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Párrafos al azar
Moderador: Ashling
........¡Las ideas formuladas en los libros! Pero ¡si yo conozco a muchos autores de libros, me cruzo con ellos en congresos y conferencias! Los conozco muy bien, y además yo mismo escribo libros. Por regla general, son personas más bien tímidas y asediadas por las dudas, y padecen largas temporadas de silencio, deprsión e infecundidad. Cuando les toca tomar la palabra en un congreso internacional, suelen mostrarse inseguros de sus opiniones, y muchos tartamudean, se equivocan y se andan por las ramas. Están a la espera de la discusión, de las críticas, prestos a cambiar de parecer en cuanto tropiecen con una protesta o una objeción. Son pintorescos; un día dicen sí, otro que no, y al siguiente declaran que su titubeo es una brillante dialéctica.......
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Fiorella
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- Registrado: 08 Nov 2005 12:10
- Ubicación: En el mundo ancho y ajeno
Ser o no ser, esa es la cuestión:
si es más noble para el alma soportar
las flechas y pedradas de la áspera Fortuna
o armarse contra un mar de adversidades
y darles fin en el encuentro. Morir: dormir,
nada más. Y si durmiendo terminaran
las angustias y los mil ataques naturales
herencia de la carne, sería una conclusión
seriamente deseable. Morir, dormir:
dormir, tal vez soñar. Sí, ese es el estorbo;
pues qué podríamos soñar en nuestro sueño eterno
ya libres del agobio terrenal,
es una consideración que frena el juicio
y da tan larga vida a la desgracia. Pues, ¿quién
soportaría los azotes e injurias de este mundo,
el desmán del tirano, la afrenta del soberbio,
las penas del amor menospreciado,
la tardanza de la ley, la arrogancia del cargo,
los insultos que sufre la paciencia,
pudiendo cerrar cuentas uno mismo
con un simple puñal? ¿Quién lleva esas cargas,
gimiendo y sudando bajo el peso de esta vida,
si no es porque el temor al más allá,
la tierra inexplorada de cuyas fronteras
ningún viajero vuelve, detiene los sentidos
y nos hace soportar los males que tenemos
antes que huir hacia otros que ignoramos?
La conciencia nos vuelve unos cobardes,
el color natural de nuestro ánimo
se mustia con el pálido matiz del pensamiento,
y empresas de gran peso y entidad
por tal motivo se desvían de su curso
y ya no son acción.
si es más noble para el alma soportar
las flechas y pedradas de la áspera Fortuna
o armarse contra un mar de adversidades
y darles fin en el encuentro. Morir: dormir,
nada más. Y si durmiendo terminaran
las angustias y los mil ataques naturales
herencia de la carne, sería una conclusión
seriamente deseable. Morir, dormir:
dormir, tal vez soñar. Sí, ese es el estorbo;
pues qué podríamos soñar en nuestro sueño eterno
ya libres del agobio terrenal,
es una consideración que frena el juicio
y da tan larga vida a la desgracia. Pues, ¿quién
soportaría los azotes e injurias de este mundo,
el desmán del tirano, la afrenta del soberbio,
las penas del amor menospreciado,
la tardanza de la ley, la arrogancia del cargo,
los insultos que sufre la paciencia,
pudiendo cerrar cuentas uno mismo
con un simple puñal? ¿Quién lleva esas cargas,
gimiendo y sudando bajo el peso de esta vida,
si no es porque el temor al más allá,
la tierra inexplorada de cuyas fronteras
ningún viajero vuelve, detiene los sentidos
y nos hace soportar los males que tenemos
antes que huir hacia otros que ignoramos?
La conciencia nos vuelve unos cobardes,
el color natural de nuestro ánimo
se mustia con el pálido matiz del pensamiento,
y empresas de gran peso y entidad
por tal motivo se desvían de su curso
y ya no son acción.
Finite to fail, but infinite to venture E. Dickinson
Espero y busco, sin querer buscar o esperar.
Hacía tiempo que no conseguía soportar a nadie más de dos minutos. Su compañía me hace un buen remedio, veremos. También tú me ayudas. Lentamente, muy lentamente me voy convenciendo de que estás. ¿Estás?
He pasado más de una hora bajo la tempestad, es tan intensa que me ha obligado a regresar. Estoy completamente calado. Frente a la chimenea, mi cuerpo desnudo parece evaporarse. Tiemblo y retomo lo escrito sobre el oscuro peñón, sin hojas ni pluma, solo deseo. Deseo.
