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El cobertizo, con un tejado a dos aguas semiderruido por el paso del tiempo y grandes desconchones en las paredes de adobe ofrecía una estampa tétrica. Situado en lo alto de aquél angosto valle antiguamente surcado por las aguas de un río que se perdió en los confines del océano, hubiese sido el lugar ideal para el rodaje de alguna serie de terror. Pero no estaba ante una pantalla de televisión, sino en un lugar real en el que mi fobia hacia ese tipo de situaciones luchaba contra mis ganas de actuar ante el hecho que me sobrevino.
Decidí entrar cuando deduje que aquel espeluznante llanto no pararía a no ser que alguien ajeno a la escena que lo provocaba actuase de inmediato. Además, el olor putrefacto y penetrante que emanaba el edificio me alentó a socorrer al niño que chillaba desconsolado.
Cuando entré, el miedo me heló por completo, reduciendo mi movilidad hasta límites insospechados. Finalmente conseguí llevarme un pañuelo a la boca para poder seguir respirando. El olor, terriblemente insoportable, se coló por mi nariz provocando que mi estómago se retorciese con ganas de devolver todo aquello que digería.
Había cientos de arañas y cucarachas. También avisté alguna rata y otra clase de alimañas que desaparecieron con rapidez ante la entrada de un flamante rayo de luz en aquella diminuta estancia. Las paredes estaban enmohecidas, y unas escaleras de aspecto inseguro conducían a un piso inferior del que provenían los gritos. Abajo, la escena era terrorífica.
Aquella mujer en pleno estado de descomposición sujetaba un bebé entre unos brazos esqueléticos y un pecho inundado de gusanos. A la vez, las cuencas de sus ojos, vacías y profundas, parecían observar al mismo tiempo el todo y la nada mientras su cuello sujetaba un crucifijo de oro con incrustaciones. El bebé se aferraba a uno de los senos desnudos del que, misteriosamente, comenzó a emanar una leche ácida y putrefacta que sorbió con avidez. En un acto de valentía, cogí al pequeño y salí corriendo. Arriba, la corriente había cerrado la puerta. Forcé la cerradura con una segureja manchada de sangre que reposaba sobre un montón e heno y salí al exterior. Fuera, el niño comenzó a tiritar ante el gélido ambiente que reinaba en aquél paraje.
Me alejé tan rápido como pude de la entrada del cobertizo, rodeándolo. En la parte de atrás, un hombre ahorcado era devorado por varios cuervos y urracas. En ese momento, uno de los córvidos atacó el cadáver de forma que cabeza y cuerpo quedaron divorciados, cayendo ambas partes al suelo estrepitosamente. La primera rodó hasta mis pies para permitirme distinguir el deformado rostro de don Hipólito, cura del Cerro de los Castaños. A su lado, la reliquia de la cruz de Cristo desaparecida de la iglesia de Santa Olaya a la par que el párroco relucía en su engarce.
Cogí la estaca de madera con afán de protegerme y saqué el rosario de lapislázuli que guardaba en el bolsillo interior de la chaqueta. Seguí corriendo. En menos de tres Avemarías, el neófito demonio había terminado con mi vida, dispuesto a cobrarse nuevas víctimas.
Jorge,
La pluma de Calipso.
Foto: Eloquator (flickr)
