Roberto Bolaño

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... ¡eres tú!

Moderadores: Tessia, lunallena

Responder
Avatar de Usuario
julia
La mamma
Mensajes: 48787
Registrado: 13 Abr 2006 09:54
Ubicación: Zaragoza
Contactar:

Roberto Bolaño

Mensaje por julia »

Imagen
Biografias y vidas escribió: Roberto Bolaño

(Santiago, 1953 - Barcelona, 2003) Escritor chileno afincado en España desde finales de la década de 1970. Autor de extraordinario talento, forzó los límites de la literatura en una serie de novelas con las que se consagró como una de las voces más importantes y personales de la narrativa latinoamericana. En sólo una década, en una suerte de carrera contra la adversidad, Bolaño dejó atrás la marginalidad y “se convirtió en un cuentista y novelista central, quizás el más destacado de su generación, sin duda el más original y el más infrecuente”, en palabras del también escritor chileno Jorge Edwards.
http://www.biografiasyvidas.com/biografia/b/bolano.htm
Enlace a entrevista

Incluyo un enlace sobre un movimiento poetico del que Bolaño fue uno de los inspiradores: los durante su segunda estancia en Mejico, movimiento infrarrealista. Marginal, pero radicalmente renovador, con rasgos dadaistas que si influyo por su postura contestataria y critica aunque no se termine de reconocer su importancia.

En la Wikipedia hay tambien una reseña interesante en la entrada dedicada al autor.

Os dejo tambien algun poema mas:
  • 1

    no importa hacia donde te arrastre el viento
    (Sí. Pero me gustaría ver a Séneca en este lugar)
    La sabiduría consiste en mantener los ojos abiertos
    durante la caída (¿Bloques sónicos
    de desesperación?) Estudiar en las estaciones
    de policía Meditar durante los fines de semana
    sin dinero (Tópicos que has de repetir, dijo
    la voz en off, sin considerarte desdichado)
    Ciudades supermercados fronteras
    (¿Un Séneca pálido? ¿Un bistec sobre el mármol?)
    De la angustia aún no hemos hablado
    (Basta ya. Dialéctica obscena)
    Ese vigor irreversible que abrasará tus derroteros

    2

    En el Distrito V con los sudacas:
    ¿Aún lees a los juglares? Sí
    Quiero decir: trato de soñar
    castillos y mercados cosas de ese tipo
    para después volver a mi piso y dormir
    No hay nada malo en eso
    Vida desaparecida hace mucho
    En los bares del Distrito V
    gente silenciosa con las manos en
    los bolsillos Y los relámpagos

    3

    Estos son los rostros romanos del infierno
    Prefiero vivir lejos de todo, dije
    No ser cómplice Pero esos rostros contemplan
    aquéllo más allá de tu cuerpo Nobles
    facciones fosilizadas en el aire
    Como el fin de una película antigua
    Rostros sobreimpresos en el azul del cielo
    Como la muerte, dije

    4

    De sillas, de atardeceres extra,
    de pistolas que acarician
    nuestros mejores amigos
    está hecha la muerte

    5

    Ahora paseas solitario por los muelles
    de Barcelona
    Fumas un cigarrillo negro y por
    un momento crees que sería bueno
    que lloviese
    Dinero no te conceden los dioses
    mas sí caprichos extraños
    Mira hacia arriba:
    está lloviendo


*Publicados en
Regreso a la Antártida
Rimbaud vuelve a Casa, Press.
Febrero 1983.
Avatar de Usuario
julia
La mamma
Mensajes: 48787
Registrado: 13 Abr 2006 09:54
Ubicación: Zaragoza
Contactar:

Re: Roberto Bolaño - "Los perros románticos"

Mensaje por julia »

