El poema del día (o del mes, o de la estación...)

[madison]

El corazón que ríe

Tu vida es tu vida
no dejes que sea golpeada contra la húmeda sumisión
mantente alerta
hay salidas
hay una luz en algún lugar
puede que no sea mucha luz pero
vence a la oscuridad
mantente alerta
los dioses te ofrecerán oportunidades
conócelas
tómalas
no puedes vencer a la muerte pero
puedes vencer a la muerte en la vida, a veces
y mientras más a menudo aprendas a hacerlo
más luz habrá
tu vida es tu vida
conócela mientras la tengas
tú eres maravilloso
los dioses esperan para deleitarse
en ti.
Charles Bukowski’

[Jeckyll]

CHARLES MINGUS’S SOUND OF LOVE

Corría emocionado por la arena.
El sol resplandecía en los bañistas
que gritaban, jugaban con pelotas
o hacían ejercicios en la playa.

Y, como por encanto,
se abrió ante él un claro y surgió ella,
chapoteando sola
en el agua templada de la orilla.

Llevaba un bañador color naranja
y su brillante pelo negro
rozaba su cintura.

Se miraron sonrientes;
sin pronunciar palabra, se acercaron;
y, olvidados del mundo,
se dejaron llevar por las corrientes
en las que, misteriosamente, el agua
cambiaba de temperatura.

Se rodearon despacio, como aves
en danza ritual para el cortejo.
Se salpicaron agua con los pies.
Se miraron en una silenciosa
unión que parecía interminable.

Pasó una eternidad.

Nadie se percataba del milagro.

Cada segundo estaba consagrado
a llenarse los ojos
y el alma mutuamente,
como si, de algún modo,
ya supieran que nunca
volverían a verse.

Si este instante de amor durara siempre,
seguro que ambos sobrevivirían
a las pruebas más duras de la vida.

SEBASTIÁN MONDÉJAR

[Pastora]

Teníamos que haber sido más cautos:
quizá hubiera bastado con besarse
con algo más de entrega o qué se yo.
Las cosas no son siempre como dicen
los recién divorciados ni son nunca
tan buenas como afirma el presidente.

Todo esto es esperable pero sí:
teníamos que haber cuidado más
los pequeños detalles al besarnos;
las manos o los labios, no lo sé,
no tengo una respuesta para todo.
Sólo digo que hubiéramos podido
aprovechar entonces lo que ahora
resulta a todas luces irrisorio.
Teníamos que haber sido más cautos:
quizá hubiera bastado con besarse
con algo más de entrega o qué se yo.
Debimos procurar enamorarnos.

Ben Clark

[Pastora]

No he conocido a nadie que fuera
capaz de alegrarse como ella de las
cosas sencillas de la vida: personas
y animales, estrellas y libros,
todo le interesaba, y su interés
no se basaba en la altivez,
en la pretensión de convertirse
en experta, sino que se aproximaba a todo
lo que la vida le daba con la alegría
incondicional de una criatura
que ha nacido al mundo para disfrutarlo todo.

Sándor Márai

[Pastora]

METÁFORA

Sabes que unos amigos más jóvenes recién llegados de Atenas
(está bien que los jóvenes viajen),
me han recordado la palabra metáfora que allí
significa tranvía o metro,
conque pensé yo coger la metáfora
y te hallas en una parte completamente distinta de Grecia
o lo que es igual del mundo,
conque te subes a la metáfora y te vas
lo dejas todo tristezas y alegrías
y otros sentimientos contradictorios-contrarios
que te atormentaban en el lugar donde
estabas desde hacía mucho tiempo.
Todo el mundo se va allí al trabajo en metáfora.
Todo el mundo se evade (al campo) con la metáfora.
Todo el mundo tiene una única idea (fija)
cuando goza o se entristece,
y esta se llama metáfora.
Sacas un billete para la metáfora
y ahí tienes tu camino.
Mas ellos olvidaron decirme
qué pasa cuando hay huelga de metáforas.
Quizá salgas disparado o ahueques el ala (a pie)
lisa y llanamente
como en otros tiempos
cuando la metáfora no significaba transporte colectivo
sino tu transporte,
el de uno solo,
de soledad a soledad.

Nicolae Prelipceanu

Prelipceanu Nicholas (nacido el 10 de agosto 1942 , Suceava ) es un poeta y publicista rumano contemporáneo.

Asistió a la escuela secundaria en Curtea de Arges y se graduó de la Facultad de Letras de la Universidad Babes-Bolyai en Cluj . Trabajó como editor de la revista " Tribuna "en Cluj y el periódico " Rumania Libera ", donde coordinó la página cultural. Un ex asesor del gobierno del estado Ciorbea . Actualmente es editor de la revista " vida rumana . " Es miembro de las estructuras de gobierno de la Unión de Escritores y miembro del consejo asesor de la revista "Star" de Cluj.

http://ro.wikipedia.org/wiki/Nicolae_Prelipceanu




No he encontrado nada más traducido de él.

[Pastora]

Palabras sin decir

Las palabras que no decimos,
callan.
Son ecos atrapados por el silencio
en las profundidades
de una existencia
sin memoria.
Sonidos inconclusos,
voz sin voces,
sólo quedan vestigios ,
mensajes perdidos.

