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Tuve en mis manos
la estrella esperanzada y cautiva.
Las manos se me incendiaban
cuando la noche crecía.
Tuve en mis manos la estrella,
antorcha de aroma y vida.
¿Quién trajo el viento y la sombra
abriendo cuevas y cimas?
Tuve en mis manos la estrella,
rosa que me florecía.
¿Quién se llevó hasta los cielos
su luz, de asombro infinita?
Si estaba en mí, bella y alta;
si era mía,
¿cómo se partió la rosa?,
¿cómo se apagó la estrella
que entre mis dedos ardía?
Y estaba en mí, con mi alma;
si era mía,
¿cómo se escondió el perfume
—y fue verdad—
que en su corazón latía?
Elena Martín Vivaldi

Rikuto.

En el inmenso
cielo azul, una alondra
se desvanece.

Kawaii Sora.

Tras tanto andar,
no estaría mal
caer sobre estas lespedezas.

Gracias por estos poemas,

Creo que las cosas imposibles
se pueden conseguir
Que los besos con los ojos cerrados
son los únicos que cuentan.
Que las heridas no siempre cierran,
y que todo el mundo se enamora alguna vez.
Creo que quien te quiere se queda,
que tiene más cuenta buscar a alguien
que limitarse a esperarle.
Que si no luchas por esa persona luego no puedes ir llorando por los rincones.
Creo que nos empeñamos en hacer las cosas más difíciles de lo que son.
Creo que un mundo mejor es posible,
y sobre todo creo en las personas
que luchan para conseguirlo.
Creo que después de llorar
siempre hay quién te saca una sonrisa.
Creo que hay que disfrutar del ahora.
Creo en el destino, y creo que nosotros mismos lo elegimos.
Julio Cortázar

Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.

Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo;
enfermedad que crece si es curada.

Este es el niño Amor, este es su abismo.
¿Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!
Francisco de Quevedo

Me ha sido muy difícil entenderte:
imagino tus penas, grandes, hondas,
y tan pocas palabras. ¡cuánto hace
que tu silencio es parte de mí mismo!
tú callas y yo hablo. nos amamos así.
también es diferente la forma en que añoramos
los dos a nuestra hija. a veces no sabemos
quién de los dos está en el lugar más frío.
Hablo desde una extraña mañana, la de hoy.
salías de la ducha y yo he entrado,
como siempre cogiéndome a las barras
que por seguridad pusimos a la chica.
Bajo el agua he llorado y tú, secándote,
me has dicho con tristeza:
No debes llorar más,
tan viejos no podríamos cuidarla.
Llega la hora de este canto afable
y de encender una pequeña hoguera
en un campo cubierto por la escarcha.
¿cómo llamar ahora a todo esto?
Bien está así: amor. ¿cómo si no?
Tú y yo estamos más juntos cada vez,
y así, juntos, nos vamos alejando.
como este tiritar de las estrellas.

Joan Margarit

Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.

Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.

Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.

Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.
Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.

¿Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?
¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?

El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.
Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.
Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien completamente diferente.
Wislawa Szymborska

Velocidad creciente
Hay una
sensación de que los días pasan
a más velocidad y que no hay tiempo
de muchas despedidas.

Suena una voz, como de insecto,
por detrás de los días
y detrás de las noches
pequeño picoteo, pero que no se para
cuando quieres ver, los días se desmoronan
como si hubieran sido devorados por dentro.
Circe Maia

Soy el último en tu camino…

Soy el último en tu camino
la última primavera y última nieve
la última lucha para no morir.

Y henos aquí más abajo y más arriba que nunca.

De todo hay en nuestra hoguera
Piñas de pino y sarmientos
Y flores más fuertes que el agua

Hay barro y rocío

La llama bajo nuestro pie la llama nos corona
A nuestros pies insectos pájaros hombres
Van a escaparse

Los que vuelan van a posarse.

El cielo está claro la tierra en sombra
Pero el humo sube al cielo
El cielo ha perdido su fuego.

La llama quedó en la tierra.

La llama es el nimbo del corazón
Y todas las ramas de la sangre
Canta nuestro mismo aire

Disipa la niebla de nuestro invierno

Hórrida y nocturna se encendió la pena
Floreció la ceniza en gozo y hermosura
Volvemos la espalda al ocaso

Todo es color de aurora.

