Cada día un poema

[Aben Razín]

Excelente como siempre Luis Cernuda. Gracias por ponerlo, @Ceinwyn

[Velaluka]

Eres una buscadora nata de poetas, @Velaluka

Gracias por tanta investigación y descubrimiento,

Es un placer, y además la poesía me obliga, no puedo evitarlo. Mi cabeza y mis manos van por libre y no quieren otra cosa estos días.
Este le va que ni pintado a tu comentario:

Poema 21

Vengas tú del infierno
o del cielo, ¿qué importa,
¡Belleza!, monstruo enorme
e ingenuo, más temido,
si tus ojos, tu risa, tu pie,
me abren la puerta de un
infinito que amo y que
nunca he conocido?

Las flores del mal, Charles Baudelaire.

[jose2v]

Gracias @Velaluka y al resto que suman en este hilo

[Aben Razín]

Otro poeta que me falta por leer, @Velaluka

[Jeeves]

La muerte en Baverly Hills
Pere Gimferrer

-V-



En las cabinas telefónicas
hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de labios.
Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias
que con el escote ensangrentado se refugian allí para morir.
Última noche bajo el pálido neón, último día bajo el sol alucinante,
calles recién regadas con magnolias, faros amarillentos de los coches patrulla en el amanecer.
Te esperaré a la una y media, cuando salgas del cine —y a esta hora está muerta en el Depósito aquélla cuyo cuerpo era un ramo de orquídeas.
Herida en los tiroteos nocturnos, acorralada en las esquinas por los reflectores, abofeteada en los night-clubs,
mi verdadero y dulce amor llora en mis brazos.
Una última claridad, la más delgada y nítida,
parece deslizarse de los locales cerrados:
esta luz que detiene a los transeúntes
y les habla suavemente de su infancia.
Músicas de otro tiempo, canción al compás de cuyas viejas notas conocimos una noche a Ava Gardner,
muchacha envuelta en un impermeable claro que besamos una vez en el ascensor, a oscuras entre dos pisos, y tenía los ojos muy azules, y hablaba siempre en voz muy baja— se llamaba Nelly.
Cierra los ojos y escucha el canto de las sirenas en la noche plateada de anuncios luminosos.
La noche tiene cálidas avenidas azules.
Sombras abrazan sombras en piscinas y bares.
En el oscuro cielo combatían los astros
cuando murió de amor,

y era como si oliera muy despacio un perfume.

[Aben Razín]

Para mí, es una escena muy angustiosa, pero veo que Gimferrer le saco punta.

Gracias por el poema, @Jeeves

[Jeeves]

Para mí, es una escena muy angustiosa, pero veo que Gimferrer le saco punta.

Gracias por el poema, @Jeeves

Saca punta al cine en general, sobre todo al negro. Es lo interesante del poema, para mí. Ahí está el tortazo de Glenn Ford a Rita Hayworth en Gilda (Charles Vidor, 1946). La referencia a Los pájaros de Hitchcock es solo en los cuatros primeros versos y un poco como imagen icónica, transformada y cruzada por otros motivos bajo la visión poética de Gimferrer.

[Aben Razín]

Interesante,

[Velaluka]

A mí esos cuatro primeros versos me encantan, solo siento perderme el sentido de muchos otros por desconocer las imágenes exactas a las que se refiere, pero el poema me ha gustado mucho, gracias @Jeeves

[Velaluka]

El mundo sensual

Te hablo a través de un río monstruoso o un abismo
para advertirte, para prepararte.

La tierra te seducirá, lenta, imperceptible,
sutilmente, por no decir con tu consentimiento.

Yo no estaba preparada: de pie en la cocina de mi abuela,
sosteniendo mi vaso. Ciruelas en compota, damascos en compota

el jugo vertido en el vaso de hielo.
Y el agua agregada con paciencia, un poco por vez,

los diversos primos opinando, probando
con cada agregado…

aroma a fruta de verano, concentrada intensidad:
el líquido saturado de color que se volvía más claro gradualmente, más radiante,

atravesado por más luz.
Placer, después solaz. Mi abuela esperando

para ver si alguien quería más. Solaz, después ensimismamiento profundo.
Nada amé más: la profunda intimidad de la vida sensual,

el yo fundiéndose en ella o inseparable de ella,
como en suspensión, flotando, todas sus necesidades

a la vista, despierto, plenamente vivo…
ensimismamiento profundo, y con él

una misteriosa seguridad. A lo lejos, la fruta reluce en sus cuencos de vidrio.
Afuera de la cocina, se pone el sol.

No estaba preparada: puesta del sol, fin del verano. Manifestaciones
del tiempo como un continuo, como algo que llega a su fin,

no una suspensión; los sentidos no me protegerían.
Te advierto lo que nadie me advirtió:

nunca bastará, nunca estarás saciado.
Serás herido, quedarás marcado, y querrás más.

Envejecerá tu cuerpo, la necesidad no desaparecerá.
Querrás la tierra, después más de la tierra.

Sublime, indiferente, está allí, no responderá.
Te circunda, no te atenderá.

Quiero decir: te alimentará, te cautivará,
no te mantendrá vivo.

Louise Glück.

[lunallena]

¡Qué poema!
Me ha dejado impresionada

Gracias @Velaluka

[Aben Razín]

Me ha pasado igual que a @lunallena

Sobre todo, por estos versos,

el yo fundiéndose en ella o inseparable de ella,
como en suspensión, flotando, todas sus necesidades

¡Qué cercano tengo el mensaje!,

[Velaluka]

Me alegro mucho de que os guste . Había probado a leerla anteriormente, poemas sueltos, pero no me había llegado tanto, tal vez no tuve suerte con los poemas. Anoche en cambio no podía parar de leerla, tiene varios espectaculares, muy impactantes, a ver si consigo hacerme con alguno de sus libros (o mejor, a ver si se dignan por fin a publicar una antología en castellano).

[Aben Razín]

Me alegro mucho de que os guste . Había probado a leerla anteriormente, poemas sueltos, pero no me había llegado tanto, tal vez no tuve suerte con los poemas. Anoche en cambio no podía parar de leerla, tiene varios espectaculares, muy impactantes, a ver si consigo hacerme con alguno de sus libros (o mejor, a ver si se dignan por fin a publicar una antología en castellano).

No sé,

El caso es que estos poemas son tan profundos,

[Velaluka]

No tenemos un lenguaje para los finales,
para la caída del amor,
para los concentrados laberintos de la agonía,
para el amordazado escándalo
de los hundimientos irrevocables.

¿Cómo decirle a quien nos abandona
o a quien abandonamos
que agregar otra ausencia a la ausencia
es ahogar todos los nombres
y levantar un muro
alrededor de cada imagen?

¿Cómo hacer señas a quien muere,
cuando todos los gestos se han secado,
las distancias se confunden en un caos imprevisto,
las proximidades se derrumban como pájaros enfermos
y el tallo del dolor
se quiebra como la lanzadera
de un telar descompuesto?

¿O cómo hablarse cada uno a sí mismo
cuando nada, cuando nadie ya habla,
cuando las estrellas y los rostros son secreciones neutras
de un mundo que ha perdido
su memoria de un mundo?

Quizá un lenguaje para los finales
exija la total abolición de los otros lenguajes,
la imperturbable síntesis
de las tierras arrasadas.

O tal vez crear un habla de intersticios,
que reúna los mínimos espacios
entreverados entre el silencio y la palabra
y las ignotas partículas sin codicia
que solo allí promulgan
la equivalencia última
del abandono y el encuentro.

Roberto Juarroz.