Lo he terminado hoy dentro del miniclub estacional de la serie Carvalho.
Me ha gustado muchísimo, la que más hasta el momento. Aunque ha sido una relectura, esta segunda vez me ha gustado más, quizás porque cuando lo leí por primera vez no presté tanta atención a los detalles de ambientación barcelonesa.
Esta vez me ha gustado mucho la forma de ir hilando toda la trama detectivesca paso a paso hasta llegar al final, y también me ha gustado mucho la visión del momento social en Barcelona. Los personajes van ganando profundidad poco a poco y se agradece, aunque para mi gusto en esta novela se ha pasado un poco de rosca con el aspecto "ligón" de Carvalho.
Coincido plenamente con Raoul en lo de que la novela ha envejecido muy bien.
Me ha hecho mucha gracia la parodia que hace de dos críticos literarios de novela negra en un acto público.
Al pasar delante de un edificio milagrosamente moderno en el contexto de una calle anclada en los tiempos del asesinato del Noi del Sucre, Carvalho vio cierto movimiento de gente ante la puerta. Un cartel discreto anunciaba una serie de actos sobre la «novela negra». Con un aplomo etílico, Carvalho se mezcló con los que esperaban el comienzo de uno de los actos. Se los sabía de memoria. Tenían ese aspecto de huevos cocidos que tienen los intelectuales en todas partes, pero en este caso adaptados a la española: parecían huevos duros con menos densidad que los huevos duros de otras latitudes. Sobrellevaban el peso de los huevos sobre los hombros con el lógico exhibicionismo, pero también con esa inquietud subdesarrollada de que el huevo peligraba. Estaban divididos por tribus de crianza o de afinidad más alguna tribu de estado intelectual más elevado, adivinable porque todos la miraban de reojo y, aunque con cierta desgana, cada cual quería toparse con ella y verse en la obligación de saludar y ser reconocido.
Empezó por fin el acto y Carvalho se vio metido en un anfiteatro azul en compañía de unas cien personas dispuestas a demostrar que sabían más sobre novela negra que los siete u ocho que componían la mesa.
Se inició la intervención de la mesa con la operación «conquista de aplomo», consistente en un ejercicio de desentumecimiento cerebral basado en distanciar la función, el lugar y el tema, para luego comenzar la misma según el rito posconciliar. Dos miembros de la mesa se habían autoatribuido el papel decano y empezaron a jugar una partida privada de ping pong intelectual sobre si Dostoievski escribió novela negra o no. Luego pasaron a Henry James, sin olvidar la necesaria mención a Poe, y acabaron descubriendo que la novela negra era una invención de un maquetista francés que dio ese color a la serie de Gallimard sobre novela policiaca. Alguien de la mesa trató de romper el monopolio discursivo del barbas y del latinoamericano miope, pero era apartado por codazos invisibles que le lanzaban los seniors.
Es que…
— Yo creo que…
— Si me permiten…
No le permitían nada. Trató de colar por un resquicio de tiempo la frase: «La novela negra nace con la Gran Depresión…», pero sólo lo oyeron los de la primera fila y algunos de la segunda, entre los que se encontraba Carvalho. Por los movimientos de la nuez de los dos solistas se adivinaba que estaban a punto de llegar a alguna conclusión o fórmula inapelable.
— Podríamos decir…
Silencio. Expectación.
— No sé si mi querido Juan Carlos estará de acuerdo.
— ¿Cómo no voy a estar de acuerdo contigo, Carlos?
Carvalho dedujo que el predominio de las dos vedettes se debía a una complicidad onomástica.
— La novela negra es un subgénero al que excepcionalmente se han dedicado grandes novelistas, como Chandler, Hammett o McDonald.
— ¿Y Chester Hymes?
Le había salido aflautada, por lo contenida, la voz al que trataba de meter lengua en el asunto. Lo que fue inicial defecto se convirtió en virtud, porque la rareza sonora provocó cierto sobresalto en los disertantes monopolizadores que se volvieron para adivinar la causa de aquel ruido.
— ¿Decía usted?-dijo con cansada amabilidad el miope.
— Decía que a esos tres autores hay que añadir el nombre de Chester Hymes, el gran retratista del mundo de Harlem. Hymes ha hecho un esfuerzo equivalente al de Balzac.
Ya estaba dicho. Los dos protagonistas estaban algo cansados de su protagonismo y dejaron que el intruso se explayara. Allí salió de todo. Desde la novela de la matière de Bretagne, de Chrétien de Troyes, hasta la muerte de la novela después de los excesos epistemológicos de Proust y Joyce, sin olvidar el maccarthismo, la crisis de la sociedad capitalista, las condiciones de marginación social que fatalmente el capitalismo crea y que constituyen el caldo de cultivo propicio a la novela negra. El público estaba impaciente por intervenir. En cuanto pudo se levantó uno de sus representantes y dijo que Ross McDonald era fascista. Otro añadió que los autores de la novela negra siempre están bordeando las posiciones fascistas. Hammett fue exculpado porque militó en el partido comunista americano en unos tiempos en que los comunistas estaban por encima de cualquier sospecha y no habían recibido tratamiento descafeinante. No hay novela negra sin héroe singular, y eso es peligroso. Eso es simple neorromanticismo, terció otro del público dispuesto a salvar a la novela negra del infierno de la historia.
— Yo más bien hablaría de cierto neorromanticismo que potencia la novela negra, que la hace necesaria en los tiempos que corren.
Ambigüedad moral. Ambigüedad moral. He aquí la clave de la novela negra. Es esa ambigüedad en la que
nadan lo,,, héroes copio Marlowe o Archer o el agente de la Continental. Las dos vedettes iniciales estaban arrepentidas de haber perdido protagonismo y trataban de meter baza en el torrente verbal que se Había desencadenado: universo cerrado… inmotivación… convenciones lingüísticas… la nueva retórica… es la antítesis del telquelismo por cuanto resucita la singularidad del autor y del héroe central… el punto de vista en El asesinato de Rogelio Ackroyd…
[...]
Sobre el final, aspectos accesorios:
Curiosamente, lo que más fijo se había quedado en mi memoria de la anterior lectura era la forma chulesca de espantar al "etarra" fraudulento. Lo recordaba perfectamente, no sé muy bien por qué.
A la perrita, ¿quién la mata? ¿unos vándalos? ¿el hermano de la embarazada? ¿algún enemigo anterior?  |
Pues no, ya he entrado directamente a la historia y me está gustando. 
Anda por ahí Biscuter, Charo, botellas de vino blanco, comilonas y los barrios altos de Barcelona. Ahh y una perrita recien comprada. Con ese detalle Pepe me ha ganado. 
), yo diría que es mucho mejor empezar por este. 
LAS SIETE LUNAS DE MAALI ALMEIDA Shehan Karunatilaka
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