Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
Moderador: LizzyDarcy
Re: Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
Yo lo leo a sorbitos.
Un par de pasaje y vuelta a la estantería. Son para masticarlos, digerirlos, disfrutarlos. Lo descubrí en un maravilloso viaje a Lisboa.
Un par de pasaje y vuelta a la estantería. Son para masticarlos, digerirlos, disfrutarlos. Lo descubrí en un maravilloso viaje a Lisboa.
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Re: Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
Y así lo leeré el resto de la vida, pero ahora quiero leerlo entero, tener una visión de conjunto y, bueno, que no puedo parar de leer.Mochuelo escribió:Yo lo leo a sorbitos.
Sí, hierbamora, es un libro que se presta a ese tipo de lecturas, como si se tratara de una biblia poética, lleno de iluminaciones y contradicciones, humanidades y divinidades. Como comentaba hace poco con alguien que también citaba a los evangelios al reseñar este libro, es este un libro infinito, de innumerables lecturas y relecturas, de los de cabecera perpetua, de los de leer de corrido una vez y al azar el resto de la vida, de los que no hay que subrayar pues tontería es subrayarlo todo.hierbamora escribió:Abro el libro al azar, y encuentro:
Hasta el propio Pessoa nos dice:
Por cierto, hierbamora, he visto por esas tierra ignotas de narrativa hispana algo que confirma mis sospechas: que usted no es real, que usted es el personaje de un libro que nos visita ansiosa de ojos lectores. Lo que, fíjese qué casualidad, enlaza con otros desasosiegos:Releo, sí, estas páginas que representan horas pobres, pequeños sosiegos o ilusiones, grandes esperanzas desviadas hacia el paisaje, penas como cuartos donde no se entra, ciertas voces, un gran cansancio, el evangelio por escribir.
Como esos personajes de Vila-Matas, Pessoa-Soares es un ser enfermo de literatura. Alguien al que, sin atisbo de remordimiento, se le puede maldecir con aquello tan cruel de “Nunca debería morirse: usted siempre enfermo”.Me transformé en una figura de libro, una vida leída. Lo que siento es (sin yo quererlo) sentido para escribir que se sintió. Lo que pienso aparece enseguida en palabras, mezclado con imágenes que lo descomponen, abierto en ritmos que son algo distinto. De tanto recomponerme acabé destruyéndome. De tanto pensarme, soy ya mis pensamientos pero no yo mismo.
No tengo saudade si no es literariamente. Recuerdo mi infancia con lágrimas, pero son lágrimas rítmicas, donde ya se prepara la prosa.
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Re: Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
Te sigo, guille. Lo tuve un mes en casa el año pasado y no pude terminar (lo cogí de la biblio) Coincido con Mochuelo, me pareció un libro de a sorbitos. De esos que si te pones a subrayar se te va la mano y no acabas. También recuerdo que se me pegaba demasiado el desasosiego... A ver si veo una edición que no sea muy cara y lo compro.
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Re: Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
Miraré de vez en cuando hacia atrás.Eliena escribió:Te sigo, guille.
Yo es que siempre he sido más bien tirando a borracho y no me es suficiente un chupito y, como les suele pasar a los borrachos, una vez que empiezo me es muy difícil parar.Eliena escribió:Coincido con Mochuelo, me pareció un libro de a sorbitos.
A mí no me plantea problemas la separación entre el placer de leer una prosa tan bella y el fondo de los desasosiegos, que, realmente, son en la mayoría de los casos tremendamente extraños a mi naturaleza. Este hombre es el Seldom de la literatura.Eliena escribió:También recuerdo que se me pegaba demasiado el desasosiego... A ver si veo una edición que no sea muy cara y lo compro.
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- hierbamora
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Re: Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
Perfectamente definido.guille escribió: es este un libro infinito, de innumerables lecturas y relecturas, de los de cabecera perpetua, de los de leer de corrido una vez y al azar el resto de la vida, de los que no hay que subrayar pues tontería es subrayarlo todo.
Pues qué suerte, guille, pues como dice Eliena, también el desasosiego se pega. Yo también sigo tus comentarios, a ver si la clave va a ser en la forma de abordar la borrachera...guille escribió:A mí no me plantea problemas la separación entre el placer de leer una prosa tan bella y el fondo de los desasosiegos, que, realmente, son en la mayoría de los casos tremendamente extraños a mi naturaleza.
Siento decirle que aunque sea increíble, soy real, aunque sea sólo a ratos, y los días imparesguille escribió:Por cierto, hierbamora, he visto por esas tierra ignotas de narrativa hispana algo que confirma mis sospechas: que usted no es real, que usted es el personaje de un libro que nos visita ansiosa de ojos lectores.