Siete poemas breves:
  • I
    Cae fiebre como nieve
    Nieve de ojos verdes

    II
    Se ríen los trovadores en el patio de la taberna
    La mula de Guiraut de Bornelh El cantar oscuro
    y el cantar claro Cuentan que un catalán prodigioso...
    La luna... Los claros labios de una niña diciendo en latín
    que te ama Todo lejos y presente
    No nos publicarán libros ni incluirán muestras
    de nuestro arte en sus antologías (Plagiarán
    mis versos mientras yo trabajo solo en Europa)
    Sombra de viejas destrucciones. La risa de los juglares
    desaparecidos La luna en posición creciente
    Un giro de 75o en la virtud Que tus palabras te sean fieles

    III
    Guiraut Sentado en el patio de la taberna
    Las piernas cruzadas Has salido para digerir
    contemplando el cielo Los tejados grises
    Las chimeneas humeantes de los primeros días invernales
    Las niñitas rubias morenas pelirrojas Jugando

    IV
    En primavera salían de los bosques y recibían a los hombres
    Tersites Inmaculado el mármol atraviesa descripciones
    lamentos estados totalitarios Algo tan lejano a la risa
    de los comerciantes (Salían de sus bosques para hacer
    el amor) Con campesinos que alababan grandemente
    sus cabalgaduras atadas a los árboles bajos o paciendo
    en los claros Una Grecia en blanco y negro Y anos dilatados
    estrechando vergas notables Tersites las amazonas
    un atardecer que persiste a las descripciones y los besos

    V
    Tal vez no ame a nadie en particular dijo
    mientras miraba a través de los cristales
    (La poesía ya no me emociona) - ¿Qué? Su amiga
    levantó las cejas Mi poesía (Caca)
    Ese vacío que siento después de un orgasmo
    (Maldita sea, si sigo escribiendo llegaré a sentirlo
    de verdad) La verga parada mientras se desarrolla
    el Dolor (Ella se vistió aprisa. Medias
    de seda roja) Un aire jazzeado una manera de hablar
    (Improviso, luego existo, ¿cómo se llamaba ese tipo?)
    Descartes Caca (Qué nublado, dijo ella,
    mirando hacia arriba Si pudieras contemplar
    tu propia sonrisa Santos anónimos Nombres
    carentes de significado

    VI
    Nadie te manda cartas ahora Debajo del faro
    en el atardecer Los labios partidos por el viento
    Hacia el Este hacen la revolución Un gato duerme
    entre tus brazos A veces eres inmensamente feliz

    VII
    En la sala de lecturas del Infierno En el club
    de aficionados a la ciencia-ficción
    En los patios escarchados En los dormitorios de tránsito
    En los caminos de hielo Cuando ya todo parece más claro
    Y cada instante es mejor y menos importante
    Con un cigarrillo en la boca y con miedo A veces
    los ojos verdes Y 26 años Un servidor
Avatar de Usuario
Jeckyll
Foroadicto
Mensajes: 2653
Registrado: 30 Jun 2009 17:15
Ubicación: Murcia

Re: Roberto Bolaño

Mensaje por Jeckyll »

El desierto de los niños

Nuestro primer sueño es una muchacha
-siempre una muchacha-
que camina por las calles de cristal
de la clínica donde nació.
Dossier de niños tiritando
de tanto viajar. Dossier de lunas en la ventana.
de parejas fugaces, utópicas,
besándose las manos.
Nuestro primer sueño es una muchacha, etcétera,
que camina por bodegones murmurando para sí misma
-la locura nos apartará del centroizzquierdismo,
la esperanza electriza a los más desesperados:
ideas retráctiles, suaves como la colección de fotos
que un adolescente guarda
para las improbables noches a campo libre,
pero que le ayudan.
Nuestro primer sueño es un horóscopo divertido, pesimista,
una muchacha leyendo el periódico
una tarde de verano,
las nubes que pasan por encimita del mar
(te creo, te creo, llueve interminablemente),
y otro que piensa: "la dureza de mi mirada"
mientras se lo sacude
después de mear sobre el muro.
1
Responder