Paul Eluard

Esta chica de quien hablamos
en un paseo de abril ceremonioso
con su último pretendiente
súbitamente se asombró muchísimo
del charlar de los pájaros
y las hojas caídas.

Así, afligida, ella
vio que los ademanes de su amante
agitaban el aire y se irritó
entre el caos de flores y de helechos
acres. Juzgó los pétalos
confusos, la estación ajada.

¡Cómo deseó el invierno!
Austeramente, en orden minucioso
de blanco y negro
de hielo y roca, todo deslindado,
de corazón a fría disciplina
sometió, exacto cual copo de nieve.

Pero he aquí: un capullo
de sus cinco sentidos de gran dama
una grosera confusión deduce:
traición intolerable. Que el idiota

se rinda al caos de la primavera:
prefirió retirarse.

Y rodeó su casa
de alambradas y muros impasables
contra el tiempo rebelde
tanto que nadie lo rompiera
con maldiciones, puños, amenazas,
ni con amor tampoco.
Sylvia Plath

Si algo me gusta, es vivir.
Ver mi cuerpo en la calle,
hablar contigo como una camarada,
mirar escaparates
y, sobre todo, sonreír de lejos
a los árboles…
También me gustan los camiones grises
y muchísimo más los elefantes.
Besar tus pechos,
echarme en tu regazo y despeinarte,
tragar agua de mar como cerveza
amarga, espumeante.
Todo lo que sea salir
de casa, estornudar de tarde en tarde,
escupir contra el cielo de los tundras
y las medallas de los similares,
salir
de esta espaciosa y triste cárcel,
aligerar los ríos y los soles,
salir,
salir al aire libre, al aire.
Blas de Otero

Cumplida cierta edad, y me permito
hablar del mundo y de mis años,
el corazón parece un bar de carretera.
Llega un viajero, busca
un lugar libre, pide cualquier cosa,
se acomoda al murmullo de la tarde.
Sus maneras correctas o sus antipatías
llueven sobre mojado.

En una mesa, al fondo,
está sentada y sola la memoria
de un tiempo que no fue del todo mío.

Pero yo soy de él, así que reconozco
el cenicero, el humo de sus días,
los labios en la copa,
la mano descansada en otra mano ausente.
Su vacío es la piel
en la que puede acariciarse
aquello que no existe.

Y el mundo vulnerable permanece
en un amor de arena.

A veces un viajero se acerca hasta el rincón,
se sienta a conversar. Es una suerte extraña.
Después de su café y de sus quimeras,
lo normal es que, frágiles o fuertes,
se vayan pronto los recién llegados.

Cuando el bar se despuebla,
la memoria camina hasta la barra,
dice mi nombre, pone
dos copas y salimos a la calle
para mirar la carretera.

Los coches y las sombras
saben su dirección, van a lo suyo.
Nosotros esperamos que alguno se detenga.
Pero ese es otro asunto, por ser otro vacío:
lo que sigue pasando en esta vida.

Luis García Montero

Gracias, madi.

jose2v escribió: ↑17 Mar 2024 14:53 Gracias, madi.

A tí!!

Considerando en frío, imparcialmente,
que el hombre es triste, tose y, sin embargo,
se complace en su pecho colorado;
que lo único que hace es componerse
de días;
que es lóbrego mamífero y se peina…

Considerando
que el hombre procede suavemente del trabajo
y repercute jefe, suena subordinado;
que el diagrama del tiempo
es constante diorama en sus medallas
y, a medio abrir, sus ojos estudiaron,
desde lejanos tiempos,
su fórmula famélica de masa…

Comprendiendo sin esfuerzo
que el hombre se queda, a veces, pensando,
como queriendo llorar,
y, sujeto a tenderse como objeto,
se hace buen carpintero, suda, mata
y luego canta, almuerza, se abotona…

Considerando también
que el hombre es en verdad un animal
y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la cabeza…

Examinando, en fin,
sus encontradas piezas, su retrete,
su desesperación, al terminar su día atroz, borrándolo…

Comprendiendo
que él sabe que le quiero,
que le odio con afecto y me es, en suma, indiferente…

Considerando sus documentos generales
y mirando con lentes aquel certificado
que prueba que nació muy pequeñito…

le hago una seña,
viene,
y le doy un abrazo, emocionado.
¡Qué mas da! Emocionado… Emocionado…. César Vallejo