Alcira Doro Maddonni

[Pastora]

Cuando abro la cartera
para enseñar el carné
para pagar algo
o para consultar el horario de trenes
te miro.
El polen de la flor
es más viejo que las montañas
Aravis es joven
para ser una montaña.
Los óvulos de la flor
seguirán desgranándose
cuando Aravis, ya vieja,
no sea más que una colina.
La flor en el corazón
de la cartera, la fuerza
de lo que vive en nosotros
sobrevive a la montaña.
Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos.

JOHN BERGER

[Pastora]

Me gustaría saber de ti,
saber que todo en tu vida
marcha sobre ruedas para
poder cambiarlas por alas.
Quisiera mandarte un saludo,
para que te refresque el alma y la memoria.
Me gustaría que cada día
vayas cumpliendo poco a poco
cada uno de tus sueños,
para que así te dure el regusto toda la vida.
Pero, sobre todo, lo que quiero es
que sigas respirando el mismo aire
que me da vida unas 15 veces por minuto,
que tu corazón te impulse
con suficiente fuerza unas 80 veces por minuto,
que tus ojos se abran y cierren
parpadeando un millar de veces al día
y que de vez en cuando,
sólo de vez en cuando,
aunque sea sólo una vez más en tu vida,
recuerdes, sonrías y me escribas.

Viviana Del Villar

[Katia]

Poema 8 de septiembre

de Pablo Neruda





Hoy, este día fue una copa plena,
hoy, este día fue la inmensa ola,
hoy, fue toda la tierra.

Hoy el mar tempestuoso
nos levantó en un beso
tan alto que temblamos
a la luz de un relámpago
y, atados, descendimos
a sumergirnos sin desenlazamos.

Hoy nuestros cuerpos se hicieron extensos,
crecieron hasta el límite del mundo
y rodaron fundiéndose
en una sola gota
de cera o meteoro.

Entre tú y yo se abrió una nueva puerta
y alguien, sin rostro aún,
allí nos esperaba.

[Pastora]

POESÍA

Si la poesía es agua clara,
dulce caricia a los sentidos
quimera y ronda
sueño azul de rima y ritmo,
entonces
ya no soy
poesía.
Pero si es lengua
y sangre,
y grito,
y pozo,
y llamarada.
Si es aquelarre de palabras
que liberan del hechizo,
entonces más que nunca
soy poeta.
Aunque mis versos
no me reconozcan.

Gisela Galimi

[Pastora]

Ciudad

Un llanto
un llanto de mujer
interminable,
sosegado,
casi tranquilo.
En la noche, un llanto de mujer me ha despertado.
Primero un ruido de cerradura,
después unos pies que vacilan
y luego, de pronto, el llanto.
Suspiros intermitentes
como caídos de un agua interior,
densa,
imperiosa,
inagotable,
como esclusa que acumula y libera sus aguas
o como hélice secreta
que detiene y reanuda su trabajo
trasegando el blanco tiempo de la noche.
Toda la ciudad se ha ido llenando de este llanto,
hasta los solares donde se amontonan las basuras,
bajo las cúpulas de los hospitales,
sobre las terrazas del verano,
en las discretas celdas de la prostitución,
en los papeles que se deslizan por solitarias avenidas,
con el tibio vaho de ciertas cocinas militares,
en las medallas que reposan en joyeros de teca,
un llanto de mujer que ha llorado largamente
en el cuarto vecino,
por todos los que cavan su tumba en el sueño,
por los que vigilan la mina del tiempo,
por mí que lo escucho
sin conocer otra cosa
que su frágil rodar por la intemperie
persiguiendo las calladas arenas del alba.

De "Los trabajos perdidos"
Álvaro Mutis

Álvaro Mutis murió ayer domingo a los 90 años.
Entre otros muchos, obtuvo el Premio Nacional de Letras de Colombia, Orden de las Artes y las Letras de Francia, premio Príncipe de Asturias de las Letras y premio Cervantes de Literatura de España.

[Odel]

La tristeza
amanece
en la puerta de la calle.
No en vano
he sido tan cruel,
no en vano
deseo
cada tarde,
que la muerte sea simple y limpia
como un trago de anís caliente
o una palmada cuyo eco se pierde en el monte.
Miyó Vestrini -

[Pastora]

LA BELLEZA

La belleza
no era Stendhal,
ni trazos,
ni corcheas,
ni colores,
ni atardeceres,
ni niños jugando,
ni damas desnudas,
ni paisajes de ensueño.

La belleza es la piel de gallina
cuando me dices
–amor, ven–
al oído.

Txus García

[Sanju]

http://vimeo.com/17911948

Nicolás era…

más viejo que el pecado, y su barba no podía crecer más blanca. Quería morir.

Los nativos enanos de las cavernas árticas no hablaban su lenguaje, pero conversaban en su propia lengua de gorjeos, mientras practicaban rituales incomprensibles, cuando no estaban trabajando en las fabricas.

Una vez al año lo forzaban, entre sollozos y protestas, a adentrarse en la Noche Infinita. Durante el viaje, se acercaba a cada niño del mundo y le dejaba un regalo invisible de los enanos junto a su cama. Los niños dormían, inmóviles en el tiempo.

Envidiaba a Prometeo y a Loki, a Sísifo y a Judas. Su castigo era peor.

Ho.

Ho.

Ho.


Neil Gaiman

[lucia]