Exterminio (Prosa poética)

[Fiel poesía]

Resonante es que dondequiera haya ruido. Parece -siendo fiel a la realidad-, que nadie valore el silencio.Pero existen métodos infalibles, como el sueño o la hipnosis -al menos uno de esos de los que se rallan mucho, puede conseguir no hacerlo-.
Con todo esto quiero decir que la realidad no existe, solo lo que perciben nuestros sentidos -si es que no eres una piedra... ¿Sentirán las piedras, o la ciencia ya lo ha echado todo a perder?-.
¿Queda algo aquí?
¿O es mi pesimismo?

Si hay algo que me repatea es...
Esto.
¿Cómo coño se sabe que no sienten las piedras?

A mí déjenme a un lado, por el momento.
Y échenme sal en la comida.
Échenme sal hasta en la sopa.

Lo único y puñetero que me puede seducir es una paga de por vida.
Y pagarla de por vida.

Al fin y al cabo, ¿Qué importa si siento o muero?
Quizá el vicio que más me atraiga sea mi ración de «realidad».

Y si para ello tengo que llenar mi cartera de papel y metal... Pobrecitos.

Tengo un millón de sensaciones que no sé calificar.

Un millón de ganas de nada.

Y unos treinta y pico años tan egocéntricos, que cada uno tira por su lado.

Lo mejor es el silencio, y que nadie se empape de nada.

Taparse los ojos.

Parecerse cada vez más a un fantasma, hasta que... ¡zasca! La palmes-¿Quién dijo que lo que viene después de la muerte sea más revelador que perder el sentido?-

¿Silencio?

Ah, sí, silencio.

Si me esfuerzo hasta podría percibir las putas ondas Wi-Fi.

Pero esto va de...

¿De qué va?

¿De chuparse el dedo?

Nos han metido la realidad hasta por la boca.

Nadie se la traga, pero la contaminación no consiste en respirar dióxido de carbono.

¿Realidad? He visto debates que parecían castings.

Nos han contratado para contraatacar.

Nos han...

Miren a los que creen que las palabras sirven para algo más que para cubrir panfletos de puticlubs...

[lucia]

¿Una caverna de Platón en la que nos dejamos manipular por dinero?

[Fiel poesía]

Bueno, ya que la mencionas, sería más bien -aviso que en el momento en que lo escribí estaba bastante indignado- como entrar en ella a voluntad, para luego salir en piña.
Es una llamada de atención a los que escriben o emplean la literatura para ver la luz.
Como si viajase en el tiempo y me viese concupiscente y descompuesto -mi yo reprimido-.