Pere Gimferrer

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Pere Gimferrer (Barcelona, 1945) es uno de los escritores catalanes más prestigiosos. Su obra poética ha sido premiada con las más importantes distinciones catalanas y españolas. Su inmensa labor como traductor, de una altísima calidad, incluye una nómina impresionante de clásicos europeos en inglés y francés. Como crítico literario y arístico, su exquisito gusto se ha reflejado en numerosos artículos y en monografías sobre Foix, Max Ernst, Tàpies o Miró. Es miembro de la Real Academia Española de la Lengua y de la Real Academia de Buenas Letras de Barcelona.

Barcelona, 1945. Poeta, prosista, crítico y traductor. Ha cursado estudios, inacabados, de Derecho y Filosofía y Letras en la Universidad de Barcelona. Ocupa un cargo directivo en la editorial Seix Barral. Ha traducido al español a Ramon Llull, Ausiàs March, Beckett, Sade, Joan Brossa y Gabriel Ferrater. Es miembro de la Real Academia Española (1985). Ha practicado la crítica literaria en Destino, Serra d'Or, Ínsula, y ha colaborado en El País y ABC Su pasión por el cine le ha llevado también a dedicarse a la crítica cinematográfica en Film ideal.

Mensaje del Tetrarca (1963) supuso el inicio palpable de su actividad como poeta. Con Arde el mar (Premio Nacional de Poesía, 1966) llevó a cabo una relectura muy personal de la experiencia surrealista. En La muerte en Beverly Hills (1968) mantuvo la actitud experimental y avanzó hacia la destrucción del lenguaje. En Poemas 1963-1969 recogió la obra en español. Todo ello le valió el reconocimiento unánime como uno de los poetas más originales nacidos después de la guerra civil y que más había modificado el panorama literario español por la innovación de sus propuestas.

En aquella época reivindicaba las influencias de algunos autores vivos que conocía personalmente, como Vicente Aleixandre y Octavio Paz, así como los ejemplos leídos de Lautréamont, Lorca y Wallace Stevens. Publicó una excelente Antología de la poesía modernista (1969). En 1970 escribió y publicó Els miralls [Los espejos], su primer libro de poesía en catalán que pronto fue seguido por Hora foscant [Hora oscurecida] (1972) y Foc cec [Fuego ciego] (1973).

Su impacto en la poesía catalana fue similar al que había tenido en la literatura española de los años sesenta. La suya es una poesía discursiva, metaliteraria, que intenta enlazar con momentos de la tradición literaria: el barroco y las vanguardias. Explora, a partir de una poética del instante, las fronteras tenues entre realidad real y realidad artística. Posteriormente publicó L'espai desert [El espacio desierto] (1977), premiado con la Lletra d'Or. Siguiendo el ejemplo de T. S. Eliot, plantea un poema extenso, atravesado por una estructura subterránea, de reflexión amorosa, sexual, en una serie de motivos verbales y manipulaciones temporales. En palabras de Juan Goytisolo: "cada secuencia poética se consagra a los distintos motivos de disidencia del poeta respecto a la realidad que le oprime".

En 1981 recopiló toda su obra anterior en Mirall, espai, aparicions [Espejo, espacio, apariciones], que incluía un libro nuevo, Aparicions. En 1991 dio a conocer el poema escénico Francesc Fontanella (1971) en el diario Avui. Posteriormente publicó dos recopilaciones, El vendaval [El vendaval] (1989) y La llum [La luz] (1991), en las que domina la nota visual. El epigrama Mascarada [Mascarada] (1996) es un largo poema unitario en el cual, con un trasfondo parisino (paisaje y referencias literarias), insiste en los temas de la experiencia amorosa, llegando a extremos de crudeza y provocación. Su último libro publicado, L'agent provocador [El agente provocador] (1998), se lee en diálogo con el anterior. Las prosas poéticas son una reflexión sobre el modo en que el yo se hace consciente de sí mismo en la escritura, sobre el paso del yo activo al yo reflexivo combinado con detalles autobiográficos.
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Pere Gimferrer
Oda a Venecia ante el mar de los teatros, de Arde el mar

Tiene el mar su mecánica como el amor sus símbolos.
Con que trajín se alza una cortina roja
o en esta embocadura de escenario vacío
suena un rumor de estatuas, hojas de lirio, alfanjes,
palomas que descienden y suavemente pósanse.
Componer con chalinas un ajedrez verdoso.
El moho en mi mejilla recuerda el tiempo ido
y una gota de plomo hierve en mi corazón.
Llevé la mano al pecho, y el reloj corrobora
la razón de las nubes y su velamen yerto.
Asciende una marea, rosas equilibristas
sobre el arco voltaico de la noche en Venecia
aquel año de mi adolescencia perdida,
mármol en la Dogana como observaba Pound
y la masa de un féretro en los densos canales.
Id más allá, muy lejos aún, hondo en la noche,
sobre el tapiz del Dux, sombras entretejidas,
príncipes o nereidas que el tiempo destruyó.
Que pureza un desnudo o adolescente muerto
en las inmensas salas del recuerdo en penumbra
¿Estuve aquí? ¿Habré de creer que éste he sido
y éste fue el sufrimiento que punzaba mi piel?
Qué frágil era entonces, y por qué. ¿Es más verdad,
copos que os diferís en el parque nevado,
el que hoy así acoge vuestro amor en el rostro
o aquel que allá en Venecia de belleza murió?
Las piedras vivas hablan de un recuerdo presente.
Como la vena insiste sus conductos de sangre,
va, viene y se remonta nuevamente al planeta
y así la vida expande en batán silencioso,
el pasado se afirma en mí a esta hora incierta.
Tanto he escrito, y entonces tanto escribí. No sé
si valía la pena o la vale. Tú, por quien
es más cierta mi vida, y vosotros que oís
en mi verso otra esfera, sabréis su signo o arte.
Dilo, pues, o decidlo, y dulcemente acaso
mintáis a mi tristeza. Noche, noche en Venecia
va para cinco años, ¿cómo tan lejos? Soy
el que fui entonces, sé tensarme y ser herido
por la pura belleza como entonces, violín
que parte en dos aires de una noche de estío
cuando el mundo no puede soportar su ansiedad
de ser bello.

[Sue_Storm]

Puente de Londres

¿Encontraría a la Maga?

-Eres tú, amigo? -dije.
-Deséale suerte a mi sombrero de copa.
Una dalia de cristal
trazó una línea verde en mi ojo gris.
El cielo estaba afónico como un búho de níquel.
-Adiós, amigo -dije.
-Echa una hogaza y una yema de huevo en mi bombín.
Una bombilla guiñaba entre las hojas de acanto.
Mi corazón yacía como una rosa en el Támesis.

[Tenedor]

Maestro.

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Morir serenamente como nunca he vivido
y ver pasar los coches como en una pantalla
y las canciones lentas de Nat King Cole
un saxofón un piano los atardeceres en las terrazas bajo los
parasoles
esta vida que nunca llegué a interpretar
el viento en los pasillos las ventanas abiertas todo es blanco
como en una clínica
todo disuelto como una cápsula de cianuro en la oscuridad
Se proyectan diapositivas con mi historia
entre el pesado olor del cloroformo
Bajo la niebla del quirófano extrañas aves de colores anidan".

[Aben Razín]

Es un autor a conocer, madison