El poeta nunca muere

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... ¡eres tú!

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Aben Razín
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Re: El poeta nunca muere

Mensaje por Aben Razín » 12 Ene 2013 22:55

Desde luego ¡Ángel González es un poeta enorme y un hombre sabio! :lista:
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madison
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Re: El poeta nunca muere

Mensaje por madison » 18 Ene 2013 23:15

Imagen
Joseph Rudyard Kipling (Bombay, 30 de diciembre de 1865 – Londres, 18 de enero de 1936) fue un escritor y poeta británico nacido en la India. Autor de relatos, cuentos infantiles, novelista y poeta, se le recuerda por sus relatos y poemas sobre los soldados británicos en la India y la defensa del imperialismo occidental, así como por sus cuentos infantiles
El vampiro

1897

Un idiota había que rezaba
(igual que tú y yo)
a un trapo y a un hueso y a un mechón de pelo
(le llamábamos la mujer despreocupada)
pero el idiota te llamaba su dama perfecta-
(igual que tú y yo)


Oh, los años perdidos. las lágrimas perdidas
y el trabajo de nuestra cabeza y mano
pertenece a la mujer que no sabía
(ahora sabemos que no podía nunca saber)
y no comprendíamos.

Un idiota había que sus bienes gastaba
(igual que tú y yo)
honor, fe, una tentativa segura
(y no sólo era eso lo que la señora quería decir)
pero un idiota debe seguir su instinto natural
(igual que tú y yo)

Oh, el trabajo perdido, los tesoros perdidos
y las mejores cosas planeadas
pertenecen a la mujer que no sabía por qué
(ahora sabemos que no sabía nunca por qué)
y no comprendíamos.

El idiota reducido fue a su pellejo idiota
(igual que tú y yo)
lo que puede ella haber visto que le dejó de lado-
(pero no recuerda nadie cuando la dama lo intentó)
así algunos de ellos vivieron, la mayoría han muerto
(igual que tú y yo)

Y no es la vergüenza ni la culpa
que hiere como un tizón al rojo-
se llega a saber que ella nunca supo por qué
(viendo, al fin, que no pudo nunca saber por qué)
y nunca pudimos comprender.

Versión de Luis Cremades

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madison
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Re: El poeta nunca muere

Mensaje por madison » 18 Ene 2013 23:24

Imagen
Jan Twardowski (Varsovia, 1 de junio de 1915 – Varsovia, 18 de enero de 2006) fue un famoso poeta y sacerdote polaco.
Démonos prisa en amar. La gente se va tan pronto,
dejando tras ellos sólo sus zapatos y un teléfono mudo.

Sólo lo fútil se arrastra pesadamente.
Lo importante es tan veloz que sucede de repente
y luego, un silencio normal -y, por eso, insoportable-
como la pureza nacida del más simple desconsuelo,
cuando nos quedamos sin alguien y pensamos en él.

No estés tan seguro de tener tiempo. Lo seguro es inseguro,
y nos priva de lo querido. Como toda dicha,
llega simultáneamente, como el humor y lo solemne,
como dos pasiones -siempre más débiles que una-
desaparecen tan pronto como calla el tordo en julio,
como un sonido algo torpe, o como sorda reverencia.

Para ver de verdad, cierra los ojos.
Aunque es más arriesgado nacer que morir,
amamos siempre poco y demasiado tarde.

No escribas sobre ello con frecuencia, sino para siempre
y serás como un delfín, bondadoso y fuerte

Démonos prisa en amar. La gente se va tan pronto…
y los que no se van, no siempre vuelven;
y al hablar de amor, nunca se sabe
si el primero es el último o el último el primero

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luisoroverde
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Re: El poeta nunca muere

Mensaje por luisoroverde » 23 Ene 2013 00:11

Joaquín Gurruchaga
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La obra poética de Joaquín Gurruchaga (San Sebastián, 1910- Madrid 22 de Enero del 2000) ha sabido hacer de la contemplación un reducto donde no caben huidas, del paisaje la familiar música en la que abismarse en la presencia de las cosas. Poeta de tardía difusión, en 1936 vio cómo el comienzo de la guerra truncaba una edición ya preparada para la revista Héroe, comandada por Manuel Altolaguirre. Desde entonces su inquietud creativa, en compañía de poetas como Gabriel Celaya, quien no dejó de reconocer la superioridad artística de su amigo, ha ido integrando sin estridencias los rasgos más significativos del cancionero popular, el sensualismo modernista, influencias varias de las vanguardias europeas, y las afiladas y contundentes maneras de lo que hoy se ha dado en llamar poesía de la experiencia.

