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 Asunto: Angel Gonzalez
NotaPublicado: Jue Oct 05, 2006 5:33 pm 
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La mamma
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Registrado: Jue Abr 13, 2006 9:54 am
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Ángel González nació en Oviedo, España el 3 de septiembre de 1925. Su infancia se vio fuertemente marcada por la muerte de su padre, fallecido cuando Ángel González apenas contaba con dieciocho meses de edad. La degeneración del seno familiar continuó durante la Guerra Civil Española, donde su hermano Manuel fue asesinado por el bando franquista en 1936. Posteriormente su hermano Pedro se exiliaría durante el mismo proceso.

En 1943 enferma de tuberculosis, por lo que inicia un lento proceso de recuperación en Páramo del Sil. Tras tres años, decide estudiar derecho en la Universidad de Oviedo. Luego en 1950 comienza a estudiar periodismo en la Escuela Oficial de Periodismo de Madrid.

Su experiencia como hijo de la guerra será plasmado en Áspero mundo (1956), su primera publicación y con la que obtendría un accésit del Premio Adonais.

Tras la publicación de su segundo libro, Sin esperanza, con convencimiento (1961), Ángel González pasó a formar parte del grupo de poetas conocido como Generación del '50 o Generación de medio siglo. En 1962 es premiado en Colliure con el Premio Antonio Machado por la publicación de su libro Grado elemental.

El año 1970 es invitado a dar conferencias a la Universidad de Nuevo México en Albuquerque. Posteriormente sería invitado como profesor durante un semestre. En 1973 pasa por las Universidades de Utah, Maryland y Texas bajo la misma condición, regresando en 1974 a la Universidad de Nuevo México como profesor de Literatura Española Contemporánea.

En 1985 le conceden el Premio Príncipe de Asturias de las Letras y en 1991 el Premio Internacional Salerno de Poesía. En enero de 1996 fue elegido miembro de la Real Academia de la Lengua Española. El mismo año además obtuvo el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana. Ángel González en 1992 cesa sus funciones como profesor. En 2001 obtiene el Premio Julián Besteiro de las Artes y las Letras. En 2004 se convierte en el primer ganador del Premio de Poesía Ciudad de Granada-Federico García Lorca.

    Aspero mundo, M., Col. Adonais, 1956.
    Sin esperanza, con convencimiento, B., Colliure, 1961.
    Grado elemental, París, Ruedo Ibérico, 1962 (Premio Antonio Machado).
    Palabra sobre palabra, M., Poesía para todos, 1965, 1972 y 1977.
    Tratado de urbanismo, B., Col. El Bardo, 1967.
    Palabra sobre palabra, B., Seix Barral, 1968 (Poesía completa).
    Breves acotaciones para una biografía, Las Palmas de Gran Canaria, Inventarios provisionales, 1971.
    Procedimientos narrativos, Santander, La isla de los ratones, 1972.
    Muestra, corregida y aumentada, de algunos procedimientos narrativos y de las actitudes sentimentales que habitualmente comportan, M., Turner, 1977.
    Prosemas o menos, 1984.
    Deixis en fantasma, M., Hiperión, 1992.
    101 + 19 = 120 poemas, 1999.
    Otoños y otras luces, B., Tusquets, 2001
.


Cumpleaños de amor
¿Cómo seré yo
cuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
-prolongándome, vivo, hacia la muerte-
se pasarán de mano en mano,
de corazón a corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.
Y los ojos
-qué importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas, fieles.


Muerte en el olvido
Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tu me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita

_________________
Si sufres de ese morboso gusto por el horror, te esperamos, ¡¡Os esperan sorpresas increíbles!!


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NotaPublicado: Vie Oct 06, 2006 1:12 am 
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Registrado: Mié Sep 20, 2006 11:11 pm
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Qué bueno es este hombre. No tengo más que buenas palabras para sus poesías. Por ejemplo...

