Libros que nos llevan a otros libros

[Gretogarbo]

Recibo una extraña carta de ediciones Grasset diciéndome que están intrigados por la venta, solo en mi librería, de varios centenares de ejemplares de las Cartas a un joven poeta de Rainer Maria Rilke. No habían oído hablar nunca de mi humilde librería.
Nuestras riquezas. Una librería en Argel, de Kaouther Adimi (traducción de Manuel Arranz)

[Gretogarbo]

Lectura de un texto de Camus con el hermoso título de Bodas. Habla en él de todo lo que estamos viviendo aquí, en Argelia. Muy conmovido y emocionado. El extraño respeto que nos tenemos Albert y yo me obligará a reprimir mi entusiasmo cuando hablemos de ello. Lo publicaré en mayo con una tirada importante, mil doscientos veinticinco ejemplares.
Nuestras riquezas. Una librería en Argel, de Kaouther Adimi (traducción de Manuel Arranz)

[jilguero]

Releí Bajo el signo de Marte, de Fritz Zorn, que me perturbó, como a tantos otros lectores, cuando se publicó en 1979. Las primeras frases dicen así: «Soy joven, rico y culto; y soy infeliz, neurótico y estoy solo. He tenido una educación burguesa y me he portado bien toda mi vida. Por supuesto, también tengo cáncer, cosa que se deduce automáticamente de lo que acabo de decir. Pero con el cáncer existe una doble relación: por una parte es una enfermedad corporal, de la cual probablemente muera en un futuro no muy lejano, pero que quizá pueda llegar a superar y a sobrevivir; por la otra, el cáncer es una enfermedad del alma de la que sólo puedo decir: es una suerte que finalmente haya hecho eclosión.» Y ésta es la última frase: «Me declaro en estado de guerra total.» Parece demasiado hermoso, pero es cierto: Zorn, que quiere decir «cólera», es un seudónimo: el verdadero nombre del autor era Angst, que quiere decir «angustia». Entre estos dos nombres, entre estas dos frases, aquel joven patricio dócil, alienado, «educado a muerte», como dice él, se convirtió al mismo tiempo en un rebelde y en un hombre libre.

De vidas ajenas, de Emmanuel Carrère.

[Gretogarbo]

Camus me ha enviado un tocho enorme. Se trata de tres textos que para él forman un todo: El extranjero, El mito de Sísifo y Calígula, agrupados bajo el título El absurdo. Es un trabajo impresionante. Creo que son textos de un nivel incluso superior a los que me había dado a leer en el pasado. ¿Publicarlos? Me gustaría mucho, pero es imposible en la situación actual: no hay papel, no hay hilo de encuadernar, no hay impresores y, en el fondo…, él necesita a alguien instalado en París con medios mayores que los míos.
Nuestras riquezas. Una librería en Argel, de Kaouther Adimi (traducción de Manuel Arranz)

[Gretogarbo]

Fin de año complicado en todos los sentidos, pero con estupendos proyectos en marcha. Max-Pol Fouchet está cada vez más presente en Las Verdaderas Riquezas. Estamos trabajando en la obra París Francia de la americana Gertrude Stein, en la que cuenta anécdotas maravillosas (con mucho humor y un estilo muy poético) sobre su infancia en París.
Nuestras riquezas. Una librería en Argel, de Kaouther Adimi (traducción de Manuel Arranz)

[Gretogarbo]

Cena con Gide y Saint-Exupéry, los dos instalados ahora en Argel. Saint-Exupéry parecía estar deprimido. Los americanos no le permiten volar. Ha conseguido disimular su frustración para no echar a perder la comida y ha jugado una bonita partida de ajedrez con Gide. Luego ha animado la velada con juegos de cartas y de prestidigitación. Había traído su ejemplar único de El Principito publicado en Estados Unidos. No ha querido prestármelo y solo me ha permitido verlo sentado a su lado. Es una hermosa edición. La impresión de los dibujos está muy lograda. He tratado de convencer a Antoine para que me dejase publicar su texto aquí, en Argel, pues estoy seguro de que tendría mucho éxito, pero se ha negado. Teme que la edición sea peor que la de Estados Unidos, y tiene razón, yo no dispongo de los medios necesarios para hacer ese tipo de trabajo.
Nuestras riquezas. Una librería en Argel, de Kaouther Adimi (traducción de Manuel Arranz)

