La mayor - Juan José Saer

[Casaubon]

Si hay un texto que pone en juego la pura formalidad de la literatura, conllevando en sí la experiencia de la escritura y, por traslación, la de la lectura, ese texto tiene un nombre: La mayor, un relato escrito por Juan José Saer en 1972. La historia del cuento es mínima, pero su desarrollo y puesta en texto es dilatada, desbordante. ¿Cómo se logra esto? Mediante la reproducción pormenorizada de los procesos mentales del narrador, que no ahorra palabras al momento de estampar sus impresiones. La mayor es un relato donde lo más importante no es lo que sucede, sino dar cuenta de cómo sucede, estallando así en una pura sensacionalidad, un proceloso fluir de la percepción.

Una primera aproximación al cuento:
Otros, ellos, antes, podían. Mojaban, despacio, en la cocina, en el atardecer, en invierno, la galletita, sopando, y subían, después, la mano, de un solo movimiento, a la boca, mordían y dejaban, durante un momento, la pasta azucarada sobre la punta de la lengua, para que subiese, desde ella, de su disolución, como un relente, el recuerdo, masticaban despacio y estaban, de golpe ahora, fuera de sí, en otro lugar, conservado mientras hubiese, en primer lugar, la lengua, la galletita, el té que humea, los años: mojaban, en la cocina, en invierno, la galletita en la taza de té, y sabían, inmediatamente, al probar, que estaban llenos, dentro de algo y trayendo, dentro, algo, que habían, en otros años, por-que había años, dejado, fuera, en el mundo, algo, que se podía, de una u otra manera, por decir así, recuperar, y que había, por lo tanto, en alguna parte, lo que llamaban o lo que creían que debía ser, ¿no es cierto?, un mundo. Y yo ahora, me llevo a la boca, por segunda vez, la galletita empapada en el té y no saco, al probarla, nada, lo que se dice na-da. Sopo la galletita en la taza de té, en la cocina, en invierno, y alzo, rápido, la mano, hacia la boca, dejo la pasta azucarada, tibia, en la punta de la lengua, por un momento, y empiezo a masticar, despacio, y ahora que trago, ahora que no queda ni rastro de sabor, sé, decididamente, que no saco nada, pero nada, lo que se dice nada. Ahora no hay nada, ni rastro, ni recuerdo, de sabor: nada.

[madison]

Este no es el mismo libro que La Grande? Se parece

[Casaubon]

Este no es el mismo libro que La Grande? Se parece

No, no, este es un libro de cuentos. La grande es una novela (y que además se publicó luego de su muerte).

[Andromeda]

Lo muevo entonces al subforo de cuentos, Casaubon.