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La primera vez que el capitán Alegría estuvo cerca del riesgo fue, precisamente, el día que comienza esta historia. Su decisión no fue la de unirse al enemigo sino rendirse, entregarse prisionero. Un desertor es un enemigo que ha dejado de serlo; un rendido es un enemigo derrotado, pero sigue siendo un enemigo. Alegría insistió varias veces sobre ello cuando fue acusado de traición. Pero eso ocurrió más tarde.
Los girasoles ciegos, de Alberto Méndez

Y como si no bastara con el sueño que llevo en mi alma -y que henchida me empuja como un huracán de popa- otro sueño se proyecta en la pantalla, otro sueño de otra u otro que como yo...Se apresta a amar, ama, o recuerda haber amado.
"La traición de Rita Hayworth" (1968)-Manuel Puig

No te invito, lector, a penetrar en el reino de los animales, pues siempre lo has habitado. Te animo a abrir los ojos y a disfrutar de la riqueza y la hermosura de este reino, que es el tuyo. Los seres humanos no somos ángeles caídos del cielo, ni gritos en la noche, ni pura indeterminación; tampoco somos máquinas ni computadoras. Lo que somos es animales. Parimos y nacemos y comemos y respiramos y morimos como animales. Y la mayoría de nuestros genes los dedicamos a codificar nuestras funciones animales. Si quieres saber cómo es un animal, mírate al espejo. Cualquier concepción del ser humano que pretenda alejarnos de nuestra realidad natural es un fatuo ejercicio de ignorancia, autoengaño y superstición. Si queremos conocernos a fondo y saber lo que realmente somos, si valoramos la autoconciencia y la verdad, hemos de empezar por aceptarnos como seres vivos y como animales.

jesús mosterín, el reino de los animales.

Publicado: **03 Feb 2020 17:54**

El dinero es tu medio de supervivencia. El veredicto que pronuncies sobre tu fuente de subsistencia es el veredicto que pronuncies sobre tu vida. Si la fuente está corrupta, has maldecido tu propia existencia. ¿Has conseguido tu dinero mediante fraude? ¿Comerciando con los vicios o la estupidez de los hombres? ¿Sirviendo a necios, en la esperanza de conseguir más de lo que merece tu habilidad? ¿Rebajando tus estándares? ¿Haciendo trabajo que desprecias para compradores de los que te burlas? Si es así, entonces tu dinero no te dará ni un momento ni un céntimo de alegría. Entonces, todas las cosas que compres se convertirán no en un tributo hacia ti, sino en un reproche; no un logro, sino un recordatorio de vergüenza.
"La rebelión de Atlas" (1957), Ayn Rand

Publicado: **05 Feb 2020 07:40**

¿Y si la hubiera juzgado con demasiada severidad? ¿Y si fuera su vida un simple rosario de horas, sencillo y extraño como la vida de un pájaro alegre a la mañana, inquieto por el día, cansado a la puesta del sol? ¿Y si fuera su corazón simple y voluntarioso como el de un pájaro?
Retrato del artista adolescente (1916), James Joyce

Publicado: **16 Mar 2020 16:09**

Todo está por rehacer. Hay que reorganizarlo todo en esta sociedad. Actualmente lo sabe tienen dinero no tienen tiempo, y los que tienen tiempo no tienen dinero. Librarse del trabajo es tan difícil como librarse del paro. El ocioso es el enemigo público número uno. Se ata a las personas con el dinero: sacrifican su libertad para pagar impuestos. No hay que andarse con rodeos: el reto del próximo siglo consistirá en suprimir la dictadura de la empresa

El amor dura tres años, Frédéric Beigbeder

Publicado: **16 Mar 2020 19:28**

Se preguntó si sería mínimamente posible darle a aquel idiota algunas lecciones de política básica. Era el sueño de siempre, ¿verdad? "Ojalá hubiera sabido entonces lo que sé ahora". Pero cuando te haces mayor descubres que el tú de ahora no es el tú de antaño. El tú de antaño era un capullo. El tú de antaño era lo que tenías que ser para emprender el camino pedregoso que te llevaría a ser el tú de ahora, y una de las zonas con baches del camino era ser un capullo.

