Párrafos sensuales

[Gretogarbo]

Ella me besó.
— No puedo hacer el amor contigo —me dijo.
Alivio y tristeza.
— Pero puedo besarte.
Y así, desde el principio, dividimos el placer. Ella se echó en la alfombra y yo me eché formando ángulo recto con ella, de modo que sólo nuestros labios pudiesen encontrarse. Besarse de esta manera es de lo más extraño. El cuerpo ansioso que exige satisfacción se ve obligado a conformarse con una única sensación, y, así como los ciegos oyen mejor y los sordos notan cómo crece la hierba, la boca se convierte en el foco del amor y todas las cosas pasan por ella y son redefinidas. Es una tortura dulce y precisa.
La pasión, de Jeanette Winterson (traducción de Elena Rius)

[isuhefu]

Este te está gustando más que el de Hemingway, @Gretogarbo. Se nota a la legua, ja, ja.

Hemingway a mi estimado Faulkner no le caía muy bien que digamos.

En 1947, Faulkner dijo de Hemingway: "No tiene coraje, nunca se ha arriesgado. Nunca se ha sabido que use una palabra que pueda hacer que el lector consulte con un diccionario para ver si se usa correctamente".

[Gretogarbo]

Este te está gustando más que el de Hemingway,... Se nota a la legua, ja, ja.

Bastante más, isuhefu, aunque en honor a la verdad, después de un primer capítulo magnífico, el libro ha decaído algo en el segundo, que es por donde transcurro ya a punto de rematarlo. A ver si remonta en los dos finales.

[Gretogarbo]

Fue ella la que se acercó, e inmediatamente fue bañado en luz y memoria. Y a su lado su pubertad se deslizó separándose de él como un trozo de jabón húmedo. Un verano firme les había poseído. Él mordisqueaba las hojas que había en sus labios, y de sus pechos, los sedosos y lechosos capullos.
Tierra ignota, de Patrick White (traducción de autor desconocido)

[Gretogarbo]

Todos los sábados por la noche, mientras pian se hacía el dormido, Lucía le mordisqueaba la oreja o le lamía el lóbulo, pues todos sabemos que el placer más verdadero surge a partir del oído. (...)

(...)

Después de enmudecer, Lucía se desnudaba lentamente ante los ojos de Pian, pues todos sabemos que el placer más avasallador surge a partir de la vista. (...)

(...)

Lucía poco a poco se iba acercando a él, tan cerca que le inundaba con su fragancia, porque todos sabemos que el placer más visceral surge del olfato. (...)

(...)

Lucía humedecía los labios de él con los suyos propios, porque todos sabemos que el placer más exquisito surge a través del gusto. (...)

(...)

Lucía cogía con cuidado las manos de Pian y las invitaba a que descubriesen el mapa de su cuerpo, porque todos sabemos que el placer más salvaje surge a través del tacto. (...)

(...)

Cuando agotaban los cinco sentidos, Lucía arrastraba a Pian al suelo, donde el acto se consuma y ellos se consumen. Se iban deshaciendo los nudos que a los dos les palpitaban en el estómago, hasta que ya no quedaba ni rastro. Exhaustos ambos.
Los libros luciérnaga, de Leticia Sánchez Ruiz

[Gretogarbo]

Cada vez que hacíamos el amor, yo recordaba lo que me dijo mi poeta, que aquel hombre era el hijo de una diosa, la fuerza que mueve las estrellas y las olas del mar y empareja a los animales en los campos en primavera, el poder de la pasión y la luz de la estrella de la tarde.
Lavinia, de Ursula K. Le Guin (traducción de Manuel Mata)

[Cuentolosiento]

Algo absurdo. Amar era absurdo, cómo lo es un objeto arrancado de su sitio en la repisa del hogar. Se sorprendió a sí mismo preguntándose qué pensaría su madre si pudiera verlos así, cabalgando entre los espectros de estas palmeras, al lado de un lago que reflejaba la imagen de una lana nueva, rodilla contra rodilla.