Codicia de garabatearme en ti, de escribir y borronear con mis dedos sobre ti, sobre tu piel y tu boca. De acariciar la "b" alrededor de tus pechos, o dibujar una larguísima "i" a lo largo de tus brazos, Una "a" en cada axila, una "s" entre tus piernas, generosas, abiertas, impacientes... Dibujar con miel el contorno de tus labios y lamerlos tiernamente; lamer lento en la boca entreabierta, en los ojos entreabiertos, en todas las embocaduras entreabiertas de tu cuerpo...
Y encontrar susurros en el vaho que exhala tu silencio, unir mi lengua a la seda de tu lengua, redoblar, rebuscar, jugar con ella en el instante eterno, ahogarme en la dulce sal de tu saliva, agonizar de placer en tu abundancia, morir con el sabor de tu mar en cada beso, todo o nada..., tus ojos cerrándose, tus ojos, desnudando mis pestañas, soñando conmigo sin olvido, olvidando en mí, sobre mí... en la entrega y en la huída.
Nunca es casi todo y siempre no existe.
Quedo de nuevo aislado, enloquecido en la soledad de tu desierto. Y no puedo detener el llanto, no puedo...
Créeme. QUisiera morir, ¡pero soy tan cobarde!
Amantea, David F.Cantero
Hacía tiempo que no conseguía soportar a nadie más de dos minutos. Su compañía me hace un buen remedio, veremos. También tú me ayudas. Lentamente, muy lentamente me voy convenciendo de que estás. ¿Estás?
He pasado más de una hora bajo la tempestad, es tan intensa que me ha obligado a regresar. Estoy completamente calado. Frente a la chimenea, mi cuerpo desnudo parece evaporarse. Tiemblo y retomo lo escrito sobre el oscuro peñón, sin hojas ni pluma, solo deseo. Deseo.
Codicia de garabatearme en ti, de escribir y borronear con mis dedos sobre ti, sobre tu piel y tu boca. De acariciar la "b" alrededor de tus pechos, o dibujar una larguísima "i" a lo largo de tus brazos, Una "a" en cada axila, una "s" entre tus piernas, generosas, abiertas, impacientes... Dibujar con miel el contorno de tus labios y lamerlos tiernamente; lamer lento en la boca entreabierta, en los ojos entreabiertos, en todas las embocaduras entreabiertas de tu cuerpo...
Y encontrar susurros en el vaho que exhala tu silencio, unir mi lengua a la seda de tu lengua, redoblar, rebuscar, jugar con ella en el instante eterno, ahogarme en la dulce sal de tu saliva, agonizar de placer en tu abundancia, morir con el sabor de tu mar en cada beso, todo o nada..., tus ojos cerrándose, tus ojos, desnudando mis pestañas, soñando conmigo sin olvido, olvidando en mí, sobre mí... en la entrega y en la huída.
Nunca es casi todo y siempre no existe.
Quedo de nuevo aislado, enloquecido en la soledad de tu desierto. Y no puedo detener el llanto, no puedo...
Créeme. QUisiera morir, ¡pero soy tan cobarde!
Amantea, David F.Cantero
Desde que estoy aquí vivo en un sueño del orden. Nadie critica mi conducta desmedida.Al contrario entre los presidiarios soy una persona encantadora, mi inteligencia es extraordinaria. Soy una autoridad literaria, escribo las cartas de los vigilantes. Todo el mundo me admira.Yo que en el mundo de los justos era un mediocre, en el de los injustos soy un verdadero genio moral, un intelectaul de altos vuelos.
No ahgo nada por dinero, sino por alabanza y autoadmiración. Trabajo otra vez como sastre. Ah la vida espléndida del trabajo, mi alma es una aguja finísima vuela horas enteras entra y sale por semanas, zumba como una abeja diligente. Y en mi cabeza hay tan poco como dentro de una tumba y las abejas zumban.....
No ahgo nada por dinero, sino por alabanza y autoadmiración. Trabajo otra vez como sastre. Ah la vida espléndida del trabajo, mi alma es una aguja finísima vuela horas enteras entra y sale por semanas, zumba como una abeja diligente. Y en mi cabeza hay tan poco como dentro de una tumba y las abejas zumban.....
La luna se puede tomar a cucharadas o como una cápsula cada dos horas. Es buena como hipnótico y sedante y también para los que se han intoxicado de filosofía. Un pedazo de cielo en el bolsillo es mejor amuleto que la pata de conejo: sirve para encontrar a quien se ama y para alejar a los médicos y las clínicas. Se puede dar de postre a los niños cuando no se han dormido, y unas gotas de luna en los ancianos ayudan a bien morir. Pon una hoja tierna de la luna debajo de tu almohada y mirarás lo que quieras ver. Lleva siempre un frasquito del aire de la luna para cuando te ahogues y dale la llave de la luna a los presos y a los desencantados. Para los condenados a muerte y para los condenados a vida no hay mejor estimulante que la luna en dosis precisas y controladas.
