Gotas de poesía

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... ¡eres tú!

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lunallena
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por lunallena »

Me encanta que me descubras poetas nuevos @Aben Razín
Gracias : :60: :60:
Los papeles póstumos del Club Pickwik; Cuentos de amor de Emilia Pardo Bazán
Aben Razín
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

lunallena escribió: 04 Dic 2020 13:26 Me encanta que me descubras poetas nuevos @Aben Razín
Gracias : :60: :60:
Si te soy sincero, como poetisa, tiene una interesante carrera, pero, como insinúas, la acabo de descubrir y me ha encantado compartir, :wink:
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madison
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por madison »

Aprendí administración de las hormigas;
música, oyendo los aguaceros;
escultura buscando parecido
a los seres en las líneas de las rocas;
color, en la luz; poesía, en toda la naturaleza
Salvador Rueda
1
jose2v
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por jose2v »

Gracias, madi.
La literatura, un placer; la poesía, un deleite.

Solo los muertos antes de tiempo no follan.
Aben Razín
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

Gracias por esta gota de poesía, madison :60:
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madison
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por madison »

:60: :60: buenassss
1
Aben Razín
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

NO TE VOLVERÉ A VER.

Es esta piel violeta de una noche
que dejamos pendiente.
Y tu silencio suena como un saxo
de oro negro en el fondo
de los días sin ti.
En tu pecho jadea el contrabajo,
y en tu flanco, tan cálido de sombra
que siempre soñaré cuando mi mano
lenta avance hacia ti.
Músicos en penumbra, los instrumentos de oro
en sus bocas lilosas: ya, la vida
no me devolverá la que aposté
a tu cuerpo desnudo cuando eras una fiesta.
No queda más que -al piano- un negro ciego,
nuestro amor: toca solo en la sombra
y mi sueño se duerme entre sus dedos.

Joan Margarit (1938- ).
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

UN CAMBIO EN LOS CLIMAS DEL CORAZÓN.

Un cambio en los climas del corazón
vuelve seco lo húmedo, la bala de oro estalla
sobre la tumba helada.
Un clima en la comarca de las venas
cambia la noche en día; la sangre entre sus soles
ilumina al viviente gusano.

Un cambio en el ojo advierte a tiempo
la ceguera hasta el hueso; y el útero incorpora
una muerte mientras surge la vida.

Una sombra en el clima del ojo
es a medias su luz; el mar sondeado irrumpe
sobre una tierra sin arpones.
La semilla que del lomo hace una selva
divide en dos su fruto; y la mitad se escurre
lenta en un viento dormido.

Un clima en la carne y el hueso
es seca y húmeda; el viviente y el muerto
se mueven como espectros ante el ojo.

Un cambio en el clima del mundo
vuelve espectro al espectro; y cada niño dentro su madre
se repliega en su doble de sombra.
Un cambio echa la luna dentro del sol,
tira de las ajadas cortinas de la piel;
y el corazón entrega a sus muertos.

Dylan Thomas (1914-1953).
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madison
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por madison »

He viajado, me he cansado y escrito poco
pero pensé mucho en el regreso, cuarenta años.
El hombre en todas las edades es un niño:
la ternura y la brutalidad de la cuna;
a lo demás le pone límite la mar, como a la orilla,
a nuestro abrazo y al eco de nuestra voz.
Giorgos Seferis
1
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

Se lo pensó, pero mereció la pena con esta gota de poesía, madison :60:
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

OTRO TIEMPO.

Para nosotros como cualquier otro fugitivo,
como las innumerables flores que no pueden enumerar
y todas las bestias que no necesitan recordar,
es hoy donde vivimos.

Muchos intentan decir Ahora No,
muchos han olvidado cómo
decir Yo Soy, y se
perderían, si pudieran, en la historia.

Se inclinan, por ejemplo, con esa elegancia del viejo mundo,
ante una bandera adecuada en un lugar como es debido;
mascullan cual ancianos mientras suben renqueando
sobre lo Mío y lo Suyo y lo Nuestro y lo de Ellos.

Como si el tiempo fuera lo que solían desear
cuando aún estaba dotado de posesión,
como si anduvieran errados
al no desear seguir formando parte.

No es de extrañar, pues, que tantos mueran de pena,
que tantos estén tan solos al morir;
nadie ha creído aún ni apreciado una mentira:
Otro tiempo tiene otras vidas que vivir.

Wystan Hugh Auden (1907-1973).
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

DESPEDIDA.

Mata su luz un fuego abandonado.
Sube su canto un pájaro enamorado.
Tantas criaturas ávidas en mi silencio
y esta pequeña lluvia que me acompaña.

Alejandra Pizarnik (1936-1972).
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por jose2v »

Gracias, Aben.
La literatura, un placer; la poesía, un deleite.

Solo los muertos antes de tiempo no follan.
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

CONTRA GIL DE BIEDMA.

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo no supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco…
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

Jaime Gil de Biedma (1929-1990).
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

PERDIZ JOVEN.

Se encogía en un surco
y cuando la cogí me pareció
sentir tu mano entre las mías.
Vi sangre seca en una de sus alas:
una perdigonada había roto,
como varillas, los pequeños huesos.
Intentaba volar y sólo consiguió,
con el ala partida, ir arrastrándose
hasta quedar oculta tras las piedras.
Siento la calidez, todavía, en mi mano,
porque un ser frágil dio sentido
a cada uno de mis días. Un ser frágil
que ahora está también tras una piedra.

Joan Margarit (1938- ).
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