[jilguero]

He tratado de convencer a Antoine para que me dejase publicar su texto aquí, en Argel, pues estoy seguro de que tendría mucho éxito, pero se ha negado. Teme que la edición sea peor que la de Estados Unidos, y tiene razón, yo no dispongo de los medios necesarios para hacer ese tipo de trabajo.

¡Qué malaje, don Antoine!

[Gretogarbo]

¡Qué malaje, don Antoine!

Me acordé de ti al leerlo, por tu veneración a El Principito. No obstante, jilguero, no hagas mucho caso al texto. El diario de Edmond Charlot es ficticio.

[Gretogarbo]

Me han llamado para decirme que había llegado un paquete para mí, vía valija diplomática, de Londres. En el paquete había algunas fotos de la tirada de un texto titulado El silencio del mar y una nota en el interior escrita a lápiz: “Se ruega reimprimir cuanto antes”. El nombre del autor, Vercors, me es completamente desconocido. Deduzco que el texto, bastante corto, un relato o una novela corta, ha sido publicado clandestinamente por las ediciones de Minuit el año pasado, antes de ser reeditado por la ediciones Cahiers du silence, en julio, en Inglaterra. Se me pide que reimprima sin más instrucciones. Nada sobre el número de ejemplares ni sobre la manera de proceder (¿debo conservar el nombre del autor?).
(...)
Emmanuel ha salido hace un momento de Las Verdaderas Riquezas. Ha reunido todo el papel que ha podido encontrar, de todos los colores y de todas las clases posibles. ¡Hay suficiente para tirar veinte mil ejemplares de El silencio del mar! Será una tirada multicolor sobre papel verde, amarillo, rosa… pero ¡será legible! Ponemos en marcha inmediatamente la impresión.
(...)
Críticas por haber publicado El silencio del mar. Los comunistas piden mi cabeza y me acusan de haber publicado un libro fascista. El personaje del buen alemán les molesta. Exigen que sea citado ante la justicia militar. Después de haber sido presunto gaullista y simpatizante comunista, ahora me acusan de fascista… No se les ahorra nada a los editores.
Nuestras riquezas. Una librería en Argel, de Kaouther Adimi (traducción de Manuel Arranz)

[Gretogarbo]

Abdallah saca del bolsillo unas viejas footgrafías dobladas en cuatro. Se las tiende a Ryad, que las coge con cuidado. (...) En la segunda hay una niña sentada en el suelo leyendo un libro viejo. El niño y el río, Henri Bosco, ediciones Charlot. (...)
Nuestras riquezas. Una librería en Argel, de Kaouther Adimi (traducción de Manuel Arranz)

[Gretogarbo]

Cena con Mouloud Feraoun, a quien he reprochado que no me hubiese enviado su novela El hijo del pobre. Ha sonreído y me ha contado con su dulce voz que en 1945 me envió una copia.
(...)
Estoy preocupado. Mouloud ha publicado El hijo del pobre por su cuenta y riesgo antes de unirse a las ediciones Seuil, recomendado por Roblès. Me ha contado que su novela formaba parte de la selección del Gran Premio Argelino de Literatura, pero que el jurado, que por lo demás se había desecho en elogios hacia la novela, no se había atrevido a conceder el premio a un indígena. Le propusieron para una ayuda a la creación de algunos miles de francos, que no llegó a recibir nunca.
Nuestras riquezas. Una librería en Argel, de Kaouther Adimi (traducción de Manuel Arranz)

[Gretogarbo]

