Ya no te necesito - Arthur Miller

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Ya no te necesito
Arthur Miller
Plaza&Janés
Primera edición, marzo 1969

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El dramaturgo Arthur Miller, que no necesita de presentación ni de avales en un foro de lectores como este, también incursionó en el cuento. Creo haber leído que Miller, marido de la glamurosa Marilyn Monroe, tiene tres libros de cuentos. Este que comienzo a comentar hoy creo que es el primero en su cuentística (ya iré re-buscando esta información).

El libro que obra en mis manos, descatalogado por lo que tengo entendido, es de tapa dura y viene con unas guardas con una imagen a todo color que ocupa todo el frontal. Lo he conseguido hace unos días a través de una de las plataformas de librerías de viejo por unos cuatro euros. Viene cosido como ya no se cosen los libros. El olor avainillado característico de los libros que empiezan a ser viejos y el tacto del papel presenta como una rugosidad o fibrosidad que ya no se encuentra en los libros de hoy día, que vienen con un papel liso como si fuera satinado (al tacto, digo). La fuente no es grande pero tampoco pequeña y el interlineado es justito para lo que vemos hoy en día. No me atrevo a decir que es una Times New Roman pero se le parece bastante (investigaré). La lectura, con mi edad, no es dificultosa si tengo mis gafas progresivas. Pero con el cansancio de leer las letras bailan si estas características no son óptimas. Los más jóvenes os reiréis de estas observaciones… espero que alcancéis mi edad, y entonces valoraréis estas notas de características. Yo tampoco las valoraba a mis cuarenta años.

Se agradece de vez en cuando tocar uno de estos libros anteriores al último cuarto del siglo XX: cosidos, no encolados.

El volumen, que curiosamente carece de índice, trae un prefacio del propio autor en el que delinea las diferencias que ha encontrado entre el teatro y los cuentos. Miller, como todos sabemos, era dramaturgo y explica que hay historias que se ofrecen más al cuento y otras más al teatro (hay quien dice que los libretos de teatro no se escriben para ser leídos, aunque quien quiera escribir historias, en mi opinión, debería saber moverse tanto en libretos como por guiones como entre novelas como con cuentos y quizá hasta dentro de las fábulas).

Miller parece que comparte esta opinión conmigo, o yo con él… tanto monta (jajá). Y establece en su prefacio algunas similitudes y algunas diferencias que ha encontrado entre un género y el otro.

Vamos con los cuentos… Son 9 cuentos, algunos de más de cincuenta páginas y otros (3) de diez páginas o menos. Haré ese índice que he echado en falta:

Prefacio, comienza en la página 9 y termina en la 13; fechado en noviembre de 1966.

1.- Ya no te necesito, comienza en la página 17 y termina en la 76; cuento fechado en 1959.

2.- Monte Sant'Angelo, comienza en la página 79 y termina en la 100; texto fechado en 1951.

3.- ¡No los deje morir!, comienza en la página 103 y termina en la 111; cuento fechado en 1960.

4.- Los inadaptados, comienza en la página 115 y termina en la 156; fechado en 1957.

5.- Bosquejo de un jockey, comienza en la página 159 y termina en la 162; (1962).

6.- La profecía, comienza en la página 165 y termina en la 220; (1961).

7.- Fama, comienza en la página 223 y termina en la 233; (1966).

8.- La noche del ajustador, comienza en la página 237 y termina en la 294; (1966).

9.- En busca de un futuro, comienza en la página 297 y termina en la 317; (1966).

Voy a ir comentando cada cuento a medida que los vaya leyendo porque me parece que va a ser un libro interesante para algunos foreros, tanto por la marca del autor, como por el salto dado entre su faceta más conocida y la del cuento, como por su ciertamente azarosa vida. Y por supuesto por la calidad de sus textos.

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Primer cuento: Ya no te necesito.

Este cuento viene con el aval de ser el ganador del premio O.Henry 1961 (subsanado error en el nombre del premio, gracias Sue_Storm).

Miller utiliza la técnica de la novela, no del cuento. Pero esto gusta a los yanquis y le dieron el premio: a saber si por el texto o para tener a Miller en la nómina de su propio salón de la fama.

El autor elige un narrador equisciente que está dentro de la mente de un niño de cinco años. Cuando el narrador es un niño, casi por definición se trata de un narrador no fiable (o poco confiable). Al jugar con un narrador en tercera persona (y no en primera) el lector va diferenciando cuándo lo que piensa el niño es cierto y cuándo es subjetivo para la mente de un casi bebé. Sólo en una ocasión, traducción mediante, el narrador se aleja de la mente del niño refiriéndose a él en una tercera persona lejana: "el niño (…)". Y por supuesto llama la atención esa distancia súbita.

