El día de hoy en un libro (II)

[emedoble]

La encontraron once días después, el 14 de diciembre, en el hotel Hydropathic de Harrogate, un balneario muy decente. Fue a la hora de cenar; cuando Agatha bajó de la habitación para ir al comedor, Archie, avisado por la policía, se acercó a ella. La escritora le miró como quien no acaba de reconocer la cara del portero, pero le permitió graciosamente que le acompañara hasta la mesa. Había perdido por completo la memoria (había huido, se había fugado de sí misma); llevaba diez días instalada en ese hotel, tomando los baños, jugando a las cartas con los otros huéspedes y comentando con ellos el extraño caso de la escritora desaparecida.

Nosotras. Historias de mujeres y algo más, de Rosa Montero

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17 de diciembre de 1997: Me he comprado mi primer par de «pantalones sintéticos» (tienen mezcla de elastano en el tejido). He terminado de leer Según venga el juego de Joan Didion y La casa de la alegría de Edith Wharton.

Solterona: La construcción de una vida propia, de Kate Bolick (traducido por Silvia Moreno Parrado)

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—El 17 de diciembre de 1973 el vuelo 110 de Pan Am que estaba a punto de despegar del aeropuerto Leonardo da Vinci-Fiumicino de Roma con destino a Teherán vía Beirut fue atacado por un comando palestino. Murieron 30 personas, entre ellos cuatro políticos marroquíes que iban a entrevistarse con las autoridades iraníes, el comandante y el copiloto —leyó Carlos de sus apuntes—. El avión se incendió, bueno, lo incendiaron. Luego secuestraron uno de Lufthansa y siguieron viaje. Fue uno de los mayores escándalos internacionales de los años setenta, cuando estaba empezando en serio el terrorismo mundial. Michael O’Hennesey era el copiloto.

El color del silencio, de Elia Barceló

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Calló D. Roque, y en el mismo instante el que nos conducía por la Mala de Francia mandó que hiciéramos alto. Al detenernos vimos que por el camino y hacia Chamartín venían algunos coches y gran número de jinetes con deslumbradores uniformes. Era el Emperador que volvía de su visita al palacio de Madrid y caminaba hacia su cuartel. Iba en coche, y al pasar, nuestro guía y los soldados que nos custodiaban mandáronnos que le diéramos vivas. Fue preciso repartir algunos culatazos para que obedeciéramos, y cuando el grande hombre pasó, algunos le saludaron. Sin duda por estas y otras ovaciones de la misma clase escribía con fecha 17 de Diciembre: En las poblaciones por donde paso me manifiestan mucha simpatía y admiración.

Napoleón en Chamartín, de Benito Pérez Galdós

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Nueva York, jueves 18 de diciembre de 2008
Un mes después del descubrimiento de la verdad.
Aquélla fue la última vez que le vi.
Eran las nueve de la noche. Estaba en mi casa, escuchando mis minidiscs, cuando llamaron a la puerta. Abrí y nos miramos fijamente durante mucho tiempo, en silencio. Al final, dijo:
—Buenas noches, Marcus.

La verdad sobre el caso Harry Quebert, de Joël Dicker (traducido por Juan Carlos Durán Romero)

[emedoble]

En el estante superior del armario, detrás de una caja con un pesebre y adornos navideños, encontré una caja de madera cubierta con un pesado álbum de laca y otro algo más pequeño, lleno de recortes de prensa: noticias de un atentado ocurrido años atrás y varias esquelas a nombre de Fabián Peralta Veiga, su padre, del que también conservaba la partida de nacimiento, emitida en el registro civil de Viveiro, en marzo de 1948. Guardado en otra funda de plástico había un libro de familia, Julia y Fabián Peralta se casaron en Lugo en junio de 1971, en Viveiro, el pueblo donde nacieron ambos. Duraron casados apenas dos años: el certificado de la muerte de Fabián Peralta está fechado el 20 de diciembre de 1973.

La hija de la española, de Karina Sainz Borgo

[emedoble]

Todos los recortes de prensa incluidos en el álbum recogían la misma noticia, publicada el 21 de diciembre de 1973: la explosión de un Dodge 3700 GT de casi mil ochocientos kilos de peso en el que viajaba Luis Carrero Blanco, presidente del Gobierno de España. Una bomba lo había hecho estallar por los aires en Madrid. El obrador en el que trabajaba Fabián Peralta, próximo a la iglesia de San Jorge donde acudía el militar a escuchar misa, recibió la onda expansiva de la carga de explosivos.

