. Lo conozco, naturalmente, gracias al programa infantil de la televisión....


Muchos años después, en invierno, asisto a una boda en Constanța. Se casa un policia, pariente de un familiar.
La boda es alucinante pero, ¿ y yo? Enviad a Kafka a una bida, sentad a Kafka entre una contable vestida con lenceria de lentejuelas verdes y un policia, colega del que se casa, gordo, de cogote rojo y ojos bovinos...



Voy al museo de historia. Paso horas muertas entre ánforas parcheadas y trozos de columnas con canaladuras espectrales como las de Chirico....



En este capitulo me ha gustado especialmente lo que cuenta de Ovidio, su exilio, su soledad..su final

[madison]

LOS AÑOS ROBADOS

Empecé a viajar al extranjero. Después pasé varios años en Ámsterdam, en Berlin, en Budapest, en Viena, en Stuttgart. Cuando vi Manhattan escribí un poema desesperado. En la cúspide del Empire State. Lloraba y escribia en un cuadernito apoyado eb la balaustrada. Mi ropa ondeaba al viento como una bandera. ¿Quién me habia robado los mejores años de mi vida? ¿Quién me había hecho inepto para el Este y para el Oeste?. Era como los reyes del poema de Eliot: no encontraba mi sitio en Rumanía, pero tampoco era feliz en Occidente.....





El año pasado me compré una casita en el bosque, al norte de la ciudad. Ahora, por primera vez en mi vida, vivo sobre el suelo y no en las distintas plantas de una casa de hormigón. He plantado un cerezo en el jardín, el primer árbol que he plantado nunca. Por las noches veo, pir primera vez en la vida, el cielo cuajafo de estrellas. Y también por primera vez he pensado que quizá lavida de verdad empuece ahora, tras cincuenta años de infelicidad.

[julia]

Que bien, Madison, me hare pronto con él.

[Melinoe]

[madison]

Que bien, Madison, me hare pronto con él.

Vas a disfrutar mucho, sin duda alguna. No quiero terminarlo. Hay párrafos tan hermosos que los leo una y otra vez.
Madre que belleza de escritura. Sencilla. Limpia. El retrato de un hombre cabal, honrado.