Frases sobre poesía

[1452]

«Un poema nunca se termina, simplemente se abandona», Paul Valéry.

[madison]

Al contacto del amor todo el mundo se vuelve poeta.
Platón

[Sanju]

Una Lluvia Lejana (Shaun Tan)

¿Os habéis preguntado alguna vez qué ocurre con todos esos poemas escritos por ese tipo de gente que no deja que nadie los lea?
Quizás son demasiado privados y personales.
Quizás
no son lo bastante buenos
Quizás la perspectiva de que la expresión más sincera pueda llegar a verse como algo
torpe,
frívolo,
trillado,
sentimental,
pretencioso,
almibarado,
poco original,
aburrido,
recargado, confuso,
absurdo,
o
símplemente lamentable.
Es suficiente para que cualquier aspirante a poeta decida ocultar su obra
para siempre.

Naturalmente,
muchos poemas terminan
destruidos inmediatamente
quemados,
hechos trizas,
arrojados al váter.
Alguna que otra vez han acabado doblados bajo algún mueble inestable para evitar que cojee
(o sea que de hecho han acabado siendo bastante útiles).
Otros encuentran su escondite detrás de un ladrillo suelto
de una tubería
o
acaban herméticamente encerrados tras la tapa de un viejo despertador
o
entre las páginas de un libro recóndito que seguramente nadie llegará a abrir jamás.

Puede que alguien llegue a encontrarlos algún día,
pero también puede que no.
La verdad es que la poesía que nadie ha leído estará casi siempre
condenada
a acabar en un vasto río invisible de residuos que sale de la periferia.

Bueno,
casi siempre...

En raras ocasiones
algunos Fragmentos escritos especialmente insistentes escaparán
por un patio trasero o por un callejón,
saldrán volando por el terraplén que bordea la carretera
y finalmente irán a parar al aparcamiento del centro comercial,
como muchas otras cosas.
Y es aquí conde sucede algo realmente
extraordinario:

El viento se lleva dos o más Fragmentos de poesía y los une
mediante una extraña fuerza de atracción desconocida para la ciencia
y poco a poco van quedando pegados y forman una diminuta bola.
Sin necesidad de hacer nada más, esa bola se va volviendo cada véz más grande y redonda a medida que otros
versos libres
confesiones
secretos
cavilacione sueltas
deseos
y cartas de amor no enviadas
se van añadiendo poco a poco,
uno a uno.

La bola recorre las calles
como una planta rodadora
durante meses
incluso años.
Si sale sólo de noche, puede que sobreviva al tráfico y a la curiosidad de los niños,
y mediante un lento movimiento rotatorio
también evita a los caracoles (su depredador principal).

Cuando adquiere cierto tamaño, se refugia instintivamente cuando hace mal tiempo, sin que nadie se de cuenta.
Pero de lo contrario deambula por las calles
Buscando ciegamente otros retazos de reflexiones
y sentimientos olvidados.

Sin necesidad de hacer nada,
crece hasta hacerse
grande,
inmensa,
ENORME.
Una tremenda acumulación de trozos de papel que finalmente se eleva por el aire, consigue levitar gracias a la fuerza de tanta emoción contenida.
Flota levemente por encima de los tejados de las casas de la periferia cuando todo el mundo duerme,
e inspira el aullido de los perros solitarios en medio de la noche.

Lamentablemente
una gran bola de papel por muy grande que sea, y aunque flote, no deja de ser algo
muy frágil.
Tarde
o temprano
la sorprenderá
una ráfaga de viento,
la vencerá una
lluvia
torrencial
y
quedará
reducida,
en cuestión de minutos,
a
un billón
de trozos
mojados.

Una mañana
todo el mundo se levantará y se encontrará con un revoltijo pastoso que cubrirá los jardines de las casas,
atascará las alcantarillas
y rebozará los parabrisas de los coches.
El tráfico se detendrá,
los niños estarán encantados
y los adultos,
desconcertados,
serán incapaces
de imaginar de dónde ha salido eso.

Aún más extraño será descubrir que cada pedazo de papel húmedo contiene un puñado de
palabras emborronadas,
prensadas
que forman versos
accidentales.
Casi no se ven, pero es innegable que están ahí.
A cada lector le sugerirán algo distinto,
algo alegre,
algo triste,
profundo
algo
absurdo
y
perfecto.

Nadie será capaz de explicar ese extraño sentimiento de ingravidez
o la sonrisa privada que permanece
mucho después de que los barrenderos hayan pasado.

[Melinoe]

Sanju, ese es de mis favoritos de "Cuentos de la periferia".



Escribes poemas
porque necesitas
un lugar
en donde sea lo que no es.

Alejandra Pizarnik

[Sanju]

Sanju, ese es de mis favoritos de "Cuentos de la periferia".

La poesía es la evidencia de la vida.
Si tu vida arde bien, la poesía será sólo la ceniza.

Leonard Cohen

[durito]

Poesía...
tristeza honda y ambición del alma...
¡cuándo te darás a todos... a todos,
al príncipe y al paria,
a todos...
sin ritmo y sin palabra!

león felipe

[Melinoe]

"La poesía le sirvió de coraza, de fiesta, de reserva de energía. Si no es es eso, la poesía no es nada. Ha sido la más poderosa máquina de resistencia del siglo XX para quienes no depositaban su fe en ningún Dios."

Erri de Luca, refiriéndose a su amigo el poeta yugoslavo Ante Zemljar.

[Melinoe]

Estoy predispuesto al socorro de la poesía, que no es el arte de colocar flores, sino urgencia de aferrarse a un borde en plena tempestad. Tú te agarras a los palos de una tienda cuando el viento quiere arrastrarla con vosotros dentro, yo me agarro a un par de versos y me los canto para permanecer en calma. Para mí, la poesía es un servicio de urgencias, no un solo de violín bajo un claro de luna. Un estallido de salvación.

Erri de Luca, Tras la huella de Nives

Amén

[madison]

La primera tarea del poeta es desanclar en nosotros una materia que quiere soñar.
Gaston Bachelard

[Sanju]

"Adoraba a Wisława Szymborska" de Ana Manuela Sopeña

Eduardo la adoraba
y me enseñó a quererla y a leerla
como se lee un manual para ser lluvia
y así supervivir entre misiles.





Mila esker!!!

[Pastora]

De la poesía

Eres sencillamente
luz proletaria
sal
pan
vida
impulso inicial
de todo movimiento.

Carlos Enrique Ungo

[Pastora]

...
No tengo ambiciones ni deseos.
Ser poeta no es una ambición mía.
Es mi manera de estar solo.

Fernando Pessoa

[durito]

'Voy de nuevos dolores a hacer versos.'

dante

[madison]

Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.
Vicente Huidobro

[madison]

Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan, de todos.

Roque Dalton Garcia