El día de hoy en un libro (II)

[emedoble]

29 de julio. Londres. Trayecto en tren de regreso en condiciones enormemente mejoradas, en primera y en compañía de una de las amigas más distinguidas de Rose. (Me encantaría encontrarme con lady B. en París o donde fuera, pero no sobreviene tan gratificante coincidencia. Sin embargo, sí me encargaré de hacerle saber en qué círculos me he estado moviendo.)

Diario de una dama de provincias, de E.M. Delafield (traducido por Patricia Antón)

[Gretogarbo]

Dorking, Surrey, 30 de julio de 1849.
Al señor Franklin Blake.
Señor: Le ruego disculpe el retraso con que le envío el informe que me comprometí a remitirle. Me he retrasado para poder escribir un informe completo, porque he tenido que evitar, aquí y allá, ciertos obstáculos que pudieron ser salvados merced a un poco de tiempo y paciencia.
La Piedra Lunar, de Wilkie Collins (traducción de Horacio Laurora)

[emedoble]

30 de julio. A veces cuesta bastante readaptarse después de una ausencia de duración y naturaleza insólitas.

Diario de una dama de provincias, de E.M. Delafield (traducido por Patricia Antón)

[emedoble]

23 de julio de 1944 – 30 de julio de 1944.
Telefoneó D. Yo había dejado dicho que no estaba en casa porque había ido a acompañar a Henry en una visita de inspección. Defensa Civil en el sur de Inglaterra. Reuniones con los jefes de vigilancia y con los jefes de obras públicas del distrito. Problemas de destrucción causada por los bombardeos. Problemas en los refugios subterráneos más profundos. Problemas al fingir que estoy viva.

El final del affaire, de Graham Greene (traducido por Eduardo Jordá)

[emedoble]

31 de julio. El inicio de las vacaciones queda señalado, como de costumbre, por la tarea de concertar citas con el dentista y el médico. Llegan las fotografías que tomé en Ste. Agathe. Por lo visto, me interesan mucho más a mí que a los demás; quizá es natural. (El traje de baño me favorece más incluso de lo que pensaba, aunque el pelo, por otra parte, no se ve en su mejor momento, quizá por culpa del agua salada.) Me doy cuenta con cierto pesar de que paso mucho más tiempo estudiando imágenes mías que del admirable grupo de amigos encantadores o de las maravillas de la Naturaleza, ejemplificadas aquí en estudios fotográficos del mar y el cielo.

Diario de una dama de provincias, de E.M. Delafield (traducido por Patricia Antón)

[emedoble]

Isabel paseó la mirada por su casa, que ni siquiera disponía de chimenea. El techo, las paredes y las vigas estaban negras de hollín. Sobre la cocina de leña se apilaban un par de cazos, un montón de platos, cucharones de madera y un cesto con ciruelas; dos cántaros, una silla y multitud de aperos y herramientas estaban desperdigados por el suelo, donde una cría de cerdo y varios polluelos deambulaban a su antojo. Isabel reparó en la rueca apoyada contra la cocina, esa rueca para hilar lino que no faltaba en las casas de Galicia y que había sido la inseparable compañera de su madre, y entonces, de pronto, tomó conciencia de la realidad. Su madre acababa de fallecer. Era el jueves 31 de julio de 1788.

A flor de piel, de Javier Moro

[emedoble]

Justo cuatro meses después, el 31 de julio del año 1793, dio a luz en su habitación de la casa de los Hijosa. Era un día caluroso. Parió con ayuda de todos los sirvientes y de una comadrona empleada en la sala de partos secretos del Hospital de la Caridad, inaugurado tres meses antes, y cuya presencia fue solicitada por don Jerónimo. El niño nació en un santiamén, y en cuanto la comadrona cortó el cordón, la cocinera lo agarró en el aire bocabajo y le dio dos cachetes de bienvenida que desencadenaron el reflejo de respirar y el primero de muchos llantos. Cuando le colocaron el bebé sobre su regazo e Isabel le vio la carita, le pareció que era el vivo retrato del único hombre que había amado y, exhausta como estaba, rompió en sollozos.

