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TÍTULO ORIGINAL Les diaboliques
AÑO 1955
DURACIÓN 114 min.
PAÍS [Francia]
DIRECTOR H.G. Clouzot (AKA Henri Georges Clouzot)
GUIÓN H.G. Clouzot (AKA Henri Georges Clouzot), Jérome Géronimi, René Masson, Frédéric Grendel (Novela: Las diabólicas - Pierre Boileau & Thomas Narcejac)
MÚSICA Georges Van Parys
FOTOGRAFÍA Armand Thirard (B&W)
REPARTO Simone Signoret, Véra Clouzot, Paul Meurisse, Charles Vanel, Jean Brochard, Thérèse Dorny, Georges Chamarat, Michel Serrault
PRODUCTORA Vera Films
GÉNERO Intriga. Thriller. Terror
SINOPSIS El director de un colegio, el señor Delasalle, convive con su esposa y su amante, la profesora Horner. Pero las dos mujeres, cansadas de sufrir la constante tiranía y malos tratos del hombre que comparten, deciden que esa situación no puede continuar...
FilmAffinity

Una gozada de película, un thriller de terror, o una de terror sin ser sobrenatural con tintes de thriller policial. Sea lo que sea, es genial, es perversa, es híper atmosférica, es densa, terrible, maligna, algo luminosa, llena de sentimientos a flor de piel, pero se encarga de la parte más terrible y oculta de esos sentimientos, de las aberraciones del amor, de sus demonios, de su lado oscuro.

Especial para verse junto con El salario del miedo Y El Cuervo, las otras 2 obras maestras como la copa de un pino de Clouzot

Es una obra maestra absoluta.

Ufffff... dejaré las otras dos para más adelante porque tengo una pila de películas para ver, pero me quedo con tu recomendación, Mickastrup

¡Una joya! Ha habido algunos momentos en los que pensaba que me daba algo al corazón de lo nerviosa que me ha puesto
El final es de los mejores que he visto, muy inteligente, porque aunque pienses, como en mi caso, que algo así tiene que suceder, según va transcurriendo la trama te va convenciendo de lo contrario hasta darte el golpe de gracia, y no digo más, hay que seguir la recomendación de Clouzot

Ne soyez pas DIABOLIQUES!
Ne détruisez pas l' intérêt que pourraient prende vos amis à ce film.
Ne leur racontez pas ce que vous avez vu.
Merci pour eux.

Se enderezó en la cama, temiendo de pronto, tras haberlo esperado, que el somnífero hiciera su efecto. Se había tomado una dosis de caballo, sin dormir, o casi, desde hacía cuarenta y ocho horas, y casi sin comer, se sentía muy débil. Sin embargo, aunque sus pensamientos se movieran en una especie de ganga algodonosa, ganaban en agudeza, avanzaban como la punta de un cúter, cortando la niebla, le parecía oírlos rechinar al construir su razonamiento. Absurdo, desde luego, inverosímil, tan absurdo e inverosímil como esas películas policíacas en las que el suspense disimula los fallos de construcción, como Las diabólicas o Canción de cuna para un cadáver, en las cuales los conspiradores, al mismo tiempo que montan sus apariciones pseudosobrenaturales, se pasan el tiempo tranquilizando a su infeliz víctima, diciéndole: «Estás muy cansada, querida, descansa, todo pasará...» Exactamente lo que le decían, o mejor dicho, lo que se decía a sí mismo. ¿Y si hubieran contado con eso, con la certeza de que una idea tan absurda, tan inverosímil, no tenía más de una posibilidad entre un millón de pasarle por la cabeza? Las diabólicas, si no recordaba mal, estaban inspiradas en un suceso real...
(...)
Ni siquiera un careo, una cena, por ejemplo, con Agnès y su padre, serviría de nada, una vez de regreso a casa, por fin solos. Se preguntaría sin cesar si estaba perdiendo la razón, si veía fantasmas, si le mentían y por qué, era mucho más sutil y a la vez más sencillo que Las diabólicas. Dentro de unos días ese trabajo de zapa daría sus frutos. Él ya se parapetaba, renunciaba a la más fácil de las comprobaciones, no se atrevía a preguntar nada a nadie. Dentro de unos días, con tino, sin la menor violencia y hasta sin complicidad externa, Agnès y Jérôme lo habrían convencido totalmente de su locura, vuelto loco como quien no quiere la cosa. Y si él los acusaba, si demostraba que los había calado, eso sería una prueba más; ya estaba viendo sus rostros incrédulos, hechos polvo. Le dejaban realizar todo el trabajo, trastornarse por sí solo. Y por ello, ahora que había comprendido, le correspondía la iniciativa, tenía que contraatacar, en el terreno de ellos, que preparar un plan tan retorcido como el suyo para cogerlos en su propia trampa.
El bigote, de Emmanuel Carrère (traducción de Esther Benítez)