Pasen por delante dos cosas primero
Estrella, una será una disculpa la otra será tan solo una pregunta:
- Si te molesta algo de lo que señale no te cortes en decírmelo, que yo me tomo confianza solo porque sé que la hay si no me quedaría calladito. Pero por si acaso perdona si en algo te molesto.
- ¿Por dónde crees que sería mejor empezar a comerse a una estrellita?
Al lío pues:
Un atardecer de marea viva encontraron muerto al pescador sin barca junto a la orilla. Hallaron a su lado una pecera redonda. La mano derecha, totalmente cerrada, se aferraba a un objeto. Con las patitas posadas en su pecho gorjeaba un jilguero. Los sonidos que emitía el arcoiris emplumado inundaron la solitaria playa. Se mantuvo quieto con la cabeza oteando hacia el mar, hasta que emprendió vuelo rumbo al horizonte, minutos antes de que se llevaran el cuerpo.
Tras este parrafito ¿no sería bueno meter unos asteriscos? por separar más que nada. Pues hace las veces de prólogo ¿no?, y luego te metes en la historia que llega a ese desenlace.
Le había comprado aquella barca, por entonces desconchada, hacía treinta años a otro pescador, hombre partido, con el vaivén roto por mar embravecido. Reparó los desperfectos, exilió las telarañas y rescató de la invisibilidad cinco rayas que pintó verde bosque. De nombre le afloró Geranio y así comenzó la travesía. Navegando en aquel bosque el mundo se hacía pequeñito, la mente se aquietaba y el pescador se aventuraba a entonar sus cánticos como niño que echa a volar su cometa. Se sorprendió al descubrir que abrevando de una barca se encendía la madrugada. Duró treinta años. Treinta años de círculos en el mar, treinta años de acostumbrarse a estar sin otra compañía que la de los peces. Treinta de años de plenitud en calma que una infausta tarde se tragó la mar. Un hombre en un velero fue quien impidió que se lo llevara a él también. Ha vuelto a nacer, le dijo varias veces aquel hombre. Él asintió con un movimiento de cabeza. Mientras, en su interior, con el alma empapada en pena se lamentaba de que hubiera aparecido aquel maldito velero.
Ese "Treinta de años de plenitud (..)" es a posta? a mí me sobra la primera "de".
Una vez roto el hilo esmeralda que unía al pescador con su barca se fue descomponiendo toda su realidad. Pescador sin barca no deja estela en el agua. Un dolor en el pecho se instaló de repente y sentía a veces como se le descabalgaba el corazón. Vagaba por las calles afligido por la abismal lejanía de Geranio, gemía con el viento sus lamentos, mascullando la rabia. ¡De qué manera arañaba la ausencia de un bosque verde! Tenía que luchar contra una fuerza que le empujaba hacia la playa para enterrarse bajo el agua. Por las noches iba a la taberna y allí se quedaba hasta altas horas de la madrugada, tragando la pena, una pena de astillas entre los dientes. O bien balbuceando sus pétalos de nostalgia en voz queda. Por la noche se le hacía más difícil respirar el desaliento, de noche se palpaba mejor el naufragio.
Solo como sugerencia, ese "(...) afligido por la abismal lejanía de Geranio,(...)" que tal si cambiaras abismal por abisal?, tontería mía lo sé, pero como me gusta ese saborcillo marino que le das a la historia...