No me ha gustado su excesiva extensión. Además nos cuenta particularidades de cierta religión que para mí no son necesarias para entender el cuento (o quizá sí si quien lo lee es adepto de esa religión; como no soy nada religioso, ignoro qué significa el texto para uno de esos creyentes específicos).

En algunos momentos se me caía de las manos (que me dormía, vaya). Aunque debo confesar que he empezado a ver el quid del cuento pasado su ecuador, y ha ganado algo de interés. Pero luego he vuelto a caer en un sopor, o en un torpor, y me he obligado a terminar el cuento. Por supuesto entiendo que haya lectores a los que guste este deambular por el texto sin ir a ninguna parte. De gustibus non est disputandum.

El final del cuento es un punto y seguido que se diluye en el océano que tanto cautiva al niño. Un final que tanto gusta a los gringos.

¿Qué ha querido contar Miller con esta historia? Pues tengo mis dudas. O bien Martin, el niño protagonista, es un crío consentido y malcriado, caprichoso y tirano que necesita dos hostias bien dadas, o bien padece alguna enfermedad o discapacidad emocional de la que no se nos dice nada. La madre a veces aparece como melodramática y a veces como algo histérica y ninguneada (quizá olvida que el niño sea especial). El padre quizá sea quien necesite esos dos sopapos por calzonazos. Y el hermano mayor es un histrión. Por supuesto estas lecturas las hago leído el cuento desde cincuenta años después y por alguien que carece de credo, pues el tema de dios está presente a lo largo de toda la narración.

No entiendo por qué Miller no nos da la conclusión, pero este tipo de historias, contadas como si de una ventana en la vida de alguien se tratara (mero cotilleo, pues) es muy del gusto del lector estadounidense. Yo las deploro. Quiero que un cuento me cuente algo y no la vida de alguien, llegando hasta sus más íntimos pensamientos.

El caso es que el cuento me ha dejado un regusto agripicante, o agridulce, vete tú a saber. No me ha gustado y sí me ha gustado. Me explico. No me gusta cómo Arthur Miller lo cuenta ni el tiempo que se toma para ello, pero sí me ha gustado lo que cuenta: no todo lo que cuenta, pues es excesivamente lato y bastante laxo, como ya he dicho (¡60 páginas!). Los momentos de tensión que alcanza el texto (que son dos en una misma y larga escena) están lejos del comienzo y próximos al final como para captar la atención de un lector impaciente.

Ahora bien: ¿merece la pena la inversión de tiempo en su lectura? Pues depende de aquello con lo que el lector se quede. A mí la lectura que hay que hacer del cuento se me escapa entre los dedos, pero como me gusta leer cuentistas más que cuentos, lo doy por válido.

EDITO:
Revisando la nómina del Premio O.Henry veo que este cuento no está referenciado ni Arthur Miller lo ha ganado nunca. Cuando pueda subo la foto de la contraportada del libro, pues ahí se anuncia que también el segundo cuento de este libro fue merecedor de este galardón (subsanado error en el nombre del premio, gracias Sue_Storm).

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Segundo cuento: Monte Sant'Angelo.

Un cuento considerablemente más corto que el anterior, lo cual demuestra que Miller también puede contar una historia sin esparramarse.

En la contraportada del libro, este cuento también luce la vitola de haber sido premiado con el O.Henry de cuento, pero las fuentes wikipédicas consultadas, tanto en inglés como en español, lo desmienten. Curioso que de este título no den año del premio. Sabido es que en aquellos finales de los sesenta la información del otro lado del Charco no fluía como ahora, pero este doble error de una editorial como Plaza&Janés llama la atención, sobre todo porque en aquellos años no recuerdo que el citado premio tuviera mucho eco por estos pagos (ni lo tiene ahora tampoco), por lo que ignoro qué pretendían. De cara a las ventas, hubiera dado igual que no los señalaran de esta forma.

El cuento tiene algo más de ritmo que el primero y genera expectativas pronto, lo cual es de agradecer.

Dos estadounidenses llegan a un pueblo italiano decadente, deprimente y depauperado, que está lejos de los circuitos sociales del país. Las imágenes que traslada la descripción del lugar son poderosas. El diálogo con el taxista nos da idea de que el pueblo todavía es más agreste en el paisanaje que en el paisaje. Pero en la escena final encontramos que hay un figón en el pueblo y que al menos alguien sí lo visita periódicamente. Quizá el taxista exageró, no vamos a cargar las culpas sobre Miller en un error de esos que pueden llamarse de racord.

