Cada día un poema

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... ¡eres tú!

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lunallena
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Re: Cada día un poema

Mensaje por lunallena »

Gracias @Aben Razín
:60: :60:
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La Iliada - Homero
El Gatopardo - Giuseppe Tomasi di Lampedusa
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jose2v
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Re: Cada día un poema

Mensaje por jose2v »

Gracias, Aben.
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Cuando aprender andaluz es dejarlo para más adelante, algo está mal.
Aben Razín
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Re: Cada día un poema

Mensaje por Aben Razín »

Por cierto, una pregunta a los habituales de este hilo: ¿sólo se puede subir un poema por día?, :?:

Hoy, navegando por Internet he descubierto la poderosa poesía de María Zambrano, :ojos4: :marie_bow:
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Tessia
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Re: Cada día un poema

Mensaje por Tessia »

Aben Razín escribió: 04 Dic 2020 13:06 Por cierto, una pregunta a los habituales de este hilo: ¿sólo se puede subir un poema por día?, :?:

Hoy, navegando por Internet he descubierto la poderosa poesía de María Zambrano, :ojos4: :marie_bow:
No creo que haya problema si subes más de uno :wink: Siempre es agradable leerlos.
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Aben Razín
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Re: Cada día un poema

Mensaje por Aben Razín »

Sus deseos son órdenes, @Tessia :60: :mrgreen:

SI ESTA PALOMA SE QUEMA.

Si esta paloma se quema,
no es sólo en la zarza ardiente
sino bebiendo en una fuente
que corre entre la alhucema.

Fuente viva y con amor
que va hacia la noche oscura,
pero nace de la pura
claridad de un ancho frescor

de Misericordia que es llave
del mejor humano
y tierra y sol de su mies.

Y esta paloma en su vuelo
lleva un aire castellano
por lo universal del cielo.

María Zambrano (1904-1991).
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Tessia
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Re: Cada día un poema

Mensaje por Tessia »

Me encanta María Zambrano :)
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Aben Razín
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Re: Cada día un poema

Mensaje por Aben Razín »

Tessia escribió: 04 Dic 2020 13:23 Me encanta María Zambrano :)
La he empezado a descubrir como poetisa, gracias a esta entrevista que te recomiendo,

http://editorialkairos.com/blog/arte-y- ... sus-aguado

(xxx = com)
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madison
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Re: Cada día un poema

Mensaje por madison »

Cabalgata del tiempo

Inútil. Habrá de ser inútil, nuevamente,
suspender de la noche, sobre densas corrientes de follaje,
la imagen demorada de un porvenir que alienta en la memoria;
penetrar en el ocio de los días que fueron dibujando con terror y paciencia
la misma alucinada realidad que hoy contemplo,
ya casi en la mirada;
repetir todavía con una voz que siento pesar entre mis manos:
-Alguna vez estuve, quizás regrese aún, a orillas de la paz,
como una flor que mira correr su bello tiempo junto al brazo de un río.

Todo ha de ser en vano.
Manadas de caballos ascenderán bravías las pendientes de su infierno natal
y escucharé su paso acompasado, su trote, su galope salvaje,
atravesando siglos y siglos de penumbra,
de sumisas distancias que irremediablemente los conducen aquí.

Tal vez sería dulce reconquistar ahora una música antigua,
profunda y persistente como el eco de un grito entre los sueños,
sumirse bajo el verde sopor de las llanuras
o morir con la lluvia, tristemente,
entre ramos llorosos que sombrearan viejísimas paredes.

Imposible. Sólo un fragor inmenso de ruinas sobre ruinas.
Es el desesperado retornar de los tiempos que no fueron cumplidos
ni en gloria de la vida ni en verdad de la muerte.
Es la amarga plegaria que levantan los ángeles rebeldes
llamando a cada sitio donde pueda morar su dios irrecobrable.
Es el tropel continuo de sus lucientes potros enlutados
que asoman a las puertas de la noche la llamarada enorme de sus greñas,
que apagan con mortajas de vapor y de polvo toda muda tiniebla,
agitando sus colas como lacios crespones entre la tempestad.
La sangre arrepentida, sus heroicas desdichas.