Leyendo:
1)Ted Chiang., Exhalación
2) Siri Hustvedt., La mujer que mira a los hombres que miran a las mujeres
Agenda de lecturas
1)Ted Chiang., Exhalación
2) Siri Hustvedt., La mujer que mira a los hombres que miran a las mujeres
Agenda de lecturas
Re: Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
Eso le acerca a la perfección... así que mejor que sea a ratos y días impares .hierbamora escribió:Siento decirle que aunque sea increíble, soy real, aunque sea sólo a ratos, y los días impares
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Re: Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
Voy llegando a la recta final de este precioso camino recorrido al atardecer en compañía de este señor de apariencia un tanto profesortornasolada aunque con bigotillo equilátero (así aparece en la portada de mi edición).
Desde luego, nadie puede decir que no era un gran estilista, tanto en su escritura como, si nos atenemos a los comentarios de este libro, en sus gestos, en su comportamiento, aunque infinitamente más entregado en la primera que en los segundos.
Lo que definitivamente no me parece que fuera es un gran filósofo. Él mismo nos dice que: "Evito la ideas. Olvido las expresiones exactas"
No alcanzo a comprender como alguien con un pensamiento tan fino en otros aspectos pueda hacer suya esa idea del relojero que tan bien, por otra parte, expresa aquí:
Desde luego, nadie puede decir que no era un gran estilista, tanto en su escritura como, si nos atenemos a los comentarios de este libro, en sus gestos, en su comportamiento, aunque infinitamente más entregado en la primera que en los segundos.
Lo que definitivamente no me parece que fuera es un gran filósofo. Él mismo nos dice que: "Evito la ideas. Olvido las expresiones exactas"
No alcanzo a comprender como alguien con un pensamiento tan fino en otros aspectos pueda hacer suya esa idea del relojero que tan bien, por otra parte, expresa aquí:
O como puede llegar a ejercer a estas alturas, o a las suyas que tampoco son tan lejanas, de ese dualismo que aquí nos profesa:Nunca he comprendido que quien una vez ha considerado este gran hecho de la relojería universal pudiese negar al relojero en el que el mismo Voltaire no dejó de creer. Comprendo que, atendiendo a ciertos hechos aparentemente desviados de un plan (y sería preciso conocer el plan para saber si son desviados), se atribuya a esa inteligencia suprema algún elemento de imperfección. Eso lo comprendo, aunque no lo acepte. Comprendo hasta que, atendiendo al mal que existe en el mundo, no se pueda aceptar la bondad infinita de esa inteligencia creadora. Eso lo comprendo, aunque tampoco lo acepte. Pero que se niegue la existencia de esa inteligencia, o sea de Dios, es cosa que me parece una de esas estupideces que tantas veces afligen, en un punto de la inteligencia, a hombres que, en todos sus demás puntos, pueden ser superiores; como los que se equivocan siempre en las sumas o, también, y poniendo ya en juego la inteligencia de la sensibilidad, los que no sienten la música, o la pintura, o la poesía.
O encontrar algo tan contradictorio con mucho de lo dicho en otras muchas partes del libro como el determinismo que emana de esta sentencia:Pero, aunque nunca pueda caer en el abismo de suponer que una cosa pueda ser otra sólo porque se encuentran en el mismo lugar, como la pared y mi sombra sobre ella, o que el depender el alma del cerebro signifique algo más que el depender yo, para mis trayectos, del vehículo que uso para realizarlos, creo, sin embargo, que hay entre lo que en nosotros es sólo espíritu y lo que en nosotros es espíritu del cuerpo una relación de convivencia en la que pueden aparecer discusiones.
Imagen que además no es suya, sino de SpinozaLa vida nos lanza como una piedra, y nosotros vamos diciendo por el aire «Aquí estoy yo, moviéndome».
Y otra cosa que hubiera jurado que no me encontraría en el libro es una gota de humor, con la cantidad de gotas de lluvia que se vierten a lo largo del libro, y, sin embargo, me ha sorprendido mucho y gratamente leer un diálogo un tanto disparatado en el que se decía:“Una piedra recibe de una causa externa … cierta cantidad de movimiento con la cual, después de haber cesado el impulso de la causa externa, continuará necesariamente moviéndose (…) Y lo que aquí se dice de la piedra, hay que aplicarlo a cualquier cosa singular … toda cosa es determinada necesariamente por una causa externa a existir y a obrar de cierta y determinada manera (…) Esa piedra … creerá que es totalmente libre y que la causa de perseverar en el movimiento no es sino que así lo quiere. Y ésta es esa famosa libertad humana, que todos se jactan de tener, y que tan sólo consiste en que los hombres son conscientes de su apetito e ignorantes de las causas por las que son determinados.”