—¿Estás contento? —le susurró Leila y él sintió que los labios de ella le rozaban la muñeca. Los amantes no pueden encontrar nada que decirse uno a otro que no se haya dicho y callado mil veces. Los besos se inventaron para traducir en heridas estas nadas.
—Mountolive —volvió a decir ella—, David, querido.
—Sí…
—Qué callado estás. Pensé que te habías dormido.

Mountolive frunció el ceño, viéndose frente a su propia naturaleza interior, dispersa.
—Estaba pensando —contestó. Y de nuevo sintió que los labios de ella le rozaban la muñeca.
—Querida… —dijo.
—Querido…

(...)

Le reprendía su ignorancia y le picaba la curiosidad. Y la divertía el efecto de su pasión sobre él: aquellos besos que caían quemando como gotas de saliva sobre un hierro caliente.

Mountolive de Lawrence Durrell

[Gretogarbo]

— Todo cuanto quiero me lo das — dijo mientras me abrazaba con tanta fuerza que casi me dejó sin aliento y me cubría de besos la cara y el cuello—. Morena, querida, esposa, muchacha, reina, latina mía, amor mío. —Había unas rocas que nos ocultarían de cualquiera que viniese desde la costa, así que, abrazados, nos dirigimos hacia ellas. Entre ellas hicimos el amor, un poco precipitadamente y entre risas al principio, a causa de la arena que se metía donde no debía, pero con una pasión salvaje y cada vez más intensa, hasta el punto de que, al llegar a la cúspide, sentí que mi esposo me había hecho una con el mar, sus mareas y sus profundidades. Cuando regresamos al mundo, se quedó allí, tendido en la arena, a mi lado, y era tan bello que fui incapaz de apartar la mirada de él. Le rocé el pecho, los brazos y la cara con las yemas de los dedos mientras él, medio dormido bajo la luz del sol, sonreía.
Lavinia, de Ursula K. Le Guin (traducción de Manuel Mata)

[Cuentolosiento]

El viejo ascensor sucio, con los asientos festoneados de polvoriento cordoncillo pardo, y los espejos con cortinas de encaje casi deshechas, los llevó, con lentos tirones, hasta una oscuridad de telarañas. Pursewarden pensó de pronto que iba a caer por la trampa de la horca, con los pies adelante, los brazos agarrados por brazos, los labios por labios hasta sentir que el dogal le apretaba la garganta y las estrellas estallaban detrás de los globos de los ojos. Desahogo, olvido, ¿qué otra cosa busca uno en el cuerpo de una mujer desconocida?

Delante de la puerta la besó lenta y deliberadamente, oprimiendo el cono blando de sus labios fruncidos hasta que se encontraron los dientes con un ligero clic y un chirrido. Ella ni respondía ni se sustraía, presentándole la carita sin expresión (sin vista en la tiniebla) como una ventana de vidrio escarchado. No había excitación en ella. Sólo un profundo y consumidor cansancio del mundo. Tenía las manos frías. Él se las tomó en las suyas y sintió melancolía. ¿Lo iban a dejar nuevamente a solas consigo? En seguida se refugió en una cómica ebriedad que bien sabía él cómo simular y que erigiría un andamiaje de palabras sobre la realidad, para desordenarla y destemplarla.

(...)

Jugaban uno con otro fingiendo una pasión ocasional que se burlaba de sus propios orígenes y no podía encenderse ni extinguirse. (Puedes quedarte con los labios abiertos, las piernas abiertas, por eternidades innumerables, diciéndote que es
algo que has olvidado, que lo tienes en la punta de la lengua, en el borde de la mente. En toda tu vida no podrás recordar qué es el nombre, la ciudad, el día, la hora… la memoria biológica falla). Ella resolló levemente, como si estuviera llorando,
sosteniéndolo con aquellos dedos pálidos, cuidadosos, tiernamente, como se podría sostener un pichón caído del nido.