Una noche de taberna, apoyado el desaliento en la barra, escuchó risas y mofas susurradas a sus espaldas. Se giró y vio unos muchachos que ocupaban una de las mesas mirándole con descaro. Nunca sabréis lo que significa una barca, pronunció borracho con voz atronadora. El tono que le imprimió a su voz fue tan estentóreo que murmullos y risas cesaron de inmediato. Uno de los clientes que estaba a su lado en la barra prestó atención. Se acercó y se sentó a su lado. Yo sé lo que significa una barca, le dijo al oído. El pescador lo miró con desconfianza y se dio la vuelta hacia la barra. Yo tengo una barquita azul que cura ausencias y vacíos, añadió aquel hombre. El pescador continuó en silencio y el desconocido le explicó que en el interior de esa barquita vivía un niño poeta. Y, en ocasiones, encendía fogatas de versos en las noches de plenilunio. El pescador supo al instante quién era. Había oído hablar en el barrio de ese al que habían apodado el «loco de la barca» porque se había quedado chalao perdido con una barquita de juguete. Levantó la cabeza hacia el hombre, lo miró despreciativo y se encaró a él rostro con rostro. Yo hablo de una barca de verdad, no de un trozo de plástico para entretener niños, masculló. Bebió un gran trago de lo que estaba tomando y continuó diciéndole que no tenía ni idea de lo que era una barca con la que recorres nudos y nudos, una barca que te ayuda a ganarte la vida, que se convierte en tu fiel compañera y te salva decenas de veces de morir ahogado. Una barca a la que ves cómo se la traga una ola. ¡Qué sabía él de todo eso! El hombre bajó la cabeza pensativo. Sabía de ausencias que acechan detrás de cada pensamiento, de angustias afiladas en la garganta, de horas y horas de búsqueda obsesiva sin más testigo que la madrugada. Y lo más importante, del amor a una barquita que había salvado dos vidas. La suya y la de aquella que vagabundeaba por el mundo, desconociendo que había sido salvada. Pero no dijo nada, porque en el momento en que iba a contarle todo aquello el pescador se levantó, se puso el abrigo y abandonó la taberna. Sentía otra vez el grito del mar en las tripas, otra vez la voz de las algas ejerciendo su atracción. Se dijo que no, que no quería, por mucho que una parte de él necesitara fieramente enredar su cuerpo entre las algas. Por mucho que le incitara a hacer de él una estatua submarina de carne y hueso no apagaría la fogata de los recuerdos.
Al inicio de este parrafo de arriba plantas un "desaliento" que está muy cerca de otro que ya habías puesto justo al final del párrafo anterior, lo señalo por si quieres cambiarlo, si no pues no.
También hay cierta confusión con los personajes aquí, cuando primero te centras en el pescador, luego en el barquero y de vuelta al pescador, esa última vuelta es la más confusa, pues dices "Sentía otra vez el grito del mar en las tripas, (...)", refiriéndote al pescador, pero justo en la frase anterior quién piensa es el barquero, ¿me explico? Tal vez separar en párrafos te ayudara.
El pescador sin barca cambió las noches de taberna por noches de vaivén. La observaba flotando en la bahía y pensaba en cómo era posible que se le asemejara tanto. Parecía magia, se decía, si no a ver quién era el listo que le revelaba de dónde salía ese vaivén igualito al de Geranio. Y de paso que le explicara también cómo podía sentir a su barca latiendo justo en el pecho cada vez que tocaba aquella simplicidad de juguete. Y cómo, cerrando los ojos, podía sentir que navegaba en su barca verde bosque.
Aquí lo que me pica es la repetición de "vaivén".
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Y una última cosa que me parece muy importante... me ha encatado volver a leerlo, todo enterito aunque fuera buscando fallitos, proque al tigre cuando caza es fácil distraerlo con cosas bonitas.
).
Pon un tigre en tu vida
. O esa otra de los treinta años de círculos en el mar, sin otra compañía salvo la de los peces, que es para volverse loco o comprarse una tabla de surf y echarse al mar. Es decir, has salpicado esta nueva historia con mucha magia, solo que si se lee buscando el final uno se puede perder estas gotitas de vellito de punta 
. Versos en la boca y los hilos de Ariadna (qué daño ha hecho el pajarillo con esto de los hilos... 
Nos va hilando Federiquito. 
Muchísimas gracias, tigretón de mi soul. Te pondré en los créditos cuando lo publique. 
, y el de introducir el versito ese es mooooortal de bueno. Primero, porque a la historia le viene genial, es como si el niño poeta profetizara lo que habría de suceder: la marcha definitiva del marino hacia su mar. Segundo y, a título personal, porque es flipante que rescates otra payasada que dejé por ahí en General 
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