Mi única simpatía, en las gramáticas, era para las excepciones y para los pleonasmos… lo más antipático que hay en las gramáticas es el verbo, los verbos… Son las palabras que dan sentido a las frases… Una frase decente debe poder tener siempre varios sentidos… ¡Los verbos! Un amigo mío que se suicidó -cada vez que mantengo una conversación un poco larga suicido a un amigo- había tratado de dedicar toda su vida a destruir los verbos…
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Re: Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
¿Entonces no te desasosiega ni un poquito solo?
A este se ve que sí lo desasosegóUn amigo mío que se suicidó -cada vez que mantengo una conversación un poco larga suicido a un amigo-
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Re: Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
No me inquietes, crees que debo mirármelo?Eliena escribió:¿Entonces no te desasosiega ni un poquito solo?
No seas mala.Eliena escribió:A este se ve que sí lo desasosegóUn amigo mío que se suicidó -cada vez que mantengo una conversación un poco larga suicido a un amigo-
Niños y niñas (sensibles y/o inteligentes, necesariamente) que os adentráis ilusionados y expectantes por estos parajes, no hagáis caso de la tita Eliena, que es muy bromista: nadie (sensible y/o inteligente, necesariamente) se suicidó por desasosiego contagioso, ni mucho menos en garras del aburrimiento.
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Re: Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
Este libro, hecho de cachitos cuya selección final nunca fue realizada por el autor, cuyo orden de publicación se desconoce igualmente y que incluso es un misterio el autor heterónomo que lo protagoniza no podría ser menos caótico, menos contradictorio y, quién sabe si por eso mismo, más inspirador y sugerente.
Es posible que una disposición cronológica pudiera dar una pista de la evolución del pensamiento del autor a lo largo de los más de veinte años de anotaciones que integran el libro; es posible que la distribución de estos desasosiegos entre varios autores diera más luz y orden (hay una versión del libro en dos partes atribuidas respectivamente a Vicente Guedes y Bernardo Soares). Nunca se sabrá. Pero de lo que no tengo ninguna duda es que difícilmente podría ser más bello.
Claro que, poseyendo, como le ocurre a Pessoa, varias almas encerradas en ese cuerpo magro y achaparrado…
En este libro asistimos al desasosiego de un hombre que sufre el drama “de no poder desear sin saber que no he de poseer”. Drama frente al que oscila entre una posición de distanciamiento, soberbia y orgullo
Es posible que una disposición cronológica pudiera dar una pista de la evolución del pensamiento del autor a lo largo de los más de veinte años de anotaciones que integran el libro; es posible que la distribución de estos desasosiegos entre varios autores diera más luz y orden (hay una versión del libro en dos partes atribuidas respectivamente a Vicente Guedes y Bernardo Soares). Nunca se sabrá. Pero de lo que no tengo ninguna duda es que difícilmente podría ser más bello.
Claro que, poseyendo, como le ocurre a Pessoa, varias almas encerradas en ese cuerpo magro y achaparrado…
…la cosa tenga menos mérito, si es que se puede hablar de méritos en estas cosas. Y será por ello que siempre quiso ser más de lo que era…Nadie supuso que a mi lado hubiera siempre otro, que al final era yo. Siempre me creyeron idéntico a mí mismo.
… ser todo y distinto a todo, único…Sentir todo de todas las maneras,
Vivir todo de todos los lados,
Ser la misma cosa de todos los modos posibles al mismo tiempo,
Realizar en mí toda la humanidad de todos los momentos
En un sólo momento difuso, profuso, completo y lejano.
Imposibilidad solo alcanzable en los sueños, su refugio ante la trágica incapacidad para vivir que padecía, para conseguir una felicidad que “no tenía alma para conseguirla”.La alegría que yo tendría si viera un día un sol escarlata. ¡Sería tan mío aquel sol, tan sólo mío!
En este libro asistimos al desasosiego de un hombre que sufre el drama “de no poder desear sin saber que no he de poseer”. Drama frente al que oscila entre una posición de distanciamiento, soberbia y orgullo
y el reconocimiento del fracaso de toda estrategia.Si te resulta imposible vivir solo es que naciste esclavo (...) No rocemos la vida ni con la punta de los dedos. No amemos ni con el pensamiento. Que ningún beso de mujer, ni siquiera en sueños, se convierta en una sensación nuestra. (...) Y sea nuestro desprecio para los que trabajan y luchan y nuestro odio para los que esperan y confían.
Al final, solo queda el sincero reconocimiento de una triste derrotaA mi incapacidad para vivir la bauticé de genio, a mi cobardía la coloreé con el nombre de perfección. Me puse a mí mismo, Dios dorado de oro falso, en un altar de cartón piedra pintado imitando mármol.