A flor de piel, de Javier Moro

[Gretogarbo]

1 de agosto de 1941
Siguen los retrasos con la novela de Roblès. Cómo conseguir publicar en tiempos de guerra, ¡este es el libro que habría que escribir!
(...)
1 de agosto de 1944
Me comunican que Saint-Exupéry puede haberse estrellado. Última señal de radar cerca de las costas de Provenza. Algunos días antes de su partida me lo encontré. Estaba de pie en la acera, perdido en sus pensamientos. Me dijo que los americanos finalmente le habían autorizado algunos vuelos, uno de ellos de reconocimiento, pero que se daba cuenta de que pensaban que era demasiado viejo para volar. Traté de animarle diciéndole que el final de la guerra estaba próximo y que íbamos a ganar. Me respondió de esta extraña manera: “Sí, hemos ganado la guerra, pero también la hemos perdido”. Y se fue con una expresión de preocupación en el rostro.
Nuestras riquezas. Una librería en Argel, de Kaouther Adimi (traducción de Manuel Arranz)

[Gretogarbo]

A finales de julio Nella me dijo que tras marcharse los ingleses, el primero de agosto llegaba una familia napolitana. Era el segundo año que iban. Gente muy respetable, señores amabilísimos, exquisitos, especialmente el marido, un auténtico caballero que siempre le dirigía palabras hermosísimas. Y el hijo mayor, un muchacho apuesto: alto, delgado pero fuerte, este año cumplía diecisiete años. «Ya no estarás sola», me dijo, y yo me sentí incómoda, enseguida me entró la ansiedad por ese joven que llegaría, temía que no consiguiéramos decirnos ni dos palabras, no gustarle.
La amiga estupenda, de Elena Ferrante (traducción de Celia Filipetto)

[emedoble]

Violet se preguntó entonces si Laurence había hecho eso: si se había limitado a seguir órdenes y había dejado de pensar en el campo de batalla. No había información sobre cómo murió, no había ningún informe de su comandante o de sus compañeros soldados, ningún pequeño detalle («Hacía sonreír a los hombres con sus imitaciones del káiser») ni adjetivos o adverbios contundentes («El teniente Furniss luchó valientemente junto a sus camaradas y desempeñó un papel importante en la defensa del territorio conquistado»). Tal vez el comandante había escrito demasiadas cartas como aquella ese día y se le habían agotado los superlativos y las frases edificantes. O tal vez nadie vio lo que le sucedió a Laurence Furniss: era uno de los cientos de soldados británicos que murieron en Passchendaele el 1 de agosto de 1917. Probablemente no había hecho nada fuera de lo común; morir aquel día no tenía nada de especial. Aunque nadie se lo había dicho, Violet se enteró del terrible barrizal que había habido allí y se preguntó si simplemente no se habría quedado atrapado en él convirtiéndose así en un blanco fácil.

Las mujeres de Winchester, de Tracy Chevalier (traducido por Catalina Ginard Féron)

[emedoble]

Diez días después, el primero de agosto, mi cumpleaños, zarpó la fuerza expedicionaria. Aulo había convenido con­migo en que sería mejor enviar las tropas en tres divisiones, con intervalos de dos o tres horas, porque el desembarco de una división concentraría a todas las fuerzas británicas en ese punto, y las otras podían recorrer la costa hasta algún punto indefenso y desembarcar sin oposición. Pero resultó que ni siquiera la primera división encontró resis­tencia alguna al desembarcar, porque había llegado a Breta­ña la noticia de que las tropas del Rhin se habían negado a marchar, y porque además se creía que la estación estaba demasiado avanzada para que intentáramos nada ese año. El único suceso digno de mención en el cruce fue el repentino viento que se levantó e hizo retroceder a la primera división contra la segunda. Pero entonces se produjo un presagio afortunado, un relámpago de luz que cruzó del este al oeste, que era la dirección en que viajaban, de modo que todos los que no estaban incapacitados por el mareo se reanimaron y el desembarco fue hecho con hu­mor de victoria.