El cuento cuenta la transformación de uno de los personajes tras lo que podríamos llamar una epifanía ciertamente banal.

Miller nos vuelve a meter lo que ya pienso que eran sus ideas religiosas al menos en los años en que escribió estos cuentos. Vuelve a salir la religión como eje donde pivota el cambio. Investigaré sobre esta pretendida religiosidad del autor. Sería fácil decir que aún le quedaban por venir los años de descreimiento que llegan con la edad… y con los matrimonios, fallidos dos de tres. Pero es un autor que se me escapa y al que si no estoy pendiente siempre le arrimo un par de obras de otro gran dramaturgo estadounidense, Tennessee Williams, el hombre del nombre de las cuatro letras dobles, coetáneos ambos dramaturgos.

Quizá haya que decir aquí que Arthur Miller fue Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 2002, una fundación que todavía sigue en busca de adquirir relumbrón a costa de los premiados que eligen. Fastos desmesurados para lo que se cuece que pagamos el pueblo sin recibir nada a cambio: Asturias sigue (y lo que le queda) en el furgón de cola nacional y europeo. Supongo que el premio no se lo dieron por su cuentística, aunque aún me quedan siete historias de este libro y de verdad que espero que haya al menos un cuento que me haga vibrar la almeja (diminutivo de alma).

Este cuento, a pesar haber comenzado elogiando su brevedad, y salvando esas descripciones del comienzo que se van estirando hasta mediado el texto, me ha gustado menos que el primero. Que un tipo, en medio de un paraje inhóspito aunque habitado cambie de parecer no me parece una gran historia que contar. Quizá al bueno de Miller se le quedara algo en el tintero… o quizá haya que valorar el conjunto de estos cuentos cuando cierre el libro, que también es un buen ejercicio de lectura y comprensión lectora.

Para concluir quiero apuntar que me llama la atención la querencia del autor al epílogo en el cuento. Esas líneas que ya no añaden nada pero que recolocan a los personajes en la vida que obviamente no tienen. Me da que Miller no sabía cortar la historia en el momento álgido, o quizá sea que sus historias no pueden cerrarse abruptamente y precisan de esos renglones de más.

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Tercer cuento: ¡No los deje morir!

Cuento aún más corto que el anterior. Ignoro el porqué de esta disposición. Yo los habría ordenado precisamente en sentido inverso. Quizá cuestión de modas pasadistas, quizá cosa de gustos.

Un cuento escrito hace más de sesenta años se ha vuelto terriblemente actual. Y me temo que lo que Miller quiso reflejar, la inmadurez de una mujer joven y linda, el candor de una muchacha inexperta en la vida, hoy en día se entendería como el sumun de la ética animalista.

Quienes pensamos que los animales están por debajo de los seres humanos en cuanto a sentimientos y otras paparruchas animalistas, entendemos que la mojigatería de la joven protagonista es una completa estulticia. Pero habrá hoy en día quien nos hable de sentimientos animales. Los animales sienten, sí… pero sienten sensaciones, no sentimientos.

—¿Y tú cómo lo sabes?
—Pues no lo sé. Pero sí coloco la razón por encima del sentimentalismo.

Hoy en día esto no ocurre. Estamos inmersos en el ridículo y decadencia previsible que propicia la sociedad del bienestar, discutiendo de cosas que no se sostienen, como los dos perros de la fábula de Iriarte. Hasta el punto de aprobar a los niños que no alcanzan los objetivos curriculares para que no se sientan mal. Con ello se elimina la cultura del esfuerzo. Llevamos años pagándolo en forma de mediocridad, como vamos a acabar pagando todo este movimiento woke sin norte ni futuro que confunde sensibilidad con sensiblería: no puedes decir eso, no te puedes reír de esto, cancela esa película aunque sea una obra de arte, cancela el arte, elimina pezones de Facebook pero deja que un adolescente veinteañero compre armas automáticas… el absurdo made in USA y made in Canada en la otrora ecuánime Europa…

Y hasta aquí mi análisis personal de un cuento que ciertamente hoy en 2022 generará mucho más debate del que habrá generado en su día. En 1960 la inmensa mayoría de los lectores habrán dicho que la chica es una cursi y el novio o marido un calzonazos. Y de aquellos polvos vienen estos lodos…

