Cada día un poema

[madison]

Andando vas por la calle
y nos parece que duermes
con los ojos convertidos
en pétalos.
Son tan leves
que un soplo puede borrarlos
de tu rostro.
Vas y vienes,
sin vernos, casi sin vernos,
como si fueras cayéndote,
pensando y entresoñando
que la primavera llegue
y se levante en tus ojos
esa tristeza que tienes
de nieve seria que empieza
a caminar deshaciéndose.
Luis Rosales

[jose2v]

Gracias, madi.

[madison]

Gracias, madi.

[madison]

OTOÑO

Has entrado al otoño
me dijiste
y me sentí temblar
hoja encendida
que se aferra a su tallo
que se obstina
que es párpado amarillo
y luz de vela
danza de vida
y muerte
claridad suspendida
en el eterno instante
del presente.
Claribel Alegría

[madison]

Has cerrado los ojos.

Nace una noche
llena de falsas oquedades,
de ruidos muertos
como de corchos
de redes sumergidas en el agua.
Tus manos se convierten en un soplo
de lejanías inviolables
inalcanzables como las ideas,
y el equívoco de la luna
y el vaivén, dulcísimos,
si las apoyas en mis ojos
tocan el alma.
Tú eres la mujer que pasa
como una hoja
y a los árboles dejas un fuego de otoño.
Giuseppe Ungaretti

[Aben Razín]

Gracias por estos dos poemas, madison

[madison]

La clara muchedumbre de un poniente
ha exaltado la calle,
la calle abierta como un ancho sueño
hacia cualquier azar.
La límpida arboleda
pierde el último pájaro, el oro último.
La mano jironada de un mendigo
agrava la tristeza de la tarde.

El silencio que habita los espejos
ha forzado su cárcel.
La oscuridad es la sangre
de las cosas heridas.
En el incierto ocaso
la tarde mutilada
fue unos pobres colores.
Borges

[Aben Razín]

Gracias por el poema, madison

[jose2v]

No digáis que agotado su tesoro
de asuntos falta, enmudeció la lira.
Podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas:
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista;
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías;
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras a ciencia la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista;
mientras la humanidad, siempre avanzando,
no sepa a do camina;
mientras haya un misterio para el hombre
¡habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan;
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran;
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira;
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas;
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!

Gustavo A. Bécquer

[Aben Razín]

Gracias por el poema, jose2v

[madison]

Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.
De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden
las albas a su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.
De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esa alta y honda biblioteca ciega.
Enciclopedias, atlas, el Oriente
y el Occidente, siglos, dinastías,
símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.
Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso,
yo que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.
Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas,
otro ya recibió en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.
Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habrá dado
los mismos pasos en los mismos días.
¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?
Groussac o Borges, miro este querido
mundo que se deforma y que se apaga
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido.
JLB

[Aben Razín]

¿JLB?,

Gracias por el poema, madison

[madison]

¿JLB?,

Gracias por el poema, madison

Jorge Luis Borges

[Aben Razín]

Gracias,

[madison]

Solo vivo, Señor, y hasta el vivir me duele,
como le duele al árbol crecer sobre sus plantas.
Solo vivo, y desnudo sobre un planeta negro,
como un recién nacido, mi carne roja clama.
Porque estoy con mi cuerpo creciendo contra todo
y me rozan la carne con unas manos ásperas
que la llenan de tierra, mientras mi sangre brota
como una lluvia espesa que cayera del alma.
Vivir es contemplar el mundo derramado,
como una vasta muerte que nos hiela o abrasa.
Vivir es sangrar todo, como en un nacimiento.
Vivir es una herida por donde Dios se escapa.
II
No quiero morir nunca, no resigno mi cuerpo
a ser un vano tronco de enrojecida savia,
a ser sobre la tierra algo que no la sabe
cuando el mundo, a los vivos, bajo los cielos canta.
Vivir es como flor que, entre dos negros vientos,
una ardiente belleza sobre lo inerte alcanza.
Vivir es un relámpago que enciende cuanto toca,
es una luz terrible que un mar extraño apaga.
Señor, yo quiero verte, quiero que mi relámpago
me deje, eternamente, mirarte cara a cara.
Y que el mar de la muerte, en cuyas aguas bebes,
seque, infinitamente, la sed de tu garganta.
José Luis Hidalgo