Ronda de Noche - Terry Pratchett

Publicado: **21 Mar 2020 09:37**

Perdone que se lo diga otra vez, pero no puedo dejar de venir aquí mañana. Soy un soñador. Hay en mí tan poca vida real, los momentos como éste, como el de ahora, son para mí tan raros que me es imposible no repetirlo en mis sueños. Voy a soñar con usted toda la noche, toda la semana, todo el año. Mañana vendré aquí sin falta, aquí mismo, a este mismo sitio, a esta misma hora, y seré feliz, solamente, recordando el día de hoy
Noches blancas de Fiódor Mijáilovich Dostoyevski,

Publicado: **27 Mar 2020 13:00**

Para que ningún malicioso interprete mal las bruscas aproximaciones del sillón de Nicolás Rubín al asiento de su interlocutora, conviene hacer constar de una vez que era hombre de temple fortísimo, o más propiamente hablando, frigidísimo. La belleza femenina no le conmovía o le conmovía muy poco, razón por la cual su castidad carecía de mérito. La carne que a él le tentaba era otra, la de ternera por ejemplo, y la de cerdo más, en buenas magras, chuletas riñonadas o solomillo bien puesto con guisantes. Más pronto se le iban los ojos detrás de un jamón que de una cadera, por suculenta que esta fuese, y la mejor falda para él era la que da nombre al guisado. Jactábase de su inapetencia mujeril haciendo de ella una estupenda virtud; pero no necesitaba andar a cachetes con el demonio para triunfar. Las embestidas del sillón eran simplemente un hábito de confianza, adquirido con el uso del secreto penitenciario.
Fortunata y Jacinta, de Benito Pérez Galdós

[...]Por algún motivo, lo que se aprende de niño en la escuela forma un núcleo sólido. Es imposible sustituir ese núcleo dentro de uno mismo. Sólo se puede crecer encima, proseguir a partir de ahí. Las creencias que se tienen a lo largo de la vida son como los anillos de un tronco, como si cada año se solidificaran los sucesivos pensamientos, dudas y opiniones. La naturaleza no presta atención a las ideas y a los actos contradictorios cuando pasamos de una estación a otra, sino que los guarda uno tras otro, para fabricar el tronco que somos, el residuo compacto y unificado de nuestros diametrales años pasados.

El cielo enjaulado, de Christine Leunens. Traducción de Claudia Conde

La sierra de la Berbería era el país de los moros. Estos aldeanos parecían sospechar que aún seguían por aquí, escondidos entre los riscos, intentando recuperar sus tesoros enterrados bajo la nieve o bajo las tierras que ellos mismos enseñaron a cultivar. Ya una vez volvieron, según cuentan algunos, más feroces que nunca, en la guerra de Franco, alistados en su ejército. Todavía queda el recuerdo de sus salvajes correrías. Pero no lograron recuperar sus tierras, ni desenterrar sus tesoros. A veces se diría que les consideran enemigos de Las Alpujarras. Y cuando, en primavera, las golondrinas tardan en llegar, hay quien afirma, yo misma lo escuché, que los moros las matan al pasar por África para que no lleguen hasta estas montañas.
El silencio de las sirenas, de Adelaida García Morales

Matilde narraba estos infortunios mirando absorta, perdida en un tiempo que la había aterrorizado y que parecía no haberse ido aún del todo. Era un "antes" cristalizado y que ya formaba parte de su presente. Un "antes" en el que disponían de un solo peine y de una sola escoba para toda la calle, en el que, en virtud de aquellas haterías prestadas, todos los campesinos y pastores se convertían en perennes deudores de los pocos hombres ricos que habitaban la aldea. Las deudas no se saciaban con nada, ni siquiera con sus propias mujeres o sus hijas, ni con todo el tiempo de que ellos disponían entre sol y sol, ni con sus vidas enteras.
El silencio de las sirenas, de Adelaida García Morales

> Mi abuela Rufina es poco instruida y usa las palabras como le parece, pero tiene la costumbre de llamar a los colores de una manera particular, confiando en una nomenclatura que está desapareciendo; en su mundo no existen los azules, existen el papel del azúcar y el flor de lis. Voy a verla y me enseña guantes de piel o faldas de lana extendidas sobre la cama. Si le digo que coja los «marrones», ella dice «cabeza de moro», en vez de rosa usa ciclamen, distingue el pervinca del nomeolvides; insiste en que es importante llamar a las cosas por su nombre y, mientras tanto, yo pienso en su hija asesinada por el color.

La extranjera, Claudia Durastanti

natura escribió: ↑28 Abr 2020 12:24La extranjera, Claudia Durastanti

¡Qué maravilla de párrafo, natura!

Pongo pocas cosas por aquí, a pesar de que subrayo mucho cuando leo, pero ese párrafo me pareció precioso y me acordé de este hilo.

Me alegro que te guste también, @Gretogarbo.

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Párrafos al azar

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