Claudio, el dios, y su esposa Mesalina, de Robert Graves (traducido por Floreal Mazía)

[emedoble]

Tiberio Claudio Druso Nerón César Augusto Germánico Britá­nico, emperador, Padre de la Patria, Sumo Pontífice, Protector del Pueblo durante el quinto año sucesivo, tres veces cónsul, al Senado, al Pueblo y a los Aliados de Roma, salud.
Mi buen amigo Tiberio Claudio Barbilo, de la ciudad de Efeso, efectuó el año pasado ciertos cálculos astronómicos, confir­mados desde entonces por algunos colegas astrónomos de la ciudad de Alejandría, donde florece esa ciencia, y descubrió que un eclipse de sol, total en algunas partes de Italia, parcial en otras, tendrá lugar el primer día de agosto próximo. Ahora bien, no quiero que sientan alarma alguna en este sentido, si bien en el pasado este fenómeno natural ha despertado terrores supersticiosos. En las épocas antiguas era un acontecimiento repen­tino e inexplicable, y se lo consideraba como una advertencia de los propios dioses, en el sentido de que la dicha quedaría eli­minada de la tierra durante algún tiempo, del mismo modo que los rayos del sol, dadores de vida, desaparecían durante un tiempo. Pero ahora entendemos tan bien los eclipses, que podemos llegar a profetizar: «En tal o cual día se producirá un eclipse». Y creo que todos deben sentirse a la vez orgullosos y aliviados por el hecho de que los antiguos terrores hayan sido eliminados por fin por la fuerza del razonamiento humano inteligente.

Claudio, el dios, y su esposa Mesalina, de Robert Graves (traducido por Floreal Mazía)

[emedoble]

1 de agosto. Regreso de Robin, que ha crecido y está paliducho. También ha comprado un gran frasco de brillantina para ponérsela en el pelo, que ahora le huele a farmacia de mala muerte. Prefiero no mostrarme desagradable al respecto, de modo que me quedo callada mientras Vicky exclama efusivamente que le queda de maravilla, coincidiendo con la opinión del propio Robin. Los dos se excitan y gritan mucho, y les sugiero el jardín. Robin dice que tiene hambre porque no ha almorzado, y añade muy serio: «casi nada». Resulta que ese «casi nada» ha consistido en un paquete de sándwiches, dos botellas de un líquido atroz llamado Cherry Ciderette, una tableta de chocolate con leche, dos plátanos que ha comprado por el camino y una latita de muestra de galletas de queso. Esta última se la ha cambiado un niño llamado Sherlock por su ejemplar del año pasado de Pop’s Annual, las aventuras del chimpancé.

Diario de una dama de provincias, de E.M. Delafield (traducido por Patricia Antón)

[Gretogarbo]

2 de agosto de 1945
Viaje de una semana a Argel. Los viajes entre las dos orillas me agotan. Continuamente tengo que solucionar las meteduras de pata, calmar las tensiones, animar a unos y a otros, y todo esto a distancia. Tener una sede a un lado del Mediterráneo y una sucursal al otro lo complica todo.
Nuestras riquezas. Una librería en Argel, de Kaouther Adimi (traducción de Manuel Arranz)

[Gretogarbo]

Carta de Hélène Jans a Cristina de Suecia
Amsterdam, 2 de agosto de 1655
Querida señora y amiga:
Bien se ve que os criasteis en un palacio y que os amamantaron con leche de nube, que no estáis instalada en el mundo. Es cierto que vuestra visita fue para mí uno de esos raros presentes con que, de tarde en tarde, la vida nos regala. Me gustasteis, me gustó compartir con vos tiempos y recuerdos, me gustó sentir tantas cosas como caben en un día, pero me sorprende que no discernáis, clara y distintamente como nuestro amigo pretendía, la realidad de la quimera. Ni quiero, ni puedo, ni debo insistir en ese proyecto intelectual. (...)
Hierba mora, de Teresa Moure