Un saludo a todos, me he registrado hace poco y es la primera vez que participo, espero que os guste el microrrelato, gracias por esta iniciativa tan entretenida. Espero seguir participando
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—Subo la apuesta —dijo el nuevo.
Con movimiento afectado, buscó entre los recovecos de su chaqueta y extrajo una pequeña caja de rapé. Era de plata, adornada con un relieve rameado. La colocó sobre la abigarrada elevación de monedas extendida en el centro de la mesa. A continuación, abrió la cajita con dedos ágiles. Un brillo verduzco iluminó la cara de los presentes, esculpiendo sombras angulosas sobre los rostros estupefactos. Al albor de aquella tímida aurora, parecían cavernícolas calentándose frente a un fuego sobre el cual no terminaban de comprender su naturaleza.
De inmediato, cinco jugadores se levantaron. Cogieron sus gabanes y sombreros, y se despidieron apresuradamente con murmullos de forzada cortesía. A la mesa del club solo quedó el nuevo, y Julián.
—No lo dirá en serio. —La voz de Julián sonó áspera y gutural.
A modo de respuesta, el nuevo cerró la cajita y la colocó sobre las monedas. Julián se había quedado estacado, con el cuerpo clavado a la silla en una posición incómoda, las piernas demasiado abiertas y el tronco cernido sobre la mesa. Sus ojos, en cambio, no dejaban de bailar entre la caja de plata y el rostro del nuevo; las manos crispadas sostenían el mazo de cartas como si fuera una presa. Aún así se las arregló para quitarse la pipa de la boca y dejarla a un lado. Mediante movimientos bruscos e imprecisos, rebuscó torpemente en su camisa. Al punto, extrajo otra cajita de plata, idéntica a la de su acompañante. La abrió dando muestras de fastidio. En esta ocasión, un fulgor azul iluminó la estancia. La superficie de la mesa, las monedas, la apartada botella de coñac y el rostro del nuevo refulgieron brevemente con matices zafirinos. Julián cerró la caja con rapidez y la dejó caer entre la tintineante calderilla.
—Usted lo ha querido —dijo Julián—, debe saber que no hay vuelta atrás. Éste es un club donde se respeta más la apuesta que la propia palabra.
—Claro, cómo no. —Una estrecha sonrisa de labios apretados se dibujó en el rostro del nuevo.
Julián barajó el mazo de arcanos. La tarótica es un juego complejo, lleno de largas pausas en las que los oponentes rumian en su mente elaboradas jugadas que encadenan arcanos mayores y menores en función de su valor numérico, su palo, su orientación sobre la mesa y el elemento al que se adscriben —tierra, aire, fuego, agua o éter—.
Pasaron veinte minutos en los que solo se escuchaba algún escueto tosido de Julián, el frufrú de las ropas, el rascar de los naipes entre sí, el crujir del viejo mobiliario, el molesto zumbido de una importuna mosca primaveral. La concentración de ambos contendientes era máxima. El atardecer llamó a la ventana del club, extendiendo sus hilos rojos, bañando la mesa y las manos de los jugadores. Al cabo, se escuchó un grito de triunfo. Del lado de Julián, solo quedó la Torre y la Estrella, guarecidas por copas y espadas. Del lado del nuevo; el Emperador, la Muerte y el Loco invertido, acompañados de oros y copas.
La cara del nuevo lucía exultante. Con una avidez animal, impropia de él hasta ese momento, arrambló con ambas cajitas de plata. Varias monedas rodaron y cayeron al suelo. La botella de coñac se tambaleó. Las palabras surgieron atropelladas y cantarinas, en un torrente de desbordada alegría.
—Estoy deseando conocer a su esposa y a sus hijos. Saber dónde estudió. Viajar a los lugares que usted visitó. Probar sus mejores comidas, entender su pensamiento político, dudar de su fe, caminar todos y cada uno de los pasos que usted dió. Quiero saborear la primera vez que usted se enfadó, la última que se sintió triste, el momento en el que se probó aquel chaleco o aquel sombrero. Voy a resfriarme con usted, a admirar aquellos paisajes, besar a su primer amor, charlar con sus amigos a la hora del café, encargar el marco para el cuadro de su ancestro, deleitarme con la ópera que más le impresionó, correr por el prado de la mano de su madre. Perderé su guante en esa calleja del rastro, otra vez más, una y mil veces más. Honraré a sus maestros, visitaré las tumbas de sus abuelos, practicaré esgrima con la ropera prestada por su tío, respiraré el olor a lluvia de madrugada y pagaré al postillón aquella carrera entre barrios. Asistiré a sus fiestas, reprenderé a sus criados, tomaré nociones de francés, tiraré piedras a la banda enemiga, me orinaré en su cama hasta los cinco años y escupiré desde lo alto del Puente de San Fernando. Buena, muy buena partida.
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