Robert Graves, un poeta.

[Ceinwyn]

“Ser poeta es una condición más que una profesión”.

Esto decía Graves, lleno de sabiduría. Identificaba a la poesía con la magia, y un lenguaje ancestral, que seguramente a día de hoy, ya no tenga sentido por que no sabemos interpretarlo...

Lo conocemos básicamente por sus obras en prosa, sus novelas históricas tales como Yo Claudio, pero ante todo, él era un poeta, y se sentía e identificaba como tal.

Me cuesta encontrar su poesía en la red. A ver si alguien me echa una mano....

Mientras, dejo estos:

Sólo ayer

" No ahora, ni mañana, sólo ayer,
un largo ayer inventado por nosotros para tragar hoy con mañana.
¿Cuándo estuvo escondido tu poema bajo mi almohada,
cuándo fue plantado tu rosal bajo mi ventana, sólo ayer?.
Hojas verdes, rosas rojas pintadas en la nieve,
un largo ayer, hoy con mañana, siempre y sólo. "


El Encuentro Del Amor

Frío y pálido al principio
Como el lirio del hechicero
Conjurado desde la oscuridad
Como antorcha de luciérnaga vista
A través del verde brillo de los pastos
Por niños medio asustados
O velas de navidad
Arrojadas a la nieve
O estrellas de oropel que muestran
Su gloria de la tarde
Con resplandor de cuento de hadas-
Ahora con su hoguera
El amor seca la laberíntica telaraña
Cubierta de rocío sobre el maíz,
Trae la floreciente espina
Mosca de mayo y mariposa
Y pichones en el cielo
Petirrojo y tordo
Y el largo junco,
La cereza bajo la hoja
Tierra en vestido de seda
Con fin para el dolor
Con constancia en el gozo


Enamorado de Mallorca (lugar donde ubicaba las Islas de Las Hespérides hacia las que Heracles se dirigió para recoger las manzanas de oro), fallece allí, quitando un poco de luz al mundo. En su lápida, una inscripción sencilla:


Robert Graves
Poeta







Gracias por tu ayuda, Bohe

[1452]

La diosa blanca (fragmento)

" Todos los santos la vilipendian,
y todos los hombres sobrios
que se rigen por el justo medio del dios Apolo,
despreciando a los cuales navegué
para buscarla en lejanas regiones,
donde era más probable hallar
a aquélla a la que deseaba conocer
más que todas las cosas,
la hermana del espejismo y del eco. "

[1452]

Risco y ola

" Desde que trajiste mi ola irresistible
para romperse en espuma sobre tu inmóvil risco,
ambos ocupamos la misma estación de ser,
no como el matrimonio refugiándose juntos,
sino más allá de la razón, co-idénticos.
Ahora cuando nuestros cuerpos arriesgan un encuentro,
temen desencadenar la furia de sus sentidos,
y sólo en el breve desmayo de la despedida
se estremecerá tu risco o vacilará mi ola. "

[Ceinwyn]

Su Belleza

OJALÁ pueda guardar para el mañana
lo insólito de su belleza:
sus ojos negros, sin parpadear, fijos en los mios,
su pelo en cascada, los erguidos pechos, la nariz firme,
su suave boca y pies de bailarina.

Lo que es, lo admito, la cauta ocultación
de una nueva Musa por los Inmortales enviada
para que la honre yo como merece.
Sus ojos rebosantes de lágrimas de algo que es más que amor,
sus delicados labios, que se mueven en secreto.

Y también es la escondida novia oscura
cuya belleza invoco para volver a dormir:
para atravesar toda la noche sin soñar,
incluso cuando despertar es despertar con dolor
y llamarla para que me devuelva el sueño.

[julia]

No lo conozco como poeta, pero me produce una sensacion extraña esos poemas.
son poemas muy clasicos en sus evocaciones.

[Ceinwyn]

Hola Julia.

A veces me planteo que, pese a que me encanta, yo nunca podré llegar a entenderlo ni a interiorizar su poesía totalmente.
Su concepto de la poesía, de la vida en general, estaba muy ligado a la mujer como diosa. A la figura femenina como ser supremo, y él, pobre mortal, condenado a amarla y adorarla.

Ahora hablo un poco al tun tun, no tengo en mi mano algún artículo leido, pero voy a hacer memoria, a ver si puedo encontrar algo que tengo por ahí y explicarme mejor.

[julia]

Puede que sea eso, es una pasion muy contenida, fria.
Pero es muy hermosa formalmente.

[G.A.]

A veces me planteo que, pese a que me encanta, yo nunca podré llegar a entenderlo ni a interiorizar su poesía totalmente.
Su concepto de la poesía, de la vida en general, estaba muy ligado a la mujer como diosa. A la figura femenina como ser supremo, y él, pobre mortal, condenado a amarla y adorarla.

