El día de hoy en un libro (II)

[emedoble]

-No hay duda de que el Dr. Ashmore tiene razón: hay una marcada tendencia -dijo, como si fuera algo visible y mensurable, como una grieta en la casa.
-Fue bastante raro, sin embargo, predicar so­bre eso en un día de Acción de Gracias -opinó Miss Jackson.
Su anfitriona repuso con tono seco:
-Oh, él quiere que demos gracias por lo que nos resta.

La Edad de la Inocencia, de Edith Wharton (traducido por María Rosa Duhart)

[emedoble]

-¡Pobre Regina! Me temo que su día de Acción de Gracias no ha sido muy alegre. ¿Ha escuchado rumores acerca de las especulaciones de Beaufort, Sillerton?
Mr. Jackson asintió con indiferencia. Todos ha­bían escuchado los rumores en cuestión, y odiaba confirmar un chisme que ya era de conocimiento público.

La Edad de la Inocencia, de Edith Wharton (traducido por María Rosa Duhart)

[Gretogarbo]

Por razones obvias, me gusta que hayas adornado uno de los mensajes, emedoble.

[emedoble]

Por razones obvias, me gusta que hayas adornado uno de los mensajes, emedoble.

Sí, a veces, si se habla de un sitio real he puesto alguna foto

[Gretogarbo]

... a veces, si se habla de un sitio real he puesto alguna foto...

Genial.

[emedoble]

CARTA A EMILIA LLANOS
Madrid, 28 de noviembre de 1920
¡Qué hermosa y qué triste estará la carrera del Darro y qué nubes habrá por Valparaíso!, ¿verdad? Yo recuerdo a Granada como se debe recordar a las novias muertas y como se recuerda un día de sol cuando niño. ¿Se han caído del todo las hojas?... Aquí, en Madrid, ya están los árboles esqueléticos y fríos; solo en algunos queda una hojilla, que se mueve con el triste viento como una mariposa de oro.

Federico, de Ilu Ros

[Gretogarbo]

Tenía una cita para ayer pero no pude entrar. Queda para dentro de un año.

[Gretogarbo]

— Cuento los días —dijo con voz ronca, temblando de la cabeza a los pies—. Ahora mismo faltan dos meses y tres semanas. El veintinueve de noviembre. ¿Me prometes fielmente venir a verme y acompañarme en ese momento? ¿No me abandonarás? Pase lo que pase, seguro que… ¿vendrás?
— Vendré. Lo prometo —dijo Rachel.
Y se inclinó y le besó los ojos cerrados. Al menos, eso podía hacerlo.
(...)
“Lo único que no comprendo —se decía Rachel— es por qué iba a retrasarse dos días un hombre que, de principio a fin, ha sido capaz de actuar con semejante cautela y con una determinación tan decidida. El veintinueve de noviembre se cumplía el último día de los cinco meses y murió la tarde del primero de diciembre. ¿Por qué esperó dos días después de marcharse de Westhope? Diría que él habría sido la última persona del mundo en sobrepasar siquiera en una hora el plazo fijado. Pero, sin embargo, esperó dos días enteros. No lo entiendo.”
Un guiso de lentejas, de Mary Cholmondeley (traducción de Ricardo García Pérez)

[emedoble]

Colette se casó el 30 de noviembre a mediodía. Un gran banquete seguido de baile congregó a la familia. Yo me fui a la mañana siguiente, por el bosque de Maie, cuyos caminos, en esta época del año, están cubiertos de una alfombra tan espesa de hojas y una capa tan profunda de barro que tienes la sensación de avanzar por un pantano. Se me había hecho tarde en casa de mis primos. Esperaba: quería ver bailar a alguien... El Molino Nuevo está cerca de Coudray, donde antaño vivía Cécile, la hermanastra de Hélène. Al morir, dejó Coudray a su heredera, su pupila, una niña a la que recogió y que ahora está casada. Se llama Brigitte Declos. Yo imaginaba que Coudray y el Molino Nuevo vivirían en buena vecindad y que vería aparecer a esa joven. Y, efectivamente, acudió a la cita.

El ardor de la sangre, de Iréne Némirovsky (traducido por José Antonio Soriano Marco)

[emedoble]

–Pero en realidad no sabes cuándo cumple años, ¿no? –insistió Izzy–. ¿Escogisteis un día al azar?
La señora McCullough estrechó más fuerte al bebé.
–Cuando la adoptamos, los asistentes sociales calcularon que tenía dos meses, semana arriba, semana abajo. Fue el 30 de enero, así que decidimos celebrar su cumpleaños el 30 de noviembre. –Miró a Izzy con una sonrisa forzada–. Creemos que es una gran suerte poder darle un cumpleaños. El mismo día que Winston Churchill, por cierto. Y que Mark Twain.

