Cuéntame un cuadro (Juego)

[Mister_Sogad]

Vaya final

Imagina a una mujer mayor de campo, delgada pero que es puro nervio; levanta la azada sacando un poco la lengua entre los labios, ojos entrecerrados... ZAS!!!

[Megan]

Muy bueno tu cuento, Tigretón, @Mister_Sogad, no había pasado por aquí. Me gustó mucho la idea que se te ocurrió y está muy bien contada, como solés hacerlo, gracias por participar, .

Falta un micro y poner el siguiente cuadro, .

[Mister_Sogad]

Muy bueno tu cuento, Tigretón, @Mister_Sogad, no había pasado por aquí. Me gustó mucho la idea que se te ocurrió y está muy bien contada, como solés hacerlo, gracias por participar, .

Falta un micro y poner el siguiente cuadro, .

El tuyo está muy bien. Muy visceral.

[Megan]

A ver si el dragonet @Sinkim pasa por acá, hace el último micro y deja el nuevo cuadro, .

[Sinkim]

Os dejo mi historia

El grito de la soprano resonó en el auditorio ante la incredula mirada de los asistentes a la obra. Era la tercera representación de la opereta "Judith y Holofernes" de Jacob Pavlovich Adler, pero esta vez algo había salido terriblemente mal.

El público no daba credito a lo que veían sus ojos, la cabeza del actor que hacía de Holofernes colgaba seccionada casi hasta la mitad mientras la cantante que interpretaba a Judith dejaba caer la espada ensagrentada al suelo. El ruido metálico de la espada al golpear la madera sacó a la gente del estado de shock en el que se encontraban. Estaba claro que el arma no era de atrezo, sino que era completamente real y estaba perfectamente afilada.

En su palco de costumbre, el marido de la cantante sonreía satisfecho mientras, con sus prismáticos, observaba embelesado la cara aterrorizada de su esposa que miraba el rostro muerto del que, hasta ese momento, había sido su amante.

[Sinkim]

Os dejo este cuadro a ver qué os inspira:

El poeta pobre, de Carl Spitzweg (1839)



Clic para ver en grande

[Megan]

Que historia tan tremenda, @Sinkim, .
Vaya musas que te acompañaron para crear el micro, te felicito, quedó perfecto, terrorífico e impecable.
¡Gracias por participar, mi dragonet querido! .

Sobre el cuadro que dejaste, no tengo la menor idea qué escribir, a ver si las musas me acompañan y se me ocurre algo, .

[lucia]

Y todavía te sobraba lo del amante, porque con la sonrisa satisfecha del marido ya nos lo imaginábamos

[Mister_Sogad]

UNA VIDA DE POETA

—Bueno, amiguita. Hoy no me inspiras nada. Además, que seas una pulga no te exime de ser una maleducada, al menos podías haberme dado los buenos días. Más aún teniendo en cuenta que te alimento bien.

Durante un momento Don Braulio se quedó mirando al diminuto insecto entre sus dedos. No porque lo fascinara, ni siquiera esperaba que le contestara, al fin y al cabo no todas las pulgas de su buhardilla alquilada eran unas habladoras. No, lo que pensaba era si hoy podría o no desayunar. Entonces un estruendo reverberó por todo el cartucho. Por un momento se escandalizó de semejante ruido procedente de su malhablado estómago, no fuera a ser que asustara a sus musas. Y bien sabían estas que le debían un buen puñado de versos desde anteayer.

Entonces, de pronto, le vino algo a la cabeza. Se envaró y soltó una retahíla de frases con cierto ritmo. Tras alumbrar quella poesía como quien sopla al viento se levantó de un salto para garabatearla en un papel descolorido. Mientras escribía pensó que con suerte a Don Bonifacio le gustaría y le invitaría a un platillo de algo allá donde Severino. Sí señor, solo hacían falta un par de retoques quizá, pero lo principal ya estaba.

¡Gracias al Padrecito de arriba! Y empezó a reír mientras hacía una especie de baile tonto. A sus casi setenta y siete años, flaco como un palo y vestido aún con la camisola y el gorro de dormir debía tener un aspecto cómico, pero hacía tiempo que no pensaba en cosas como aquellas.

Se detuvo y volvió a las estrofas. Estuvo un rato cambiando palabras y ordenando y desordenando rimas hasta que estuvo satisfecho. Entonces se miró en el espejo y vio que necesitaba estar presentable, así no podía salir a la calle. Echó una ojeada a la palangana y a la minúscula pastilla de jabón que le quedaba. Sería suficiente. Además el traje marrón aún no tenía lamparones y ayer mismo Doña Filomena le devolvió los calcetines blancos remendados.

Tras asearse todo el cuerpo hasta el último rincón, se vistió y se enfrentó de nuevo a su reflejo. Costó un poco darle forma a su pelo y estuvo a punto de coger la navaja para rasurarse, pero tal y como estaba dudaba que pudiera cortar nada. Tanto daba, su apariencia podía ser la de cualquier literato bohemio demasiado enfrascado en sus letras como para ocuparse de nimiedades como eran las de gustar a las mujeres.

—Ea, pues ya estamos.

Salió del cuarto y ni siquiera echó la llave. Se palpó el bolsillo para comprobar que el papel con la poesía seguía a buen recaudo y puso rumbo a su bendito desayuno.

[lucia]

Solo le faltó pensar en desayunarse las pulgas

[Megan]

Muy bien, Tigretón, me encantó,
Y decís que no escribís poesía, vaya poeta que sos y de los buenos, .
Una verdadera maravilla de cuento, @Mister_Sogad, .

A ver si me sale algo, las musas andan de vacaciones por aquí, estarán en la playa tomando un sol de más de treinta grados, .

[Mister_Sogad]

Solo le faltó pensar en desayunarse las pulgas

No creas que no se me ocurrió, pero creo que le quitaría el toque simpático del poeta.

Muy bien, Tigretón, me encantó,
Y decís que no escribís poesía, vaya poeta que sos y de los buenos, .
Una verdadera maravilla de cuento, @Mister_Sogad, .

A ver si me sale algo, las musas andan de vacaciones por aquí, estarán en la playa tomando un sol de más de treinta grados, .

Gracias! Si soy poeta será más como este hombre que he recreado, que le deben salir pocos versos buenos.

[Ginebra]

Cruel vida la de aquel poeta
Pobre, viejo y algo obsoleto
Las musas tocan la trompeta
Hacen burlas de su boceto

Más el viejo no se avergüenza,
De su caletre surgen versos
Poco más o menos excelsos
Con los que quizá el hambre venza

[lucia]

Muy bien, Ginebra

[Ginebra]