Ahora hablo un poco al tun tun, no tengo en mi mano algún artículo leido, pero voy a hacer memoria, a ver si puedo encontrar algo que tengo por ahí y explicarme mejor.

Lo que comentas sobre su adoración a la figura femenina, parece ser que está asociado a la relación más que tormentosa que tuvo con Laura Riding, por lo visto una auténtica loca de atar, pero dotada de un magnetismo tal que llevó a Graves a tomarla por un ser especial, hasta el punto de llegar a mantener en Mallorca una relación triangular con ella y su legítima mujer, conviviendo juntos en la misma casa el matrimonio, los hijos y la amante (incluso algún amante de la amante), acabando la cosa como el rosario de la aurora.
Parece ser que Laura Riding inspiró el poema La diosa blanca, y precisamente en el magnífico, complejo y cuestionado ensayo del mismo título, La diosa blanca, Graves describe así a la Diosa:

La Diosa es una mujer bella y esbelta con nariz ganchuda, rostro cadavérico, labios rojos como bayas de fresno, ojos pasmosamente azules y larga cabellera rubia; se transforma súbitamente en cerda, yegua, perra, zorra, burra, comadreja, serpiente, lechuza, loba, tigresa, sirena o bruja repugnante. Sus nombres y títulos son innumerables. En los relatos de fantasmas aparece con frecuencia con el nombre de «La Dama Blanca», y en las antiguas religiones, desde las Islas Británicas hasta el Cáucaso, como la «Diosa Blanca». No recuerdo poeta auténtico alguno, desde Homero en adelante, que no haya registrado independientemente su experiencia de ella. Se podría decir que la prueba de la visión de un poeta es la exactitud de su descripción de la Diosa Blanca y de la isla en la que gobierna. El motivo de que los pelos se ericen, los ojos se humedezcan, la garganta se contraiga, la piel hormiguee y la espina dorsal se estremezca- cuando se escribe o se lee un verdadero poema, es que un verdadero poema es necesariamente una invocación de la Diosa Blanca, o Musa, la Madre de Toda Vida, el antiguo poder del terror y la lujuria, la araña o la abeja reina cuyo abrazo significa la muerte. Housman ofreció una prueba secundaria de la verdadera poesía: que sea digna de esta frase.de Keats: «Todo lo que me recuerda a ella me atraviesa como una lanza». Esto se puede aplicar igualmente al Tema. Keats escribía a la sombra de la muerte acerca de su musa, Fanny Brawne; y la «lanza que anhela sangre» es el arma tradicional del siniestro verdugo y su sustituto.

Para Graves, la poesía tenía un sentido casi mágico y un poeta era prácticamente un mago, por lo que no es raro que Graves se sintiera fascinado por la bruja que era Riding y confundiera su más que probable enfermedad mental con otras cuestiones de tipo místico. Y es que a veces hay que tener mucho cuidado con ciertas musas

[Ceinwyn]

Eso es, Gabo. Por cierto, tengo La Diosa pendiente de leer.

Lo que comentas de que para Graves un poeta era un mago, es totalmente cierto, y tiene base (creo) en su educación. Su padre fue poeta, y tuvo mucha relación con el Eisteddfod, que es un festival de poesía que en sus inicios tuvo mucho que ver con el druidismo.

A mi me sorprendió mucho el hecho de que Graves siempre necesitó una musa, una mujer joven a la que escribirle, incluso en los últimos años de su vida. Ni siquiera buscaba amor en ellas, simplemente ese punto femenino de referencia sin el que se sentía perdido.

Por eso creo que no podré profundizar en lo que pensaba y sentía nunca del todo.

[Hypathia]

Por eso creo que no podré profundizar en lo que pensaba y sentía nunca del todo.

Esa sensación parece inevitable con Graves, era tan culto.

[G.A.]

Ceinwyn, si vas a leer La Diosa Blanca ármate de paciencia A mí al menos me costó bastante y hay pasajes que se me fueron totalmente de las manos. De todas maneras, resulta interesante; y más para un filólogo: su teoría acerca de la relación entre el alfabeto y los árboles es alucinante
Creo que para entender ciertos aspectos de la poesía de Graves y la constante presencia de lo femenino y la Diosa, creo que es importante conocer la figura de Laura Riding y para esto, aunque seguro que habrá cosas más extensas, recomiendo el libro de Rosa Montero Historias de mujeres, en el que le dedica un capítulo entero a Laura Riding, que es de no perdérselo: folletín del bueno

[natura]

Brujuleando por aquí, y gracias al poema del día que ha dejado madison, me he encontrado con estos cuatro poemas y lo que cuentan en la Fundación Robert Graves sobre su figura como poeta. Por aquí lo dejo, que me ha parecido interesante.