Mountolive de Lawrence Durrell

[magali]

Los miembros temblorosos de Rhonda y el golpeteo de su corazón contra su pecho le produjeron unas sensaciones desconocidas. De repente se sintió hambriento de un tipo de alimento cuya existencia ignoraba. La abrazó sin moverse. Los brazos y las piernas le hormigueaban como si le hubiesen dado una leve descarga eléctrica. Nunca se había sentido tan tranquilo. Alentaba a la tormenta para que no cesase, para que ganase intensidad y prolongase aquella nueva noción de sí mismo: todas sus células eran conscientes de aquella chica.

Noche cerrada - Chris Offutt. Traducción de Javier Lucini

[Cuentolosiento]

Justine había cerrado los ojos, tan suaves y brillantes como si los puliera el espeso silencio que nos rodeaba. Sus dedos temblorosos se habían aquietado y descansaban en mi hombro. Nos volvimos el uno contra el otro, cerrándonos como las dos hojas de una puerta sobre el pasado, dejando a todo el mundo afuera, y sentí que sus besos, felices y espontáneos, empezaban a componer la oscuridad a nuestro alrededor…

Justine, Lawrence Durrell

[magali]

Aquello brotó de la nada. Un día fue a la tienda a comprar un refresco y ella le sonrió ampliamente, dándole a entender que le gustaba y que llevaba tiempo gustándole, y él también sonrió, y antes de darse cuenta estaba besando a una chica de verdad, no soñando con hacerlo. Cada vez que se acercaba a la tienda y el tío de Mahira no estaba, se iban al almacén. De pie, entre latas de alubias y rollos de papel higiénico, se comían a besos, besos, besos. Apenas hablaban. Su lenguaje consistía en sonrisas, miradas tiernas, en apartarle a Mahira el pelo de la mejilla y en unos veinte tipos distintos de besos que iban desde el «hola» y el «te deseo» (aunque en realidad no sabe lo que es eso) hasta el «quiero descubrir a qué te saben los labios». Jamás habría imaginado que existiesen tantos besos dependiendo de la velocidad, profundidad, intensidad. Podría haberla besado durante horas sin aburrirse ni un instante. Una vez se había encontrado con Mahira fuera de la tienda, en un restaurante chino. Él iba con su padre y ella con su tío, por lo que se limitaron al lenguaje de las sonrisas.

Un lugar en el cielo, de Ann Napolitano. Traducción de Paula Vicens Martorell

[Gretogarbo]

... en aquello de la comparación de las geografías femeninas comenzaba yo a advertir que aunque las poblaciones principales, las colinas, las zonas boscosas, los cabos y los golfos, por decirlo de alguna forma, andaban colocados en latitudes parecidas en los mapas de los diferentes cuerpos, las distancias entre accidentes o circunstancias no eran las mismas, ni era idéntico el clima, y tampoco era la misma la luz que irradiaban, lo cual provocaba impresiones de intensidad diversa e intenciones de fuerza variable,...

(...)

... y pensé que yo era un hombre con suerte porque una mujer hermosa y desnuda tumbada sobre una cama importante en un palacio azul de ingenieros belgas me estaba esperando, y tuve que entrar en aquella luz para no ser reducido por las sombras, y fui hacia ella y le dije, eres la musa Talía, y ella, señalándome con una mano sus pechos y con la otra la mata de vello claro debajo de su vientre, me dijo, escríbeme aquí con tus dientes lo que acabas de decir, y escribí, allí donde ella me había indicado, el nombre de la musa Talía, y lo hice con amor y también lo hice con rabia, porque su cuerpo era inocente y malvado a la vez, como la naturaleza misma, un cuerpo tan capaz de protegerme como de destruirme.
El palacio azul de los ingenieros belgas, de Fulgencio Argüelles