CTN - Llueve - Kassiopea

[Desierto]

Sensaciones encontradas con este relato. Por un lado, me parece que la forma de contarnos la historia y desvelarnos el misterio está bastante bien, pero también se me ha hecho pesado por momentos. A veces la atmósfera opresiva y delirante se me espesaba demasiado, por lo que imagino que para otros esto será una virtud del texto, así que tampoco me hagas mucho caso.

[noramu]

Me ha gustado mucho la prosa, la descripción pausada de la casa de la abuela, sin pasillos, en la que entras de una estancia (o estado psíquico) sin transición y la idea del enfoque. Cuando pasa el efecto de la medicación recuerda la realidad de golpe. Realidad generalmente sumida en la lluvia constante y ruidos propios de los hospitales pero que aflora cuando sale el tejado volando y entra la luz y el silencio en su cabeza. Y con ello el recuerdo de que su padre era un monstruo que o bien abusaba de ella o maltrataba a su madre y el sacrificio de su madre para salvarla a ella.
El pato y la pluma supongo que son símbolos de inocencia. El monstruo de su padre lo sacrifica por haber crecido con lo que me inclino por la opción de que abusara de ella cuando ha crecido pero la falta de reacción de su madre también son muestras de opresión. No acabo de ver del todo el papel de la abuela. Quizá su presencia, con los ruidos cotidianos como el traquetear de la máquina de coser, refuercen la soledad en la que realmente se halla.
No veo mal acabar el relato con esa circularidad. Al fin y al cabo le acaban de suministrar otra dosis y vuelve a estar igual de ofuscada y bajo la lluvia que al principio.
Me ha gustado mucho. Entre mis favoritos.

[Nínive]

18. Llueve

El tiempo se me escurre entre los dedos y la energía entre los agujeros de mi cabeza. Con esto quiero decirte, autor, que solo voy a escribir las ideas a vuelapluma que anoté al leer tu relato.
No doy más de sí. Lamento la brevedad, no lo confundas con sequedad, por favor. Abrazo.

Idea:
La idea de los sueños recurrentes en los que está atrapada la protagonista me parece muy buena. Enlazar el principio con el final, también. Quizá le haya faltado extensión, porque me faltan cosas en el relato, o reposo…


Ejecución:
Primera frase con palabras demasiado resonantes.
Alguna incoherencia (¿Qué es lo que intenta recuperar de los buenos momentos en aquel instante? ¿El hacer galletas?
Lo encuentro con falta de ritmo al principio y con una resolución precipitada al final. Es decir, nos cuentas muchos detalles al comienzo y sueltas toda la información del golpe, sin pistas previas. Me queda la duda, ¿por qué mata al padre?

[Berlín]

Creo que el traqueteo herrumbroso de esa máquina de coser me va a acompañar mientras viva, mi bella capitulada. Muy buen relato, no tengo ni idea de cómo lo habrás podido escribir con esa vieja gata polvorienta enroscada sobre tu cabeza, pero has hecho un gran trabajo. Un abrazo muy grande.

[Jarg]

Ojalá participaras más como concursante, porque siempre traes buenos relatos. A mí me encantó, como ya dije, la ambientación de este relato, sus descripciones y las imágenes que formaba, algo importante en estas historias tan psicológicas. Tuve que votarlo sí o sí. Un abrazo

[Isma]

Coincido con Jarg. Los relatos de miedo, como aquella Blanquita que se nos quedó grabada, son uno de los fetiches de Kass, la ambientación y la atmósfera. Es un toque muy personal y único en el foro. Siempre aportan algo bueno. Encantado de leerte de nuevo, amiga .

[Iliria]

Me alegra que participes, Kass. Siempre que lo haces nos traes relatos tan buenos como este, que tenía que entrar en mis votos sí o sí. Gracias por compartirlo

[kassiopea]

@Berlín Siempre es un plus escribir con un gato en el regazo, aovillado sobre un hombro o enroscado alrededor del cuello, tú lo sabes muy bien. Ha sido un honor que Tina me eligiera, porque ellos saben mucho más que nosotros y solo se acercan a quien es digno de ello. A partir de ahora siempre estará acompañándome cuando escriba, junto a mis otros gatos que ya partieron. Muchas gracias

@Jarg Leer tu comentario me alegró muchísimo, qué bien que te gustara esa ambientación oscura y un poco claustrofóbica. Para mí es muy importante la ambientación y la atmósfera en las historias, siempre le doy mucha importancia a eso. Me gusta sentirme "dentro" del relato. Me encantaron las calles sórdidas de Roma que tú describiste. Enhorabuena por tu criatura

@Iliria Estoy muy contenta de que te gustara. ¡Muchas gracias por tus votos! De vez en cuando participo en concursos extraoficiales, en los oficiales no puedo porque formo parte del jurado. En este certamen tan especial me esforcé para escribir algo y no faltar a la cita, Tadeus lo merecía

@Isma Me alegra que sigas acordándote de Blanquita. De hecho, este relato está muy relacionado con ella y pensaba que algunos os daríais cuenta. Aunque no describo a la protagonista, yo pensaba en ella. Es de piel pálida y habla poco, los traumas que acarrea la han encerrado en sí misma. Fue víctima de abuso infantil. Lleva un camisón blanco con mariposas negras y Blanquita siempre dibujaba mariposas. La diferencia es que la antigua Blanquita era malvada y solo pensaba en vengarse, mientras que la de ahora vive atormentada dentro de su propia cabeza.