Según la biografía publicada en la página web de la Fundación Robert Graves, «en Charterhouse, Robert Graves se hizo muy amigo de George Mallory, el alpinista que desapareció en la cima del Everest en 1924; era maestro de literatura inglesa y de él Graves aprendió a apreciar la poesía contemporánea. (…) Más delante Graves figuró entre los «Poetas Georgianos», el único grupo o movimiento poético al que perteneció; el propósito de los georgianos era romper con el lenguaje recargado y los temas ampulosos de la poesía victoriana y dirigirse hacia un nuevo lenguaje sencillo y a temas tomados de la naturaleza».

Se instaló en Deià, una pequeña localidad de Palma de Mallorca, de donde tuvo que marcharse en 1936 con motivo de la Guerra Civil Española. Regresó a la isla diez años después y vivió allí hasta 1954.

«Sus catorce novelas, todas traducidas al español, son mayormente históricas como Yo, Claudio, El conde Belisario, La hija de Homero, Rey Jesús, Las islas de la imprudencia, La aventuras del Sargento Lamb, La Historia de Mary Powell, o Ahorcaron a mi santo Billy se ciñen a su interpretación de la historia. Generalmente tiene una visión poco convencional aunque avalado por documentos históricos. Otros como El sello que naufragó concierne la filatelia que le interesaba, o Siete días en Nueva Creta, es una novela futurista basada en sus ideas en La Diosa Blanca. Su poesía se desarrolla desde los juveniles y sus poemas anti guerra, a un periodo metafísico, para establecerse en una poesía de amor dedicada a su musa, la ‘diosa blanca'», cuentan desde la Fundación.

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[natura]

Cuatro poemas de Robert Graves

La vara

Estas lágrimas que inundan mis ojos, ¿son de dolor
o de consuelo?, ¿para acabar con otros amores,
para abstenerse de la insensatez pueril?

Nos ha tocado ser ejemplares
de un amor tan alejado de la galantería
que ahora rara vez nos encontramos en un cuarto apartado
o nos damos el beso de las buenas noches o cenamos juntos,
a menos que sea en compañía casual.

Pues mientras caminamos por el mismo paraíso verde
y confianzudamente empuñamos la misma vara verde
—que aún restaura las esperanzas marchitas de gente
mucho más afligida que nosotros—,
¿cómo podemos temer al lago inmenso y sin fondo
de pura infamia, hundido bajo nosotros,
ahí donde eclosionan los huevos del odio?

Testamento

Pura melodía, amor sin alteración,
flama sin humo, yerbas de un arroyo limpio,
el sol y la luna como si estuviera lanzando dados
con amplias caídas de lluvia,
entonces viene el pacífico instante de apreciación,
las primeras y las últimas líneas de nuestro testamento,
tú enclaustrada alto, en la albarrana del castillo,
peinando tu pelo oscuro frente a un espejo de plata,
y yo abajo, afilando mi cálamo otra vez.

Este cuerpo es ahora tuyo; por eso lo poseo.
Tu cuerpo es ahora mío; por eso lo posees.
Lo mismo pasa con nuestro corazón; deja que permanezca nuestro,
pues ninguno dejará de ser su dueño
mientras florezca en el mismo sueño de flores.

La mañana anterior a la batalla

La lucha hoy, mi fin está muy cerca,
y firme es la sentencia de mis horas:
lo supe ayer, andando al mediodía
por un jardín desierto y con mil flores.

Cantando, prendí rosas en mi pecho
y, asiendo unas cerezas, ya la Muerte
sopló sobre el jardín desde el nordeste
y heló toda belleza con su aliento.

Miré ante mí y, horror, vi mi fantasma,
con furia golpeada la cabeza:
la fruta de mi boca en sangre espesa

se había transformado, y ya la rosa
marchita olía, hasta que en raudas lágrimas
pareció que los muertos florecían.

El beso

Estás golpeado, estás agitado
Por un susurro de amor,
Hechizado en una palabra
¿El tiempo deja de avanzar,
Hasta que la calma de sus ojos grises
Se expanda al cielo
Y las nubes de su pelo
Al igual que tormentas pasen? Luego, los labios que has besado
Se tornan helados y enardecen,
Y una niebla blanca humeante
Oscurece el deseo:
Así que de vuelta a su nacimiento
Se desvanece, el agua, el aire, la tierra,
Y se mueve el primer poder
Sobre el vacío y la escasez. ¿Es eso amor? No, sino la Muerte,
Una pasión, un grito,
La profundidad en la inhalación,
La respiración rugiendo,
Y una vez que ha volado,
Debes permanecer solo,
Sin esperanza, sin vida,
Pobre carne, tristes huesos.

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Traducciones de Antonio Rivero Taravillo y Rodrigo Círigo