El bujío de Santa Catalina 2 (Bordeando la realidad)

[lucia]

A mí también

[jilguero]

¡Ya está, Cata, de vuelta el colirrojo tizón (Phoenicurus ochruros)!

El año pasado ya conté que lo veía, pero lo máximo que llegué a ver fueron dos. Tanto ayer como hoy he visto cinco o seis, revoloteando o correteando sin parar por el resto de muralla de piedra ostionera donde siempre los veo.

Son menos gregarios que los jilgueros (solos o en bandadas más pequeñas), pero son igual de inquietos y de canto igualmente alegre y atolondrado cuando están juntos.

Enlace

De ahí la dificultad para acercarme a fotografiarlos, por lo que solo he podido hacerlo desde muy lejos y únicamente se ve su silueta. Este parecía estar contemplando la catedral desde su atalaya.

Colirrojo tizón.jpg

Dicen que tiene vuelo amariposado, con batido rápido de alas. La verdad es que las agitan de forma tan rápida que lo de que sea amariposado su vuelo no soy capaz de verlo.

Colirrojo tizón en vuelo.jpg

En cualquier caso, que sean tan revoltosos e inquietos hace que transmiten ganas de vivir. Las mismas genas de vivir que transmite este tocón de cinamomo (Melia azedarach), que he visto hoy. Tiene el tronco hueco y quizás por ello el árbol se tronchara hace ya un tiempo; pero, como puedes ver, lo poco que queda de él está bien frondoso.

Tocón de cinamomo.jpg

Los cinamomos de esa zona están ahora mismo cargaditos de frutos, lo mismo que las sóforas (de ekllas también te mostré un tocón reverdeciendo el otro día). En pequeños detalles, como estos, es en lo que se manifiesta el otoño en la ciudad.

[Edgardo Benitez]

Sonriendo paso al Bujío, y esperanzado a encontrar cosas tan intensas cómo esas.
@jilguero

[Gretogarbo]

Dicen que tiene vuelo amariposado, con batido rápido de alas. La verdad es que las agitan de forma tan rápida que lo de que sea amariposado su vuelo no soy capaz de verlo.

Yo creo que se refiere a que su vuelo es muy errático, cambiando continuamente la línea de vuelo, como si fuese a golpes, jilguero.

[jilguero]

Dicen que tiene vuelo amariposado, con batido rápido de alas. La verdad es que las agitan de forma tan rápida que lo de que sea amariposado su vuelo no soy capaz de verlo.

Yo creo que se refiere a que su vuelo es muy errático, cambiando continuamente la línea de vuelo, como si fuese a golpes, jilguero.

Posiblemente lleves razón y, en tal caso, también yo he podido comprobar que el colirrojo tizón tiene vuelo amariposado.

Tremendo lo de los quiebros en el vuelo de las mariposas. La de tiempo que me tiraba también yo corriendo de forma errática para no perderlas de vista e intentar capturarlas cuando se posaban en las flores. La mayoría de las que aparecían por mi territorio de caza eran mariposas de la col (Pieris brassicae).

No eran mis favoritas, debido a su color blanco un tanto sucio (ahora creo que se dice blanco roto), y las perseguía cuando no había ninguna otra a la vista. También de vez en cuando aparecía por mi territorio de caza la limonera (Gonepteryx rhamni), que tampoco era mi favorita, por ser su color amarillo un tanto verdoso y desvaído para mis gustos infantiles (me gustaban los colores intensos y chillones). Con todo, si estaba presente, la perseguía antes que a las de la col atraída por su mayor rareza.

En cambio, su prima hermana, la mariposa cleopatra (Gomnepteryx cleopatra), me gustaba mucho más por ser, sobre todo en vuelo, de una amarillo más intenso y acorde con mis preferencias cromáticas del momento.

Mi territorio de caza, Cata, era alrededor del recuncho, pero sobre todo en la vegetación silvestre que había en las cunetas de la Carrerterilla Nueva, nombre con el que llamábamos, sin gran derroche de imaginación, al caminito, apenas transitable por un coche, que permitía acceder al recuncho desde la Carretera; la cual, a su vez, era otro camino lleno de baches que partía de la carretera comarcal que unía Montilla con Espejo. Por ambas pasábamos, dicho sea de paso, en esas memorables tardes de verano en que teníamos la suerte de refrescarnos en la Alberca de los Navarro.