Nadie conoce
la soledad de los paraguas.
Nadie sabe que los patios aman a las flores.
Y que el humo de una chimenea en invierno
es un sonido que se desvanece sin ser oído.
No sabemos nada los unos de los otros.
No conocemos la voz de los armarios.
La antigua vida de un jarrón.
Las palabras a media voz de las alfombras.
La estúpida violencia de los timbres.
Y la crueldad o ternura de un teléfono.
No sabemos nada de las cosas.

fuentes:

http://poeticasdeixil.blogspot.com.ar/2 ... -1910.html

http://books.google.com.ar/books?id=ZIUEny6R1Y0C

Melinoe
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Re: El poeta nunca muere

Mensaje por Melinoe » 17 Feb 2013 06:15

Heinrich Heine

Imagen
Moritz Daniel Oppenheim, Heinrich Heine, 1831

Christian Johann Heinrich Heine (Düsseldorf, 13 de diciembre de 1797 - París, 17 de febrero de 1856) fue uno de los más destacados poetas y ensayistas alemanes del siglo XIX.

Epílogo

Enterrar quiero mis cantos,
Quiero enterrar mis quimeras;
Féretro insondable quiero,
Fosa necesito inmensa.
Ha de guardar muchas cosas
El ataúd bajo tierra;
Quiero que tenga más fondo
Que el tonel de Heidelberga.
Buscadme féretro duro,
De planchas fuertes y espesas,
Aun más largo que el gran puente
Que hay sobre el Rhin en Magencia.
Y buscad doce gigantes
De más vigor y más fuerza
Que el enorme San Cristóbal
Que hay de Colonia en la iglesia.
Que lo arrojen al profundo
Seno de la mar inmensa;
Que tal ataúd, tal fosa
Es necesario que tenga.
¿Sabéis ¡ay! por qué es preciso
Que enorme el féretro sea?
Porque en él enterrar quiero
Mis amores y mis penas.

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madison
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Re: El poeta nunca muere

Mensaje por madison » 25 Feb 2013 21:03

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Thomas Moore (Dublín, 28 de mayo de 1779 - Sloperton, 25 de febrero de 1852) fue un poeta romántico irlandés, recordado sobre todo por la letra de The Last Rose of Summer.

En una inmensa soledad hoy miro
Del estío esa rosa postrimera:
Marchitas y en la tierra derribadas
Se esparcen sus hermosas compañeras.
Ninguna flor de su familia existe;
Pétalo alguno de su especie queda
Que su matiz purpúreo ya refleje
Y alcance al menos suspirar con ella.
No quiero, oh rosa solitaria y linda,
Dejarte así en tu tallo. Pues que en tierra
Tus hermanas cayeron, ya perdido
Su brillante esplendor, ve tu con ellas
A dormir hoy también. Siembra tus hojas
Con gusto en ese lecho entre la yerba,
Donde reposan las que viste alzarse
En tu jardín, sin su perfume y muertas.
Yo mismo seguiré tu infausta suerte:
En este mundo la amistad se amengua
Y a la corona del amor le faltan
Las flores que le dan tanta belleza.
Desde el instante que de muerte herido
Es el fiel corazón, ya no alimenta
La ternura. ¡Ay de mí! ¿Cómo en un mundo
Tan frío, a solas habitar quisiera?

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madison
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Re: El poeta nunca muere

Mensaje por madison » 07 Mar 2013 20:15

Imagen
Miguel Andrés Camino
Argentina, 1877-1944

Ella le pedía
con honda tristeza:
No silbes, Lisandro.
¿No ves que silbando me apenas?
Si tienes un silbo, entre dientes,
que en vez de tonada
parece un llorare,
¡parece una queja!
Con ese tu silbo,
Lisandro, ¿te acuerdas?
marchabas de niño a los cerros;
y en sus soledades,
con cabras y piedras,
pasabas silbando, silbando,
las horas enteras.
Con ese tu silbo
que me desespera,
te vide, ya hombre, en busca 'e cariño
llegar a mi puerta.
Con ese tu silbo
te vide alejarte
dejándome sola
y llena 'e vergüenza.
Con ese tu silbo,
te vide ayer tarde
llegar por la güeya,
trayendo a nuestro hijo
cruzado en la cruz de tu bayo
como una maleta...
Y allí lo enterraste,
silbando, silbando,
juntito a la tumba
de tu pobre vieja...
No silbes, Lisandro,
¡Por Dios te lo pido!
¿No ves que al oirte
silbando, silbando,
el alma presiente
desgracias muy negras?
No silbes, Lisandro,
que en vez de tonada, tus silbos,
parece que fueran
aullidos de perro
que nos anunciaran
una mala nueva
Y él, indiferente,
silbando, silbando
entre dientes,
oia a la pobre
como si lloviera.
Le mataron un hijo a Lisandro,
en una pelea.
(Hay quien dice que fue el Comisario,
a causa de un'hembra).
Y después de enterrar a su gëñi,
juntito a su vieja,
y afilar como luz un cuchillo,
por saber si es verdad lo que cuentan,
sin siquiera volcar una lágrima,
sin siquiera volver la cabeza,
al tranquito, montado en su bayo,
del palenque, hacia el pueblo, silbando,
silbando entre dientes,
se aleja.
Muy cerquita del rancho 'e Linsandro
hay tres cruces, de dos que antes eran.
La mujer que enfermó del disgusto
para siempre descansa en la tierra;
y en Bahía se encuentra Lisandro,
pagando su hombrada
metido entre rejas.
Parece que en cuanto aquel dia
silbando, silbando entre dientes,
al pueblo llegara,
y supo la cosa cual fuera,
sin decir una sola palabra
pilló al Comisario,
cobróle su cuenta,
asestándole en medio ¿'e la guata
una puñalada
por cada legua,
que llevando el cadáver del hijo
Lisandro anduviera...
Y la gente baqueana calcula
que del rancho 'e Lisandro hasta el pueblo,
hay... dieciocho legüitas, apenas.