Acabo de ver que escribí Blanquita en el 2012, ¡es impresionante cómo vuela el tiempo! A continuación quiero explicar algunas cosas sobre el making of de esta historia. Un besazo, mi chico del culo prieto

[kassiopea]

Antes que nada, muchísimas gracias a todos los que habéis leído y comentado este relato. Si encima os gustó, tenéis mi agradecimiento eterno

No quería faltar como autora en este concurso, pero el caso es que esta historia estuvo dando vueltas por mi cabeza durante todas las navidades y no había forma de que se me ocurriera otra idea. Al final tuve que escribirla para que me dejara tranquila de una vez... Tal vez no haya sido el relato más indicado y quiero pedir disculpas si a alguien le ha parecido demasiado duro o triste, pero es lo que salió en ese momento. A menudo son las historias las que vienen a mi cabeza, no soy yo quien las elige. Surgen de no sé dónde reclamando atención y entonces hay que escribirlas sí o sí; estoy fatal de lo mío

Fue un parto muy doloroso. Pasaron muchos días hasta que pude sentarme a escribir la primera palabra. Es un relato muy personal. El concurso iba de oscuridades y yo abrí la puerta a la oscuridad interior, esa que se te instala dentro y allí se va pudriendo poco a poco.

Escribir siempre ha sido muy terapéutico para mí. Aunque a veces cueste y duela, luego es liberador.


La protagonista no está soñando ni delirando

Todo lo que ocurre en el relato es una representación de lo que sucede dentro de su cabeza. La chica cayó en una depresión y está encerrada dentro de sí misma en ese pozo sin fondo. La casa de la abuela es su refugio. Es un refugio interior, donde ella se siente segura mientras la tormenta de la realidad es una constante amenaza. No quiere recordar porque hacerlo es demasiado doloroso. Sin embargo, su propia mente la traiciona a veces y pone "pistas" delante de ella: la pluma, una fotografía familiar rota, el ruido de la máquina de coser, una muñeca mutilada y finalmente los fantasmas de su madre y abuela.

La historia del patito que creció y terminó siendo sacrificado es real. Fue mi primera mascota. El auténtico se llamaba Saturnino. Dice mi madre que el nombre se lo puse yo, pero era muy pequeña y no recuerdo cómo se me ocurrió.


El padre abusaba de su hija

En este relato no he querido ser explícita (en "Blanquita" lo fui mucho más), pero fui dejando pistas. Creí que con estas miguitas de pan sería suficiente, pero parece que no ha sido así:

...la oscuridad me asusta. Esto me ocurre desde que era una niña muy pequeña y sufría horripilantes pesadillas en las que me atacaba un monstruo. Debo asegurarme de que ningún ser innombrable se esconde en la penumbra.

(El padre se metía en su habitación por las noches. Ella se engañaba a sí misma pensando que era una pesadilla con un monstruo)

...aparece una puerta delante de mí, una puerta que conozco muy bien. Se entreabre, invitándome a entrar, pero yo retrocedo porque sé que el monstruo siempre está al acecho tras la mirilla.

(El padre espiándola por la mirilla de la puerta mientras ella se acurrucaba bajo las sábanas muerta de miedo)

Veo a mi papá durmiendo panza arriba sobre mi cama y una niña de unos diez años entra en escena.

(El padre en la cama de su hija no está jugando al parchís precisamente...)

Mató al padre porque abusaba de ella. Mató al monstruo que la atormentaba, pero entonces empezó otra clase de tormento dentro de ella misma. Se siente víctima y culpable al mismo tiempo dentro de un círculo sin fin.


Símbología

En el relato hay varios símbolos que tienen sentido para mí, pero es lógico que los lectores no se den cuenta de su significado. No obstante, también me ha gustado mucho que cada cual sacara sus conclusiones. La lluvia simboliza la tristeza y el sufrimiento, el viento es la ira, la pluma blanca de la mascota muerta, las mariposas negras y la muñeca mutilada, a medio coser, son símbolos de la infancia rota. La tormenta representa todo lo que la protagonista no quiere recordar, todo lo que la traumatizó y se resiste a afrontar porque duele demasiado. La casa de la abuela es su refugio interior porque allí fue donde vivió tras la muerte del padre y el encarcelamiento de la madre. En esa casita con la abuela vivió sus días más felices. Luego, por desgracia, la abuela también murió...