Lo he disfrutado mucho.Necesito acorazarme contra la vida. Como todo estoicismo no pasa de un severo epicureísmo, deseo hacer en lo posible que mi desgracia me divierta. No sé hasta qué punto lo consigo. No sé hasta qué punto consigo alguna cosa. No sé hasta qué punto existe alguna cosa que pueda conseguirse... En el fondo, nada de esto es estoico. Es sólo en las palabras donde reside la nobleza de mi sufrimiento. Me quejo, como una criada enferma. Me atormento como un ama de casa. Mi vida es completamente fútil y absolutamente triste.
Siempre quise agradar. Siempre me dolió que me mostraran indiferencia. Huérfano de la Fortuna, tengo, como todos los huérfanos, la necesidad de ser objeto del cariño de alguien. Pasé siempre hambre de la realización de esa necesidad. Tanto me adapté a esa hambre inevitable que, a veces, ni sé si siento la necesidad de comer... Juzgo a veces que me gusta sufrir. Pero, francamente, yo preferiría otra cosa.
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- hierbamora
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Re: Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
Me alegro de tu disfrute, guille, de esa capacidad hedonista que tienes para descubrir arte en el desasosiego, o "sufrir" esos desasosiegos con esa hermosura de mentes despiertas y ágiles, es decir, como ficción. Te felicito por el análisis que has hecho de la obra, y de los párrafos enunciados al respecto, pero sobre todo por la honestidad de tus impresiones,guille escribió: Lo he disfrutado mucho.
Me recuerdas, no obstante, que tengo pendiente muchos traguitos del desasosiego del portugués; en fin, será cuestión de embriagarme un día de estos.
Saludos.
Leyendo:
1)Ted Chiang., Exhalación
2) Siri Hustvedt., La mujer que mira a los hombres que miran a las mujeres
Agenda de lecturas
1)Ted Chiang., Exhalación
2) Siri Hustvedt., La mujer que mira a los hombres que miran a las mujeres
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Re: Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
Prácticamente lo hago solo para alegrarla a ustedhierbamora escribió:Me alegro de tu disfrute
Y usted y yo también tenemos alguna que otra lectura pendiente que habrá que irle haciendo hueco, no le parece?hierbamora escribió:Me recuerdas, no obstante, que tengo pendiente muchos traguitos del desasosiego del portugués; en fin, será cuestión de embriagarme un día de estos.
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- hierbamora
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Re: Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
Desde que lees los tochos a pares le llamas hueco a cualquier cosa; yo no hablaría de hueco, sino más bien de un gran socavón...¡aterrada estoy de quedar atrapada!!guille escribió:Y usted y yo también tenemos alguna que otra lectura pendiente que habrá que irle haciendo hueco, no le parece?
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1)Ted Chiang., Exhalación
2) Siri Hustvedt., La mujer que mira a los hombres que miran a las mujeres
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1)Ted Chiang., Exhalación
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Re: Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
En cualquier, caso no lo haría en mala compañía, no?hierbamora escribió:Desde que lees los tochos a pares le llamas hueco a cualquier cosa; yo no hablaría de hueco, sino más bien de un gran socavón...¡aterrada estoy de quedar atrapada!!guille escribió:Y usted y yo también tenemos alguna que otra lectura pendiente que habrá que irle haciendo hueco, no le parece?
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- hexagono69
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Re: Libro del desasosiego - Fernando Pessoa
guille escribió:En cualquier, caso no lo haría en mala compañía, no?hierbamora escribió:Desde que lees los tochos a pares le llamas hueco a cualquier cosa; yo no hablaría de hueco, sino más bien de un gran socavón...¡aterrada estoy de quedar atrapada!!guille escribió:Y usted y yo también tenemos alguna que otra lectura pendiente que habrá que irle haciendo hueco, no le parece?
Por supuesto que no, por favor perdonar mi intromisión, me llama también mucho la atención que llames de usted a la Señora Hierbamora.
"Si te resulta imposible vivir solo es que naciste esclavo (...) No rocemos la vida ni con la punta de los dedos. No amemos ni con el pensamiento. Que ningún beso de mujer, ni siquiera en sueños, se convierta en una sensación nuestra. (...) Y sea nuestro desprecio para los que trabajan y luchan y nuestro odio para los que esperan y confían."
Bueno si puedo dar mi opinión esta cita me parece sumamente contundente y estéticamente impecable, me gusta, es como una declaracion de intenciones una ficción en la que le gustaría estar/ser, yo la suscribiría aunque no la practicaría.
"A mi incapacidad para vivir la bauticé de genio, a mi cobardía la coloreé con el nombre de perfección. Me puse a mí mismo, Dios dorado de oro falso, en un altar de cartón piedra pintado imitando mármol."
Esta cita la veo como el ideal imposible de un esteta mirando una puesta de sol eternamente.
No es desasosegante "a priori".
No he leído el libro y me estoy metiendo donde no me llaman, disculpadme; y no es necesario que me contestéis, podéis ignorarme, no me desasosiega.