La hija de la española, de Karina Sainz Borgo

[emedoble]

No me extenderé en pormenores sobre esta espantosa acción del 21 de Diciembre, una de las más gloriosas del segundo sitio de la capital de Aragón. Sobre que no la presencié de cerca, y sólo podría dar cuenta de ella por lo que me contaron, me mueve a no ser prolijo la circunstancia de que son tantos y tan interesantes los encuentros que más adelante habré de narrar, que conviene cierta sobriedad en la descripción de estos sangrientos choques. Baste saber por ahora que los franceses al caer de la tarde creyeron oportuno desistir de su empeño, y que se retiraron dejando el campo cubierto de cadáveres. Era la ocasión muy oportuna para perseguirlos con la caballería; pero después de una breve discusión, según se dijo, acordaron los jefes no arriesgarse en una salida que podía ser peligrosa.

Zaragoza, de Benito Pérez Galdos

[Gretogarbo]

No veáis qué susto llevé ayer. Estaba copiando una fecha en un documento de Word que tengo en la nube cuando, sin saber cómo, se me borraron todas las citas allí recopiladas. Los cambios en un documento de la nube se guardan automáticamente así que pensé que había perdido el trabajo de los últimos meses. Afortunadamente, no fue así porque se pueden recuperar las últimas versiones de los documentos. ¡Ufffffff!

Por cierto, que voy acumulando fechas, pero hasta el 24 de diciembre no tengo la primera.

[emedoble]

No veáis qué susto llevé ayer. Estaba copiando una fecha en un documento de Word que tengo en la nube cuando, sin saber cómo, se me borraron todas las citas allí recopiladas. Los cambios en un documento de la nube se guardan automáticamente así que pensé que había perdido el trabajo de los últimos meses. Afortunadamente, no fue así porque se pueden recuperar las últimas versiones de los documentos. ¡Ufffffff!

Por cierto, que voy acumulando fechas, pero hasta el 24 de diciembre no tengo la primera.

Sí, sí, te da un microinfarto mientras no sabes qué ha podido pasar, jajajaja

[emedoble]

Y para ellos, para los unos y los otros, y en nombre de los que no fueron ni de los unos ni de los otros (el hunos y hotros de Unamuno), escribió Celia, antes tan parlanchina y ahora tan silenciosa, antes tan rebelde y tan sumisa durante los años de revolución, esta extraordinaria crónica novelesca que deberían leer con atención los nietos de unos y otros.

Andrés Trapiello Madrid, 22 de diciembre de 2015

Celia en la revolución, de Elena Fortún

[Gretogarbo]

Andrés Trapiello Madrid, 22 de diciembre de 2015
Celia en la revolución, de Elena Fortún

Ah, vale, creo entender. Se trata De una cita del prólogo del libro. ¿No es así, emedoble?

[emedoble]

Andrés Trapiello Madrid, 22 de diciembre de 2015
Celia en la revolución, de Elena Fortún

Ah, vale, creo entender. Se trata De una cita del prólogo del libro. ¿No es así, emedoble?

Sí, exacto, es del prólogo del libro.

[emedoble]

Volvió a Goose Cove el 23 de diciembre, al volante de un Chrysler Cordoba recién estrenado. Quería pasar la Navidad en Aurora. En el marco de la puerta, una carta anónima, que llevaba varios días allí. La última que recibiría nunca.

La verdad sobre el caso Harry Quebert, de Joël Dicker (traducido por Juan Carlos Durán Romero)

[Gretogarbo]

¡Feliz Navidad a todos los fechadictos!

La víspera de Navidad de 1833 los que pasaron por la noche junto a la casa de Schultz habían visto en la sala un pequeño árbol todo cubierto de copos de algodón y velas encendidas. Se decía que Hans, con barbas postizas de algodón y metido en un camisón rojo, había traído regalos para sus hijos dentro de un saco. Poco a poco se fue entendiendo todo. Aquello era una costumbre alemana: el viejecito barbudo se llamaba Weihnachtsmann, y el Niño Jesús era conocido en Alemania como Christkind.
El Continente, de El tiempo y el viento, de Erico Verissimo (traducción de Basilio Losada)