En realidad, lo más divertido de cazar mariposas era el correr tras ellas y, luego, una vez se posaban, el conseguir acercar la mano con el suficiente sigilo para apresarle las alas antes de que levantaran el vuelo. Una vez habías capturado una, salvo mirarla de cerca y ofrecerle el dedo meñique de la otra mano para que se agarrara a él con las patas (me gustaba sentir el contacto de sus "uñas"), poco más podías hacer con ella. De hecho, el Pescador, que normalmente nos dejaba capturar bichos para meterlos en botes y observarlos, con las mariposas siempre nos decía que las miráramos sin cogerlas pues con solo tocarle las alas nos cargábamos su posterior capacidad de vuelo.

Y tenía mucha razón pues las yemas de los dedos se te quedaban enseguida manchadas con un polvillo (ahora sé que son escamas) del mismo color que las alas de la mariposa apresada. Pero cuando yo las veía aparecer se despertaba en mí un instinto cazador irrefrenable y, sin pensar en las consecuencias que pudieran tener mis actos, comenzaba a correr de forma errática (más como un colirrojo tizón que como un jilguero) tras ellas.

Estos días azules y este sol de la infancia..., diría Antonio Machado en ese último verso que, una vez muerto, fue encontrado escrito en un trozo de papel arrugado que tenía en el bolsillo de su ajado abrigo.

PD: te venía a contar, Cata, que hoy ha amanecido Cádiz envuelto en una falsa niebla provocada por el humo de las fogatas de los trabajadores del metal. Pero como el comentario de Greto me ha llevado por derroteros más bucólicos mejor lo dejo aquí y ya otro día te cuento lo otro.

[Gretogarbo]

¡Qué bonita disertación sobre las mariposas, jilguero! Y qué maravillosos recuerdos de tu infancia, muy similares a los míos estivales.

... cuando yo las veía aparecer se despertaba en mí un instinto cazador irrefrenable y, sin pensar en las consecuencias que pudieran tener mis actos, comenzaba a correr de forma errática (más como un colirrojo tizón que como un jilguero) tras ellas.

A partir de ahora, cuando te refieras a tu infancia, te llamaré colirroja.

La mayoría de las que aparecían por mi territorio de caza eran mariposas de la col (Pieris brassicae).

Aquí siguen siendo las más numerosas.

Mi preferida era la mariposa macaón (Papilio machaon).

Hoy es muy difícil verla. Dos o tres veranos atrás, una oruga de esta especie...

... tomó como territorio para alimentarse una planta de ruda que tenía en el alféizar de una de las ventanas de la cocina. Allí fue desarrollándose hasta que un buen día y otro y otro y otro comencé a observarla siempre en la misma posición. No sé por qué, se había muerto. Allí quedó hasta que se consumió totalmente. La ruda ahora ocupa otra situación y no he vuelto a ver una oruga de macaón en ella.

[jilguero]

A partir de ahora, cuando te refieras a tu infancia, te llamaré colirroja.

Me parece perfecto ser una asilvestrada colirroja. Mi hermano mayor te hubiera agradecido que se lo hubieras dicho entonces, cuando él era quien nos ponía los nombres indios: seguro que Colirroja le habría gustado en lugar de Pluma Sentada. Aunque te diré que lo que yo veía a menudo en mi infancia era al colita jara. He descubierto que ahora la consideran símbolo de la biodiversidad en mi tierra natal. E incluso han hecho unas jornadas recientemente sobre esa especie.

Mi preferida era la mariposa macaón (Papilio machaon).

Lo mismito que a Flora y a Alicia (en esas pamplinas se describe una de mis dos muertes favoritas):
En el momento del sueño, se hallaba absorta en la contemplación de una mariposa que se había posado en una rosa. Flora la reconoció enseguida: era un macaón que, con su larga trompa desplegada y las alas —de una belleza extraordinaria— dispuestas juntas en posición vertical, se hallaba libando en el interior de la flor. Pasados unos minutos, la mariposa replegó la trompa y, tras batir las alas un par de veces, levantó el vuelo. Desde la butaca, la anciana la siguió con la mirada hasta que la perdió de vista. En lontananza, las cumbres más altas de la sierra azuleaban con la luz del atardecer. Sus ojos, de un azul cada vez más ceniciento, se le quedaron prendidos de aquellas cimas azuleantes y, mientras las contemplaba, el rostro se le llenó de placidez. La noche caía, pero ella continuó absorta en aquella apacible contemplación hasta que los parpados se le cerraron lentamente y, con una naturalidad extraña, exhaló su último aliento.

