Habitaciones. Poema del tiempo que no pasa - Louis Aragon

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sergio,
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Habitaciones. Poema del tiempo que no pasa - Louis Aragon

Mensaje por sergio, »

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Título original: Les Chambres, poème du temps qui ne passe pas (1969)
Traducción y prólogo de Gabriel Albiac.
Editorial:
Hiperión
Edición bilingüe.
poesía Hiperión, 54

ISBN: 978-84-7517-082-4
Precio: 10€
En 1969 apareció en París Habitaciones; poemas del tiempo que no pasa. Su autor, Louis Aragon, contaba entonces setenta y dos años. Uno más tarde, la muerte de Elsa Triolet, su compañera inseparable, sumiría al poeta en un silencio del que ha vuelto a despertar.
Habitaciones es un testamento, una confesión de indignidad, la última palabra del superviviente en la antevíspera del naufragio, memoria total recreada de una navegación larga y tortuosa, a la puerta de la oscuridad más absoluta, cuando el poeta no tiene ya otra cosa que invocar que no sean la muerte, el silencio y el olvido.
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Jeeves
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Re: Habitaciones. Poemas del tiempo que no pasa - Louis Aragon

Mensaje por Jeeves »

Del título, "Poemas" es en singular: "Poema del tiempo que no pasa"

Dejo la portada, que en la web de la editorial ha desaparecido y, al estar enlazada aquí, no se ve. Está un poco —o muy— sucia, pero no he encontrado otra de mejor calidad:

Imagen

Edito: dejo también la nota editorial completa, que en el primer post está cortada y en ocasiones se vuelve incomprensible o equivocada. También la he editado un poco porque contenía otros pocos errores de transcripción.
En 1969 apareció en París Habitaciones. Poema del tiempo que no pasa. Su autor, Louis Aragon, contaba entonces con setenta y dos años. Uno más tarde, la muerte de Elsa Triolet, su compañera inseparable, sumiría al poeta en un silencio del que sólo, tras su propia muerte en 1982, se rescatarían algunos textos como su impresionante Hölderlin.

Habitaciones es un testamento, una confesión de indignidad, la última palabra del superviviente en la antevíspera del naufragio, memoria total recreada de una navegación larga y tortuosa, a la puerta de la oscuridad más absoluta, cuando el poeta no tiene ya otra cosa que invocar que no sean la muerte, el silencio y el olvido.

Aragon, que sobrevivió al surrealismo, al sueño de la Revolución y al despertar de Stalin, a Breton, a la esperanza, a Éluard y a Mayakovski... a Elsa incluso, fue un superviviente también de sí mismo al que sólo el espejo acompañaba, ese espejo gris en el que no se es más que una lágrima que cae muy lenta, camino de la nada:

Será tan hermoso morir cuando llegue
La noche de al fin morir al fin
De al fin amor mío de morir la noche de al fin
Morir
.......
En el país sin nombre sin despertar y sin sueños.
Quidquid latine dictum sit,
altum videtur


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