Pequeños fuegos por todas partes, de Celeste Ng (traducido por Pablo Saura)

[emedoble]

-¿No se ha metido nadie con vosotros?
No lo sé. Pero se meterán. Mas como nosotros somos gente alegre, ya tenemos preparado ese puñado de natillas que los graciosos tiran a la cara del tonto en las comedias “de bobo”.

(Entrevista de Víctor de la Serna, 1 de diciembre de 1931.)

Federico, de Ilu Ros

[Gretogarbo]

Habían transcurrido dos noches desde que Lord Newhaven se marchara de la abadía. Y ahora, el segundo día, primero del mes de diciembre, estaba llegando a su fin. El día veintinueve del mes era la fecha señalada. Ambas mujeres habían aguantado hasta ese momento con la sensación de que entonces terminaría todo. Ninguna de las dos contempló la posibilidad de no tener noticia del asunto durante dos días más. Mucho después, en años de mayor sosiego, Rachel trató de recordar esos dos días con sus noches. Pero la memoria sólo le brindaba destellos morbosos, como los de un relámpago en medio de la oscuridad. En uno de esos destellos recordó que Lady Newhaven enfermó, que se ordenó ir a buscar al médico y que vivió sumida en el sopor de los somníferos. En otro se veía caminando por los inhóspitos jardines helados de escarcha y a los niños corriendo hacia ella por la hierba.
(...)
“Lo único que no comprendo —se decía Rachel— es por qué iba a retrasarse dos días un hombre que, de principio a fin, ha sido capaz de actuar con semejante cautela y con una determinación tan decidida. El veintinueve de noviembre se cumplía el último día de los cinco meses y murió la tarde del primero de diciembre. ¿Por qué esperó dos días después de marcharse de Westhope? Diría que él habría sido la última persona del mundo en sobrepasar siquiera en una hora el plazo fijado. Pero, sin embargo, esperó dos días enteros. No lo entiendo.”
Un guiso de lentejas, de Mary Cholmondeley (traducción de Ricardo García Pérez)

[Gretogarbo]

Ese día, la noche había caído de golpe sobre el pueblo, como un hacha sobre un tajo. Durante la mañana se habían acumulado en el valle grandes nubes procedentes del oeste que, encajonadas, atrapadas en la trampa de las montañas, habían empezado a girar sobre sí mismas enloquecidamente, hasta que hacia las tres un fuerte viento frío llegado del norte las había partido en dos. Su vientre, abierto de par en par, había dejado escapar una densa nieve de testarudos y gruesos copos, pegados unos a otros como los aguerridos soldados de un ejército infinito. Cuajaban en todas partes: tejados, muros, calles, árboles… Era el 3 de diciembre. Las nevadas precedentes sólo habían sido un preludio. Todos lo sabíamos. Pero aquélla, la que caía ese día, iba en serio. Era la primera gran nevada. Habría más, y tendríamos que vivir con ellas hasta la primavera.
El informe de Brodeck, de Philippe Claudel (traducción del francés de José Antonio Soriano Marco)

[emedoble]

Creo que el principio del fin de la felicidad se remonta a aquel día de San Nicolás, en la gran terraza de Jacques, en Bukavu, en Zaire. Visitábamos al viejo Jacques una vez al mes, se había vuelto una costumbre. Ese día, mamá nos acompañó y eso que hacía varias semanas que casi no hablaba con papá. Antes de irnos, pasamos por el banco a cambiar divisas. Al salir, papá dijo: «¡Somos millonarios!» En el Zaire de Mobutu, la moneda se había devaluado tanto que se compraban vasos de agua potable con billetes de cinco millones.

Pequeño país, de Gaël Faye (traducido por José Manuel Fajardo González)

[emedoble]

El 6 de diciembre de 1937, casi veinte años después, Iréne Némirovsky vuelve a abrir el delgado cuaderno negro, testigo de sus primeros esfuerzos literarios. En él encuentra esta estrofa, y comenta enternecida: «Si alguna vez leéis esto, hijas, ¡qué tonta os pareceré! ¡Qué tonta me parezco yo misma a esa edad feliz! Pero hay que respetar el propio pasado. Así que no rompo nada.» Unas palabras escritas con tinta negra para dejar constancia de su reencuentro con la adolescente que ya no era ni totalmente rusa, ni todavía francesa ni conscientemente judía.

El ardor de la sangre, de Iréne Némirovsky (traducido por José Antonio Soriano Marco)