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¡¡Ábrete libro!! - Foro sobre libros y autores

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NotaPublicado: Jue Jul 19, 2018 11:37 am 
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Quienes dicen que todas las mujeres son iguales, enuncian una de esas tonterías que una mente medianamente racional, ninguna sensibilidad medianamente educada, puede soportar sin alterarse y sin reconocer a continuación que el número de imbéciles coincide aproximadamente con el de arenas del mar.
La saga/fuga de J.B. Gonzalo Torrente Ballester.

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NotaPublicado: Vie Jul 27, 2018 11:25 am 
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Los tres hombres del departamento contemplaron a la muchacha bebiendo. Los tres sonreían pícara y bobamente; los tres tenían sus manos grandes de campesinos posadas, mineral e insolidariamente, sobre las rodillas. Su expectación era teatral, como si de pronto fuera a ocurrir algo previsto como muy gracioso. Pero nada sucedió y la joven se enjugó una gota que le corría por la barbilla a punto de precipitarse ladera abajo de su garganta hacia las lindes del verano, marcadas en su pecho por una pálida cenefa ribeteando el escote y contrastando con el tono tabaco de la piel soleada.
La despedida. Ignacio Aldecoa.

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NotaPublicado: Mar Jul 31, 2018 1:04 pm 
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... preguntó Ascanio al final y sonriente: "¿De manera que todos, vivos y muertos, animales, pedruscos y plantas han participado en la conspiración con entusiasmo unánime?", uno, seguramente un bromista, o, ¿quién sabe?, un delator disimulado, le respondió: "Sí, Señoría, excepto las jacintos que plantan en sus macetas las esposas e hijas de los marinos. Esos se han negado a toda colaboración", a lo que Ascanio respondió con una carcajada contagiosa: "¡Pues que los corten a todos, esos jacintos, sin que quede uno solo!", por lo que también la Isla de La Gorgona, como la nuestra, pueda llamarse con entera propiedad, aunque sólo desde entonces y para nosotros, la Isla de los Jacintos Cortados. ¿Verdad que hace bonito?
La Isla de los Jacintos Cortados. Gonzalo Torrente Ballester.

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NotaPublicado: Mar Jul 31, 2018 9:42 pm 
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Gretogarbo escribió:
Quienes dicen que todas las mujeres son iguales, enuncian una de esas tonterías que una mente medianamente racional, ninguna sensibilidad medianamente educada, puede soportar sin alterarse y sin reconocer a continuación que el número de imbéciles coincide aproximadamente con el de arenas del mar.
La saga/fuga de J.B. Gonzalo Torrente Ballester.

Me encanta.

También era costumbre entonces dar por sentado que los chicos no se enteraban de nada de lo que decían los mayores, cuando hoy en día lo comprenden todo incluso antes de nacer: hay quien pone sinfonías de Beethoven para que el feto las escuche cómodamente desde el útero materno. Y es inevitable que elijan siempre el cuarto movimiento de la Novena, el Himno a la alegría, esa repelente oda de Schiller que se merecía acabar donde ha acabado: como uno de los cuatro símbolos oficiales de la Unión Europea
Para morir iguales, Rafael Reig

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No estoy aceptando las cosas que no puedo cambiar, estoy cambiando las cosas que no puedo aceptar - Angela Davis


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NotaPublicado: Mar Jul 31, 2018 9:47 pm 
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natura escribió:
Me encanta.
Es que es muy acertada esa cita, natura, como también lo es la que acabas de poner tú. Afortunadamente, no todas las mujeres, ni todos los hombres, sois/somos iguales.

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NotaPublicado: Mar Ago 14, 2018 12:53 pm 
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Ubicación: La beauté est une promesse de bonheur (Stendhal)
No es que esperes nada particular de este libro en particular. Eres alguien que por principio no espera ya nada de nada. Hay muchos, más jóvenes que tú o menos jóvenes, que viven a la espera de experiencias extraordinarias; en los libros, las personas, los viajes, los acontecimientos, en lo que el mañana te reserva. Tú no. Tú sabes que lo mejor que cabe esperar es evitar lo peor. Esta es la conclusión a la que has llegado, tanto en la vida personal como en las cuestiones generales y hasta en las mundiales. ¿Y con los libros? Eso, precisamente porque lo has excluido en cualquier otro terreno, crees que es justo concederte aún este placer juvenil de la expectativa en un sector bien circunscrito como el de los libros, donde te puede ir mal o bien, pero el riesgo de la desilusión no es grave.