Respecto al final, decidí que fuera así para que entonces se comprendiera que todo lo narrado anteriormente había ocurrido de forma inconsciente. Está claro que me equivoqué, no supe plasmar sobre el papel lo que deseaba. La mayoría pensó que la chica estaba durmiendo. Dejaré reposar el relato y tal vez algún día lo reescriba.

Y bueno, termino ya, que casi he escrito otro relato

Os quiero. Abrazos a tutiplén

[Berlín]

Todo lo que ocurre en el relato es una representación de lo que sucede dentro de su cabeza. La chica cayó en una depresión y está encerrada dentro de sí misma en ese pozo sin fondo. La casa de la abuela es su refugio. Es un refugio interior, donde ella se siente segura mientras la tormenta de la realidad es una constante amenaza. No quiere recordar porque hacerlo es demasiado doloroso. Sin embargo, su propia mente la traiciona a veces y pone "pistas" delante de ella: la pluma, una fotografía familiar rota, el ruido de la máquina de coser, una muñeca mutilada y finalmente los fantasmas de su madre y abuela.
La historia del patito que creció y terminó siendo sacrificado es real. Fue mi primera mascota. El auténtico se llamaba Saturnino. Dice mi madre que el nombre se lo puse yo, pero era muy pequeña y no recuerdo cómo se me ocurrió.


La casa de su abuela es su refugio, claro, y por eso deja su cuerpo allí, tal vez sobre una camilla de sábanas blancas y corre bajo la lluvia a su lugar seguro, ese lugar donde no habitaba el ser que la visitaba por las noches, que no era un monstruo tal como nos lo presentan en las películas, era un ser de carne y hueso que unos días atrás le besó en la nuca y le cambió los pañales. Qué duro. A mí me flipa mucho el arte que tiene la mente para defenderse de lo doloroso y cómo barre bajo la alfombra todo aquello que le duele. Hasta que sale, y cuando sale es un no parar.

No sé si escuchas podcast, Kassy, yo escucho uno -entre muchos- que se titula Tenía la duda, de Judith Tiral y a veces aborda asuntos de este calibre. Hace unos días entrevistó a una chica esquizofrénica, habló sobre sus voces y sobre otras muchas cosas y cuando Judith le preguntó sobre asuntos pasados ella relató que había sufrido abusos de pequeña, de un familiar muy cercano.
Cómo se puede joder tanto la vida de un niño.

En fin, doloroso relato el tuyo, capitulada. En cuanto a las mascotas, si te sirve de consuelo, en mi casa -la de mi infancia- llegaban y aún no estaban instalados cuando "alguien" les daba el "paseillo". Y recuerdo de pasada dos perros, un gato y un canario. Tal vez por eso mi casa se ha convertido en el arca de Noé y tengo -tenía- tres refugiadas callejeras a las que no echará nadie, solo me las arrancará la muerte, como me ha arrancado a Tina, la polvorienta.

Oye, Kass, un abrazo muy grande. Por cierto, yo conservo una maquina de coser familiar muy vieja, espero que no le de por ponerse a coser sola porque la tiro por la ventana, me cago en la leche.

[Gavalia]

Bueno. Kass, en esta ocasión no terminaste de atraparme como sueles hacer con tus trabajos. Una simple cuestión del mal gusto que me caracteriza, pero yo te quiero... ehhhh...

[Isma]

@Isma Me alegra que sigas acordándote de Blanquita. De hecho, este relato está muy relacionado con ella y pensaba que algunos os daríais cuenta. Aunque no describo a la protagonista, yo pensaba en ella. Es de piel pálida y habla poco, los traumas que acarrea la han encerrado en sí misma. Fue víctima de abuso infantil. Lleva un camisón blanco con mariposas negras y Blanquita siempre dibujaba mariposas. La diferencia es que la antigua Blanquita era malvada y solo pensaba en vengarse, mientras que la de ahora vive atormentada dentro de su propia cabeza.

Acabo de ver que escribí Blanquita en el 2012, ¡es impresionante cómo vuela el tiempo! A continuación quiero explicar algunas cosas sobre el making of de esta historia. Un besazo, mi chico del culo prieto

Sí, busqué en el relato porque tenía la memoria de una muñeca. Una como las que teje la abuela. Otro beso para ti .

[Desierto]

Kass, releyendo el cuento y con tus explicaciones me han encajado más piezas. Yo sí que había pillado lo del padre, pero es verdad que había interpretado el lugar más como sueño/delirio. Me gusta así que el lenguaje refleje la realidad interior de la protagonista, rota y herida.
Enhorabuena.