Cada día un poema
Moderadores: Tessia, lunallena
Re: Cada día un poema
A VECES SUCEDE
Me senté
en la terraza.
El silencio
era absoluto.
Veía encenderse
y apagarse
las luces interiores
de las casas.
Un viento suave,
húmedo,
me acariciaba
el rostro...
Es el mundo
—me dije—,
y es un lugar maravilloso.
Luces interiores - Karmelo C. Iribarren
Me senté
en la terraza.
El silencio
era absoluto.
Veía encenderse
y apagarse
las luces interiores
de las casas.
Un viento suave,
húmedo,
me acariciaba
el rostro...
Es el mundo
—me dije—,
y es un lugar maravilloso.
Luces interiores - Karmelo C. Iribarren
- Aben Razín
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- Ubicación: Al lado del Torico.
Re: Cada día un poema
Gracias a todos por vuestras aportaciones. ¡Me han encantado!,
Pasado: El coraje de ser de Mónica Cavallé.
Presente: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
Futuro: La deseada de Maryse Condé.
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Re: Cada día un poema
Gran Himalaya
Es un hecho que no subiré jamás a las cumbres del Gran Himalaya;
está escrito que los hombres allí se vuelven dioses
y el poder temible de la naturaleza disminuye a los seres:
sus pasiones,
a una blanda indolencia.
Pero yo no subiré al Gran Himalaya,
tropezaré con las piedras del camino,
me embriagaré con deleznables licores,
seguiré maldiciéndome con ternura.
Omar Lara.
Es un hecho que no subiré jamás a las cumbres del Gran Himalaya;
está escrito que los hombres allí se vuelven dioses
y el poder temible de la naturaleza disminuye a los seres:
sus pasiones,
a una blanda indolencia.
Pero yo no subiré al Gran Himalaya,
tropezaré con las piedras del camino,
me embriagaré con deleznables licores,
seguiré maldiciéndome con ternura.
Omar Lara.
- Aben Razín
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Re: Cada día un poema
Gracias por el poema, @Velaluka
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- Ceinwyn
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- Registrado: 04 Nov 2005 21:35
- Ubicación: Donde da la vuelta el aire
Re: Cada día un poema
Amigos, no estoy "on" porque mi vida es todo jauja y perversiónes desnuda a la orilla de una playa indeterminada, en el pico de un monte al brillante sol de la nieve pero siempre rodeada de belleza, comprendedme, todo el rato, y es duro concentrarse entre tanto plasser, pero os leo.
Per favore, no dejéis de escribir poesías, que me encanta, y vengo a leeros.
GRACIAS.
Per favore, no dejéis de escribir poesías, que me encanta, y vengo a leeros.
GRACIAS.
Silba la calandria y nos sorprende en vela, amuchados, con ganas de seguir.
- Aben Razín
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- Ubicación: Al lado del Torico.
Re: Cada día un poema
Lo tienes que saber: ¡eres mi guía, @Ceinwyn!
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Re: Cada día un poema
Venga, otro poema para que @Ceinwyn se abstraiga un poco de tanto placer y desenfreno... A ver qué te parece este:
De esas
He salido al mundo, bruja poseída,
amenaza del aire negro, más valiente en la noche;
soñando el mal, vagabunda, he viajado
a lomos de las casas planas, de luz en luz:
pobre solitaria, con sus doce dedos, enajenada.
Una mujer así no es una mujer, lo sé.
Yo he sido de ésas.
He buscado las cuevas tibias del bosque,
las he llenado de sartenes, tallas, estantes,
armarios, sedas, de incontables bienes;
he preparado las cenas de los gusanos y los elfos:
aullando, componiendo las hileras rotas.
A una mujer así nadie la comprende.
Yo he sido de ésas.
Montada en tu carro, arriero, he saludado
con los brazos desnudos a los pueblos que iban quedando atrás,
mientras me aprendía las últimas rutas de la claridad, superviviente
de tu fuego que aún me muerde el muslo
y de mis costillas que crujen bajo el vértigo de tus ruedas.
Una mujer así no se avergüenza de morir.
Yo he sido de ésas.
Anne Sexton.
De esas
He salido al mundo, bruja poseída,
amenaza del aire negro, más valiente en la noche;
soñando el mal, vagabunda, he viajado
a lomos de las casas planas, de luz en luz:
pobre solitaria, con sus doce dedos, enajenada.
Una mujer así no es una mujer, lo sé.
Yo he sido de ésas.
He buscado las cuevas tibias del bosque,
las he llenado de sartenes, tallas, estantes,
armarios, sedas, de incontables bienes;
he preparado las cenas de los gusanos y los elfos:
aullando, componiendo las hileras rotas.
A una mujer así nadie la comprende.
Yo he sido de ésas.
Montada en tu carro, arriero, he saludado
con los brazos desnudos a los pueblos que iban quedando atrás,
mientras me aprendía las últimas rutas de la claridad, superviviente
de tu fuego que aún me muerde el muslo
y de mis costillas que crujen bajo el vértigo de tus ruedas.
Una mujer así no se avergüenza de morir.
Yo he sido de ésas.
Anne Sexton.
Re: Cada día un poema
No sé a @Ceinwyn pero a mí he ha gustado mucho. Vamos que me he ido corriendo a la wiki a saber más de la poetisa.
Gracias @Velaluka
Gracias @Velaluka
- Aben Razín
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- Registrado: 19 Feb 2009 14:28
- Ubicación: Al lado del Torico.