Melinoe
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Re: El poeta nunca muere

Mensaje por Melinoe » 23 Sep 2013 04:26

Imagen

Álvaro Mutis
Bogotá, 25 de agosto de 1923 – Ciudad de México, 22 de septiembre de 2013

Cada poema

Cada poema un pájaro que huye
del sitio señalado por la plaga.
Cada poema un traje de la muerte
por las calles y plazas inundadas
en la cera letal de los vencidos.
Cada poema un paso hacia la muerte,
una falsa moneda de rescate,
un tiro al blanco en medio de la noche
horadando los puentes sobre el río,
cuyas dormidas aguas viajan
de la vieja ciudad hacia los campos
donde el día prepara sus hogueras.
Cada poema un tacto yerto
del que yace en la losa de las clínicas,
un ávido anzuelo que recorre
el limo blando de las sepulturas.
Cada poema un lento naufragio del deseo,
un crujir de los mástiles y jarcias
que sostienen el peso de la vida.
Cada poema un estruendo de lienzos que derrumban
sobre el rugir helado de las aguas
el albo aparejo del velamen.
Cada poema invadiendo y desgarrando
la amarga telaraña del hastío.
Cada poema nace de un ciego centinela
que grita al hondo hueco de la noche
el santo y seña de su desventura.
Agua de sueño, fuente de ceniza,
piedra porosa de los mataderos,
madera en sombra de las siemprevivas,
metal que dobla por los condenados,
aceite funeral de doble filo,
cotidiano sudario del poeta,
cada poema esparce sobre el mundo
el agrio cereal de la agonía.

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morla
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Re: El poeta nunca muere

Mensaje por morla » 16 Ene 2014 20:25

Imagen

JAVIER EGEA, al que tuve la suerte de poder oír recitar cuando era adolescente, enamorándome de su obra en ese momento, y causándome una profunda tristeza al conocer su final.


SOBRE EL PAPEL

Quizá te extrañe
—aunque sea coherente para mí —
esta forma de hacerte llegar mis pensamientos,
estas palabras torpes escritas al tirón,
en vez de aquella charla que debimos tener
de tú a tú, entre gentes que debieran quererse.

Pero cuando tú estás, cuando estás frente a mí,
no consigo saber articular
esas piezas extrañas y sin embargo nuestras,
ese puzle de vasta soledad donde vivimos.

Después de varios años
durante los que fuiste el mapa señalado,
el pequeño horizonte, el cuerpo en llamaradas,
la diminuta y bella revolución
o acaso el sueño que me hizo avanzar,
es cansado y difícil
soportar la consciencia de que nunca se llega.

Es posible que pienses
que quizá con el tiempo te pude idealizar
—nadie está libre de él: el inconsciente ese
de clase tanto tiempo dominadora y sola —,
pero debes saber que ahora no es así,
ahora ya sé quien eres:
una enorme mujer
con los mismos problemas que yo, que él, que todos,
lo que entiendo y respeto.

Ahora ya no me lleva hacia ti
ningún aire de posesión o cosa semejante
sino un hermoso amor,
un infinito y desdichado amor.

Ahora quiero que sepas —aunque sea por escrito —
que ya sólo pretendo desde cualquier distancia
que te sientas más libre de cárcel o de abrazo
y me cuentes a veces —si es posible —
algo de ti.

Sé que la soledad no se agota en tus labios ni en los míos
y que la vida es dura
trágicamente seria.

Sé que no llegaremos donde tú y yo soñamos,
que la muerte nos une y sin embargo
ahí está el camino:
hermoso y miserable como un torso desnudo,
como un largo relato de amor y explotación.

