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¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?
El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.
Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados
espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.
¡Preciosa y profunda, madi!
Pasado: El coraje de ser de Mónica Cavallé.
Presente: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
Estos últimos días he leído una antología poética de Borges. Conozco su obra en prosa, pero no me había atrevido aún con sus poemas. Puedo decir sin un ápice de duda que, de los poetas que llevo leídos, Borges es uno de los que más me ha gustado. Ya no es solo la calidad de su poesía y el nivel cultural y conocimiento que supuran sus versos, sino que habla de temas de los que hasta ahora no me había hablado la poesía. Reflexiona sobre temas que, además de tocarme el corazón, me han tocado la cabeza: juegos mentales, sueños, estructuras conceptuales, límites de objetos abstractos e incluso el orden de estos. Parece que es capaz de alejarse del mundo terrenal, de esa visión periférica de corto alcance que el ser humano tiene como objeto, y observar como Dios una partida de ajedrez. Esto le permite trabajar con una perspectiva diferente que incluye más dimensiones (esto me recuerda a una de las explicaciones que un físico teórico ofrecía sobre el resto de dimensiones que considera la teoría de cuerdas y que no vemos) y sintetizar otros tipos de información a partir de esa observación. En particular, veo interés por el tiempo, la historia de los pueblos, los millones de seres humanos que han existido (como nosotros) y han muerto (como haremos nosotros) y como se entrelazan todas esas cosas con el presente que vivimos y nuestra misma existencia.
Como curiosidad, he visto que nombra bastante a Whitman y Verlaine.
Podría citar decenas de poemas, pero no quiero hacer de este post un tocho ilegible. Me limitaré a poner un par y, por favor, ¡leed a Borges!
Cuarteta
Murieron otros, pero ello aconteció en el pasado,
que es la estación (nadie lo ignora) más propicia a la muerte.
¿Es posible que yo, súbdito de Yaqub Almansur,
muera como tuvieron que morir las rosas y Aristóteles?
Límites
De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cuál) que he recorrido
ya por última vez, indiferente
y sin adivinarlo, sometido
a quien prefija omnipotentes normas
y una secreta y rígida medida
a las sombras, los sueños y las formas
que destejen y tejen esta vida.
Si para todo hay término y hay tasa
y última vez y nunca más y olvido
¿Quién nos dirá de quién, en esta casa,
sin saberlo, nos hemos despedido?
Tras el cristal ya gris la noche cesa
y del alto de libros que una trunca
sombra dilata por la vaga mesa,
alguno habrá que no leeremos nunca.
Hay en el Sur más de un portón gastado
con sus jarrones de mampostería
y tunas, que a mi paso está vedado
como si fuera una litografía.
Para siempre cerraste alguna puerta
y hay un espejo que te aguarda en vano;
la encrucijada te parece abierta
y la vigila, cuadrifonte, Jano.
Hay, entre todas tus memorias,
una que se ha perdido irreparablemente;
no te verán bajar a aquella fuente
ni el blanco sol ni la amarilla luna.
No volverá tu voz a lo que el persa
dijo en su lengua de aves y de rosas,
cuando al ocaso, ante la luz dispersa,
quieras decir inolvidables cosas.
¿Y el incesante Ródano y el lago,
todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino?
Tan perdido estará como Cartago
que con fuego y con sal borró el latino.
Creo en el alba oír un atareado
rumor de multitudes que se alejan;
son los que me ha querido y olvidado;
espacio, tiempo y Borges ya me dejan.
Echaba un vistazo al libro, Una mujer de pie, de Chantal Maillard, y me he acordado de este poema de Borges:
Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.
De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden
las albas a su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.
De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esa alta y honda biblioteca ciega.
Enciclopedias, atlas, el Oriente
y el Occidente, siglos, dinastías,
símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.
Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso,
yo, que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.
Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.
Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habrá dado
los mismos pasos en los mismos días.
¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?
Groussac o Borges, miro este querido
mundo que se deforma y que se apaga
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido
Aben, yo tengo la obra completa en un tochaco y de vez en cuando voy picoteando algo suyo, poemas o relatos. Tiene poemas magníficos, destaco Elogio de la sombra
Me parecen mucho más cálidos sus poemas que su prosa, con su prosa a veces me cuesta seguirle...
Por cierto, Lucia, edité el primer mensaje para añadir foto y algo de información.
Eliena escribió:Aben, yo tengo la obra completa en un tochaco y de vez en cuando voy picoteando algo suyo, poemas o relatos. Tiene poemas magníficos, destaco Elogio de la sombra
Me parecen mucho más cálidos sus poemas que su prosa, con su prosa a veces me cuesta seguirle...
Por ahora, de Jorge Luis Borges, he leído su prosa y me ha parecido extaordinaria y envolvente aunque, concido contigo, que cuesta seguirle,
En cuanto a su poesía, no me he acercado y pienso que no tardaré. En tu caso, haces acercamientos parciales, gracias a la obra completa que tienes,
Abrazos,
Pasado: El coraje de ser de Mónica Cavallé.
Presente: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
hierbamora escribió:
Estos versos me resuenan mucho a los epitafios de Edgar Lee Masters, ¿tendría influencias Borges del americano?
Pues ni idea, al que nombra mucho es a Emerson. Estoy viciándome peligrosamente con Borges. Más lo leo, más me gusta, y casi que ya lo voy entendiendo y todo
Dejo una conferencia suya sobre la poesía la mar de interesante
Lo primero que leí de Borges, que yo recuerde, fue el poema SI VOLVIERA A NACER, hace ya muchos años. Leer a Borges es quedarte lleno, sentir que has crecido. Borges es Borges, y hay un solo Borges.
bartlebycubano escribió:Lo primero que leí de Borges, que yo recuerde, fue el poema SI VOLVIERA A NACER, hace ya muchos años. Leer a Borges es quedarte lleno, sentir que has crecido. Borges es Borges, y hay un solo Borges.
Sé que, antes o después, tendré que volver a Jorge Luis Borges,
Pasado: El coraje de ser de Mónica Cavallé.
Presente: Los perdedores de la Historia de España de Fernando García de Cortázar.
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