Ti Noel recibió un garrotazo en el cráneo. Sin objetar más, emprendió la ascensión de la empinada montaña, metiéndose en una larga fila de niños, de muchachas embarazadas, de mujeres y de ancianos, que también llevaban un ladrillo en la mano. El viejo volvió la cabeza hacia Millot. En el atardecer, el palacio parecía más rosado que antes. Junto a un busto de Paulina Bonaparte, que había adornado antaño su casa del Cabo, las princesitas Atenais y Amatista, vestidas de raso alamarado, jugaban al volante. Un poco más lejos, el capellán de la reina —único semblante claro en el cuadro— leía las Vidas paralelas de Plutarco al príncipe heredero, bajo la mirada complacida de Henri Christophe, que paseaba, seguido de sus ministros, por los jardines de la reina. De paso, Su Majestad agarraba distraídamente una rosa blanca, recién abierta sobre los bojes que perfilaban una corona y un ave fénix al pie de las alegorías de mármol.
El reino de este mundo, de Alejo Carpentier

[Gretogarbo]

Berta se apresuró a darle la razón, nos besó muy deprisa y se marchó andando despacio, como si no le importara llegar a tiempo a ninguna parte.
— ¿Es actriz? —le pregunté a Raquel cuando por fin la tuve sentada a mi lado, tan tentadora como si ella misma se hubiera empaquetado para regalo con un vestido escotado de falda vaporosa y flores estampadas, y unas sandalias de tacón bastante bajo, escogidas, supuse, para no superar mi estatura.
— Sí. De teatro. Y muy buena —me sonrió—. Está ensayando un montaje de las Comedias bárbaras, van a hacer las tres seguidas, una pasada. Deberías ir a verlo cuando lo estrenen, ya te avisaré.
— No te pega nada —dije, mientras me obligaba a arrancar con un solo movimiento el motor del coche y mis ojos de su cuerpo.
— ¿Quién? —parecía sorprendida—. ¿Berta?
— Claro. Las asesoras de inversiones no suelen tener amigas con el pelo teñido de rosa y la nariz perforada con un brillante.
El corazón helado, de Almudena Grandes

[Gretogarbo]

— Pues es la verdad, yo era malísima, en serio... —se volvió hacia la izquierda para mirarme mientras hablaba—. El teatro me gustaba, eso sí, me gustaba mucho y ponía mucho interés, pero luego, nada. No es ya que lo hiciera mal, es que ni yo misma me creía lo que decía, ¿sabes? Llegó un momento en el que ni siquiera era capaz de acabar las frases. Las dejaba a la mitad sin que tuviera que decírmelo nadie. Una vez montamos La señorita Julia, de Strindberg, ¿la conoces?
— No —cambié de marcha, rocé su rodilla con la mano y ella no retiró la pierna—. ¿Debería?
— Pues claro que deberías —pero sonrió al mismo tiempo, para indultarme de mi delito teatral—. (...)
El corazón helado, de Almudena Grandes

[magali]

Vestidos, cachemiras, joyas se vendían con una rapidez increíble. Nada de todo aquello me convenía, y seguí esperando.
De pronto oí gritar:
—Un volumen, perfectamente encuadernado, con cantos dorados, titulado Manon Lescaut. Hay algo escrito en la primera página. Diez francos.
—Doce —dijo una voz tras un silencio bastante largo.
—Quince —dije yo.
¿Por qué? No podría decirlo. Sin duda por aquel algo escrito.
—Quince —repitió el tasador.
—Treinta —dijo el primer postor en un torso que parecía desafiar a que se siguiera pujando.
Aquello se estaba convirtiendo en una lucha.
—¡Treinta y cinco! —grité entonces en el mismo tono.
—Cuarenta.
—Cincuenta.
—Sesenta.
—Cien.
Confieso que, si hubiera querido causar sensación, lo había conseguido plenamente, pues tras aquella puja se hizo un gran silencio, y me miraron para saber quién era el hombre que parecía tan resuelto a poseer aquel volumen.

La dama de las camelias, de Alexandre Dumas (hijo). Traducción de Emilio Pascual

Manon Lescaut - Abate Prévost

Esta novela la leí siendo muy joven. La pongo en mi lista de pendientes.