Hay que avanzar, hay que avanzar.

Pero es necesario
sentir un cuerpo aquí junto al costado.
Ya sé por qué razón
yo quise siempre, siempre trabajar junto a ti.


Con mi mejor amor, Javier Egea.

Javier Egea


De: “El largo adiós”

Recogido en “Poesía completa” (Volumen I)



Poeta español nacido en Granada en 1952.
Formó parte de la corriente poética La otra sentimentalidad, junto con Luis García Montero y Álvaro Salvador.
Considerado como uno de los más destacados poetas de su generación, participó en numerosas actividades culturales
conservando siempre su interés en el campo social y político.
Su admiración por el poeta Rafael Alberti, lo llevó a escribir con García Montero el Manifiesto albertista en 1982.
Fue autor de las siguientes publicaciones poéticas: "Serena luz del viento" 1974, "A boca de parir" 1976, "Troppo Mare" 1980,
"Paseo de los tristes" 1982, "La otra sentimentalidad" 1983, y "Raro de Luna" 1990.
Fue galardonado con los premios Antonio González de Lama con su libro "Troppo Mare", y el Premio Internacional de Poesía
Juan Ramón Jiménez.
Falleció en Granada el 29 de julio de 1999 a causa de una profunda depresión.
Al morir, dejó incompleto un libro que fue publicado en 2006 bajo el título "Los sonetos del diente de oro".
...pensar nos deja desamparados.

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Re: El poeta nunca muere

Mensaje por madison » 22 Feb 2015 23:02

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Tal dia como hoy falleció Antonio Machado

Como atento no más a mi quimera
no reparaba en torno mío, un día
me sorprendió la fértil primavera
que en todo el ancho campo sonreía.

Brotaban verdes hojas
de las hinchadas yemas del ramaje,
y flores amarillas, blancas, rojas,
alegraban la mancha del paisaje.

Y era una lluvia de saetas de oro,
el sol sobre las frondas juveniles;
del amplio río en el caudal sonoro
se miraban los álamos gentiles.

Tras de tanto camino es la primera
vez que miro brotar la primavera,
dije, y después, declamatoriamente:

?¡Cuán tarde ya para la dicha mía!?
Y luego, al caminar, como quien siente
alas de otra ilusión: ?Y todavía
¡yo alcanzaré mi juventud un día!

Aben Razín
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Re: El poeta nunca muere

Mensaje por Aben Razín » 23 Feb 2015 11:00

Gracias, madison :60: por recordarme a este excelente poeta... :eusa_clap:
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Re: El poeta nunca muere

Mensaje por madison » 23 Feb 2015 11:45

Cuando ya tarde paseaba por los campos felices,
A la hora en que la alondra sacude el trémulo rocío
Imagen

De su exuberante escondite de trébol; -cuando de nuevo
Los bravos caballeros cogen sus abollados escudos:
Vi la flor más linda que haya ofrecido la naturaleza silvestre,
Una rosa almizcleña recién mecida por el viento; la primera en desprender
Su fragancia al verano: crecía encantadora,
Como si fuera el cetro que empuñara la reina Titania.
Y mientras me regalaba con su aroma,
Pensé en la rosa de jardín, con mucho superada:
Pero cuando, ¡Oh Wells!, tus rosas llegaron a mí,
Mi sentido con su exquisitez quedó presagiado:
Dulces voces tenían, que con tierna súplica,
Me susurraban sobre paz, verdad e invencible cordialidad.

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Re: El poeta nunca muere

Mensaje por madison » 23 Feb 2015 11:45

Aben, un abrazo inmenso!! :60:

Aben Razín
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Re: El poeta nunca muere

Mensaje por Aben Razín » 23 Feb 2015 11:46

madison escribió:Aben, un abrazo inmenso!! :60:
madison :60: ¡otro enorme para tí! :D
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Re: El poeta nunca muere

Mensaje por madison » 09 Mar 2015 10:03

María Elvira Lacaci
Nace: 1928
Lugar: Ferrol, La Coruña, España
Muere: 9 de marzo de 1997
Lugar: Madrid, España


Yo te quiero sencilla. Acaso pobre.
A veces,
vas a brotarme de organdí vestida (sin querer
me florece el lenguaje de otros seres).
Con amor te desnudo.
Quedas como mi carne.
Como mi corazón y sus latidos.

A menudo,
igual que los pequeños
ante una tienda de juguetería,
pego la cara
a las brillantes lunas
donde se venden las palabras bellas.
Las admiro.
A otros les sientan bien. Si me las colocara…
Las aparto al momento
porque a mí no me sientan.

Y de nuevo voy cogiendo brazados de palabras
entre la hierba fresca
y bajo el cielo.

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