Cada día un poema
Moderadores: lunallena, Tessia
Re: Cada día un poema
No lo podrías describir mejor.
Justo eso, esperanza. Las dos últimas frases son el cierre perfecto del poema
Justo eso, esperanza. Las dos últimas frases son el cierre perfecto del poema
- Aben Razín
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Re: Cada día un poema
Te invito a que leas, de este mismo autor, el poemario Oír la luz, ¡es increíble!,
Pasado: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
Presente: La deseada de Maryse Condé.
Futuro: Adiós muchachos de Sergio Ramírez.
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- Aben Razín
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Re: Cada día un poema
EL PRIMER FRÍO.
Suerte tenga quien ame este silencio
de la palabra escrita y a una amiga
con unos ojos de color madera
para envejecer juntos.
Joan Margarit (1938-2021).
Suerte tenga quien ame este silencio
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con unos ojos de color madera
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Joan Margarit (1938-2021).
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- Tessia
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Re: Cada día un poema
Último paseo
Ya no comía. Y se me caía el cabello.
Estaba todo el día con los ojos cerrados.
Pero salí al balcón de madrugada
y alguien desde la acera, bajo un árbol,
me habló con una voz como la de mi madre,
que dormía en su cama junto a mí.
De repente no estaba ya cansada
y bajé sin muletas a la calle.
Nunca había podido andar así.
Sentí que me volvía la alegría:
cayó la enfermedad como una piel
sudorosa, dejada allí en la calle.
Nunca pude sentirme tan ligera.
Miré hacia atrás, a mi balcón,
la baranda como una partitura.
Dije adiós a mi padre y a mi madre.
La vida me eligió para su amor.
También la muerte.
Llegas tarde a tu tiempo, Joan Margarit
Ya no comía. Y se me caía el cabello.
Estaba todo el día con los ojos cerrados.
Pero salí al balcón de madrugada
y alguien desde la acera, bajo un árbol,
me habló con una voz como la de mi madre,
que dormía en su cama junto a mí.
De repente no estaba ya cansada
y bajé sin muletas a la calle.
Nunca había podido andar así.
Sentí que me volvía la alegría:
cayó la enfermedad como una piel
sudorosa, dejada allí en la calle.
Nunca pude sentirme tan ligera.
Miré hacia atrás, a mi balcón,
la baranda como una partitura.
Dije adiós a mi padre y a mi madre.
La vida me eligió para su amor.
También la muerte.
Llegas tarde a tu tiempo, Joan Margarit
"Cuando madures búscame, estaré en los columpios" Anónimo
Leyendo:
Waverley, Walter Scott
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- Aben Razín
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Re: Cada día un poema
¡Impresionante, Tessia!
¡Qué fuerza expresiva ante la muerte y ese final!,
¡Qué fuerza expresiva ante la muerte y ese final!,
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- Tessia
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Re: Cada día un poema
Cierto, Aben.
Tiene una fuerza increíble, como paso de la vida a la muerte.
Tiene una fuerza increíble, como paso de la vida a la muerte.
"Cuando madures búscame, estaré en los columpios" Anónimo
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- Aben Razín
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Re: Cada día un poema
Hay poemas en Casa de Misericordia que describen maravillosamente esas sensaciones que todos tenemos.
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- Tessia
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Re: Cada día un poema
He visto que los has subido, tengo que echarle un vistazo.Aben Razín escribió: ↑18 Mar 2021 10:26Hay poemas en Casa de Misericordia que describen maravillosamente esas sensaciones que todos tenemos.
"Cuando madures búscame, estaré en los columpios" Anónimo
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Waverley, Walter Scott
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Re: Cada día un poema
Aunque ya he dejado algunos poemas, mi opinión sobre el poeta catalán la dejaré aquí:
viewtopic.php?f=8&t=33541,
Última edición por Aben Razín el 18 Mar 2021 12:34, editado 1 vez en total.
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Re: Cada día un poema
Gracias.Aben Razín escribió: ↑18 Mar 2021 10:07 EL PRIMER FRÍO.
Suerte tenga quien ame este silencio
de la palabra escrita y a una amiga
con unos ojos de color madera
para envejecer juntos.