Hoy es muy difícil verla. Dos o tres veranos atrás, una oruga de esta especie...

... tomó como territorio para alimentarse una planta de ruda que tenía en el alféizar de una de las ventanas de la cocina. Allí fue desarrollándose hasta que un buen día y otro y otro y otro comencé a observarla siempre en la misma posición. No sé por qué, se había muerto. Allí quedó hasta que se consumió totalmente. La ruda ahora ocupa otra situación y no he vuelto a ver una oruga de macaón en ella.

¡Qué gusto, Cata, cuando los bujíanos se animan a contarnos sus pequeñas, pero no por eso menos importantes, cosas!

Por cierto, Greto, ¿te gusta el olor de la ruda (Ruta graveolens) como para tenerla en la ventana?

[Edgardo Benitez]

Pero he notado cierta ausencia de mariposas en mi ciudad. Acabo de sentir preocupación por eso.

[Gretogarbo]

... lo que yo veía a menudo en mi infancia era al colita jara.

¡Qué ave más bonita! Aquí no tenemos alzacolas. Lo más parecido, por color y postura de la cola, sólo eso, es el carrizo (Troglodytes troglodytes), chochín en castellano,...

... que si me permites el chiste... no, mejor me callo; era una soez impropia de este bujío.

... ¿te gusta el olor de la ruda como para tenerla en la ventana?

No, nada. Pero allí la puso mi cruz hasta que se olvidó de ella y la llevé para otro sitio.... hasta hoy.

[jilguero]

he notado cierta ausencia de mariposas en mi ciudad. Acabo de sentir preocupación por eso.

Imagino que las ves en jardines y parques. Aquí, en la ciudad es muy raro ver mariposas diurnas. Se ven algo más polillas (mariposas nocturnas), imagino que porque vienen atraídas por las luces.

Lo más parecido, por color y postura de la cola, sólo eso, es el carrizo (Troglodytes troglodytes), chochín en castellano,...

De ese también hay por aquí, aunque no lo he visto muchas veces. La primera vez que vi uno fue en un paraje muy bonito, la Cueva de la Ermita, en la Garganta Verde de Zahara de la Sierra. Cuando yo iba no había ni carteles ni escaleras, pero arriba estaba ya la buitrera. ¡Magnifico el planeo de los buitres vistos desde arriba!

... que si me permites el chiste... no, mejor me callo; era una soez impropia de este bujío.

Sí, mejor, mejor. Cata es una mujer curtida, pero lo soez por escrito...

allí la puso mi cruz

¿Tu cruz es la madre de los arborescentes o uno de estos?

[Gretogarbo]

De ese también hay por aquí, aunque no lo he visto muchas veces.

Es que es muy pequeño, posiblemente el ave más pequeña de nuestro país, y muy escurridizo.

allí la puso mi cruz

¿Tu cruz es la madre de los arborescentes o uno de estos?

No sé. Ahí pone que lo escribió jilguero.

[jilguero]

Es que es muy pequeño, posiblemente el ave más pequeña de nuestro país, y muy escurridizo.

Aunque no dudo de tu sabiduría, al vivir en distintas latitudes, he querido comprobar si por aquí es escaso o simplemente, como tú dices, escurridizo. Me he encontrado en la red a un malagueño que te da la razón:
Este pequeño pajarito, de corto cuello y corta cola, es difícil de localizar a pesar de ser abundante, por su color pardo que suele pasar desapercibido entre los matorrales en los que vive; solo destacan su ceja más clara y el pico largo ligeramente curvado hacia abajo.

No sé. Ahí pone que lo escribió jilguero.

Ponía, Greto, ponía; pues desde las 9h13' pm de ayer, su autoría vuelve a ser la correcta.

*****

Y al igual que ayer, Cata, hoy hemos tenido amanecida ahumada. La humareda partía del lado de la bahía (los piquetes informativos de los trabajadores del metal) y, por momentos, ha sido tan intensa que ha convertido al sol en luna:

Sol entre humos.jpg

Tras sobrevolar la ciudad, se dejaba ver por la banda de mar abierto como un chorro de humo menos denso (de fondo la catedral).

Catedral ahumada.jpg

Para terminar aglutinándose de nuevo sobre el mar.