Si una noche de invierno un viajero - Italo Calvino

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«Cada vez que te sientas inclinado a criticar a alguien ―me dijo― ten presente que no todo el mundo ha tenido tus ventajas…»

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«Fere libenter homines, id quod, volunt credunt» (De Bello Gallico)


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NotaPublicado: Vie Ago 24, 2018 12:00 pm 
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(...) todavía crees que hay que tratar de ser como los demás . En realidad hay que tratar de ser distinta a los demás , descubrir lo que te hace única . Eres una rebelde por nacimiento pero eso no significa mucho . Todavía tienes por delante tu propia rebelión.

Los tejedores de cabellos / Andreas Eschbanch.

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-Yo se que existo porque tú me imaginas-(Angel González)


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NotaPublicado: Jue Sep 06, 2018 12:41 pm 
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Cuando se escribe, creo, es difícil convencer al lector de que una persona es atractiva. Uno puede decir que una mujer es hermosa, que un hombre es guapo, pero ¿dónde está la chispa deslumbrante, en la mirada del narrador, en la obsesión? ¿Cómo mostrar con palabras la exacta conjunción de rasgos de una cara que provocan esa locura sostenida en el tiempo? ¿Y la actitud? ¿Y la mirada? Solo puedo decir que ella tenía una nariz uruguaya. No sé cómo explicarlo mejor.
La uruguaya. Pedro Mairal.

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Yo me enamoré hace muuuuuuuuuuuuuuuuuuuuchos años de una nariz sueca.

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NotaPublicado: Mar Sep 25, 2018 10:41 am 
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... créeme cuando te digo que las lágrimas hacen mucho más daño dentro que fuera.
Miedo. Stefan Zweig.

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NotaPublicado: Mar Oct 09, 2018 10:37 am 
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El hombre más sabio que he conocido en toda mi vida no sabía leer ni escribir. A las cuatro de la madrugada, cuando la promesa de un nuevo día aún venía por tierras de Francia, se levantaba del catre y salía al campo, llevando hasta el pasto la media docena de cerdas de cuya fertilidad se alimentaban él y la mujer. Vivían de esta escasez mis abuelos maternos, de la pequeña cría de cerdos que después del desmame eran vendidos a los vecinos de la aldea. Azinhaga era su nombre, en la provincia del Ribatejo. Se llamaban Jerónimo Melrinho y Josefa Caixinha esos abuelos, y eran analfabetos uno y otro. (...)
Muchos años después, escribiendo por primera vez sobre éste mi abuelo Jerónimo y ésta mi abuela Josefa (me ha faltado decir que ella había sido, según cuantos la conocieron de joven, de una belleza inusual), tuve conciencia de que estaba transformando las personas comunes que habían sido en personajes literarios y que esa era, probablemente, la manera de no olvidarlos, dibujando y volviendo a dibujar sus rostros con el lápiz siempre cambiante del recuerdo, coloreando e iluminando la monotonía de un cotidiano opaco y sin horizontes, como quien va recreando sobre el inestable mapa de la memoria la irrealidad sobrenatural del país en que decidió pasar a vivir. (...)
Están los dos de pie, bellos y jóvenes, de frente ante el fotógrafo, mostrando en el rostro una expresión de solemne gravedad que es tal vez temor delante de la cámara, en el instante en que el objetivo va a fijar de uno y del otro la imagen que nunca más volverán a tener, porque el día siguiente será implacablemente otro día. Mi madre apoya el codo derecho en una alta columna y sostiene en la mano izquierda, caída a lo largo del cuerpo, una flor. Mi padre pasa el brazo por la espalda de mi madre y su mano callosa aparece sobre el hombro de ella como un ala. Ambos pisan tímidos una alfombra floreada. La tela que sirve de fondo postizo al retrato muestra unas difusas e incongruentes arquitecturas neoclásicas. (...)
Tendría que llegar el día en que contaría estas cosas. Nada de esto tiene importancia a no ser para mí. Un abuelo berebere, llegado del norte de África, otro abuelo pastor de cerdos, una abuela maravillosamente bella, unos padres graves y hermosos, una flor en un retrato - ¿qué otra genealogía puede importarme? ¿en qué mejor árbol me apoyaría? (...)
Considero que sin ellos no sería la persona que hoy soy, sin ellos tal vez mi vida no hubiese logrado ser más que un esbozo impreciso, una promesa como tantas otras que de promesa no consiguieron pasar, la existencia de alguien que tal vez pudiese haber sido y no llegó a ser. Ahora soy capaz de ver con claridad quiénes fueron mis maestros de vida, los que más intensamente me enseñaron el duro oficio de vivir, esas decenas de personajes de novela y de teatro que en este momento veo desfilar ante mis ojos, esos hombres y esas mujeres, hechos de papel y de tinta, esa gente que yo creía que iba guiando de acuerdo con mis conveniencias de narrador y obedeciendo a mi voluntad de autor, como títeres articulados cuyas acciones no pudiesen tener más efecto en mí que el peso soportado y la tensión de los hilos con que los movía.