Resumiendo, que Arthur Miller ha escrito un cuento breve para el debate que merece mucho la pena. Generará controversia desde la esquina de la que se quiera analizar: animalismo, veganismo, feminismo, estupidez, ignorancia, complacencia, distancia temporal con el momento en que ha sido escrito…

El comienzo del cuento me ha recordado algún texto de Hemingway (siempre traducción mediante). Y es que estos dos estadounidenses también han sido contemporáneos y por qué no iba a haber influencias del estilo de uno en el otro. Esto ocurre cada vez que cogemos el teclado para escribir sin que seamos conscientes. Alguien estableció la diferencia entre plagio y homenaje en el reconocimiento que haga el autor de la copia (llamada también inspiración). Me prestará investigar si mantuvieron relación cordial ambos autores. Algo en el fondo de la memoria me dice que compartían afición por el boxeo, pero sabido es que cuando se fuerza la memoria entramos en terrenos de la imaginación.

Resumiendo, un cuento cuya lectura recomiendo, tanto por el tratamiento de su tema como por su forma.

Va mejorando el libro y aún espero ese cuento que me haga vibrar la almeja (diminutivo de alma, ¿eh?).

EDITO:
Aquí también hay querencia por el epílogo, una especie de fundido en negro tan peliculero. Va a ser que Miller no sabía cortar.

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Cuarto cuento: Los inadaptados.


Un cuento que no cuenta nada. Absolutamente nada. Nos muestra la peculiar manera en que tres vaqueros cazan caballos salvajes. Pero nada más.

El cuento comienza centrándose en el personaje que acabará teniendo más peso en la historia, y acabaremos sabiendo algo de su vida pasada, de sus planes de futuro y de su vida presente. Del segundo personaje, el más joven, sabremos brevemente sus orígenes, su presente y que no tiene futuro. Del tercero sabremos poco más que lo que hace en el cuento. No tendremos datos sobre él, salvo un peculiar nombre y apellido entre vaqueros.

Con estos mimbres Miller narra una larga escena que le lleva cuarenta páginas. Se hace interesante el relato de cómo los vaqueros realizan algunas faenas, desde humedecer la tierra (creo que se dice en tres ocasiones, quizá cuatro), a freír unos huevos y calentar café en una fogata. Y algunas acciones más que corresponden a su peculiar manera de cazar los mustangos (mesteños en su origen etimológico).

También sabremos cómo se conocieron el protagonista y el segundo personaje. Hay un cuarto personaje que se cita a cada poco pero que no aparece en el cuento.

El protagonista tiene algunas dudas sobre el segundo personaje, pero parece que decide que su amistad estará por encima de cualquier otra vicisitud y salvo el asomo de la duda en la mente de este personaje protagonista no volveremos a saber nada del particular.

Cazan a los caballos tras una larga carrera y luego los dejan presos y sin agua, se supone que al menos hasta el día siguiente que vuelvan a recogerlos. Fin de la historia. Quizá esto guste en gringolandia pero a mí me parece una tomadura de pelo. Cuarenta páginas para no contar nada. No queda más que consolarse con aquello del viaje y no del destino.

Pero con estos palitos se rodó una película que lleva por título el mismo del cuento (The Misfits, aunque en España se tituló Vidas rebeldes, supongo que por aquello de no seguir el guión).

El director del filme es John Huston con guión del propio Miller. Los artistas que protagonizan la cinta, Marilyn Monroe, Clark Gable y Montgomery Cliff, con el lujo de contar con Elli Wallach y Thelma Ritter como secundarios.

Leyendo la sinopsis de la película –que parece que quiero recordar vagamente– veo que se hizo otra cosa donde sí se cuenta una historia sobre los deseos íntimos de cuatro personajes del Salvaje Oeste.

El cuento de Miller no cuenta nada. Sin embargo las descripciones que hace de los vaqueros y sus hábitos merecen una relectura. Repito por si no he sabido explicarme: una lectura atractiva que no dice nada, con final abierto, tan abierto que es un boquete en la historia o por mejor decir, es una historia sin final.

Y una vez más, constato la querencia de Miller por los cuentos con epílogo. El hombre no sabía rematar aunque se le quedara botando (pero es que aquí no hay nada que rematar y podía haber seguido ad infinitum contándonos la vida del sursuncorda).También constato a la altura de este cuarto cuento, que todas son historias que se desarrollan en unas pocas horas, salvo el tercero que el tiempo de la narración es de una hora todo lo más.