Re: Cada día un poema
Desde luego, con el comienzo de la poesía, no sabía qué decirte, @Velaluka
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Re: Cada día un poema
Anne Sexton es... es una gozada, oscura, pero tan sincera y tan clara que te deja temblando. Vive o muere, que fue Pulitzer, me encantó, @lunallena, por si quieres leer algo de ella .
Última edición por Velaluka el 16 Jul 2021 10:26, editado 1 vez en total.
- Aben Razín
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- Ubicación: Al lado del Torico.
Re: Cada día un poema
Voy a investigar la vida y literatura de este poetisa, @Velaluka
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Re: Cada día un poema
Ateo
Dame
minuto perdido
tu sentido entero.
Dame
nube olvidada
tu hermosa tristeza sin arraigo.
Dame
Vida mía única
tu imposible verdad.
Dame
mi soledad
tu repleta cosecha de renuncias.
Dame
muerte mía
tu relámpago de abrasado total.
Y tu -electrón terrible,
y tu -velocidad de la luz,
y tu -vértigo de distancias,
y tu -infinitud de guarismos
:y tu -secreto goce germinal de las pequeñas larvas que bucean hacia el sol,
y tu -lindo caballito de cartón de mis sueños de niño destripador,
dadme en seguro trance
vuestro centro inexorable
de palpitar dulcísimo;
entregadme en éxtasis deslumbrado
el devenir ciego de tanta primavera tronchada.
A ver si así
solo y con todo
compongo de mi sed indecible
el tremendo suceder de la Totalidad.
Miguel Labordeta.
Dame
minuto perdido
tu sentido entero.
Dame
nube olvidada
tu hermosa tristeza sin arraigo.
Dame
Vida mía única
tu imposible verdad.
Dame
mi soledad
tu repleta cosecha de renuncias.
Dame
muerte mía
tu relámpago de abrasado total.
Y tu -electrón terrible,
y tu -velocidad de la luz,
y tu -vértigo de distancias,
y tu -infinitud de guarismos
:y tu -secreto goce germinal de las pequeñas larvas que bucean hacia el sol,
y tu -lindo caballito de cartón de mis sueños de niño destripador,
dadme en seguro trance
vuestro centro inexorable
de palpitar dulcísimo;
entregadme en éxtasis deslumbrado
el devenir ciego de tanta primavera tronchada.
A ver si así
solo y con todo
compongo de mi sed indecible
el tremendo suceder de la Totalidad.
Miguel Labordeta.
- Aben Razín
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- Ubicación: Al lado del Torico.
Re: Cada día un poema
Gracias por recordar a este poeta tan olvida, ahora que se cumple el centenario de su nacimiento, @Velaluka
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- Aben Razín
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Re: Cada día un poema
DESTINO.
Lo sabéis amigos
no volveremos más.
La virtud de la lluvia
se aniquila en los soles
y el viento entre las flores
se sumerge en la sangre de los toros.
Sólo los viejos vagabundos al morir
pueden saber quizá
el secreto de la hora derramada
y el porqué de la mujer húmeda en estío.
Pero nosotros no. No podemos volver.
Es imposible calavera mariposa
el tiempo entre la niebla seducido.
Somos nosotros mismos
el ritmo pereciente
y nuestro gesto
la invisible caracola de la muerte
primavera pura aniquilada
en incesantes mundos destruidos.
Nada más. Tan sólo eso.
Un levantar baldío de los brazos
para recoger el mar que se nos huye
pletórico de ahogados y de olvidos.
Un lamento también
y un querer crear agujeros
en el agua mansa de los recién nacidos.
Mientras os alejáis
cantando juventudes
yo permanezco aquí
mudo y atónito
como un muerto inmortal
soñando vida inmensa
y una antigua e inconcebible libertad.
No volveremos más.
Es cierto amigos.
Atardece.
La estatua el árbol la hormiga
y esta pena mía tan hermosa
se confunden en la mente ignorada de las manos.
35 segundos han pasado en mi reloj de Pulsera.
Miguel Labordeta (1921-1969).
Lo sabéis amigos
no volveremos más.
La virtud de la lluvia
se aniquila en los soles
y el viento entre las flores
se sumerge en la sangre de los toros.
Sólo los viejos vagabundos al morir
pueden saber quizá
el secreto de la hora derramada
y el porqué de la mujer húmeda en estío.
Pero nosotros no. No podemos volver.
Es imposible calavera mariposa
el tiempo entre la niebla seducido.
Somos nosotros mismos
el ritmo pereciente
y nuestro gesto
la invisible caracola de la muerte
primavera pura aniquilada
en incesantes mundos destruidos.
Nada más. Tan sólo eso.
Un levantar baldío de los brazos
para recoger el mar que se nos huye
pletórico de ahogados y de olvidos.
Un lamento también
y un querer crear agujeros
en el agua mansa de los recién nacidos.
Mientras os alejáis
cantando juventudes
yo permanezco aquí
mudo y atónito
como un muerto inmortal
soñando vida inmensa
y una antigua e inconcebible libertad.
No volveremos más.
Es cierto amigos.
Atardece.
La estatua el árbol la hormiga
y esta pena mía tan hermosa
se confunden en la mente ignorada de las manos.
35 segundos han pasado en mi reloj de Pulsera.
Miguel Labordeta (1921-1969).
Pasado: El coraje de ser de Mónica Cavallé.
Presente: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
Futuro: La deseada de Maryse Condé.
Presente: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
Futuro: La deseada de Maryse Condé.