Fragmentos del discurso de José Saramago al recibir el Premio Nobel de Literatura en 1998, hace ahora veinte años.

Imagen

Fotografía de Marcelo Buainain.

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Última edición por Gretogarbo el Mar Oct 09, 2018 11:24 am, editado 2 veces en total

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NotaPublicado: Mar Oct 09, 2018 10:40 am 
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Ni que decir tiene, Greto :60: que este discurso lo he leído varias veces y me sigue emocionando muchísimo, sobre todo, en lo relativo a la memoria de esos abuelos analfabetos que tanto influyeron en su forma de ver la vida, :wink:

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Pasado: Mientras agonizo de William Faulkner.

Presente: Orgullo y prejuicio de Jane Austen.

Futuro: El rey Lear de William Shakespeare.


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NotaPublicado: Mar Oct 09, 2018 11:00 am 
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Yo no había leído el discurso, Aben Razín. Pero hoy, en la prensa, conmemorando los veinte años de concesión del Nobel, leí los primeros fragmentos y no me he resistido a leerlo entero en internet en cuanto he podido. Me ha emocionado profundamente.

Estas dos personas, quemadas por el sol del Ribatejo portugués y vestidas con sus mejores galas, son Josefa Caixinha y Jerónimo Melrinho, los abuelos maternos de José Saramago.

Imagen

Y ésta es la foto de boda de sus padres, Maria da Piedade y José de Sousa, una pareja campesina sin tierras y de escasos recursos económicos.

Imagen

La similitud del pose en ambas fotografías es perturbadora.

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NotaPublicado: Mar Oct 09, 2018 11:26 am 
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Ubicación: Al lado del Torico.
Es emocionante, Greto :60: :wink:

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NotaPublicado: Vie Oct 12, 2018 8:06 pm 
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La dama misteriosa
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Registrado: Dom May 15, 2005 9:51 pm
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La mujer rio encogiendo el cuello, y al hombre no le quedó más remedio que seguirla. Salieron a nivel de tierra. Al volverse, divisó la sede central del hospital, erguida en medio de las nubes oscuras, violetas, del ocaso. Se alineaban cientos de bicicletas, con manillares enlazados, bajo las luces de los faroles de mercurio sucios. La mujer tomó una cualquiera sin prestarle atención y se montó para ponerse a la carrera. El hombre la siguió corriendo a toda velocidad, confiado en la potencia de los zapatos de salto. Al tratarse de una carrera de menos de un kilómetro, vencería a cualquiera a menos que fuera un ciclista profesional. La mujer se volvió y, al ver que el hombre la seguía como en una pesadilla, pedaleó con más fuerza. Las dos piernas, salidas hasta los muslos de la bata blanca con los faldones volantes, rasgaban ágiles la oscuridad.
Encuentros secretos, Kobo Abe


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NotaPublicado: Sab Oct 13, 2018 5:56 pm 
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La dama misteriosa
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Registrado: Dom May 15, 2005 9:51 pm
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He de decir, sin embargo, que cuando la mujer de la oficina propuso la cremación, vacilé al menos un segundo, porque en mi memoria habían quedado retenidos flashes acerca de la histeria de mi madre - Mira, me había dicho, así es cómo se sienten todos ellos, agarrando el brazo de la silla de madera que estaba al lado del lecho, demostró lo que significaba la incineración. Unos meses antes había visto un documental acerca del tema y, desde entonces, todas las mañanas se obsesionaba, a pesar de que yo le aseguraba que nadie sería quemado y trataba de evitar que, en su angustia, derramara el té, pero unos días después aquel mecanismo de su conducta se repetía. En el fondo, yo sabía que la verdadera razón de su miedo era causada por la aprensión de no poder resucitar, lo cual me hacía gracia porque nunca en su vida había tenido nada que ver con Dios. Recientemente me había insistido en que le prometiera que ella no terminaría en un crematorio, que prohibiría expresamente que fuera incinerada. Incluso me amenazó, aún capaz de moverse, con ir a un notario público y obtener un documento que impidiera su cremación, y sólo entonces terminó aquel terror que se había prolongado durante quince años.
La calma, Attila Bartis


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Traducción al español por Huan Manwë para phpBB España