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Quinto cuento: Bosquejo de un jockey.


No he decidido aún si el verbo del título hace alusión al narrador o al autor. Supongo que al autor.

Cuento narrado en primera persona, comienza con sorprendente jovialidad. Luego, evidentemente, se diluye al llegar al apartado de las confesiones.

Es un cuento de esos chascarrillos que le llegan al autor de un golpe y debe ponerse a escribirlo para quitarse la idea de encima. Quizá a Miller sólo le asaltara el ritmo, la distensión y la voz del comienzo. Luego tuvo que contar algo. Por supuesto, y para que la narración no decaiga, dado el ímpetu y falta de prudencia con que comienza el narrador (que es un comienzo divertido, natural, fresco, distendido y muy interesante) se vería obligado a rematarlo con la personalidad que corresponde a alguien tan lenguaraz.

Si aceptamos que no es un cuento sino un chascarrillo, el texto sube en mi estima. Si me dicen que debo tratarlo como un cuento…, hombre, mire usted, no me complique la tarde.

El narrador es un personaje frívolo, vividor, un jeta y un cínico, un frescales que te dice una cosa y la contraria en la misma frase.

Miller ha acertado esta vez con la longitud del chacarro-cuento.

Sin embargo, el último párrafo de un texto tan corto vuelve a ser un epílogo a mi juicio innecesario. El tiempo de la narración es prácticamente el tiempo de lectura, pues el narrador no deja de hablar en ningún momento.

El porqué de los epílogos en estos cuentos suyos… pues barrunto que por contaminación con el género audiovisual de la época en el que estaba inmerso. Si eliminamos los últimos párrafos de estos cuentos veremos que el lector no se pierde nada.

Digo epílogo en el sentido de la primera parte de la disyuntiva que es la oración coordinada de su segunda acepción en el DRAE.

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Sexto cuento: La profecía.

Un cuento largo… Cuarenta páginas para contar una historia mucho más profunda, trascendental y humana que las anteriores.

Hay un momento en que me he perdido, quizá no sabía qué me estaba queriendo contar Miller…

Sigue la técnica de la novela, de hecho es una novela corta, quizá una mininovela.

Aunque también presenta algunos de los parámetros que definen el cuento. Posiblemente este "relato" esté entre dos aguas. Lo que es seguro es que no está en tierra de nadie dado que tiene componentes, características de ambos subgéneros narrativos.

La historia comienza centrándose en un personaje que enseguida va a desaparecer. Pero su ausencia hace que sea el que más peso tiene en la trama, entendiendo trama en su sentido más literario y no en el que se usa frívolamente casi como sinónimo de argumento.

Aquí la trama consiste en las relaciones que existen entre los personajes, pues las sucesivas escenas están ordenadas cronológicamente. Si cuento bien de memoria son ocho los personajes que aparecen en el cuento, aunque hay otros que citan los personajes dando consistencia a la historia, pero no aparecen "en escena". Y es que de todos los leídos quizá sea el cuento más sencillo de llevar al teatro, aunque… supongo que sería complicado reflejar pensamientos, sentimientos y cambios de estados de ánimo de los personajes.

Al final la historia que nos cuenta Miller (que es cuando me he perdido) no tiene nada que ver con lo que nos venía contando. Es como si el autor hubiera empezado a escribir sin saber adónde iba a llegar, y en cuanto cogió el husmo del final lo siguió ya con pulso firme. Pero desde luego no se deshizo de lo escrito hasta entonces.

¿Sobra media novelita? Pues si quisiéramos hacer un cuento, sí. Pero si queremos leer una mininovela, lo que se dice y lo que ocurre hasta que entra en escena el último de los ocho, acompaña muy bien la historia, rellenando huecos argumentales que el lector "más de novelas" agradecerá. Al lector "más de cuentos" le quedará el consuelo aquel de que lo que importa es el viaje y no el destino.

Sin embargo aquí el destino es muy bueno. Es sólo que has hecho un viaje yendo a Roma pero apareces en Santiago.

Y ahí es donde me he perdido, pero enseguida he visto los indicadores de que "estaba en Galicia".

Arthur Miller vuelve a cerrar su historia con un epílogo. Sin embargo aquí el epílogo es necesario y se agradece. Es un epílogo que le lleva a Miller como dos parágrafos, ya que no hay capítulos. El tiempo de la narración es una tarde y una noche más la mañana del día siguiente. Con el epílogo se nos muestra el arco de transformación de la protagonista algunos meses después.