-¿Qué quieres de ese hombre?-preguntó de repente la nodriza.
-La verdad-respondió el general.
-Conoces muy bien la verdad.
-No la conozco, la verdad es precisamenmte lo que no conozco.
-Pero conoces la realidad-observó la nodriza con un tono agudo, casi agresivo.
-La realidad no es lo mismo que la verdad-respondió el general-. La realidad son sólo detalles. Ni siquiera Krisztina conocía la verdad. QUizás la sepa Konrád. Ahora se la quitaré-dijo con mucha calma.
-¿El qué?-preguntó la nodriza.
-La verdad-respondió él con brevedad. A continuación calló.
El último encuentro, Sándor Márai
-La verdad-respondió el general.
-Conoces muy bien la verdad.
-No la conozco, la verdad es precisamenmte lo que no conozco.
-Pero conoces la realidad-observó la nodriza con un tono agudo, casi agresivo.
-La realidad no es lo mismo que la verdad-respondió el general-. La realidad son sólo detalles. Ni siquiera Krisztina conocía la verdad. QUizás la sepa Konrád. Ahora se la quitaré-dijo con mucha calma.
-¿El qué?-preguntó la nodriza.
-La verdad-respondió él con brevedad. A continuación calló.
El último encuentro, Sándor Márai
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Gretogarbo
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- Registrado: 11 Abr 2007 11:10
- Ubicación: Aquí pero deseando regresar
¡Que se abracen! ¡Que se abracen! ¡Que se abracen!
Recuento 2024
Ayer: Grito nocturno. Borja González
Los asesinos del emperador. Santiago Posteguillo
Hoy es un buen día para morir. Colo
Hoy: Soberbia. William Somerset Maugham
Ayer: Grito nocturno. Borja González
Los asesinos del emperador. Santiago Posteguillo
Hoy es un buen día para morir. Colo
Hoy: Soberbia. William Somerset Maugham
- ¿Has decidido ya qué hacer?
- Quiero dejar de vivir en un ambiente de fingimiento. Es tu mundo, no el mío. A mí me ahoga.
- ¿Qué quieres decir?
- Una vez, de pequeño, estaba entre cajas mirándote actuar. Era una escena emocionante y yo lloraba. Tú te acercaste a donde yo estaba, diste la espalda al público y dijiste con voz normal: "¿Qué coño hacen con las luces?" Y sin pararte a respirar, diste un grito de angustia, y seguiste con la escena.
- Eso era actuar. Si sintiera las emociones que represento, estaría destrozada.
- Siempre estás actuando: con los criados, con papá, con todos. No creo que existas.
- ¡Roger!
- Una vez me dijiste algo, no recuerdo qué, y esa noche dijiste lo mismo en escena. Todo lo que dices es de segunda mano.
- Yo sólo quiero que seas feliz. Habla con tu padre.
- Papá es peor que tú. Gracias a Dios, sólo representa un papel. El hombre más guapo de Inglaterra.
- Pues habla con alguien de tu edad. Tom, por ejemplo.
- ¿Tom?
- Creí que te caía bien.
- No, no me cae nada bien. Le has dejado, ¿no?
- Yo... Supongo que sí, más o menos.
- Bien. No era digno de ti.
- Roger, ¿crees que me hago vieja?
- No.
- Quiero dejar de vivir en un ambiente de fingimiento. Es tu mundo, no el mío. A mí me ahoga.
- ¿Qué quieres decir?
- Una vez, de pequeño, estaba entre cajas mirándote actuar. Era una escena emocionante y yo lloraba. Tú te acercaste a donde yo estaba, diste la espalda al público y dijiste con voz normal: "¿Qué coño hacen con las luces?" Y sin pararte a respirar, diste un grito de angustia, y seguiste con la escena.
- Eso era actuar. Si sintiera las emociones que represento, estaría destrozada.
- Siempre estás actuando: con los criados, con papá, con todos. No creo que existas.
- ¡Roger!
- Una vez me dijiste algo, no recuerdo qué, y esa noche dijiste lo mismo en escena. Todo lo que dices es de segunda mano.
- Yo sólo quiero que seas feliz. Habla con tu padre.
- Papá es peor que tú. Gracias a Dios, sólo representa un papel. El hombre más guapo de Inglaterra.
- Pues habla con alguien de tu edad. Tom, por ejemplo.
- ¿Tom?
- Creí que te caía bien.
- No, no me cae nada bien. Le has dejado, ¿no?
- Yo... Supongo que sí, más o menos.
- Bien. No era digno de ti.
- Roger, ¿crees que me hago vieja?
- No.