Inventario de lugares propicios al amor

Son pocos.
La primavera está muy prestigiada, pero
es mejor el verano.
Y también esas grietas que el otoño
forma al interceder con los domingos
en algunas ciudades
ya de por sí amarillas como plátanos.
El invierno elimina muchos sitios:
quicios de puertas orientadas al norte,
orillas de los ríos,
bancos públicos.
Los contrafuertes exteriores
de las viejas iglesias
dejan a veces huecos
utilizables aunque caiga nieve.
Pero desengañémonos: las bajas
temperaturas y los vientos húmedos
lo dificultan todo.
Las ordenanzas, además, proscriben
la caricia con exenciones
para determinadas zonas epidérmicas
- sin interés alguno -
en niños, perros y otros animales)
y el «no tocar, peligro de ignominia»
puede leerse en miles de miradas.
¿Adónde huir, entonces?
Por todas partes ojos bizcos,
córneas torturadas,
implacables pupilas,
retinas reticentes,
vigilan, desconfían, amenazan.
Queda quizá el recurso de andar solo,
de vaciar el alma de ternura
y llenarla de hastío e indiferencia,
en este tiempo hostil, propicio al odio.

_________________
Una enfermedad que ataca al cerebro, al corazón y a los testículos ¿no será un poema de Byron? (Dr. House)


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NotaPublicado: Vie Oct 06, 2006 1:16 am 
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Registrado: Mié Sep 20, 2006 11:11 pm
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Ubicación: Colgado en el aire
Éste fue mi primer poema de Ángel González...

DEIXIS EN FANTASMA

Aquello.
No eso.
Ni
-mucho menos- esto.
Aquello.
Lo que está en el umbral
de mi fortuna.
Nunca llamado, nunca
esperado siquiera;
sólo presencia que no ocupa espacio,
sombra o luz fiel al borde de mí mismo
que ni el viento arrebata, ni la lluvia disuelve,
ni el sol marchita, ni la noche apaga.
Tenue cabo de brisa
que me ataba a la vida dulcemente.
Aquello
que quizá hubiese sido
posible,
que sería posible todavía
hoy o mañana si no fuese
un sueño.

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Una enfermedad que ataca al cerebro, al corazón y a los testículos ¿no será un poema de Byron? (Dr. House)


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NotaPublicado: Vie Nov 03, 2006 3:34 am 
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Registrado: Mié Sep 20, 2006 11:11 pm
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Ubicación: Colgado en el aire
Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
- de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso -;
entonces,

si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo, mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.)


Ángel González
Me basta así

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NotaPublicado: Vie Nov 03, 2006 10:49 am 
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Cruela de vil
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Registrado: Vie Dic 26, 2003 7:50 pm
Mensajes: 56723
Es una preciosidad. Me encantaría que alguien compusiese algo así para mí. :oops:

_________________
¿Conoces el canal Youtube del foro? Podrás ver mesas de jornadas anteriores y escuchar micros.


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NotaPublicado: Vie Nov 17, 2006 11:40 pm 
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Registrado: Mié Sep 20, 2006 11:11 pm
Mensajes: 284
Ubicación: Colgado en el aire
Todo llega, Lucía.


¿CÓMO SERÉ...

¿Cómo seré o
cuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
-prolongándome, vivo, hacia la muerte-
se pasarán de mano en mano
de corazón a corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.

Y los ojos
-qué importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas, fieles.

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NotaPublicado: Jue Dic 14, 2006 2:09 am 
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Registrado: Mié Sep 20, 2006 11:11 pm
Mensajes: 284
Ubicación: Colgado en el aire
A VECES

Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
¡no pasa nada!
Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:
"Lo digo y no me corro".
Pero él disimulaba.

_________________
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NotaPublicado: Mié Feb 07, 2007 6:11 pm 
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Registrado: Lun Feb 05, 2007 9:57 pm
Mensajes: 343
Ubicación: San Lorenzo del Escorial
Tengo la costumbre de comprar siempre un libro en la Feria del Libro de Madrid. Este pasado año estaba recorriendo las casetas y no me decidía y en una de las últimas casetas ví a un escritor sentado que no estaba firmando ningún libro. En 15 minutos sólo firmó 2. Me acerco y ojeo un libro suyo y veo que es poesía, que hasta ese momento prácticamente no me interesaba. Leo:

Fábula y moraleja (Ángel González)

Dos soldados se amaban tiernamente
Grababan en las balas las iniciales de sus nombres propios
Elegantemente entrelazadas
-quizá con un punto de cursilería
Intentaban de ese modo llevar su amor al corazón de todos los hombres,
Lo que estaban logrando
Con licencia de armas,
Perseverancia y buena puntería.