Y nada queda en ti, corazón asediado:
apenas si un color, si un brillo mortecino,
si el sagrado mensaje que dejara la tierra entre tus muros,
se pierden, a lo lejos,
bajo un mismo compás idéntico y glorioso como la eternidad.
Olga Orozco
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madison
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Re: Cada día un poema

Mensaje por madison »

SI EL ESPACIO ES DISTANCIA


Quizá porque era invierno entonces
con persistencia de hojas concluidas
invierno no elegido
apenas un lugar para partir el vino
y entender esa zona baldía
entre el vértigo y toda permanencia.

Cualquier forma de hablar nos fue lejana
porque siempre ignoré tu despertar
caído desde un sueño mutable
tu despertar tan nuevo en la memoria
como es nuevo el amar
y otro el murmullo de la nieve
ahora que otra vez es invierno
en un pronto país desconocido
y hemos quedado a espaldas del amor.

Quizá porque mis manos son de muro
y me apartan de ti
manos libres que nunca quisieron apresarte
acaso aquel furor huyó
por la pared de vidrio entre mis dedos.
ELIZABETH AZCONA CRANWELL
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lunallena
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Re: Cada día un poema

Mensaje por lunallena »

Gracias @madison por compartir estos poemas de estas dos poetisas que no conocía.
Leído:
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Re: Cada día un poema

Mensaje por jose2v »

Gracias, madi.
La literatura, un placer; la poesía, un deleite.

Cuando aprender andaluz es dejarlo para más adelante, algo está mal.
Aben Razín
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Re: Cada día un poema

Mensaje por Aben Razín »

Me uno a los agradecimientos a madison :60:
Pasado: El alcalde de Casterbridge de Thomas Hardy.

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madison
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Re: Cada día un poema

Mensaje por madison »

Un gustazo que cuando uno pone algo recibir muestras de alegría!!!🙂
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Re: Cada día un poema

Mensaje por Aben Razín »

INSOMNIO.

Tú y tu desnudo sueño. No lo sabes.
Duermes. No. No lo sabes. Yo en desvelo,
y tú, inocente, duermes bajo el cielo.
Tú por tu sueño, y por el mar las naves.

En cárceles de espacio, aéreas llaves
te me encierran, recluyen, roban. Hielo,
cristal de aire en mil hojas. No. No hay vuelo
que alce hasta ti las alas de mis aves.

Saber que duermes tú, cierta, segura
—cauce fiel de abandono, línea pura,
tan cerca de mis brazos maniatados.

Qué pavorosa esclavitud de isleño,
yo, insomne, loco, en los acantilados,
las naves por el mar, tú por tu sueño.

Gerardo Diego (1896-1987).
Pasado: El alcalde de Casterbridge de Thomas Hardy.

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Re: Cada día un poema

Mensaje por Aben Razín »

Y TÚ AMOR MÍO.

Y tú amor mío, ¿agradeces conmigo
las generosas ocasiones que la mar
nos deparaba de estar juntos? ¿Tú te acuerdas,
casi en el tacto, como yo,
de la caricia intranquila entre dos maniobras,
del temblor de tus pechos
en la camisa abierta cara al viento?

Y de las tardes sosegadas,
cuando la vela débil como un moribundo
nos devolvía a casa muy despacio…
Éramos como huéspedes de la libertad,
tal vez demasiado hermosa.

El azul de la tarde,
las húmedas violetas que oscurecían el aire
se abrían
y volvían a cerrarse tras nosotros
como la puerta de una habitación
por la que no nos hubiéramos
atrevido a preguntar.
Y casi
nos bastaba un ligero contacto,
un distraído cogerte por los hombros
y sentir tu cabeza abandonada,
mientras alrededor se hacía triste
y allá en tierra, en la penumbra
parpadeaban las primeras luces.

Carlos Barral (1928-1989).
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