Walt Whitman

[julia]

En poesia pasa mucho, incluso vas cambiando conforme vas cambiando tu situacion personal por edad, por estado animico...

De todas las formas es dificil valorar sobretodo la poesia escrita en un idioma que no dominas......

Ademas cada autor tiene sus temas su obsesiones y eso en poesia se nota muchisimo mas, si no coinciden con los tuyos es dificl conectar.

Cuando salta la chispa en ese sentido es un lujo

[Turin-21]

Bueno me acabo de terminar el libro Hojas de hiervas

De verdad que esta muy bueno, me gusta mucho el empleo del realismo que hace el autor, mas que poeta lo consideraria un gran espectador con mucha retorica jeje

(Gods)
Amante divino y perfecto Camarada,
Que aguardas contento, invisible todavía, pero seguro,
Sé tú mi Dios.
Tú, tú, el Hombre Ideal,
Franco, diestro, hermoso, contento y amoroso,
Cabal de cuerpo y amplio de espíritu.
Sé tú mi Dios.
¡Oh, Muerte (en cuanto a la Vida, ella se basta a sí misma),
Que abres y franqueas la celeste morada,
Sé tú mi Dios.
Algo, algo poderoso, lo mejor que yo vea, conciba o conoz-ca,
(Cuando rompa los lazos endurecidos, para liberarte a ti, ¡oh
mi alma!)
Sé tú mi Dios.

Todas las grandes ideas, las aspiraciones de la raza,
Todos los heroísmos, hazaña de fervoroso entusiasmo.
Sed vosotros mis Dioses.
¡Oh! Tiempo y Espacio,
¡Oh!, forma divina y maravillosa de la Tierra,
¡Oh!, mujer hermosa a la que yo vea o adore,
¡Oh!, luminoso orbe solar o estrella nocturna,
Sed vosotros mis Dioses.

[Carlos Alberto]

Walt Whitman (West Hills, condado de Suffolk, Nueva York, 31 de mayo de 1819 – Camden, Nueva Jersey, 26 de marzo de 1892), fue un poeta, ensayista, periodista y humanista estadounidense. Su trabajo se inscribe en la transición entre el trascendentalismo y el realismo filosófico, incorporando ambos movimientos a su obra. Whitman está entre los más influyentes escritores del canon estadounidense (del que ha sido considerado su centro) y ha sido llamado el padre del verso libre. Su trabajo fue muy controvertido en su tiempo, particularmente por su libro Hojas de hierba, descrito como obsceno por su abierta sexualidad. Considerado como el padre de la moderna poesía estadounidense, su influencia ha sido amplia también fuera de ese país.

¿Qué opináis de este poeta, al que muchos califican como el más importante de los Estados Unidos? Yo he terminado hace poco de leer "Hojas de hierba", su obra esencial, y me ha conquistado. Capaz de cantar a todo con sincera alegría, incluida la muerte, con la que podía fusionarse con la misma naturalidad que con todas las formas de la vida. Aquí os dejo uno de sus poemas más conocidos, en honor a Abraham Lincoln:



Oh Capitán, mi capitán!!
Oh Capitán, mi Capitán:
nuestro azaroso viaje ha terminado.
Al fin venció la nave y el premio fue ganado.
Ya el puerto se halla próximo,
ya se oye la campana
y ver se puede el pueblo que entre vítores,
con la mirada sigue la nao soberana.

Mas ¿no ves, corazón, oh corazón,
cómo los hilos rojos van rodando
sobre el puente en el cual mi Capitán
permanece extendido, helado y muerto?

Oh Capitán, mi Capitán:
levántate aguerrido y escucha cual te llaman
tropeles de campanas.
Por ti se izan banderas y los clarines claman.
Son para ti los ramos, las coronas, las cintas.

Por ti la multitud se arremolina,
por ti llora, por ti su alma llamea
y la mirada ansiosa, con verte, se recrea.

Oh Capitán, ¡mi Padre amado!
Voy mi brazo a poner sobre tu cuello.
Es sólo una ilusión que en este puente
te encuentres extendido, helado y muerto.