Creo que va a ser la mejor historia del libro, a falta de 3 lecturas, una de ellas también de extensión considerable.

¿Que si la recomiendo? Pues sí, La profecía me parece una lectura muy recomendable, y me ha dejado satisfecho, haciendo que haya valido la pena el pequeño desembolso que he hecho.

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He dejado el enlace a la edición de Tusquets que está disponible.

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He dejado el enlace a la edición de Tusquets que está disponible.

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Séptimo cuento: Fama.

Otro de esos chascarrillos que se escriben para quitárselos de encima una vez que asoman por el magín y poder seguir dando mente a lo que uno se trae entre manos.

Pero el final (también con epílogo y un peliculero fundido en negro) llega por el lado que el lector, o al menos yo, no me esperaba.

¿Qué habrá querido contar Miller?

¿A qué viene la reacción del director general de hombreras?

¿Tal vez sabía desde el principio que su excondiscípulo no era el afamado autor de comedias, y se equivocó acertando en la diana que afectaba al protagonista?

Tendría gracia… Así que usted es ése otro Meyer.

Pues usted no es el Meyer que yo pretendía. Pero si la reacción de huida es por un ego de ver quién la tiene más grande (de la cartera hablo), entonces me parece un cuento pobre.

Así pues, un cuento con doble final, o con doble interpretación final, de los cuales se ven muy pocos. Y menos si las conclusiones son tan dispares que la una le convierte en un buen cuento y la otra en una historia mediocre hasta el punto de ser banal.

Miller también se revuelve bien en las distancias cortas.

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Octavo cuento: La noche del ajustador.

A estas alturas me queda claro que Miller no sabía terminar un cuento sin epilogarlo.

Hay cuentos que lo necesitan, y hay epílogos que añaden un plus al cuento. Me temo que este no es el caso y el epílogo destroza en la mente del lector la epopeya laboral que acaba de leer.

Aquí sigue usando Miller la estructura de novela, y es como si no supiera hacerlo de otra manera, lo cual es muy del gusto gringo, y para ellos escribía…

Para contarnos la proeza que acontece en la última parte del cuento no hacía faltar enterarnos de la vida conyugal del protagonista. Por supuesto que sirve de trasfondo y nos coloca ante una personalidad que sin ser egoísta sí es cierto que sólo ha pensado en sí mismo durante toda su vida (es un jeta, un caradura).

Pero Miller se excede y anega la atención del lector con otra historia. Historia paralela y que en realidad no viene a cuento. Es una segunda buena historia pero me da que queda sin rematar porque no nos dice el porqué de la situación conyugal actual del protagonista. Nos cuenta el origen y la génesis pero no nos cuenta el momento culmen en que se rompe la cuerda.

Quizá sea una técnica narrativa… yo, al menos, esperaba la narración de ese momento.

A cambio, la transformación en personaje tan cicatero se produce ante los ojos del lector y como mero diálogo. Eso es arte.

Punto para Miller, que nos cuenta dos historias por el precio de una, sólo que a cambio de extenderse en la narración del cuento corriendo el riesgo de perder la atención del lector, y es posible que así ocurra en algún caso. Pero entonces el lector se perdería una buena historia (y se ahorraría un pésimo epílogo que resta valor a la… cuasi epopeya a la que asistimos con la respiración suspendida).

La sensación final es que he leído una gran historia que me deja satisfecho. Quizá esta era esa segunda historia que justifica la inversión. ¡Pero aún queda otra más por leer…!

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Noveno cuento: En busca de un futuro.

Un cuento entrañable contado en primera persona.

No es que sea una gran historia pero hace reflexionar al lector sobre su propio futuro, de tan próximo que nos lo pone la narración.

Dos generaciones frente a frente y dudando sobre cuál tiene mejor calidad de vida, aportando diferentes valores para establecer qué es calidad de vida. Al final el autor, con su historia, parece querer sacrificar la comodidad, solvencia y estabilidad por una vida cargada de energía, independencia, riesgos e incertidumbre.

Quizá sean cosas diferentes a valorar de diferente forma o/y en diferentes intensidades en cada etapa de la vida, o quizá sean cosas que llevamos con nosotros como parte del equipaje vital con que nos han echado al mundo y, por supuesto, el que hemos ido adquiriendo, en parte también por el trato que han tenido con nosotros nuestros progenitores, aunque ellos tuvieran otra vida que les hizo forjar otro carácter.

Es un cuento que estoy seguro de que colmará a la vicepresidenta del casino. Le pasaré el libro ahora que lo he terminado.