Joan Margarit (1938-2021).
Soñar... ¡Donosa locura!
Blanca de los Ríos Nostench.
Erase una persona tan despistada que se quedó una semana en su casa encerrada pues sus llaves no encontraba.
Blanca de los Ríos Nostench.
Erase una persona tan despistada que se quedó una semana en su casa encerrada pues sus llaves no encontraba.
- Aben Razín
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Re: Cada día un poema
LAS CHICAS.
El recuerdo precisa de algún nombre
para poder vivir con lo que le da miedo.
El hombre piensa en ella: la comenzó a perder
al abrazarla la primera noche.
Rompe como una hucha su pasado
y dentro sólo había oscuridad.
En los huesos del tiempo no hay ternura.
Los lugares no existe.
Las chicas ya son viejas o están muertas.
Joan Margarit (1938-2021).
¡Brutal!,
El recuerdo precisa de algún nombre
para poder vivir con lo que le da miedo.
El hombre piensa en ella: la comenzó a perder
al abrazarla la primera noche.
Rompe como una hucha su pasado
y dentro sólo había oscuridad.
En los huesos del tiempo no hay ternura.
Los lugares no existe.
Las chicas ya son viejas o están muertas.
Joan Margarit (1938-2021).
¡Brutal!,
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Re: Cada día un poema
EL MANANTIAL
ESTE deseo, esta necesidad
de retornar mil veces
a dónde está la luz.
No a donde estuvo y se apagó muy pronto,
sino al lugar radiante del que siempre
sigue y sigue manando.
Respirarla, beberla
cuando a ese sitio nuestros pasos vuelven,
es completar la vida, lo que entonces
apenas fue o no vimos
que en nuestro transcurrir se demorara.
Regresar a ese limpio manantial:
cuánta miseria inagotable.
Ningún daño se encuentra allí al acecho;
allí el amor no se termina nunca.
Oír la luz de Eloy Sánchez Rosillo
ESTE deseo, esta necesidad
de retornar mil veces
a dónde está la luz.
No a donde estuvo y se apagó muy pronto,
sino al lugar radiante del que siempre
sigue y sigue manando.
Respirarla, beberla
cuando a ese sitio nuestros pasos vuelven,
es completar la vida, lo que entonces
apenas fue o no vimos
que en nuestro transcurrir se demorara.
Regresar a ese limpio manantial:
cuánta miseria inagotable.
Ningún daño se encuentra allí al acecho;
allí el amor no se termina nunca.
Oír la luz de Eloy Sánchez Rosillo
Re: Cada día un poema
Gracias.
Soñar... ¡Donosa locura!
Blanca de los Ríos Nostench.
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Erase una persona tan despistada que se quedó una semana en su casa encerrada pues sus llaves no encontraba.
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Re: Cada día un poema
¡Muy bueno y gracias, @lunallena!
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Re: Cada día un poema
EN HORAS DE INSOMNIO.
Me voy de aquí, no quiero más oírme;
de mi voz toda voz suéname a eco,
ya falta así de confesor, si peco
se me escapa el poder arrepentirme.
No hallo fuera de mí en que me afirme
nada de humano y me resulto hueco;
si esta cárcel por otra al fin no trueco
en mi vacío acabaré de hundirme.
Oh triste soledad, la del engaño
de creerse en humana compañía
moviéndose entre espejos, ermitaño.
He ido muriendo hasta llegar al día
en que espejo de espejos, soy me extraño
a mí mismo y descubro no vivía.
Miguel de Unamuno (1864-1936).
Me voy de aquí, no quiero más oírme;
de mi voz toda voz suéname a eco,
ya falta así de confesor, si peco
se me escapa el poder arrepentirme.
No hallo fuera de mí en que me afirme
nada de humano y me resulto hueco;
si esta cárcel por otra al fin no trueco
en mi vacío acabaré de hundirme.
Oh triste soledad, la del engaño
de creerse en humana compañía
moviéndose entre espejos, ermitaño.
He ido muriendo hasta llegar al día
en que espejo de espejos, soy me extraño
a mí mismo y descubro no vivía.
Miguel de Unamuno (1864-1936).
Pasado: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
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