Aprendí de esta historia
Que a los hombre educados en el desprecio
Hasta el amor les sirva para expresar su odio

Se podría decir que fue el primer libro de poesía que compré y el único libro que me han firmado.


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NotaPublicado: Lun Feb 26, 2007 2:45 pm 
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Registrado: Mié Sep 20, 2006 11:11 pm
Mensajes: 284
Ubicación: Colgado en el aire
Este hombre siempre me sorprende...

CANCIÓN, GLOSA Y CUESTIONES

Ese lugar que tienes,
cielito lindo,
entre las piernas,
ese lugar tan íntimo
y querido,
es un lugar común.

Por lo citado y por lo concurrido.

Al fin, nada me importa:
me gusta en cualquier caso.

Pero hay algo que intriga.

¿Cómo
solar tan diminuto
puede ser compartido
por una población tan numerosa?
¿Qué estatutos regulan el prodigio?

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NotaPublicado: Lun Feb 26, 2007 2:54 pm 
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La mamma
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Registrado: Jue Abr 13, 2006 9:54 am
Mensajes: 41623
Ubicación: Zaragoza
Es un poeta magnifico Tom.
tiobarras es un buen principio.

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NotaPublicado: Lun Feb 26, 2007 4:00 pm 
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La dama misteriosa
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Registrado: Dom May 15, 2005 9:51 pm
Mensajes: 41198
lucia escribió:
Es una preciosidad. Me encantaría que alguien compusiese algo así para mí. :oops:


Y a mi :roll:

Que bien que lo pongais por aqui, lo desconocia totalmente :roll:


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NotaPublicado: Lun Feb 26, 2007 4:01 pm 
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La dama misteriosa
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Registrado: Dom May 15, 2005 9:51 pm
Mensajes: 41198
Tom Sawyer escribió:
A VECES

Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
¡no pasa nada!
Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:
"Lo digo y no me corro".
Pero él disimulaba.


:shock: :shock: ohhh :oops: 8)


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NotaPublicado: Sab Ene 12, 2008 3:37 pm 
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Registrado: Mié Sep 20, 2006 11:11 pm
Mensajes: 284
Ubicación: Colgado en el aire
Acabo de enterarme de la muerte de Ángel González.

Citar:
El poeta Ángel González ha fallecido esta noche a la edad de 82 años en una clínica de Madrid, según fuentes próximas al literato. González, nacido en Oviedo en septiembre de 1925, era uno de los grandes vates españoles del siglo XX. Ha sido merecedor de premios como el Príncipe de Asturias de las Letras y el Reina Sofía de Poesía Hispanoamericana. Además era miembro de la Real Academia Española. Su cuerpo será incinerado mañana en el cementerio de San Isidro.

"Tenía un sentido muy puro de la amistad", ha dicho el poeta Luis García Montero en la Cadena SER desde el tanatorio de San Isidro, donde ha sido instalada la capilla ardiente. Acompañando al poeta se encuentran su pareja, Susana Rivera, y los autores Almudena Grandes y José Manuel Caballero Bonald, entre otros.

Como el propio Ángel González se encargó de aclarar, su poesía responde a que fue "larga y prematuramente adiestrado en el ejercicio de la paciencia y en la cuidadosa restauración de ilusiones sistemáticamente pisoteadas". El comienzo de la Guerra Civil le sorprendió en Asturias. Tras la ruptura del cerco de Oviedo, su hermano decide marcharse a León, donde fue detenido y fusilado por los falangistas. El otro hermano del joven Ángel se exilió y su hermana se quedó sin trabajo.

En 1955 presenta su primer libro, Áspero mundo, al Premio Adonais y recibe un accésit. Después le seguirían poemarios fundamentales como Sin esperanza, con convencimiento (1961); Grado elemental (1961), Tratado de urbanismo (1967), Breves acotaciones para una biografía (1971), Prosemas o menos (1983), Deixis de un fantasma (1992) y su último libro, Otoño y otras luces (2001).


http://www.elpais.com/articulo/cultura/ ... ucul_2/Tes

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NotaPublicado: Sab Ene 12, 2008 3:40 pm 
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Registrado: Mié Sep 20, 2006 11:11 pm
Mensajes: 284
Ubicación: Colgado en el aire
Me ha gustado mucho este homenaje que le hace Bernardo Marín en El País.

