Yolanda Castaño

[madison]

Cuando dejo de ser flor,
molesto.

Pero lo duro era ser, lo
infatigablemente aciago.

Que yo contrayese alguna seria dolencia
favorecería enormemente a mi obra literaria.

Como no encuentre trabajo, me marcho a Las Vegas.
En los Estados Unidos soy más guapa que en ningún sitio.

Pero he sido antipática y pretenciosa,
he sonreído por mi propio interés,
la ajetreada capitalista sexy;
compensé por mis días de impotencia.
Ser
es lo difícil.
Cuando hablé sólo contemplaron mis labios.

¿Si me tomo un descanso eso
me hará irresponsable?
¿si soy vulnerable
seré pisoteada?
¿si me fuesen peor las cosas
me querríais acaso más?

Una profusa navaja es el proyecto de la identidad,
un ruiseñor mecánico la tarde.
Tanto souvenir acabará con Notre Dame
¿Dónde estabas cuando te necesité?

[madison]

Sé perfectamente...
...que todo está aquí.
Como una suerte de pálpitos
que se le entrega a mi mano antes de las horas.
Una condena que mece mis insomnios.
Nada ocurrió antes de las horas.
Yo no llevaba barcos.
Escribíamos hacia delante
cuando se nos cayeron las túnicas
y permanecimos así, maquillados de rosa,
con la boca mojada y los pies abiertos,
con el magnífico libro de las venturas agazapado en la vulva.

Mucho dejarse la piel
pero yo no quise aprender a llegar.
Jardín exiguo,
viento cerrado de manos,
infinita cuadrícula.
Renuncio al lugar del aliento.
Quiero aprender a salir.

[RedSedna]

Yolanda Castaño, Premio Nacional de Poesía 2023
Fuente

[Aben Razín]

¡Qué poemas más preciosos, madison!

Gracias por la información, RedSedna