Mi padre no responde.
Sus labios no se mueven.
Está pálido, pálido. Casi sin pulso, inerte.
No puede ya animarle mi ansioso brazo fuerte.
Anclada está la nave: su ruta ha concluido.
Feliz entra en el puerto de vuelta de su viaje.
La nave ya ha vencido la furia del oleaje.
Oh playas, alegraos; sonad, claras campanas
en tanto que camino con paso triste, incierto,
por el puente do está mi Capitán
para siempre extendido, helado y muerto.

[madison]

fusionado

[Arden]

Hojas de hierba fue mi libro de cabecera cuando iba a la facultad, siempre me ha gustado aunque hace años que lo tengo abandonado, y no debería porque siempre es un buen amigo.

Además sé que hay una traducción de Borges que me gustaría conseguir, así que a ver si me pongo a buscar.

[icrave]

Actualmente estoy leyendo Hojas de hierba. Me está gustando, aunque algunos de sus temas recurrentes (como Dios, el alma y sus venerados Estados) me chirrían un poco.

[icrave]

Sigo con Hojas de hierba.

No me convence mucho su lado enciclopédico... Esas listas interminables en las que parece querer englobarlo todo, capturar todos los posibles matices.

Algunas cosas en su escritura me recuerdan a Ginsberg. Supongo que Whitman debió ser una de sus influencias.

El resto me encanta, sobre todo esa actitud humanista, conciliadora y en armonía con la naturaleza. Todo un mesías. Me transmite mucha energía positiva.

Edito: Finiquitado. No tengo mucho más que añadir a lo ya dicho. Simplemente quería dejar un poema que me ha gustado. Tiene fuerza.

Not heaving from my ribb'd breast only,
Not in sighs at night in rage dissatisfied with myself,
Not in those long-drawn, ill-supprest sighs,
Not in many an oath and promise broken,
Not in my wilful and savage soul's volition,
Not in the subtle nourishment of the air,
Not in this beating and pounding at my temples and wrists,
Not in the curious systole and diastole within which will one day cease,
Not in many a hungry wish told to the skies only,
Not in cries, laughter, defiancies, thrown from me when alone far in
the wilds,
Not in husky pantings through clinch'd teeth,
Not in sounded and resounded words, chattering words, echoes, dead words,
Not in the murmurs of my dreams while I sleep,
Nor the other murmurs of these incredible dreams of every day,
Nor in the limbs and senses of my body that take you and dismiss you
continually—not there,
Not in any or all of them O adhesiveness! O pulse of my life!
Need I that you exist and show yourself any more than in these songs.

Ni agitando sólo mi oprimido pecho,
Ni suspirando por la noche, indignado, descontento de mí mismo,
Ni con estos profundos suspiros, mal reprimidos,
Ni con estos muchos juramentos y promesas rotos,
Ni con la empecinada y salvaje voluntad de mi alma,
Ni con el sutil sustento del aire,
Ni con este latir y machacar en mis sienes y pulso,
Ni con estas curiosas sístole y diástole interiores que un día cesarán,
Ni con estos muchos deseos hambrientos que sólo expresan las miradas,
Ni con los gritos, risas y desafíos míos cuando estaba solo en lejanas tierras salvajes,
Ni con el ronco jadear entre los dientes apretados,
Ni con las sonantes y resonantes palabras, gárrulas palabras, ecos y muertas palabras,
Ni con los murmullos de mis sueños mientras duermo,
Ni con los otros murmullos de esos increíbles sueños de cada día,
Ni con los miembros y sentidos de mi cuerpo que continuamente te cogen y te sueltan—no allí,
Ni con nada, ni con todo aquello, ¡oh tenacidad! ¡oh pulso de mi vida!
Necesidad tengo de que existas y tú mismo te manifiestes solamente en estos cantos.

[Melinoe]

Enlace

[magali]

Quiero leerlo

[Jheik]

Empiezarë a leer Hojas de hierba con traducción de Borges alguien me conseguirá

He leido algunos poemas sueltos que han posteado allá por el 2005 o.o y están buenos.

a ver qué tal

[madison]

Yo te sigo!!