Citar:
"Somos una sucesión de hombres, que aparecen y desaparecen a lo largo de la vida", dijo Ángel González en una de sus últimas apariciones públicas. Siendo así, yo no conocí al autor de la mayoría de sus libros de poesía. Pero sí a su heredero, al último Ángel. Un señor con aspecto de caballero del XIX y mentalidad del XXI que no se daba ninguna importancia, pese a ser probablemente el mejor poeta vivo en español.

Ángel hablaba muy bajito, con acento asturiano. En cierta forma hablaba como escribía, sin la menor pedantería ni solemnidad. Con frases sencillas, pero muy ingeniosas, como si las llevara pensando muchos años. Parecía siempre feliz, la vida le había dejado heridas pero no resentimiento. Le gustaba ver el fútbol, y seguía a los equipos de su tierra, el Oviedo y el Sporting, aunque en los últimos años no le dieran muchas alegrías. Ejercía de asturiano y a la vez detestaba todo nacionalismo. Quizá por eso no le gustaba mucho ver los partidos de la selección. "Tanta bandera junta me asusta", dijo un día.

Pese a su mala salud no renunció al tabaco. Ni a un buen whisky en el Kontiki, su bar de la esquina, en la plaza de San Juan de la Cruz, una extensión social de su propia casa. Allí almorzaba muchos días, allí una camarera brasileña le regañaba como a un niño malo para que terminara el plato. "Está muy flaco, Don Ángel". Y él, obediente, comía.

No tuvo hijos. Y aparte de su mujer, Susi, apenas tenía parientes. Sin embargo estaba siempre acompañado por una entusiasta familia postiza, la de sus amigos: Benjamín Prado, Almudena Grandes, Luis García Montero, Caballero Bonald, Joaquín Sabina , Javier Rioyo y Juan Cruz, entre otros.

Yo mismo tuve la suerte de ejercer a tiempo parcial de nieto adoptivo de Ángel. En el verano más tórrido que se recuerda en Madrid le acompañé a un centro comercial a comprar un cacharro de aire acondicionado portátil. La dependienta era particularmente torpe, se equivocaba todo el rato. De un trámite que podía haber resuelto en un minuto hizo un problema que tardó en resolver un cuarto de hora. Exasperado, miraba a Ángel buscando complicidad para mi cabreo. Pero él agradeció el pésimo servicio con muchísima amabilidad y una gran sonrisa. Ese día confirmé mis sospechas: este tipo, además de un gran poeta es muy buena persona.

Hace dos meses tuve que trasvasar toda la información que guardaba en su viejo ordenador Mac a otro nuevo que había comprado; una labor que ¡ay! quedó inacabada. Recuerdo su expresión divertida y asombrada cuando vio el minúsculo pendrive en el que había guardado todos los documentos de la computadora antigua. "¡Aquí cabe mi trabajo de 20 años!", dijo.

La última vez que lo visité, poco antes de Navidades, fue para conectar su ordenador a Internet. Me pidió que le incluyera en su carpeta de favoritos la página web de este periódico, la de algunos medios asturianos, la de la Real Academia y el blog de un amigo, entre otras. Luego, quiso que le ayudara a buscar noticias sobre el nombramiento, unos días antes, de él y de Juan José Millás como doctores honoris causa en la Universidad de Oviedo. Estaba ya muy mal de salud pero parecía haber disfrutado enormemente de ese homenaje. Y consultaba la información sobre el acto con el mismo placer con el que un niño repasa las fotos de su veraneo.

Seguía leyendo -y releyendo a Proust- y escribiendo: El País Semanal publicó hace apenas dos meses un poema suyo inédito. Su obra tiene un fondo triste pero él siempre encontró un asidero de esperanza para mantener la sonrisa. Me alegro de que el buen humor y el interés por muchas cosas le hayan acompañado hasta el último día.


http://www.elpais.com/articulo/cultura/ ... ucul_3/Tes

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NotaPublicado: Sab Ene 12, 2008 3:47 pm 
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Vaya, es una pena :?


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