Mar ahumado.jpg

El por qué de esta trayectoria no lo sé. Pero tanto ayer como hoy ha seguido parecido comportamiento. Y como los del metal dicen que la huelga es indefinida, igual tenemos hasta tiempo de entender el fenómeno.

[luchana]

Me ha sorprendido días atrás cuando decías que el algarrobo era un árbol dioico, que las flores masculinas y femeninas crecían en distintos pies. Resulta que en mi isla el algarrobo es un árbol muy abundante, ya que se aprovechan muy bien sus frutos. Incluso ahora esta de moda entre los dietistas. Antes el chocolate de algarroba era un sucedáneo pero ahora parece que se tiene en estima. El caso es que los algarrobos que he visto todos daban fruto. Quizás es que no me he fijado bien, pero tengo todo un año hasta la próxima recolección de la algarroba para fijarme si los algarrobos de Ibiza son injertados todos o hay alguno escondido con flores masculinas.
En la palmera, que también hay muchas por aquí si que descubrí cuando llegue que había unas con flores masculinas y otras con flores femeninas, cosa que me sorprendió, y cada vez que las veo en primavera sacar los estambre me hace ilusión.
Los pinos que aquí abundan, que por algo los romanos llamaban a estas islas Las Pitusas, también me hace gracia ver las flores masculina separadas de las femeninas, aunque en el mismo pie, y allá por marzo al pasear entre pinos y sacudir las flores y ver como sale esa nube de polvo tiene su gracia, que luego tras de una lluvia se quedan esas manchas amarillas encima de los charcos.
El otro día estuve en Aranjuez en El Jardín de la Isla y disfruté entre los arboles con hojas amarillas en las ramas y el suelo sembradas de ellas. Hice el viaje solo para poder verlo ahora en otoño. Unos eran plátanos de sombra y los otro no pude averiguarlo. ¡Que maravilla, y que disfrute!


Así estaban los paseos



Este es el color que me entusiasma.


Y este el árbol de las hojas amarillas que no pude identificar.

Ya puedes perdonar jilguerito, que entre tu preciosa prosa aparezca esta tan patosa como la mía.

[luchana]

Otro día hablaré del gallo guitarrista que encontré pasando por un pueblo de Burgos que se llama Villangómez,

[jilguero]

Me ha sorprendido días atrás cuando decías que el algarrobo era un árbol dioico, que las flores masculinas y femeninas crecían en distintos pies. Resulta que en mi isla el algarrobo es un árbol muy abundante, ya que se aprovechan muy bien sus frutos. Incluso ahora esta de moda entre los dietistas. Antes el chocolate de algarroba era un sucedáneo pero ahora parece que se tiene en estima. El caso es que los algarrobos que he visto todos daban fruto. Quizás es que no me he fijado bien, pero tengo todo un año hasta la próxima recolección de la algarroba para fijarme si los algarrobos de Ibiza son injertados todos o hay alguno escondido con flores masculinas.

Igual son de flores hermafroditas. Mira en este enlace , donde casualmente dicen que en Mallorca (ya sé que tú estás en otra isla) cultivan una variedad de flores hermafroditas y, en ese caso, pues todos los árboles pueden tener algarrobas.

Los pinos que aquí abundan, que por algo los romanos llamaban a estas islas Las Pitusas, también me hace gracia ver las flores masculina separadas de las femeninas, aunque en el mismo pie, y allá por marzo al pasear entre pinos y sacudir las flores y ver como sale esa nube de polvo tiene su gracia, que luego tras de una lluvia se quedan esas manchas amarillas encima de los charcos.

Y el viento propicia a veces lluvia de polen también.

El otro día estuve en Aranjuez en El Jardín de la Isla y disfruté entre los arboles con hojas amarillas en las ramas y el suelo sembradas de ellas. Hice el viaje solo para poder verlo ahora en otoño. Unos eran plátanos de sombra y los otro no pude averiguarlo. ¡Que maravilla, y que disfrute!

No me extraña que disfrutaras. Está precioso ese jardín. Nunca he estado pero, por tus fotos, veo que visitarlo en otoño es lo suyo.

Enlace

Y este el árbol de las hojas amarillas que no pude identificar.

Tiene pinta de ser un álamo o un chopo (Populus), pero la especie concreta no sé cuál puede ser.

Otro día hablaré del gallo guitarrista que encontré pasando por un pueblo de Burgos que se llama Villangómez,

Intrigados nos dejas.